Часть 5

— Это важно? — не смотрю ему в глаза. Нервничаю. Мужские ладони на талии обжигают тело сквозь тонкое платье.

Ухмыляется. Чувствую в этом тихую ярость.

— Ты ведь моя жена! — звучит с упреком. Так, будто я что-то ему обязана.

— Фиктивная, — напоминаю скупо.

Пытаюсь отстраниться — не дает. Держит крепко, как на цепи.

— Жена, — будто бы поправляет он меня. — Жена, Мариша. Ты моя жена и точка.

Он пьян. Не в себе. Не такой, как обычно. Разговорчивый и напористый. Хочется сбежать, спрятаться… Смешанные чувства разрывают меня на части.

— Ты спишь со всеми подряд, — напоминаю ему равнодушным голосом. А у самой сердце кровью обливается. Даже произнести подобное вслух — мой крах, мое падение и лютая боль…

— Это другое, — отмахивается головой. Раз и… притягивает меня к себе вплотную. Врезаюсь носом в пиджак. Губы на рубашке. Оставляю алый след. — Они одноразовые.

Становится неприятно. За себя, за девушек… Хочу сбежать от пьяных диалогов… Не дает. Чем больше вырываюсь, тем крепче вдавливает в свое тело.

— Поэтому ты на последней чуть не женился?! — рычу. Терпение лопнуло. Упираюсь ладонями в грудь, пытаясь оттолкнуть. — Думаешь, я не догадалась, почему она тебе мозг выносит?

Он молчит. Знает, что я права. Знает, что его пассия меня на дух не переносит.

— Не развелся ведь? И тему закрыли, — наконец выдает. Двигает меня в такт музыке, как марионетку.

— А почему, интересно? — язык — враг мой. Не могла промолчать. Слова вырываются сами. — Она ведь любимая. А я так, фиктивная.

Снова тишина. Думает.

Жду ответа с замиранием сердца. Чувствую, как мужская ладонь проскальзывает по позвоночнику вверх и жадно сминает мою капну волос. Он заныривает в нее носом и вдыхает полной грудью. Так, будто я — закуска. Мурашки раскатами грома разлетаются по телу…

— Сам не понимаю, — бурчит, губы почти не двигаются. — Не хочу задаваться лишними вопросами…

— Почему? — шепчу, но он слышит.

Резко тянет мои волос вниз. Я вынуждено задираю голову. Встречаюсь с любимыми глазами и… тону.

Он никогда не смотрел на меня так.

Никогда.

— Ответы мне не понравятся, — чеканит каждое слово, как предупреждение. Как раскат грома. Как выстрел.

Мир вокруг замер. Шум вокруг перестал существовать. Был только он…

Вдруг музыка в клубе затихла. Бросаю краткий взгляд на сцену. Это сделал Ярик. Вырвал провода прямо из розетки.

— Какого черта?.. — рычит мой муж. Меня отпускает. Идет к сцене. Спина его раздута, лицо красное, глаза горят.

Ярик не боится. Скалится. Провоцирует.

— Убрал от нее свои грязные руки, — говорит парень. Все вокруг его слышат. Мне стыдно, краснею до мозга костей. — Старый хрен, думаешь, я не знаю, что для тебя она очередная «удобная»? Найди кого-то попроще!

Гости вокруг перешептываются. Оборачиваются на меня. А я готова под землю провалиться…

Сердце выпрыгивает из груди…

Глаза на выкате…

Тело влажное от волнения.

Резко мой муж запрыгивает на сцену. Он выше Ярика, мышечней, сильнее. Но Ярик не отступает.

— Остановите это! — молю… нет. Приказываю.

Меня никто не слышит. Ярик что-то говорит в пол голоса. Я не слышу, зато слышит Он. Зрачки расширяются, лицо вытягивается. И… Он наносит первый удар.

****

Крики гостей вокруг… Они не стихают. Их разрушают лишь мерзкие, чавкающие удары… Хруст, хрипы, маты…

Я лишь моргнуть успела, а мужчины уже кубарем скатились со сцены.

— Прекратите!

Кричу во весь голос. До хрипа, до боли в горле!

Любимый пьян. Без сил. Руки его не слушают, координация нарушена. Сдает позиции.

Ярик не пил. Он возвышается над Ним и яростно выбивает дух из тела. Рад, что сейчас сил больше. Доволен собой. Не останавливается.

— Остановись! — я прыгаю парню на шею, пытаюсь оттянуть. Ему плевать. Он вошел в кураж. Со слезами на глазах встаю между ним и мужем. Останавливаю кулак своим лицом. Ярик смотрит мне в глаза… Хмурится. Не доволен. Не понимает меня. Осуждает. — Прошу, не порть праздник.

Глупости… День рождения испорчен. Настроение пропало. Мои друзья сняли все на камеру и перешептываются. Все будут судачить про мужа и любовника, которые чуть не убили друг друга.

— Я порчу!?? Я?? — кричит парень. Он красный. Вены набухли. — Марина, это твой «муж» все испортил. Давай выгоним его и вернем все, как было?

Гляжу на Ярика и не узнаю его. Парень внушает в меня ужас.

Злюсь, чеканю:

— Нет. Мой муж никуда не пойдет!

Любимый лежит на полу и смеется беззвучно. Ситуация его забавляет. Алкоголь — зло.

— Муж, значит? — лицо парня вытянулось. Он жует свой язык, скалится. А потом яростно выплевывает: — А я думал, твой муж спит только со шлюхами.

Шок. Замираю. Казалось, падать ниже уже некуда, но Ярик пробивает дно.

Замахиваюсь неосознанно. Впервые оставляю на мужском лице след пощечины. Сжимаю зубы, пытаюсь не плакать.

— Вот тварь… — слышу рык любимого. Вижу его глаза… Страшно. В них смерть.

Понимаю, нужно что-то срочно делать. Подрываюсь. Тяну за собой мужа. Он неохотно следует. Умоляю его не делать глупостей. Ведь мы и так стали «звездами»…

— Марина, — слышу тихий шепот Ярика. — Оставь этого старика в покое наконец!

Не смотрю ему в глаза. Не могу. Ухожу не оборачиваясь. Пока муж пытается натянуть пальто, звоню его водителю. Здоровый мужик помог мне уложить любимого в машину.

— Я босса первый раз в таком состоянии вижу, — говорит мне водитель удивленно. — Ему же нельзя пить. Он воспаление легких недавно на ногах перенес, все еще на антибиотиках.

Холод окатывает с ног до головы.

Он никогда не делился со мной проблемами… О болезни я не знала.

Выпитая бутылка спиртного маячит перед глазами. Мне плохо от страха. Тревожно!

Молю остановиться у аптеки. Выбегаю в одном платье. От страха жарит тело, как в печке…

— Мне нужно знать, какое именно лекарство принимает ваш муж. Может, все не так страшно, — говорит фармацевт.

Думаю… и решаюсь на страшное. Без спроса достаю из кармана мужчины телефон. Приподнимаю его веки… Фейс-айди сработал. Мужчина не проснулся. Телефон разблокирован.

В заметках, фото ищу данные про лекарства. Быстро нахожу.

— Есть один препарат. Быстро выведет алкоголь из организма. Ждите.

Работник уходит на склад. Я нервно топаю ногой по полу, кусаю губы…

Вдруг телефон в руках моих вибрирует.

На экране сообщение от контакта «Любимая». Меня перекореживает.

«Прости, родной. Я готова на все твои условия, только вернись. Я тебя люблю».

Мне больно, гадко, а еще я зла…

На эмоциях открываю чужую переписку. Стыдно за себя, но не могу ничего поделать.

— Остановись… — шепчу себе. Эмоции сильнее разума. — Потом пожалеешь.

Так и случилось.

Он пел ей о любви. О верности. О том, что она особенная. Неповторимая. Что другой такой нет.

А еще слал фото…

— Мамочки! — голое мускулистое тело на белых простынях. Тени добавляли таинства. В сильных руках каменный член выглядел достойно. Он большой. Громоздкий. Идеально ровный. С раскатом вен… Он трогает себя. Так красиво, мужественно и жарко. Я будто там с ним, в этой постели. Лежу рядом и тоже касаюсь гладкой кожи…

По телу жар. Между ног мокро. Гадко от себя… Ненавижу!

Закрываю глаза, смахиваю фото. Понимаю, что никогда его теперь не забуду. Оно будет всегда во снах…

Фото его обнаженной любимой пролистываю сразу. Не хочу сравнений.

Вдруг взгляд цепляется за последнее сообщение от Него: «Я все сказал. Разводиться ради тебя я не буду. Ограничивать Марину не буду. Эта тема вообще тебя не касается. А если против — ты не моя женщина. Желаю удачи».

Улыбаюсь… Почему? Не понимаю…

Мерзкие бабочки способны вспороть желудок.

— Он ссорился с ней из-за меня… — осознаю вдруг. — Расстался из-за меня?

Что бы это не значило. Внутри вспыхивает надежда. «А что, если?».

— Вот ваш препарат, — голос фармацевта возвращает в реальность. Телефон тухнет. С миром любимого я связь теряю.