Capítulo 8

Otro tipo se ríe y le da un codazo en el brazo.

—No pensé que te gustaría algo así, tío.

Roman no contesta. No sonríe, ni pone los ojos en blanco, ni le dedica nada a nadie. Solo se levanta del suelo con un movimiento fluido. Me quedo paralizada, porque no existe ningún universo en el que deba estar encerrada en una habitación con él mientras esta gente espera fuera como si fuera un espectáculo. La chica rubia sonríe radiante.

—¡Muy bien, tortolitos! ¡Adelante!

Tortolitos. Fantástico. Entonces Miles se inclina lo suficiente para que solo yo pueda oírlo.

—No seas cobarde.

Podría matarlo. Pero antes de que pudiera articular una amenaza en condiciones, Roman ya se había girado hacia la puerta del dormitorio más cercano y, de algún modo, mi cuerpo se levanta antes de que mi cerebro reaccionara. Lo seguí adentro.

La puerta se cierra tras nosotros y el bullicio de la fiesta se desvanece en un sordo golpe. La habitación es pequeña y está tenuemente iluminada por una sola lámpara de escritorio, cuyo suave resplandor cae sobre una cama deshecha, un escritorio desordenado, un suelo de madera desgastado y ropa tirada sobre una silla. Huele a detergente, colonia y algo claramente masculino, y el aire se siente más cálido y pesado, haciendo que la habitación parezca aún más pequeña. Roman se queda junto a la puerta al principio, con los brazos cruzados sobre el pecho y los hombros tensos. De cerca, se siente aún más imponente, como si la habitación se hubiera transformado para hacerle más espacio a él y menos a mí. Lleva el cabello rapado, más corto de lo que había imaginado, y eso hace que su cara parezca aún más severo. Su mirada se posa en mí al instante, ya impaciente.

—¿Te vas a quedar ahí parada? —murmura. Sin la música, su acento es más marcado, sus palabras cortantes, la irritación en su tono inconfundible. Obligo a mis piernas a moverse y entro más en la habitación, cruzando los brazos sobre mi estómago por instinto. Me observa con esa misma mirada fría e indescifrable.

—No pensé que realmente lo harías —dice.

Frunzo el ceño.

—¿Hacer qué?

Suelta una risa corta y sin humor.

—Hazlo.

—¿Creías que iba a echarme atrás?

—Estabas temblando —dice.

—Todavía lo estás.

Aprieto los dedos con más fuerza contra mis brazos.

—No estoy temblando.

Se aparta de la puerta y se acerca, moviéndose con esa misma confianza exasperante y despreocupada de siempre, como si supiera exactamente cuánto espacio ocupa y le gustara. Me mantengo firme.

—Lo estás —dice en voz baja.

—Pero no asustada. Solo nerviosa.

—No estoy nerviosa.

Suelta una risita suave.

—Mentiroso.

Levanto la barbilla.

—Y tú eres un imbécil.

Una media sonrisa burlona asoma en sus labios, pero no hay calidez en ella.

—No es culpa mía que no pertenezcas aquí.

Las palabras me duelen más de lo que quisiera.

—¿Perdón?

Ni siquiera pestañea.

—No perteneces a esta fiesta. No perteneces a esta habitación. Y desde luego no perteneces a ningún lugar cerca de mí.

Aprieto los puños.

—Vaya. De verdad que sabes cómo encantar a una chica.

—No lo intento —dice—. Solo estoy siendo sincero. Y eso es lo peor. Lo dice en serio. Cada palabra es deliberada, cuidadosamente elegida antes de pronunciarla, y lo peor es que funciona porque una parte de mí ya siente exactamente lo que está diciendo. Fuera de lugar. Inapropiado aquí. Inapropiado en esta habitación. Inapropiado delante de él. Pero aun así, me enderezo y trago saliva antes de que me avergüence.

—Y sin embargo —digo, esforzándome por mantener la voz firme—, aquí estamos. Se acerca, lo suficiente como para que pueda sentir el calor que emana de él incluso antes de que se incline. Todavía no me toca, pero no hace falta. El espacio entre nosotros se reduce hasta que se siente cargado de tensión, y cuando su aliento roza mi sien, tengo que reprimir el instinto de retroceder.

—Aquí estamos —murmura.

Su voz es más suave ahora, lo que de algún modo lo empeora. Todo cambia en ese instante. La tensión persiste, pero algo más se desliza bajo ella, algo más denso, más cálido, eléctrico, que puedo sentir en mi piel y en la forma en que mis dedos se contraen inútilmente a mis costados. Su mirada recorre mi cara lentamente, captando cada reacción, y por primera vez en toda la noche no parece aburrido. Tampoco parece indiferente.

Parece interesado. Pero no de la forma en que debería. No de esa forma nerviosa, de sentir mariposas en el estómago y el corazón acelerado.

No. Me enfada.

Porque Roman Sokolov se cree superior a todos y está tan cerca que puedo sentir el calor que irradia, tan cerca que cada bocanada de aire me trae el aroma de su colonia. Está jugando conmigo. Se burla de mí. Disfruta de mi incomodidad y de cómo mi columna vertebral está tan apretada contra el escritorio que me duele.

Y me observa, me estudia como si esperara a que me derrumbara o reaccionara. Pero no se mueve. No da un paso más. Porque no hace falta, ya me tiene acorralada.

—Estás callada —murmura con voz baja y arrastrada, teñida de esa diversión constante, como si todo fuera un partido para él—. ¿Por fin he descubierto cómo callarte?

Aprieto la mandíbula.

—Eres insoportable.

Su media sonrisa burlona se acentúa, sus penetrantes ojos azules destellan con una mirada de burla.

—Y aun así, sigues aquí de pie.

Respiro hondo lentamente por la nariz.

—Es una habitación cerrada, Sokolov. ¿Adónde esperas que vaya?

Tararea, ladeando ligeramente la cabeza, fingiendo pensar.

—¿A través de la pared? ¿Por la ventana? No lo sé, Bennett, me das la impresión de ser una persona desesperada.

Lo miro sin parpadear.

—¿Desesperada por qué?

Se encoge de hombros, con los brazos aún cruzados sobre el pecho, una postura relajada e impasible, como si pudiera quedarse aquí toda la noche solo para fastidiarme.

—Desesperada por alejarte de mí.

—No te creas tanto —le espeto.

Sus labios se crispan, como si estuviera conteniendo una media sonrisa burlona.

—Ni se me ocurriría.

Mis dedos se contraen contra mis costados, siento un hormigueo en la piel, mi corazón late con fuerza por razones equivocadas. No porque esté cerca. No por su estúpida y bonita cara, ni por la facilidad con la que su voz fluye a pesar de su acento, ni por la forma en que sus ojos azules parecen injustamente penetrantes bajo esta luz.

No.

Como lo hace a propósito, está intentando sacarme de quicio. Y lo está consiguiendo.

—¿Siempre haces esto? —pregunto, entrecerrando los ojos—. ¿Juegas con la gente solo porque puedes?

Roman exhala por la nariz, sacudiendo ligeramente la cabeza.

—Lo dices como si fueras lo suficientemente interesante como para que pierda el tiempo contigo.

Parpadeo. Vaya. Debería haberlo previsto, debería haber sabido que iba a atacarme. Pero algo en oírlo en voz alta, la crueldad casual en su tono, la naturalidad con la que lo dice como si fuera un hecho, duele.

Exhalo lentamente, manteniendo una expresión neutra.

—Bien. Y sin embargo, aquí estás, perdiendo el tiempo.

Roman chasquea la lengua, se mueve ligeramente, pero no retrocede.

—No pierdo el tiempo, Bennett. Solo estoy esperando que termine este estúpido juego.

—¿Entonces por qué estás tan cerca? —pregunto, arqueando una ceja.

Algo fugaz cruzó su cara, demasiado rápido para leerlo. Pero luego sonríe con picardía, inclinándose ligeramente, sin acercarse, sin tocarme, pero bajando la cabeza lo justo para que parezca que lo hace. Como si me obligara a fijarme en cada centímetro de espacio que ocupa. Como si me obligara a fijarme en él.

—Tú eres la que está contra el escritorio —murmura—. No te voy a retener aquí.

Me burlo, agarrándome al borde del escritorio que tengo detrás para evitar hacer algo violento.

—Estás bloqueando la única salida, genio.

Se encoge de hombros.

—Entonces, muéveme.

Me quedo quieta y Roman espera.

Y comprendo que quiere que lo intente.

Quiere que lo empuje, que lo aleje, que le ponga las manos encima. No porque realmente espere que gane, sino porque quiere demostrar que no lo haré. Que no puedo.

Que me quede aquí parada, paralizada, nerviosa, atrapada en la tensión que él creó. Intento relajar los puños, pero no me muevo. Roman exhala bruscamente, sacudiendo la cabeza como si lo hubiera decepcionado, y odio lo mucho que me afecta.

—Solo hablas por hablar —murmura.

Levanto la barbilla.

—Y tú eres todo ego.

Suelta una risa silenciosa, pero no tiene ninguna gracia.