Фиктивный брак. Друг отца

— Дорогая, я дома!

Я стою спиной к входной двери. Судорожно сжимаю руками полотенце. От боли, разрывающей изнутри на части, все перекореживает.

— Долго ты в этот раз! — звучу весело, равнодушно. А у самой ноги подкашиваются. Так тяжело и больно терпеть, притворяться…

— Да, в этот раз Майя меня не отпускала, — краткий поцелуй в щеку, ничего не значащий. И он даже не посмотрел на меня. И славно. Не знал и не чувствовал, что умираю изнутри. — Прости.

Майя… очередная любовница моего мужа. Постоянная или проходная? Да какая разница! Одна мысль, что он целует кого-то, смотрит с желанием… Все это сводило с ума!

— Кто она? — спрашиваю я, когда он почти ушел. Почти хлопнула дверь его спальни.

Все стою спиной и не могу посмотреть в глаза. Потому что плачу. Содрогаюсь в тихих рыданиях так, будто живьем облили кислотой.

— Какая разница? — удивленно замирает. В полном недоумении смотрит на меня. Я чувствую его взгляд, скользящий по спине. — Я же не спрашиваю, с кем ты спишь.

— Верно, — кусаю губы до крови, чтобы не закричать. Не поддаться искушению и не высказать все, что накопилось внутри. — Ты никогда не спрашиваешь.

— Я тебя уважаю, но давай постель друг друга не обсуждать, ладно? — ласково шепчет он мне на ухо, а потом прижимает к себе жадно и крепко.

Хвойный запах ударяет в нос. Голова тут же начинает кружиться. Кровь с утроенной силой циркулирует по организму…

Я люблю его! Боже, как же я люблю… Глупо и наивно. Безнадежно. В наказание за грехи прошлых жизней, видимо.

— Прости. Больше не буду, — подделывать голос, звучать спокойной я научилась давно. Он ничего не замечает. Снова целует меня в щеку и, напевая под нос песенку, счастливый удаляется в комнату.

Рычу. С гневом бросаю тряпку в другой конец комнаты. И плачу… Снова рыдаю так тихо, как только возможно. Слез внутри не осталось. Ничего внутри не осталось…. Только любовь к нему, выжигающая все внутри меня.

Пожар… Сердце горит. Вернее, тлеет то, что от него осталось.

— Полюби меня, милый… — шепчу, глядя на закрытую дверь. — Полюби, прошу!

****

3 года тому назад

— Маришка, ты рано… — он сел за стол, держа в руках огромный букет красных роз. Подмигнул и улыбнулся. В душе моей все затрепетало.

Платье подбирала три дня. В салоне маникюр, педикюр, укладку и макияж делала... На выпускной так не старалась.

— Бросьте, — махнула рукой, смущено отводя взгляд.

— Просил же на «ты», ну? Не чужие люди. Вон, с батей твоим бизнес ведем, — сегодня он был слишком ласков. Прямо источал позитив.

Ему сорок шесть, мне — двадцать. Но это не мешало дрожать при встрече. Искать взгляда. И умирать от каждой улыбки в мой адрес. А когда он на встречу позвал в ресторан, весь этаж перекрыл, я дышать перестала и едва не умерла от волнения.

— Для девушки все самое лучшее! — говорит он официанту, а я не верю своему счастью.

Ведь только недавно я была для него лишь малышкой, дочерью старого товарища. Не более. Он смотрел на меня, как на дитя. А сегодня обхаживал и всячески пытался угодить.

— Красивая ты, очень даже. Замуж не собираешься? — глаза с прищуром изучают, а у меня ком в горле от шока застрял.

— Пока нет. Может, когда-то потом… — обмахиваясь салфеткой, скрываю улыбку. Кажется, он пробивает почву, свободна я или нет.

— Понимаю, детка. Я вот тоже в рабство не стремлюсь, — накрыв мою руку своей, он успокаивающе похлопал. — А ты слышала, что папка твой придумал?

Чувство тревоги нарастало. Я вдруг поняла, что не для свидания меня вызвали. Не из любви.

— Что же? — спрашиваю настороженно.

— Хочет половину своих акций подарить твоему мужу на свадьбу. Не пойми кому, Мариш. Оно нам надо? — пытается говорить спокойно, но я вижу, как его это задевает. Не хочет мужик отдавать труд стольких лет проходимцу.

— Не надо… — отвечаю на автомате. От дел отца далека. Не представляю, что там да как.

— Вот я и подумал, — он придвинулся еще ближе, и волнение стало невыносимым, — почему бы нам бизнес в семье не придержать? На дурака левого его не спихивать?

Сглотнув ком, я дрожу от того, как он нежно гладит мою руку. Пальцы горячие и ласковые. Внутри вздымается тайфун.

— Не понимаю, о чем вы…

— Ты мне, как дочка. Я о тебе позабочусь. В обиду не дам, обеспечу. Да и бизнес наш с отцом чахнет, хочу его восстановить.

Дыхание ускоряется. Под ложечкой сосет. Пульс отдает битами в ушах.

— Все еще не…

— Давай поженимся, Мариш? — перебивает он меня и смотрит прямо в глаза. Без любви, без желания, в глазах только цифры и работа.

— Но, как же… — потерянно хватаю воздух и не верю в происходящее. — Вы ведь не…

— Дом нам куплю. Большой. Жить станем вместе, — сладко начал он, а потом обрубил. — Не думай, трогать тебя не стану. Малышка ты, прекрасно знаю. Живи своей жизнью, а я своей.

Слезы предательски срываются из глаз. Сердце сжимается от боли и чахнет. Так горько, когда любимый не воспринимает тебя всерьез. Не видит.

— Зачем все это? — шепчу я, якобы равнодушно. А в душе пожар.

— Нужно бизнес спасать, Мариш. Иначе по миру все пойдем, — он мягко приобнимает меня за плечи и притягивает к себе. Только в жесте этом нет ничего интимного. Наоборот, отеческая поддержка. — Ты подумай, Мариш. Сама знаешь, отец твой последние годы чудит… у меня еще сеть магазинов есть, а вы семьей живете за счет акций… Стараниями твоего отца эти акции скоро будут стоить дешевле спичечной коробки и…

Боже! Я любила его так сильно! Казалось, все вокруг видели это. Все, кроме Него.

Пыталась забыть, вычеркнуть из головы. Даже заграницу уезжала. Не выходит. Чем дальше он — тем хуже мне. Но и рядом плохо. Парадокс…

А вдруг в глупом фиктивном браке он заметит меня? И полюбит…

Глупые мечты окрылили. Дали надежду. Каплю желания жить. Просыпаться по утрам уже не так бессмысленно и горько.

— Я согласна, — выпалила, перебивая поток аргументов.

— Так сразу? — мужчина растерялся и нахмурился. Думал, я шучу.

— А чего ждать? Надо спасать бизнес. Да? — я улыбнулась. Как обычно улыбалась, когда до нервного срыва оставался лишь шаг… Шаг и бездна.

— Маришка! — сжав меня в объятиях, крепких и жадных, прижал к своей груди и чмокнул в лоб. — Всегда знал, что ты умница! И понимающая!

Как же он пах… каждая клетка тела вибрировала от аромата его кожи.

****

— Дочка, ты красавица! — шепчет отец, стирая скупую слезу.

— Правда? — я нервно осматриваю платье. Ищу изъяны в фигуре, укладке, макияже…

— Точно-точно! — мамуля целует меня в щеку и обнимает крепко-крепко. — Взрослая совсем стала. Замуж выдаем… Как же время летит!

Мать с отцом переговариваются, а я смотрю в зеркало и губы кусаю. Самый изысканный наряд из лучшего бутика. Внешний вид по последнему писку моды. Оценит ли Он? Если нет — все не важно…

И вот пришло время. Не дышу. Трясусь. Папа ведет меня к жениху. Мужчина стоит у красивый арки и ждет. Улыбается. А я по его глазам пытаюсь понять: нравлюсь или нет? Екнет ли что-то в его сердце?

— Ты такая красивая, Маришка! — шепчет мой любимый восхищено. Руку целует. За талию приобнимает. — Самая прекрасная жена на свете.

— Береги ее, — приказывает отец. И мой жених ответственно кивает.

Я знала всегда — этот мужчина не даст меня в обиду. Только мне этого мало.

— Согласны ли вы стать женой? — спрашивает женщина в деловом костюме.

Я плачу от восторга. Ведь моя любовь теперь со мной. Пусть вынуждено и фиктивно. Плевать. Он полюбит меня… Со временем полюбит!

— Да! — уверенно киваю.

Финал. Все скандируют. Но я не слышу голосов.

Он стоит напротив и смотрит на меня с усмешкой.

— Маришка, — игриво шепчет он, — я тебя сейчас поцелую.

Внутри все скукоживается, и корсет начинает давить. Задыхаюсь, падаю в обморок… Но он подхватывает меня на руки и целует, как обещал. Нежно, как фарфоровую куклу. Просто соприкасаясь губами.

Мой первый поцелуй. Легкий, осторожный и такой приятный. По телу разливается тепло, ноги ватные и не слушаются. А на губах глупая улыбка.

— Парню своему не рассказывай, расстроится, — опускает меня на землю теперь уже муж. Внутри все рушится. — Хотя нет, говори. Пусть знает, что это я… А не какой-то там.

Перед глазами пеленой слезы застыли. И свадьба пышная уже не нужна и платье по боку.

— А вам можно?

— «Тебе», жена, — подмигивает он. Мол, помни о нашей игре в брак. — Со мной можно. Ведь я тебя, ребенка, никогда не трону.

Тридцать минут ада с поздравлениями, и я все же смогла укрыться в туалетной кабинке. Разрыдалась прямо над умывальником, как дура последняя.

— Он тебя не тронет, не переживай… — послышался позади робкий голос.

Испуганно вздрогнув, я обернулась.

— Что, прости? Ты кто?

— Я девушка твоего мужа, — незнакомка в воздухе изображает кавычки. — Он мне рассказал про ваши договоренности. Мол, он бизнес спасает, а ты от родителей бежишь в независимость.

«Бегу от родителей!», смешно! Папа и мама меня обожали и баловали. У нас полное взаимопонимание.

Я смотрела на девушку и завидовала. Молодая, не сильно старше меня, ухоженная. Боже, как бы я хотела быть на ее месте!

— Давно вы вместе? — сжимаю пальцами раковину так, что новый маникюр ломаю.

— Нет, месяца два… — незнакомка улыбается. Пытается мне понравиться. Зачем?

И тут я в сердцах ляпнула:

— У нас настоящий брак. С чего ты взяла, что он меня не тронет?

Лицо красавицы меняется, белеет… Она отступает и убегает. А я улыбаюсь, мне ее совсем не жалко. Злорадно.

Но тут же вижу свое отражение в зеркале и стыжусь за гадкий поступок.

Подхватываю платье и бегу за девушкой, чтобы извиниться и сказать, что пошутила.

Застываю. Незнакомка уже возле Моего мужа. Тыкает в меня пальцами, жалуется и, кажется, говорит: «Разберись!».

Он смотрит на меня задумчиво, подмигивает. А потом поворачивается к девушке, что-то шепчет ей на ухо, и та убегает, плохо скрывая слезы.

Он ее отослал…

— Прости, Маришка, — шепчет он мне так сладко-хрипло. — Не досмотрел. Больше моего ангела никто не потревожит.

«Моего ангела», — все, что слышу… И умираю внутри от любви, боли, тоски.