capítulo 4

CAPÍTULO 4: LA VOZ DE ORO

El Maybach, pesado y potente, surcó el asfalto, devorando kilómetros de carretera. La mañana ya estaba avanzada, el aire vibrante de calor. De camino, hicieron una parada exprés frente a un quiosco de lujo. Clara bajó a buscar dos zumos de fruta fresca y algunos bollos en un envoltorio milimétrico. El desayuno sería sobre la marcha, en el altar de su retraso.

—¿Crees que llegaremos a tiempo para la tarta? —preguntó Clara, mordiendo su cruasán de almendras sin placer, con los ojos fijos en su tableta donde se mostraba el expediente del cliente.

—No tenemos elección replicó Germina, con la mirada imantada a la carretera, el rostro de mármol. Es el pedido más grande del año, y es un cliente nuevo. Un cliente misterioso, además. Ni se nos ocurra decepcionarlo.

Llegaron por fin a la pastelería, una fachada sobria y elegante que lucía el nombre «Delacroix» en letras de oro cepillado. Apenas habían traspasado el umbral del laboratorio cuando la joven becaria de recepción, con el rostro crispado por la ansiedad, se precipitó hacia ellas.

—¡Señora Germina! Menos mal que llegó. El agente de enlace de la Casa del Gusto ha llamado tres veces en una hora. Tienen un problema grave con su entrega de aromas naturales para la semana que viene. Es una rotura de stock de su proveedor principal. Es muy urgente. Insisten en que pase por allí esta tarde para una reunión de crisis y evaluar las alternativas.

Germina recibió el golpe cerrando los ojos un breve instante. Una nueva urgencia. Un problema logístico de alto vuelo que podía poner en peligro todas sus creaciones. Su agenda, ya hecha añicos, acababa de complicarse de manera catastrófica.

—Bien dijo, con voz cortante. Díganle a Olivia —arreglen para que gestione la entrega y los primeros contactos. Yo iré a la Casa del Gusto después del pedido del cliente misterioso, pero no podré pasar allí todo el día. Que preparen ya todas las muestras de sustitución posibles.

Se dirigieron hacia la oficina acristalada, su cuartel general en la parte trasera de la tienda, comiendo rápidamente, casi con agresividad, su pobre desayuno.

—Bien, vayamos al grano. Veamos qué vamos a hacer con lo de la fundación dijo Germina mientras se ponía la chaqueta de chef, lista para el combate.

Clara abrió su ordenador portátil, tecleó y mostró una serie de carpetas de modelos.

—El pedido es para una gala benéfica de la fundación. El briefing del cliente era muy claro: quiere algo que diga "celebración", pero con una "sobriedad" y una "dignidad" propias de una obra de caridad. Nada de brillantina, nada de purpurina. Mira este, creo que tenemos algo.

Revisaron las fotos: tartas monumentales, piezas montadas arquitectónicas de una audacia increíble. Se detuvieron, como imantadas, en un modelo concreto. Una tarta de cuatro pisos, rectangular y depurada, completamente cubierta de pasta de almendra blanca de una fineza absoluta. La única decoración era una cascada sobria de flores de azúcar de un azul marino profundo, casi nocturno, que caía por uno de los lados, aportando un toque de elegancia sobria y espectacular.

—Es perfecto decidió Germina, recuperando un instante, en el arte de su oficio, un poco de su esplendor perdido. Clásico, imponente por su tamaño, pero no ostentoso. Es exactamente lo que hay que hacer.

Clara sonrió, una sonrisa que decía mucho.

—Es un hombre de buen gusto, ¿ves? Me recuerda lo que te decía de su llamada. Una voz… pausada, profunda. Hablaba tan bien, un francés de una precisión poco común, un lenguaje cuidado. Educado, pero con una autoridad natural. Es el tipo de persona a la que uno puede confiarse, te lo digo. No es como… bueno, ya sabes lo que quiero decir.

La alusión, aunque involuntaria, a "ese tipo de hombre" en comparación con Gabriel, fue un pinchazo de recuerdo venenoso. Germina cortó en seco, un velo de fastidio cruzando su rostro.

—Déjalo, Clara. No tengo cabeza para esto, ni para hacer de casamentera. Vamos a preparar esa tarta para ese señor al que tanto elogias.

—De acuerdo, de acuerdo dijo Clara. Solo una observación.

Ambas entraron en el sanctasanctórum: el Laboratorio Principal. Una amplia estancia blanca y estéril, donde el acero inoxidable de las mesas de trabajo brillaba. El aire ya estaba saturado de una rica sinfonía de aromas: vainilla bourbon, chocolate negro, mantequilla caliente, azúcar caramelizado. Los chefs y ayudantes, con sus batas blancas inmaculadas, se movían como en una colmena, en un ballet milimétrico. El simple hecho de entrar en ese reino del orden y la excelencia actuó sobre Germina como un bálsamo. Allí era la jefa. Recuperaba el control.

Se pusieron los delantales y se lavaron las manos. Germina, con el rostro concentrado, dio una serie de instrucciones claras y precisas a sus empleados. Luego, con Clara, comenzó el trabajo meticuloso y apasionante del montaje de la tarta de la fundación. La concentración fue total, el mundo exterior abolido. En ese espacio, ya no había vergüenza, ni recuerdo, ni Gabriel. Solo la precisión de un gesto, la textura perfecta de una crema, el rigor matemático de la superposición de los pisos.

Trabajaron sin descanso, en un silencio cómplice, solo roto por el ruido de las varillas y el tintineo de las herramientas. Una hora después, la tarta estaba terminada. Retrocedieron para contemplarla, secándose con el dorso de la mano sus frentes ligeramente perladas de sudor, sus delantales manchados de azúcar glas.

La pieza se alzaba ante ellas en todo su esplendor. Era de una belleza sobrecogedora. Un monolito blanco, de una altura impresionante, cuya superficie estaba tensada a la perfección, sin un pliegue. Las flores de azúcar azul noche, de una fineza irreal, parecían vivas, dando al conjunto un aire a la vez majestuoso y delicado. Era la perfección hecha pastelería. La encarnación comestible del control absoluto.

—Es… magnífico susurró Clara, quitándose el delantal, un destello de admiración sincera en los ojos. La pieza más bonita que hemos hecho en meses. Enhorabuena, Germina.

Germina exhaló un profundo suspiro, un aliento donde se mezclaban el agotamiento, el estrés, pero también una satisfacción intensa, casi dolorosa. Era el único refugio, el único orgullo que aún se mantenía en pie en el caos emocional de su vida.

—Sí dijo, sobriamente. Es perfecta.

Se giró hacia Clara, retomando al instante la máscara del mando.

—Puedes informar al cliente de que puede venir a recoger su pedido. Llámalo personalmente. Dile que está lista para ser admirada. Y reza para que llegue puntual. Esta tarde tengo una guerra de aromas que librar, y no estoy de humor para esperar.

Clara sonrió, satisfecha por el éxito técnico y de repente llena de una curiosidad punzante, impaciente por ver la interacción entre su amiga, tan cortante, y ese hombre de voz de oro.

—Me encargo yo ahora mismo, jefa.