Capitolo 5

—Sì— dissi a bassa voce senza distogliere lo sguardo dallo schermo—.Prendimi questo quadro.

Kessler recuperò immediatamente il portatile e iniziò a digitare velocemente.

Poi impallidì. —È...—Deglutì nervosamente—.È già stato venduto, signore.

Ho stretto la mascella. —Venduto a chi?

—L'account è anonimo.

Lo guardai freddamente. —Allora trova chi l'ha comprato e ricompralo.

—Signor Sokolov—

"Non mi interessa quanto costa." La mia voce rimase calma. Il che, francamente, peggiorò le cose.

Kessler annuì immediatamente. —Sì, signore.

Mi alzai senza dire una parola e mi diressi verso la porta. Perché ora desideravo quel quadro ancora di più.

E ho sempre ottenuto ciò che volevo.

"Allora, com'è andata?" chiese Maksim mentre tornavamo al camion.

La pioggia continuava a cadere fitta intorno a noi quando una delle guardie aprì la porta.

Siamo entrati entrambi.

—Verso il rifugio messicano— dissi con calma all'autista.

Il motore si è avviato immediatamente.

Maksim continuava a guardarmi con aria di aspettativa. In attesa.

Alla fine gli ho risposto...

—È andato tutto a meraviglia— dissi con tono asciutto guardando il cielo grigio—.Ho trovato il mio pezzo.

Aggrottò leggermente la fronte, ma non fece domande.

Elegante.

Ho tirato fuori il telefono dalla tasca e ho aperto Luma senza pensarci.

Poi scrivi il suo nome: Bianca Alessia Valenti

Non chiedetemi come facevo a sapere il suo nome utente. Mi sembrava ovvio... Non l'ho perseguitata.

Il suo profilo è apparso immediatamente. Quasi cinquanta milioni di follower.

Modelli. Attori. Marchi. Milioni di persone che osservano ogni loro mossa.

Scorri lentamente lo schermo per visualizzare le foto.

Sfilate di moda. Copertine di riviste. Vacanze di lusso.

Sorrisi perfetti. Pose perfette. Vita perfetta.

Ma poi una fotografia mi ha fatto fermare.

Bianca seduta su un cavallo marrone scuro da qualche parte in Italia. Senza trucco. Nessuna macchina fotografica nei paraggi.

Solo luce solare.

Una leggera brezza le accarezzava i capelli biondi e ricci mentre sorrideva a qualcosa fuori dall'inquadratura.

Vero.

Quell'immagine sembrava reale.

«Accidenti», borbottò Maksim accanto a me. «È splendida. Non c'è da stupirsi che Salvatore Valenti la tenga d'occhio.»

Ho bloccato immediatamente il telefono e l'ho messo in tasca. —Non guardare.

Maksim sbatté le palpebre prima di scoppiare a ridere.

«Rilassati», disse con un sorriso beffardo. «Non voglio che qualche psicopatico italiano mi tagli il pene.»

Un lieve sorriso apparve sulle mie labbra. —Non lo farai— dissi con calma. —Non finché sarò in vita.

Maksim mi guardò per un secondo. Poi la sua espressione si fece seria.

Proprio come il mio.

—Ricorda— dissi a bassa voce—.Noi contro tutti.

Annuì una volta. —Noi contro tutti.

Maksim non era solo il mio soldato più fedele. Era il mio migliore amico.

L'unica persona di cui mi fidavo completamente.

Ha perso anche i genitori in giovane età.

Ci siamo conosciuti al liceo a San Pietroburgo, quando eravamo entrambi arrabbiati con il mondo e abbastanza ingenui da pensare che la violenza risolvesse tutto.

Forse avevamo ragione.

Quando gli ho parlato del mio piano per conquistare Detroit, non mi ha fatto alcuna domanda.

Non mi ha chiesto se fossi pazzo. Non mi ha chiesto se saremmo sopravvissuti.

È appena salito a bordo dell'aereo, che è parcheggiato accanto a me.

E insieme...

Abbiamo preso tutto.

Strada per strada. Magazzino per magazzino.

Fino a quando Detroit non ci apparteneva.

Maksim aveva circa la mia età. Capelli biondi. Occhi azzurri più scuri dei miei.

Il mio me l'ha lasciato mia madre. Limpido. Freddo. Quasi argenteo, con una certa luminosità.

Dio... mi mancava. Più di quanto mi permettessi di ammettere. Le sarebbe piaciuto quel quadro. Il fiore circondato dalla morte.

Sono ancora vivo. Sto ancora lottando.

Proprio come lei.

Appoggia delicatamente la testa al sedile in pelle.

Forse Bianca Valenti era un'artista. Forse aveva un vero talento. Forse quella dolcezza nei suoi occhi non era poi così finta...

Ho avvertito una forte tensione alla mascella.

Dannazione. Perché mi importava? Perché ho sentito il bisogno di trovarla dal momento in cui l'ho vista in piedi su quel balcone?

Il modo in cui mi guardava con quegli occhi scuri e innocenti...

Come se non avesse la minima idea del mondo in cui era nato.

No. Espirai bruscamente e distolsi lo sguardo verso la pioggia che cadeva fuori.

L'amore non è fatto per uomini come me.

L'amore ha indebolito mio padre al punto da renderlo crudele.

L'amore ha causato la morte di mia madre.

E io mi sono rifiutato di fare la stessa fine.

Non mi innamorerei mai di una donna.

Mai.

È passata una settimana...

E il mio inutile consulente d'arte non mi aveva ancora procurato il quadro.

A quanto pare, era già stato mandato a Boston.

Ecco perché mi sono ritrovato proprio ora, alle tre del mattino, alla periferia di Boston, davanti alla villa di qualche ricco idiota.

La pioggia cadeva dolcemente sul marciapiede mentre fissavo le porte.

Senza molta certezza.

Una sola guardia.

Facile.

Maksim era accanto a me, vestito completamente di nero, proprio come me.

Perché se il Don di Boston scopre che sono nel suo territorio senza permesso...

Non esiterebbe a uccidermi.

Soprattutto dopo quello che mio padre ha cercato di fare alla sua un anno fa.

Ci dirigemmo furtivamente verso la porta.

La guardia ebbe a malapena il tempo di reagire prima che Maksim gli spezzasse nettamente il collo.

Veloce. Silenzioso. Efficiente.

Maksim afferrò il distintivo del corpo e aprì immediatamente le porte.

Ci siamo intrufolati dentro.

Nella villa regnava il silenzio.

Troppo silenzioso.

Ma lassù...

Il suono della doccia che scorreva riecheggiava dolcemente lungo il corridoio.

Ho lanciato un'occhiata a Maksim prima di dirigermi verso la camera da letto.

Poi ho spalancato la porta con un calcio.

L'uomo all'interno barcollò all'indietro, sconvolto, stringendosi un asciugamano intorno alla vita.

"Che diavolo?! Chi sei?!" urlò.

La paura si rifletteva già nei suoi occhi.

Bene.

"Hai qualcosa che mi appartiene", dissi con calma mentre mi avvicinavo lentamente a lui.

Il suo respiro si fece immediatamente irregolare. —Cosa?

Poi l'ho visto.

Il quadro è appeso con orgoglio alla parete accanto al camino.

I fiori appassiti. L'unico rimasto in vita.

Mio.

—Quel quadro— dissi a bassa voce.

Un sorriso storto apparve sulle mie labbra.

In quel momento l'uomo scosse la testa.

«No», sbottò nervosamente. «L'ho pagato più di un milione di dollari!»

—Me lo darai.

La mia voce si fece più fredda.

Truffatore.

L'ho afferrato per il collo e l'ho sbattuto contro il muro.

Aprì gli occhi all'improvviso, graffiandomi debolmente il polso. "Per favore..." ansimò. "Non uccidermi..."

"Perché?" chiesi con calma. "Perché spendere così tanti soldi per questo pezzo?"

«Perché...» balbettò disperatamente. «Perché la donna che l'ha dipinto...»

Qualcosa dentro di me si è immediatamente acuito. — Chi è quella donna?

Il suo viso iniziò ad arrossarsi sotto la mia presa. Strinsi la mano più forte.

"Chi?" ripetei freddamente.

"Supermodella..." ansimò per il dolore. "Bianca...Valenti..."

La mia presa si allentò immediatamente. Lo shock mi colpì così in fretta che quasi lo vidi come rabbia.

L'uomo crollò a terra tossendo violentemente mentre cercava di riprendere a respirare.

"Come fai a saperlo?" esclamai. La mia voce riecheggiò nella stanza. "È stato venduto da un artista anonimo."

I suoi occhi si spalancarono immediatamente per l'orrore.

Troppo tardi.

Ho estratto lentamente la mia arma.

"Per favore!" urlò lei. "Puoi tenere il quadro!"

"Come fai a sapere che questo l'ha dipinto Bianca Valenti?" chiesi di nuovo. Questa volta con calma. Il che era peggio.

L'uomo iniziò a tremare violentemente.

"Perché..." balbettò. "Perché io... la stavo seguendo, Reno..."

La mia espressione si incupì all'istante.

—Lei dipinge in questo piccolo studio in centro e io...