Часть 4

— Ярик.

— Что, прости?

— Ты ко мне по имени не обращаешься. Ярик меня зовут.

Понимающе киваю и снова отворачиваюсь к окну машины. Сидение с подогревом расслабило… Засыпаю.

— Приехали, соня… Выспалась? — Меня нежно трогают за плечо. Чувствую поглаживание по волосам, щеке, губам…

Отряхиваюсь. Выравниваюсь по струнке. И правда приехали. Парень припарковался прямо напротив ворот к дому.

— Зачем лапаешь меня? — звучу слишком агрессивно для той, кто должна быть благодарна за спасение. — Думаешь, если выпила лишнего, то сразу на все согласна?

— Нет. Просто вкусно пахнешь… А еще ты мне нравишься, — говорит он с расслабленной улыбкой. — Все не знал, как выйти с тобой на контакт. А тут такой случай подвернулся.

Замираю с широко распахнутым ртом. Честность обескураживает. Подобных слов я всю жизнь ждала… Только от другого.

— Ты мне не нравишься, — отвечаю той же манерой, не лукавлю.

— Ничего, — он подмигивает, — понравлюсь.

И снова я в замешательстве. Вот упорный!

— Его любишь? — Ярик указывает пальцем на машину, припаркованную около дома. Муж нас обогнал. Включил в каждой комнате свет. Нагнал паники…

Я киваю. Не комментирую. Опускаю стыдливо взгляд и слезы глотаю:

— Люблю, да… А он меня не замечает.

— Он же старый… — удивленно тянет Ярик. Я бросаю на него хмурый взгляд. Тот закатывает глаза. — Мне тебя не понять…

— И не надо. Он мой муж и мы сами разберемся! — бросаю резко. Почти агрессивно. Злюсь на себя. На любовь, которая не умирает. Как рак, пожирает тело… не желает покидать.

— Ты вышла замуж за того, кто тебя не любит? — Ярик кривится. Брови на лоб ползут. В ход пошла припрятанная в кармане сигаретка. — Сложная ситуация…

Мне стыдно, не знаю, куда себя деть. И все же из машины не выхожу. Не хочу видеть Его. Не хочу слышать о его любви к другой. Не хочу застать своего мужа в постели с любимой!

— Поехали ко мне?

Вопрос, как выстрел… Смотрю на Ярика с испугом, не верю ушам.

— Я не такая… — шепчут губы испуганно. Сердце клокочет в груди.

— Знаю. Вижу, — он говорит честно, как есть. Не лукавит. Не пытается понравиться. Предлагает сигарету мне, я отказываюсь. — Ты ведь не хочешь идти к Нему. А у меня дома комната свободная. Можешь оставаться там столько, сколько захочешь.

Понимаю, что соглашаться глупо. Ярика я почти не знаю. С Аней — подругой — общаюсь редко.

И все же наперекор здравому смыслу киваю:

— Поехали…

Он увозит меня прочь… Дом, где я мечтала быть любимой, все дальше и дальше. Но почему же боль в груди не утихает?

****

Мой дом

— Где ты была?!

Он встречает меня на пороге. Смотрит сурово и зло. Лицо осунулось, будто ночь не спал. Губы сжаты. В глазах адское пламя раздражения.

— Тебе какая разница? — усмехаюсь, мне не до него. Всю ночь мы с Яриком слушали музыку и ели пиццу. Я даже пришла в себя… почти.

Пытаюсь пройти мимо по узкому коридору. Он выставляет руку, не дает сделать и шага.

— Где. Ты. Была, — не вопрос, а приказ.

Злюсь. Сжимаю кулаки от бессилия. Внутри вспыхивает детское желание довести его до ручки.

— Ты мне никто. Почему я должна перед тобой оправдываться? — смотрю ему прямо в глаза, запрокинув голову назад.

Он молчит, но тяжело дышит. Позиций не сдает, в дом меня не пускает.

— Я твой муж! — рычит он. Скалится, будто животное.

— Фиктивный, — невинно пожимаю плечами. Вижу, как он закатывает глаза. Странный жест…

— Почти отец! — добивает меня тот.

Я вздрагиваю, будто от пощечины. Мне снова больно. Хочется ударить его чем-то тяжелым, а затем… Поцеловать жадно, компенсируя все годы моей безответной любви.

— Нет. У меня уже есть отец, — нахожу в себе силы звучать ровно и отважно. — Им я расскажу, если спросят. А тебе — нет.

— Хорошо, — он достает из кармана сотовый. Демонстративно набирает знакомый мне номер. — Сейчас приедет твой папа, и ты нам все расскажешь!

Нервничаю. Тушуюсь. Отца видеть не готова. Он предал маму. А значит предал и меня. Простить его я пока не могу.

Рукой накрываю телефон мужа. Опускаю взгляд и сдаюсь, шепча:

— Была с другом.

Он молчит. Не такого ответа ждал.

— Что за… друг? — От голоса веет холодом.

— Хороший друг Ярик. — пожимаю плечами. Больше сказать нечего.

Снова молчание. Оно кажется мне тяжелым.

— Чем занимались?

Бросаю резкий взгляд на мужчину. Вопрос кажется странным. Но он ждет ответа. Требует. Готов всеми способами его добиться. Глаза пылают, как никогда.

Мне почему-то тревожно.

— Всяким… — шепчу без задней мысли.

Он сглатывает ком и морщится.

— Например? — голос хриплый, почти сел.

Я молчу. От неожиданности забыла все. Из головы повылетало.

Он понимает мое поведение по-своему:

— Ты ведь понимаешь, что нужно предохраняться, правда?

Слова хлещут по мне отрезвляющей плетью.

— Что, прости?

— Будет странно, если в браке со мной ты родишь ребенка от другого, — новое предложение и я впадаю в ступор.

Он ждет от меня чего-то. Каких-то обещаний. Видимо, что не залечу от другого?

— А надо родить от тебя? — смеюсь, а внутри совсем не весело.

— Ни от кого не надо рожать, ты еще маленькая, — он психует, впервые на моей памяти. Слишком импульсивен и суетлив. На висках пульсируют вены.

— Мне скоро двадцать четыре года! — напоминаю ему то, что он постоянно игнорирует. — Половина одноклассниц уже замужем и имеет детей.

— Они просто не благополучные, Мариша, — жмурится, переносицу растирает до красноты. Соболиные брови сведены. — И рожать надо от любимого, ангел мой. Запомни это правило.

— Значит, — слова вырываются сами, не могу остановить их, — тебя я любить не могу?!

Сморозила глупость и чуть не умерла от разрыва сердца. Мир замер. Жду реакции мужчины с замиранием души.

— Глупости не говори, — он хохочет, будто над анекдотом. — Какая любовь у нас может быть? Ты — божий одуванчик, и я — дядька старый.

Сердце мое упало в бездну. Растворилось в кислоте.

Он уходит, пропускает меня в дом. Ситуация улажена.

— Стой, — кричу ему вслед. Он внимательно слушает. — Я не хочу, чтобы в нашем доме были… другие.

Намек ясный. Видеть любимую мужа в постели не намерена.

Он серьезно кивает:

— И я не хочу, Мариша. Надеюсь, мы друг друга поняли.

****

Тебя ждать?

— …Будет ВИП зона в клубе, выпивка, шведский стол и много моих друзей, — оживленно тараторю я, непривычно для себя размахивая руками. Адреналин бьет ключом. А он на меня даже не смотрит. Читает что-то в телефоне и хмурится. Теряю надежду быть замеченной. Опускаю взгляд, тяжело вздыхаю и шепчу себе под нос:

— Ты приедешь?

Секунда, вторая, третья… Чувствую себя идиоткой навязчивой. Стыжусь. Разворачиваюсь, бегу прочь.

— Маришка, ты чего-то хотела? — окликает тот меня уже у двери. Наконец, откладывает телефон. Но там продолжают снова и снова приходить СМС. — Денег дать?

Кривлюсь. Неприятно и больно. Я теперь полноценно работаю, денег у него не прошу. Он даже этого не замечает…

— У меня день рождения, — скупо бросаю. — Придешь?

— Здорово, конечно! — отвечает он одухотворенно. Но я обрадовать не успеваю… — Родители тоже будут?

Молчу, кусаю губы. Думаю, может, солгать? Заманить его в клуб, напоить и…

Тут же отбрасываю эту идею. Глупости.

— Нет. Только друзья, — отвечаю честно.

— А мне что тогда там делать? — искренне удивляется. Ставит меня в тупик. — Хотя… я ведь могу привести с собой пару?

Задыхаюсь. Изнутри огонь сжигает меня заживо.

— Это не уместно, — отвечаю резко. Сама от себя такого не ожидаю.

Муж понимающе кивает. Знает, что я его даму недолюбливаю. Смерился.

— А когда торжество? — он открывает ежедневник, водит пальцем по записям.

— Вечер субботы, — начинаю злиться. Навязываюсь будто.

— Ох, тогда точно нет! — он цокает языком и морщится. — Мариш, у нас с любимой не самые лучшие времена… А суббота — только наш день, понимаешь? Не хочется провоцировать.

«Любимая»… Я даже имя ее забыла. Она для него все, а я — обуза. Фиктивная жена-малолетка.

— Как скажешь, дорогой, — улыбаюсь через силу, а глаза уже на мокром месте. Тело дрожит, рыдания в горле застряли. За спиной рву персональное приглашение. А ведь весь этот праздник только ради него…

— Ты не переживай, я подарок подарю достойный, — говорит он мне вслед. Телефон его уже вовсю разрывается. Любимая требует внимания.

— Не надо подарков, — искренне шепчу. Ведь лучший подарок — его присутствие на торжестве.

Ухожу, закрываюсь в комнате. Включаю душ в ванной и рыдаю пот горячим паром. Мечтаю, чтобы боль ушла… И любовь отпустила.