Capitolo 4

Perché mia madre era sepolta sotto.

E io mi sono rifiutato di costruire il mio impero sulla sua tomba.

Così ho dato San Pietroburgo a mio zio. Lui l'ha accettata senza esitazione.

E in cambio... abbiamo stretto un'alleanza.

Lui controllava l'Oriente. Io governavo l'Occidente.

L'auto rallentò mentre ci avvicinavamo ai cancelli della mia proprietà. Pesanti cancelli di metallo. Le guardie erano già sull'attenti. Aprirono immediatamente.

Percorremmo la lunga strada privata che conduce alla villa.

Erano quasi le sei del mattino. Non avevo dormito. E non ne avevo voglia.

Non a Reno.

—Riposati un po', Maksim— dissi scendendo dall'auto. —Ci vediamo questo pomeriggio.

Fece un cenno con la testa.

Entrai nella villa senza voltarmi indietro. Il silenzio mi accolse immediatamente.

Freddo.Controllato.

Proprio come piaceva a me.

Mi sono allentato un po' la cravatta mentre mi addentravo ulteriormente nella casa.

Ma la mia mente non era qui...

Non del tutto.

Era ancora lì. Su quel balcone.

A proposito di quella ragazza...

Capelli biondi. Voce dolce. Le bugie le scivolano dalle labbra con troppa facilità.

Ho stretto la mascella.

Le sue unghie. Smalto sotto.

Ha mentito. E io odio i bugiardi.

Ma questo...

Non si trattava di rabbia.

Era qualcos'altro. Qualcosa di più silenzioso. Qualcosa di pericoloso.

La curiosità si risvegliò nella mia mente. Senza pensarci, mi diressi verso il mio ufficio.

Mi sono versato da bere, aspettando che la sensazione di bruciore si attenuasse prima di appoggiare il bicchiere sulla scrivania.

Poi ho aperto il mio portatile.

Le mie dita si mossero senza esitazione.

—Bianca Valenti.PremiInvio.

I risultati sono apparsi immediatamente.

Bianca Alessia Valenti.

Ovviamente...

La figlia di Salvatore Valenti non sarebbe rimasta nascosta.

Supermodelle. Sfilate. Campagne pubblicitarie. Interviste. Titoli di giornale.

Sono candidate al premio di Modella dell'anno.

Ho cliccato sulla prima immagine. Poi sulla successiva. Poi su un'altra ancora.

Il suo volto riempiva lo schermo.

Illuminazione perfetta. Postura perfetta. Controllo perfetto.

Ha percorso la passerella come se ogni passo le appartenesse. Come se il mondo le appartenesse.

Morbido. Elegante. Intoccabile.

Mi appoggiai leggermente allo schienale della sedia.

Lei era... splendida.

Ma non è stato quello ad attirare la mia attenzione. Non del tutto. È stato il contrasto.

La ragazza sul balcone...

E la ragazza sullo schermo...

Non erano d'accordo.

Una era la perfezione controllata. L'altra... mentiva sulla vernice che aveva tra le mani.

Ho stretto la mascella.

Interessante. Molto interessante.

Ho bevuto un altro sorso lento della mia bevanda prima di aprire un altro conto.

E come lo sapevo? Perché l'avevo già visto prima.

Mia madre dipingeva.

Non per soldi. Non per attirare l'attenzione.

Per sé stessa. Come se fosse l'unico posto in cui potesse respirare.

Ricordo l'odore di vernice nel suo studio. Una musica soft in sottofondo. Le sue mani sempre macchiate di vernice.

Lei era viva quando dipingeva. E poi mio padre lo scoprì.

Inizialmente non reagì. Rimase lì immobile, pietrificato.

Osservava. Come se stesse prendendo una decisione.

E poi ha dato fuoco a tutto...

Ogni tela.

Ogni schizzo.

Ogni sua parte.

Mancante.

COSÌ.

Perché non gli piacevano le cose che non poteva controllare. Perché non le capiva. Perché per lui non avevano alcun valore.

Stringi leggermente il bicchiere.

Ricordo il suo viso.

Vuoto.

Come se qualcosa dentro di lui gli fosse stato strappato via. E non fosse mai più tornato.

Dopo di che... non dipinse mai più.

Ho respirato profondamente e mi sono appoggiato allo schienale della sedia.

I miei occhi rimasero fissi sullo schermo. Su di esso.

Bianca Valenti.

Lei ha detto che era trucco. Ma sapevo che non era vero. Avevo già visto quelle mani.

Il modo in cui lo smalto si nasconde sotto le unghie. Il modo in cui non scompare mai del tutto. Non importa quanto ci provi.

Non era un bugiardo abbastanza bravo.

Il che significava una cosa sola: non era abituata a nasconderlo.

Un lieve sorriso apparve sulle mie labbra. Perché ora sapevo qualcosa di lei.

Qualcosa che non volevo che nessuno vedesse.

E segreti di questo genere...

Non restano nascosti a lungo.

Mi sono svegliato verso mezzogiorno. Avevo dormito solo cinque ore. E anche quelle mi sembravano troppe.

Gli incubi mi perseguitarono di nuovo.

Mia madre che urla. Sangue sul pavimento.

Il suo corpo è crollato proprio davanti a me, mentre mio padre se ne stava lì impalato come se nulla fosse accaduto.

Mi alzai lentamente e mi passai una mano sul viso prima di dirigermi verso il bagno.

Dopo la doccia, rimasi in silenzio davanti allo specchio. L'acqua mi gocciolava ancora sulla pelle.

I miei occhi percorsero lentamente le cicatrici che mi ricoprivano braccia e petto.

Sottile. Profonda. Antica.

Mio padre me li ha regalati tutti.

Di solito, dopo che mia madre sveniva per le sue percosse... lui se la prendeva con me.

La sua cintura. I suoi pugni. Qualunque cosa gli capitasse a tiro.

E l'ho preso...

Ogni volta.

Perché non appena ha smesso di farmi del male... è tornato da lei.

Ho stretto la mascella.

La bambina che era in me non è mai veramente sopravvissuta a quella casa. Persino dopo la sua morte... ho continuato a lasciarmi toccare. Ho continuato a lasciarmi picchiare brutalmente senza difendermi.

Patetico.

Forse è per questo che sono andato negli Stati Uniti alla prima occasione. Forse è per questo che ho preso Detroit nelle mie mani. Perché avevo bisogno di qualcosa che mi appartenesse.

Qualcosa che nessuno poteva portarci via.

Mi vestirò velocemente con un abito nero prima di scendere.

Nella villa regnava il silenzio. Proprio come piaceva a me.

Non avevo dipendenti domestici costantemente sotto la mia cura.

Anya veniva solo ogni lunedì a pulire la casa e poi se ne andava.

Preferiva la solitudine. Il silenzio.

La gente ha portato rumore. Problemi. Delusione.

Maksim mi stava già aspettando vicino all'ingresso quando sono sceso al piano di sotto.

Un sorriso le apparve immediatamente sul volto.

Ho socchiuso leggermente gli occhi. —Cosa?

Ridacchiò sommessamente mentre mi seguiva fuori.

L'autista ci ha aperto la portiera del SUV e siamo saliti entrambi sul sedile posteriore.

—Ieri sera abbiamo sequestrato il magazzino messicano— ha detto Maksim con orgoglio. —Ora tutti i distributori messicani sono stati ufficialmente espulsi dal nostro territorio.

Un lieve sorriso apparve sulle mie labbra.

Bene. Molto bene.

Mi sono appoggiato comodamente allo schienale del sedile.

—Trasformalo nel mio deposito di armi— dissi con calma.

Maksim annuì immediatamente. Senza esitare. Senza fare domande. Ecco perché era rimasto al mio fianco. Era il mio secondo in comando... e si era dimostrato all'altezza.

Perché nel nostro mondo la lealtà contava più dell'amicizia.

E Maksim lo capì meglio di chiunque altro.

Dopo un tragitto in auto di venti minuti, siamo arrivati all'ufficio del mio tutor artistico in centro città.

La pioggia cadeva fitta contro le finestre dell'edificio.

È sceso rapidamente dal SUV, già irritato.

Odiava la pioggia. L'aveva sempre odiata. C'era qualcosa in essa che rendeva il mondo più pesante. Più freddo.

Non appena siamo entrati nell'edificio, Kessler ci stava già aspettando vicino all'ingresso.

Nervoso come sempre.

—Signor Sokolov—mi salutò cortesemente stringendomi la mano—.ho trovato alcuni pezzi interessanti per lei.

Ho fatto un cenno con la testa. —Vediamoli.

Ci siamo diretti verso il suo ufficio, mentre Maksim è rimasto vicino alla porta una volta entrati.

Mi sedetti di fronte a Kessler mentre apriva velocemente il suo portatile.

-Fammi vedere.

Per i successivi venti minuti mi ha mostrato una foto dopo l'altra.

Opere astratte. Arte moderna. Spazzatura costosa che i ricchi hanno comprato perché qualcuno ha detto loro che aveva un significato.

Niente di tutto ciò sembrava reale.

Niente di tutto ciò mi ha fatto provare alcun sentimento.

E quello era il problema.

Non cercavo la bellezza. Cercavo qualcosa che facesse male. Qualcosa che sembrasse vivo. Qualcosa che mi ricordasse i dipinti di mia madre.

Ma non è mai successo niente...

Dopo un altro lungo silenzio da parte mia, Kessler si agitò nervosamente sulla sedia.

—Io...—si schiarì la gola con imbarazzo—.C'è anche un nuovo artista anonimo su internet.

Alzai lentamente lo sguardo.

Immediatamente ha girato il portatile verso di me.

La prima immagine apparve sullo schermo. Un giardino pieno di fiori appassiti.

Colori scuri. Petali marci.

E in mezzo a tutta quella morte...

Un fiore ancora vivo. Che risplende nella tenue luce del sole.

Il mio sguardo ne fu immediatamente attratto.

Nella stanza calò il silenzio.

Questo è tutto...

Mi sporgo leggermente in avanti. Studio attentamente ogni pennellata. Caos controllato. Morbidezza nascosta nell'oscurità. Dolore mascherato da bellezza.

Esattamente come il lavoro di mia madre...