11. Аарон & Тайлер

**Аарон**

Мочу компьютерных монстров, а перед глазами стоит ромашка, на лепестках которой написано — он/не он. Не углядев, наступаю на мину и, мигнув надписью, «игра окончена» выскакивает заставка. Продул в первом туре — я безнадёжен.

Где носит Саливана? Почему Тайлер за целый день не соизволил ответить на мои звонки? Когда журналистам надоест бдение, и они оставят меня в покое? Откидываюсь на спинку и смотрю в потолок — огненные буквы ответов там не проступают.

Накручиваю себя до такой степени, что тихо вошедший Мет застаёт меня за обгрызанием ногтей. Блин, я с детства так не делал, и то — вредная привычка проявлялась только в предэкзаменационный период.

— Аарон, я отнесу пакеты на кухню.

Вскакиваю с кресла.

— Какие пакеты?! Что ты выяснил?

— Много чего.

— Не томи.

— Твой Тайлер — ничтожество живущее в конуре. Его ничто не интересует кроме денег, он спит и видит, как бы выбраться из нищеты. Держи, — Метью протягивает мне плотный пакет. — Это отбракованные фотографии.

Рассматриваю изображения, и кровь в жилах стынет.

— Где ты их взял?

— В его квартире, в его фотоаппарате. Вудс задолжал за жильё, и ему срочно нужны были средства, чтобы расплатиться. Ты для него банкомат, к которому он подобрал верную кодовую комбинацию.

Мет ведёт рассказ дальше, и мой ангел, перо за пером, лишается своих крыльев. По сравнению с двуличным Тайлером даже Ларсон образец честности. Анри был прав — я пуст, недостоин возвышенных чувств. Единственное, что привлекает ко мне людей — это чековая книжка.

«Я здесь не из-за денег, а из-за тебя», — как я мог повестись на такую банальщину?

— Мне жаль, что у вас не сложилось.

Запихиваю фото обратно.

— Не лицемерь, Мет. У тебя на роже написано: «Я счастлив».

— Не так чтобы сильно, — не стал отпираться он. — Я вижу, что тебе плохо, но ведь лучше узнать всё сразу.

Я бесхребетный. Ласково погляди, пальцем помани — и тут же бегу, хвостом виляю.

— А? Ты прав…

— Аарон?

— Всё в ажуре. Давай напьёмся, м? — генерирую я гениальное предложение. — Помянём мою скоропостижно скончавшуюся надежду на лучшее.

— За это я пить не буду, — хмурится Саливан.

— Тогдааа… — извлекаю из шкафа коньяк, — отметим моё возвращение в гетеросексуальный мир.

Метью забирает у меня горячительный напиток и со словами: «Я согласен», — разливает по стаканам.

— Клянусь, что больше ни один мужик не разведёт меня на секс.

Мы чокаемся.

— До дна.

Перед глазами всё плывёт… Пол (или стул?) раскачивается… Сидящий рядом Сали заплетающимся языком обещает свести меня с классной тёлкой. Вены переполняет хмельное счастье. На хрен Тайлера и Ларсона. У меня есть Мет, он не бросит и не предаст.

— Ты мой самый лучший друг.

— А ты — мой, — пьяно отвечает Саливан и, опрокинув бутылку с остатками коньяка, лезет ко мне через стол обниматься. Смотрю на губы приближающегося парня и делаю несусветную глупость: привстаю со своего места и целую. Без страсти. С благодарностью, что он сейчас здесь, со мной.

Мет воспринимает моё «спасибо» по-иному. Он отшатывается прочь и, запнувшись об ножку стула, растягивается на полу.

Так быстро, как позволяет неустойчивое состояние, огибаю угол стола и приседаю возле поверженного моей придурковатостью Метью.

— Прости, пожалуйста, прости, — тормошу его я.

Друг приподнимает голову с паркета и совершенно трезво глядит на меня.

— С тобой пить стрёмно.

— Мет, извини. Это не я, а мой упитый мозг не придумал ничего лучше, чем выразить таким образом признательность, что ты не оставил его… меня… в трудную минуту.

— В утиль такой мозг.

— Прости, — тихо повторяю я и отодвигаюсь от него.

— Эй! Помоги подняться.

— Ты не сердишься?

— Вот ещё. Ну, набрался, с кем не бывает? Подай руку. Долго мне ещё половик изображать?

— Сильно стукнулся? Принести льда? — спрашиваю я, наблюдая как Метью, ощупывает затылок.

— Не утруждайся, у меня голова дубовая.

— Один чёрт — от похмелья не спасёшься.

— Не хочу больше ничего слышать… и пить. Спать-спать-спать, — резко меняет настрой он.

— Постельное сам найдёшь?

— Да.

— Тогда иди, я немного приберусь.

— Аарон, тебя качает, как мою яхту в шторм. Пустые бутылки никуда до завтра ни денутся.

— Уговорил.

**Тайлер**

Отупело пялюсь на сумку возле квартиры и свежую стружку на полу. Чё за нах? Я добирался домой с целью отоспаться после сдвоенной смены, а здесь — сюрприз. Заменённый замок.

Несмотря на позднее время, спускаюсь этажом ниже и стучусь к арендодателю.

— Тайлер, не платишь ты — нашлись другие, уже и деньги внесли наперёд.

Бизнес — ничего личного. Разбогатеешь — приходи, ну, а пока — прости-прощай.

— Разрешите пожить, пока не выплачу долг.

— О задолженности не тревожься. В счёт её погашения я забрал твой ноутбук.

Вот сука!

— Он мне нужен для учёбы и стоит дороже.

— Значит, у тебя есть стимул отдать мне деньги в течение недели, или я отнесу его в ломбард и верну тебе сдачу.

— Мистер Джейкоб…

— Всё-всё, чеши отсюда. Мне выспаться надо, а то с утра дел по горло. Новые жильцы, как-никак, вселяются, — выпроваживает меня мужчина и захлопывает дверь.

Ударяю кулаком по стене.

— Отлично!

Кроме как к Дарнелам идти мне, собственно, некуда, так что с пристанищем я определяюсь живо.

Достаю мобилку, намереваясь набрать старшему, и вижу более десятка пропущенных вызовов от «Вампира». Облокотившись о перила, улыбаюсь. Пусть я полутруп от усталости, и у меня нет крыши над головой, но сердце радостно выстукивает: мне… звонил… Аарон…

Все шестнадцать часов, что я провёл в душной прачечной, парень не покидал мои мысли. Я переходил от стиралки к стиралке, загружал-выгружал бельё и мечтал о том, как мы пойдём на выступление Джоша Купера. Будь на улице день, я бы сразу поехал к парню, а так как в небе виден серп луны, то мне придётся подождать.

Закончив медитировать на дисплей телефона, я таки дозваниваюсь Саймону. Поняв, что разбуженный абонент снял трубку, сбрасываю вызов, всё равно большей половины слов не разберу, и набираю СМС. «Пусти переночевать. Меня кышнули с квартиры».

«Приходи. Нейт на работе, так что сможешь занять его койку».

«Благодарствую :)»

Закидываю ремень сумки на плечо и, мигрирую на соседнюю улицу. Сай впускает меня в комнату, и я без лишних предисловий заваливаюсь на кровать. Мне ужасно хочется спать, а друг, к сожалению, настроен на разговоры.

— Я занёс тебе фотик, ты видел? Он в целости и сохранности, спасибо, что выручил.

— Не видел. Наверное, Джейкоб запихал его в сумку, когда собирал мои вещи.

— Тай, я так понимаю ты с работы? Иначе не шлялся бы по ночи. Подменял кого-то?

— Да, Ричи не пришёл, и мне пришлось отдуваться.

— Тот сукин сын слишком часто отлынивает.

— У него жена рожает, а так как я был ближе всех и не занят, то… — отключаюсь на полуслове.

* * *

При солнечном свете ко мне возвращается привычное состояние духа «не боись, прорвёмся». Перекантуюсь у братьев, тесно, но поместимся, а как подзаработаю денег — съеду. Ладно, хватит грузиться, есть дела поважнее.

«Аарон, привет, как дела?» — набиваю я. «Мне неудобно говорить, шеф засечёт (((, а поэсэмесится можем;)».

«Наглости тебе не занимать», — приходит после длительной паузы ответ.

«В смысле?»

«Денег много не бывает, да, Тайлер? Трать их с умом. Что с квартирой? Поприличнее снял?»

«Меня друг приютил», — отбиваю я, не понимая, откуда он может знать о моём выселении.

«Не делай из меня дурака!!! Я всё знаю!!!»

«Ты о чём?»

Отчёт о доставке сообщения не приходит. По всей видимости, парень отключил телефон.

Я озадачено верчу мобильный в руке и перевожу взор на сидящего у телевизора Дарнела.

— Он какой-то неадекватный.

— Кто?

— Аарон.

— Не связывался бы ты с ним, у богачей свои причуды.

— Возможно, ты прав, — не спорю я. Только вот нутром чую, что что-то здесь не так. И в странных СМС Рейнольдса скрывается нечто более значимое, чем заскок привередливого элитника. Блэйд не берёт трубку и не отвечает на сообщения ни на следующий день, ни через пару суток, а я, теряясь в догадках, продолжаю набирать его номер. Парень писал, что всё знает, так пусть и мне растолкует, я хочу получить хоть какое-то объяснение. Всё было хорошо. Почему же он, ни с того ни с сего, выкинул такой фортель?

— Я отпрошусь пораньше и поеду к Аарону.

Нейтон бросает на брата не читаемый взгляд и отворачивается мыть посуду.

— Сдался он тебе, — отзывается старший Дарнел, стирая крошки со стола.

— Саймон!

— Я давно «Саймон», и что?!

— Вы чего цапаетесь на ровном месте? — удивляюсь я, глядя то на одного, то на другого.

В раковину летит тарелка.

— Сай, я больше так не могу, — швыряет в брата мокрую тряпку Нейт.

— Расскажи или это сделаю я.

— Мелкий паршивец, — шипит тот, вытирая лицо.

— Снайпер, может, прокомментируешь своё поведение?

— Запросто.

— Нет!

— Да! Саймон! — перечит Нейтон и выходит из кухни.

— Тай, я как лучше хотел. Я тебе ноутбук купил, взамен старого. Сейчас принесу.

— Сидеть! — рявкаю я. — Во-первых, что происходит? Во-вторых, откуда у тебя деньги?

Передо мной ложится принесённая Нейтоном газета.

— Я говорил Саю, что затея никудышная, но он и слушать меня не стал, фотограф хренов! А теперь сидит, трясётся. Папочка Рейнольдса спустил ищеек и дал им команду «фас». Редактор издания, опубликовавшего фото, уже в реанимацию угодил, и нашего доморощенного папарацци то же самое ждёт, если журналист выдаст источник информации.

Кулак в скулу старшего Дарнела врезается автоматически.

— Ну, ты и дрянь.

— Прекрати, это делу не поможет, — забегает наперёд меня Нейт, и виснет на занесённой повторно руке.

— Зато принесёт облегчение, — вырываюсь я.

Парень заламывает мне руку назад и, приблизив губы к моему уху, произносит:

— Злость и убийство — разные понятия.

Взвыв от боли, перестаю покушаться на его брата.

— Пусти. Ничего я Саймону не сделаю.

— Точно?

— Да! — мне противно к нему прикасаться.

Проходя мимо утирающего с губы кровь Сая, склоняюсь к нему:

— Аарон мне нравится, но тебе этого не понять. Ты не видишь людей, тебе они кажутся двуногими бездушными кошельками, и это грустно, мой друг.

— Ты куда? — догоняет меня у двери Нейтон.

— На работу.

— А после?

— Сюда точно не вернусь. Заскочу на днях за вещами, пока.