Часть 4

Я лежу на постели и жую чипсы. Пока Ярик курит на балконе и задумчиво смотрит вдаль. Он не видит, как я разглядываю его. Удивленно подмечаю, какой парень красивый. Словно с рекламного плаката Кельвин Кляйн.

За таким, как Ярик, девушки должны толпами ходить. А он одинок…

Он тушит сигарету в стакане колы, а после выбрасывает окурок в окно. Выходит. Я резко отворачиваюсь, будто не следила.

— Хотела тебя пригласить… — начинаю неуверенно.

Меня тут же перебивают:

— Согласен.

— Но, — потерянно моргаю, — я ведь даже не договорила!

Он усмехается. Будто в моем случае вопрос не важен. Он все равно ответит «да».

— Договори, — шепчет, не отрывая от меня глаз.

— Вот, — достаю из кармана робко. Протягиваю золотой конвертик. — У меня день рождения… Отмечать будем в эту субботу. Твоя сестра там тоже будет, так что скучать не придется.

Он закатывает глаза, смеется:

— Надеюсь, мы с ней не пересечемся. Испортит мне все веселье.

Начинаю нервничать… Он смотрит на меня так странно… Посему-то только сейчас замечаю, что на Ярике нет футболки. Голый пресс, шесть ровных кубиков. Идеальное тело…

— Ты ведь там никого больше не знаешь, — щеки краснеют, теряюсь, глаза бегают по комнате. Ему мое смущение приятно. Он подходит ближе. Нависает сверху коршуном.

— Я тебя знаю, Марина. И приду туда только ради тебя, — бархатно и проникновенно говорит. Меня его голос непривычно волнует. Но только на уровне физиологии и разбушевавшихся гормонов. Ничего более.

— Ты… — вдыхаю полной грудью и задыхаюсь. — Пахнешь мятой, как зубная паста.

Он все ближе. Решаюсь. Смотрю ему в глаза. Сердце из груди вырывается.

— Тебе нравится? — спрашивает он, скользя костяшками пальцев по моей щеке.

Прислушиваюсь к себе. Понимаю, что нравится… Нравится быть обычной девушкой, на которую смотрят с восхищением. Хочется обычных отношений, как у всех… А не горечи и ревности.

— Да, — киваю.

— Это главное, — он все ближе. Чувствую запах табака из распахнутых губ. — А мне нравишься ты, Марина.

Я нравлюсь ему! Нравлюсь…

Боже, как же я мечтала услышать нечто подобное… Правда, от другого.

Как мечтала быть любимой! Той, которую хотят и желают…

А ведь меня еще даже не целовал никто.

Я ждала Его, а Он меня так и не полюбил.

А может… Ведь Ярик так близко и так доступен! Я смогу полюбить его… со временем. Он поможет мне выжечь из сердца чувства к тому, кому я не нужна.

Решаюсь. Поддаюсь отчаянью.

Но в последний момент не могу врать и выдаю:

— Хочу, чтобы ты знал: мужа я люблю несмотря ни на что.

Молчит. Хмурится. Потом выдыхает:

— Вижу…

Мягкие губы касаются моих. Я вдохнуть не успеваю, как Ярик отлетает к стене.

Открываю глаза. Вижу Ярика на полу. Над ним возвышается Он — мой разъяренный муж. Он зол, красный, как черт.

— Я убью тебя! — рычит он, встряхивая Ярика, как тряпичную куклу. Парень не сопротивляется. Ему плевать. — Убью, слышишь? Сопляк!

Подрываюсь. Запрыгиваю на спину любимого. Пытаюсь оттащить его от Ярика. Кричу. Барахтаюсь. Ничего… Меня не слышат. Любимый будто в бреду.

— Оставь его в покое! — кричу снова и снова. Потом с губ слетает: — Я сама хотела! Сама! Понимаешь?

Услышал. Замер. Спина одеревенела, и мышцы напряглись. Он медленно оборачивается. Смотрит на меня через зеркало ошарашено.

Я для него павший ангел? И плевать.

— Ты помнишь наш уговор? — рычит он теперь уже на меня. — Чужих в доме быть не должно!

Опускаю взгляд. Отступаю, мне страшно. Ярик встает, отряхивается. Стоит между нами в напряжении. Готов вступиться за меня в любую секунду.

— Помню…

— И?

— Так вышло…

— ПОЧЕМУ У МЕНЯ ТАК НИ РАЗУ НЕ ВЫШЛО?!

— Прости…

— Не прощаю, Мариша. Сегодня, считай, ничего не было. В следующий раз пеняй на себя.

Ярик скалится. Закрывает меня собой. Муж смотрит на его голый торс раздраженно.

— Пошел вон из моего дома, — чеканит каждое слово мой муж. От его взгляда, адресованного Ярику, мне страшно. Хочется провалиться под землю. Умереть на месте.

— В следующий раз у меня… — шепчет мне Ярик, демонстративно целует в щеку. Вижу, как муж кулаки сжимает и рычит. — Встретимся на празднике.

Ярик подхватывает вещи, включая приглашение. Муж это видит. Он не доволен. Почему-то нервничает.

— Хотел сделать тебе сюрприз… — шепчет муж, когда мы остаемся наедине. Растирает переносицу. Часто дышит. — Ты все испортила.

Внутри меня лопается терпение. Отталкиваю мужа в сторону от прохода. Выбегаю на лестницу. Раздраженно бросаю вдогонку:

— Это ты мне все испортил!

Шаг, второй, третий… Такой злой никогда не была. Даже показалось, что разлюбила!

Вдруг меня хватают за кисть. Мне страшно, вырываюсь и кричу. Он не слушает. Берет меня на руки и несет вниз. Мы заходим в гараж. Там меня ставят на ноги.

Муж включает свет, и я… перестаю ругаться. Передо мной огромный подарок. Метров пять в длину.

— Что это? — с трудом выжимаю из себя. Масштабы поражают.

— С днем рождения, Мариша, — он обнимает меня нежно. Шепчет так же тепло, как всегда. Целует в щеку, и я таю… Сердце снова бьется, и я люблю его сильнее, чем всегда!

Тяну за веревку. Передо мной автомобиль по цене дома. Шоку нет предела. Даже для моего мужа это дорого. Для него это колоссальная сумма.

— Ну, — оправдывается он с игривой улыбкой, — ты ведь главная женщина в моей жизни, — тянусь к нему, чтобы обнять. Эта фраза дороже любого подарка. На щеках слезы счастья. Тону в объятиях. Люблю до боли. Я счастлива лишь секунду. Затем он добавляет: — Пока…

И снова мгла и пропасть. Шаг в бездну и меня нет…

****

День рождения

Красное короткое обтягивающее платье, глубокое декольте, яркий макияж и развязные кудри — все это не было похоже на меня…

— Не вижу ничего вульгарного, — подруга задумчиво пожала плечами, оценивая мой внешний вид. — Ты очень красивая, Марина. Хватит прятать это за мешковатой невзрачной одеждой!

— Грудь вся на показ… — снова и снова одергиваю платье вверх. — Чем я думала, когда так наряжалась…

— Дело твое! — девушка протянула мне свой черный пиджак. — Примерь это. Сейчас так модно.

Принимаю. Пиджак мне большой. Тону в нем. Чувствую себя лучше. Закрыта. Спрятана от чужих глаз.

В клубе начинают собираться друзья, одногруппники, одноклассники. Папину пассию звать не стала. С ней общаться желания нет.

Громкая музыка фонит в ушах. Все веселятся, выпивают. Стол ломится от закусок на любой вкус.

— Тоскуешь? — голос Ярика заставляет взбодриться. — Не похоже, что тебе весело.

Улыбаюсь. Я рада парню. Иду к нему ближе, хочу поздороваться, обнять. Что-то острое колет меня в живот. Опускаю взгляд и вижу в руке парня нечто странное.

— Это мой тебе подарок, — шепчет он на ухо.

— Винтик? — я обескуражена, потеряна.

— Позолоченный, на цепочке, — объясняет тот с кривой ухмылкой. — Ты, как он.

Я в недоумении. Уточняю:

— Острая? О! Или может быть плоская!

Он смеется. Положил руку на талию, крутнул вокруг своей оси. Перебросил капну волос на другое плечо и застегнул свой подарок на моей шее.

— Нет, Марина… — чувствую его губы на своей шее. Ничего не екает. От этого мне грустно. — Так же не можешь найти свое место.

Задумка странная, но мне нравится. Я знаю точно, что подарок будет постоянно со мной. Наконец, обнимаю парня. Время замирает. Он не отпускает меня. Становится неуютно и холодно.

— Может, выпьем? — предлагаю натянуто.

— Конечно, идем! — сжимает мою руку и тянет к бару. Ярик решительно настроен.

Танцы… Один коктейль за другим… На голодный желудок… В голову ударяет… Становится жарко… Скидываю пиджак и иду танцевать.

На полчаса забываю о Нем. Том единственном, что не пришел.

Кружусь на танцполе. Музыка барабанит в ушах. Мокрые волосы облепили тело. Мне весело… Мне хорошо…

— Марина, смотри! — кричит кто-то из девочек. — Тут есть шест!

Каждая из гостей в шутку вертится на нем, я тоже решаюсь. Бывшая гимнастка. Руки помнят, в них осталась сила. Верчусь осторожно, платье короткое. Гости столпились вокруг, я пробегаюсь по ним взглядом и… Застываю.

Он пришел.

Пришел!

Сердце выпрыгивает из груди от волнения…

Стоит в проходе, как статуя. Смотрит на меня. Взвинченный. С отпитой бутылкой виски в руках. Без настроения.

Забываю обо всем. Подхожу к Нему на трясущихся ногах. Столько вопросов в голове! А из губ вырывается лишь испуганное:

— Привет…

Он не здоровается. Пробегается по мне медленным взглядом. От кончиков пальцев ног до темечка. Скупое резюмирование фактов:

— Первый раз вижу тебя на шпильках… И в такой одежде…

Мне нервно. Бросает в жар. Дышать нечем. Голова кругом.

— Нравится? — смотрю в его глаза, ищу подсказки.

— Очень, — он улыбается устало. — Не помешаю вам тут?

Он оглядывается. Вокруг молодежь.

— Нет-нет, что ты! — смотрю за спину любимому и загадочно спрашиваю: — А где твоя «плюс один»?

Он понимает все правильно. Губы тут же сложились в тонкую линию. Злится. Резко рычит:

— А нет ее больше. Расстались.

Внутри салют! Вспышка эмоций! Радуюсь, но кусаю губы. Боюсь, что он все поймет. Участливо спрашиваю:

— Что-то случилось?

Он обтекаемо отмахивается:

— Слишком многого от меня хотела. Утомила. Не готов я перед девушкой стелиться, Мариша.

— Любил бы — стелился, — зачем-то говорю и тут же жалею. Быстро отворачиваюсь. Указываю на свободный столик у танцпола. — Присаживайся. Отдыхай, дорогой муж, по полной.

Он проходит. Садится. И смотрит на меня снизу-вверх пьяно. Хлопает по месту рядом:

— Скрасишь компанию?

Кусаю губы… Нервно сглатываю… Меня уже зовут девочки.

— Прости… — медленно шагаю назад. — Может, позже? Потанцуем.

Глаза грустнеют. Но он продолжает улыбаться:

— Конечно, ангел мой. Веселись. Это твой день.

Оставляю его одного. Чувствую на себе его взгляд… Тяжелый, вязкий. Он пьет принесенную с собой бутылку и, кажется, даже не моргает.

— Марина, ты бы успокоилась, — Аня походит и шепчет на ухо. — А то все время с Яриком крутишься… Муж ревнует.

Удивленно смотрю на любимого. Он смотрит, да. Но как в телевизор. Безучастно, устало. Никакой ревности, чувств не вижу.

— Сомневаюсь, — я смеюсь. Аня непонимающе вздернула бровь. Пришлось лгать: — У нас особое доверие друг к другу.

Вдруг музыка утихла. У микрофона Ярик:

— Этот медленный танец только для особенных дам!

Не могу не улыбаться… Парочки вокруг кучкуются. Парень идет ко мне с протянутой ладонью. Я готова танцевать с ним… И, может, уговорю себя на что-то большее…

Вдруг темная тень врезается между нами. Я ударяюсь в каменную грудь носом. Тут же узнаю запах любимого.

Поднимаю взгляд и вижу мутный, пьяный до умопомрачения взгляд. Муж едва на ногах стоит.

— Ты мне танец обещала, — бурчит.

— Вообще-то… — Ярик пытается вставить слово. Его грубо отодвигают, как мошку надоевшую.

— Обещала, но… — я расстроена. Мужчина ведет себя странно.

— Так вот выполняй, — почти приказывает.

Ахаю… талию сжимают резко, даже грубо. Проминают все косточки. Я неловко закидываю ладони на плечи, позволяя Ему увести меня в танце.

— Мариша, — слышу жесткий голос, — что у тебя с этим Яриком?