Kapitel 5

VALENTINA

Es gibt Zeiten im Leben, in denen man die Bindung verliert. Die Dinge, die wir für selbstverständlich halten, werden uns entrissen. Bedingungen, die wir für dauerhaft halten, erweisen sich als ebenso vorübergehend wie ein wunderschöner Sonnenuntergang. Das Vertraute verschwindet und wir sind gezwungen, uns dem Unbekannten zu stellen.

Wenn ich meine Augen öffne, erkenne ich nichts um mich herum. Die Wände sind gelb, während ich es gewohnt bin, dass sie blau sind. Das Federbett ist klumpig und macht jedes Mal, wenn ich mich bewege, quietschende Geräusche. Das Badezimmer riecht nach Zitronen.

„Du bist in Spanien“, murmle ich leise. „Du bist entkommen.“

Es fühlt sich nicht real an. Vielleicht macht es irgendwann Klick, wenn ich weiter mit mir selbst rede.

Draußen ist es dunkel. Die billige Uhr an der Wand zeigt an, dass es zwölf Uhr morgens ist, was bedeutet, dass ich mich auf Revolvr vorbereiten muss.

Ich dusche und ziehe das mikroskopisch kleine Kleid an, das ich gekauft habe, nachdem ich mich von Vilde und Astrid verabschiedet habe. Sie empfahlen mir, etwas Auffälliges zu tragen, damit ich hineinpasse. Es hat einen tiefen V-Ausschnitt vorne, einen noch tieferen hinten und der Saum bedeckt gerade meinen Hintern.

So etwas habe ich in meinem ganzen Leben noch nie getragen. Ich fühle mich darin so unwohl, dass ich nicht anders kann, als es ständig festzuziehen, während ich auf ein Taxi warte. Als das Taxi ankommt, manövriere ich meinen Körper ins Auto und schaffe es irgendwie, einem Schlupf zu entgehen.

Die Mädchen sagten mir vorhin, ich solle einfach einen der Kellner fragen, ob bei meiner Ankunft ein Manager da sei. Es ist kein großer Plan, vor allem, weil ich nicht weiß, was ich sagen werde, selbst wenn ich jemanden finde, mit dem ich reden kann. Ich weiß nur, dass ich bereit bin, um einen Job zu betteln, wenn es sein muss.

„Wir sind da“, verkündet der Fahrer, als wir anhalten.

Als er mir die Menge nennt, stöhne ich innerlich. Ich habe mir nicht getraut, den Busfahrplan mitten in der Nacht herauszufinden, aber es sieht so aus, als müsste ich es auf dem Heimweg tun.

Ich bezahle den Fahrer und steige aus, um mich umzusehen. Der Strand ist in der Nähe. Ich kann es nicht sehen, aber ich rieche das Salz in der Luft. Es gibt ein paar Wohnhäuser, von denen nichts allzu Aufmerksamkeit erregt, außer einer riesigen Leuchtreklame auf einem kastenförmigen Gebäude mit der Aufschrift „Revolvr“.

Als ich das Anwesen betrete, fällt mir die Kinnlade herunter.

Es ist viel größer, als es von außen aussah. Ich bin sofort verloren. Ich komme an mindestens drei Bars vorbei, bevor ich den Hauptbereich betrete, wo ein DJ basslastige Tanzmusik spielt. Es ist ein höhlenartiger Raum mit Balkonen, mehreren Ebenen und einer riesigen Tanzfläche. Hier könnten problemlos Tausende von Menschen unterkommen.

Mein Kopf dreht sich, und das nicht nur wegen der Stroboskoplichter oder des rasanten japanischen Zeichentrickfilms, der auf einer großen Leinwand läuft. Sie werden mich hier nie finden, stelle ich erleichtert fest. Wenn ich einen Job im Club bekomme, wird niemand bemerken, dass ich in dieser Masse von kreisenden Körpern und blinkenden Lichtern arbeite.

Ich nähere mich einer kleinen Bar an einer der Wände und versuche, die Aufmerksamkeit eines Kellners zu erregen. "Verzeihung!"

Er hört mich nicht. Die Musik, die über das Soundsystem ertönt, ist zu laut.

Ich versuche es noch einmal und es fühlt sich unangenehm an. Mir wurde immer gesagt, ich solle sanft und zurückhaltend sein, aber ich kann es mir nicht mehr leisten, so zu sein. Buchstäblich. Wenn ich alleine überleben will, muss ich meine Komfortzone weit verlassen.

Der Server bemerkt mich endlich. „Hola“, sagt er und beäugt mich von oben bis unten. "Dime."

„Es tut mir leid, ich suche einen Manager. Ist heute Abend einer hier?“

Seine Brauen ziehen sich zusammen. "Ein Manager? Ich weiß es nicht, ich habe gerade erst meine Schicht begonnen. Schauen Sie, wir sind wirklich beschäftigt.“

Ich räuspere mich. „Wer hat heute Abend das Sagen?“

Der Kellner schürzt die Lippen. „Der Chef ist hier, also hat er das Sagen. Siehst du den kleinen Balkon da oben?“

Ich drehe mich um, um in die Richtung zu schauen, in die er zeigt, und da sehe ich ihn.

Ein einsamer Mann steht auf einem Balkon hoch über der Tanzfläche, flackernde Lichter tanzen über seine Gestalt.

Die Haare in meinem Nacken sträuben sich.

Die Stimme des Kellners ertönt gedämpft, als hätte mir jemand einen Glasbehälter über den Kopf gestellt. „Das ist Señor De Rossi.“

Selbst aus dieser Entfernung wirkt er einschüchternd. Groß, mit geradem Rücken und tadellos gekleidet. Er trägt einen sorgfältig gearbeiteten dreiteiligen Anzug, der sich seinem Körper anpasst, als wäre er aus Kitt. Ich habe mein Leben mit Männern in solchen Anzügen verbracht und weiß, was sie bedeuten.

Leistung. Prestige. Brutalität.

Meine Augen weiten sich, als sein dunkler Blick in meine Richtung gleitet.

Stoppen. Du projizierst.

Mein paranoider Verstand sieht immer noch überall Gefahren. Er ist ein Clubbesitzer, kein gemachter Mann.

Aber er sieht mich an, als ob ich nur für seinen Konsum existiere. Als wäre ich von ihm gekauft und bezahlt worden, und heute ist der Tag, an dem er Besitz ergreift.

Ich schüttle das Gefühl ab.

Ich bin nicht hier, um beansprucht zu werden.

„Er sieht Sie an“, sagt der Kellner und klingt ein wenig verwirrt, als wäre das kein normaler Vorfall. "Kennt ihr euch?"

„Nein“, sage ich. „Aber ich muss mit ihm reden.“

Hinter mir schallt ironisches Gelächter. "Viel Glück."

Ich drehe mich noch einmal um und frage den Kellner, was er damit meint, aber er ist schon weg und schenkt jemand anderem einen Drink ein. Ich könnte etwas flüssigen Mut gebrauchen, aber ich bin nicht in der Lage, mir einen Fünfzehn-Euro-Cocktail zu leisten.

Als ich zurück auf den Balkon schaue, ist De Rossis Aufmerksamkeit woanders. Neben ihm steht ein bärtiger Mann mit dunklem, nach hinten gekämmtem Haar.

Der Neuling hat einen beeindruckenden Körperbau – bullig und muskulös. Er hat ein Walkie-Talkie am Gürtel befestigt wie die Türsteher, aber er trägt kein Revolvr-T-Shirt wie die anderen, die ich beim Grübeln gesehen habe. Er klopft De Rossi in vertrauter Begrüßung auf die Schulter und sagt etwas zu dem Mann. Ich habe das Gefühl, dass die beiden Freunde sind.

Was ist, wenn sie gemeinsam irgendwohin gehen? Ich darf keine Zeit verschwenden.

Zur Überraschung von absolut niemandem werde ich am Fuß der Treppe, die zum Balkon führt, von einem Türsteher aufgehalten.

„Nur Personal“, sagt er mit monotoner Stimme.

„Ich muss mit Herrn De Rossi sprechen.“

Er wirft mir einen flüchtigen Blick zu, schnieft und schüttelt den Kopf. „Und ich muss nach Hause gehen und meine Frau ficken. Wir haben alle unsere Träume.“

Meine Wangen werden rot, aber ich ziehe meine Schultern zurück. „Bitte, das ist sehr wichtig.“

"Das bezweifle ich."

„Ich brauche nur ein paar Minuten.“

Seine Augen werden schmal. „Ich sagte, nur Personal. Möchten Sie hinausbegleitet werden?“

Meine Nägel graben sich in meine Handflächen. Scheisse. Was soll ich machen?

„Lass sie passieren.“

Ich schaue in die Richtung der Stimme. Es ist der bullige Kerl, der mit De Rossi gesprochen hat. Er ist gerade die Treppe heruntergekommen und blickt mich jetzt mit neugierigen Augen an. An seinem linken Ohrläppchen hängt ein kleiner silberner Ohrring.

„Ras“, sagt der Türsteher. „Bist du sicher?“

„Ella llamó su atención.“

Der Türsteher wirft mir einen bösen Blick zu, seufzt schwer und hebt das Samtseil hoch. "Gehen."

Ich kann mein Glück nicht fassen. Ich habe keine Ahnung, was dieser Ras-Typ zum Türsteher gesagt hat, aber das hält mich nicht davon ab, ihm ein strahlendes Lächeln zu schenken. "Danke schön."

Er schüttelt den Kopf, als wäre meine Dankbarkeit fehl am Platz.

Ein Anflug von Angst bricht in mir aus, aber ich ignoriere es. Ich habe es bis hierher geschafft. Ich werde nicht umkehren.

Je näher ich De Rossi komme, desto heftiger klopft mir das Herz. Ich spüre, wie es in meinem Nacken, meinen Fingern und sogar meinen Füßen schlägt. Wenn ich das vermassele, bin ich am Arsch.

Auf dem Balkon gibt es eine versteckte Kabine, die von unten nicht einsehbar ist. De Rossi sitzt jetzt da, die Arme über die Rückenlehne ausgebreitet. Breite Schultern, schlanke Taille und ein paar Zentimeter wallendes Haar, das aus seinem brutal hübschen Gesicht zurückgestrichen ist. Er runzelt die Stirn, während er die Menge beobachtet. An seiner Krawatte glitzert eine Spange.

Ich zögere. Es ist, als wäre De Rossi ein König, der in seinem Schloss Hof hält.

Ich nehme an, genau das ist es.

Als ich in die Kabine rutsche und mich auf die Kante setze, finden diese Augen ihren Weg zurück zu mir. Gegen ihn gibt es eine Todesanklage. Er versucht es unter den klaren Linien seines Anzugs und seinem ruhigen Auftreten zu verbergen, aber seine Augen verraten ihn. Sie scheinen älter zu sein als der Rest von ihm, mit Krähenfüßen, die auf seinem ansonsten faltenlosen Gesicht sichtbar sind. Was haben diese Augen gesehen?

Ich atme tief ein und bereue es sofort. Das Eau de Cologne dieses Mannes soll in Ihnen den Wunsch wecken, sich über ihn zu legen.

"Kann ich Ihnen helfen?" Sein kraftvoller Tenor gleitet über meine Haut wie ein Seidengewand. Ich höre einen sehr milden Akzent.

„Hallo, ich bin Ale.“

"Ale…?"

„Romero.“

„Was machst du hier, Romero?“ Er nimmt ein Ersatzglas von einem Tablett vor sich, spritzt etwas, das wie Whiskey aussieht, hinein und schiebt mir das Glas zu.

Ich nehme es und drücke es an meine Brust. „Ich musste mit dir sprechen.“

Er nimmt einen Schluck von seinem eigenen karamellfarbenen Getränk. Sein Blick wandert zu meinem Glas und dann daran vorbei zum freizügigen Schnitt meines Kleides. Sein Blick verweilt unverfroren. „Dann sprich.“

Es juckt mich in den Händen, meine Kleidung zurechtzurücken, aber ich zwinge mich, es nicht zu tun, und versuche, etwas zu sagen. „De Rossi ist ein italienischer Name, nicht wahr?“

Er nickt.

„Ich bin auch Italiener. „Italienisch-kanadisch“, erkläre ich. „Meine Familie ist vor langer Zeit ausgewandert. Ich war schon viele Jahre nicht mehr hier.“

Er runzelt die Stirn, als er mein Geschwätz hört.

Okay, es ist Zeit, alles darzulegen. Ich räuspere mich. "Ich suche nach Arbeit. Ich hatte gehofft, ich könnte Sie davon überzeugen, mich einzustellen.“

Auf seiner Stirn zeichnen sich Falten ab. Ich glaube, ich habe es geschafft, ihn zu überraschen. „Du suchst Arbeit?“

"Richtig. Ich bin zu allem bereit.“ Meine Wangen werden warm, als mir bewusst wird, wie sich das anhört. „Ich meine, ich nehme jede Position ein, die Ihnen zur Verfügung steht.“

Seine Lippen zucken, aber es dauert nur einen Moment, bis er wieder streng wird. „Wir haben alle unsere Mitarbeiter schon vor Wochen eingestellt.“

"Ah. Nun, ich bin gerade erst angekommen.“ Die Aussicht, obdachlos zu sein, lässt die Angst in meinem Unterleib wachsen. Denken Sie nach, verdammt. Überzeugen Sie diesen Mann! „Dieser Ort ist gigantisch. Ich bin mir sicher, dass Sie immer etwas zusätzliche Hilfe gebrauchen können. Die Leute müssen ständig kommen und gehen.“ Ich angel. Tiefes Wasser.

„Was genau willst du hier machen?“

Ich streiche mit meinen Handflächen über meinen Schoß. „Um ehrlich zu sein, habe ich per se keine spezifischen Fähigkeiten.“

„Das sagst du nicht“, unterbricht er, bevor er noch einen Schluck von seinem Whiskey trinkt.

Ich tue so, als hätte ich ihn nicht gehört. „Aber ich bin der fleißigste Arbeiter, den Sie jemals treffen werden.“

Dabei bricht seine ernste Haltung zusammen und er lacht bellend.

Wenn er mich nicht auslachen würde, würde ich mir vielleicht einen Moment Zeit nehmen, um das grollende Geräusch zu würdigen, aber ich bin zu sehr damit beschäftigt, meine Fassung zu bewahren.

"Warum ist das lustig?" Ich frage.

Er fährt sich mit der Hand über den Mund und starrt mich mit einem klaren Blick an. „Principessa, du siehst nicht so aus, als hättest du einen Tag in deinem Leben gearbeitet. Was wissen Sie über harte Arbeit?“

Seine Worte könnten genauso gut ein Schlag in die Magengrube sein.

Ich schlucke das Brennen in meiner Kehle herunter, das von seiner Beleidigung herrührt, und drücke die nächsten Worte aus meinem Mund. „Das ist eine anmaßende Aussage. Du weißt nichts über mich.“

„Nein, aber ich habe Augen und ein Gehirn. Was ich sehe, ist, dass Sie gerne Ihre wichtigsten Vorzüge zur Schau stellen.“ Sein Blick leckt über meine Brust. „Du scheinst zu glauben, dass das alles ist, was du brauchst, um Männer dazu zu bringen, alles zu tun, was du sagst. Zu Hause hat es vielleicht geklappt, aber leider gibt es auf Ibiza schöne Frauen wie Sand am Meer. Wenn ich sie alle engagieren würde, hätte ich keinen Nachtclub. Ich hätte einen Harem.“

Die Verlegenheit überzieht meine Haut mit Hitze. "Das ist ungerecht."

„Das Leben ist unfair. Wenn ich mich bei irgendetwas, was ich gerade gesagt habe, geirrt hätte, hätten Sie diese Lektion inzwischen gelernt.“ Er wendet den Blick von mir ab und signalisiert damit seine Entlassung.

In meiner Brust beginnt sich ein fremdes Gefühl aufzubauen.

Auf keinen Fall. Er kann mich nicht so entlassen. Ich werde ihn nicht zulassen. Ich habe mein ganzes Leben lang andere über mich laufen lassen, aber damit ist jetzt Schluss.

Ich weiß nicht einmal, was ich tue, als ich mein Glas mit lautem Klirren auf den Tisch knalle, um seine Aufmerksamkeit wieder auf mich zu lenken. Ich habe noch nie so einem Mann die Stirn geboten, ich habe es nie gewagt, aber es muss meine Verzweiflung sein, die mein Rückgrat zusammenbrechen lässt.

„Ich weiß, dass das Leben ungerecht ist“, sage ich wütend. „Es ist unfair, dass Männer wie Sie aufgrund falscher erster Eindrücke auf Frauen wie mich herabblicken. Es muss schön sein, das Privileg zu haben, Leute auf der Suche nach ehrlicher Arbeit vollzuscheißen.“

Er spottet. „Man braucht keine ehrliche Arbeit, wenn man einen Treuhandfonds hat. Diese flachen Schuhe an deinen Füßen kosten über tausend Euro. Hat Papa es satt, deine Rechnungen zu bezahlen? Vielleicht solltest du darüber nachdenken, dich mit ihm zu versöhnen, bevor du versuchst, auf dem verdammten Ibiza einen halbherzigen Unabhängigkeitsversuch auszuleben.“

„Kühne Aussage für jemanden, der Papa ist, der diesen Schläger wahrscheinlich für ihn gekauft hat.“

De Rossis Gesichtsausdruck verhärtet sich. „Mein Vater ist tot. Dieser Club ist das Produkt meines eigenen Blutes, Schweißes und meiner Tränen. Deshalb ärgert es mich, wenn verwöhnte kleine Mädchen wie Sie hereinkommen und erwarten, dass jeder ihnen genau das gibt, was sie wollen, indem sie nur ihre Titten zur Schau stellen.“

Ich schieße hoch. "Du bist ein Schwein."

Er steht auf und betritt meinen Raum. „Nein, ich bin ein Wolf. Und du bist ein Schaf, das auf die falsche Weide geraten ist.“

Meine Hände ballen sich zu Fäusten, während ich meinen Hals recke, um sein Gesicht anzusehen. Glaubt er, dass er mich einschüchtern kann, indem er sich zu seiner vollen Größe entfaltet und mich überragt? Was De Rossi nicht weiß, ist, dass ich mein ganzes Leben lang von Männern umgeben war, die weitaus furchteinflößender waren als er. Körperlich bin ich ihm vielleicht nicht gewachsen, aber wenn er denkt, dass er mich allein mit seinen Worten zum Scheitern bringen kann, wird er sehr enttäuscht sein.

„Ich bin kein Schaf“, sage ich und spreche jedes Wort aus. „Und ich möchte nicht, dass du mir etwas dafür gibst, dass ich einfach aufgetaucht bin. Ich will eine faire Chance, das ist alles. Lassen Sie mich versuchsweise eine Woche hier arbeiten. Wenn es klappt, beauftragen Sie mich. Wenn ich Ihre Standards nicht erfülle, gehe ich, wenn die Woche um ist.“

Er fährt mit den Zähnen über seine Unterlippe. „Warum sollte ich dem zustimmen?“

„Denn wenn du das nicht tust, bist du nur ein verurteilender Idiot, dem es Spaß macht, andere Leute herabzusetzen. Willst du nicht wissen, ob du mit mir recht hast? Oder haben Sie Angst davor, dass Ihnen das Gegenteil bewiesen wird?“

"Kaum."

„Dann nehmen Sie den Deal an.“

Ein Takt verstummt, und die Menge unter uns bricht in aufgeregtes Geschrei aus, aber De Rossi steht still, während er über mein Angebot nachdenkt. Ich schaue ihm in die Augen. Jetzt, wo er endlich seinen unerträglichen Mund hält, wird mir wieder einmal bewusst, dass er ein sehr, sehr attraktiver Mann ist. Er hat diese verdammten Wangenknochen, diese breite Stirn oder diese Lippen, die so aussehen, als wären sie überraschend weich anzufassen, wirklich nicht verdient.

Mein Magen flattert.

Zwischen meinen Beinen entsteht ein gleichmäßiger Puls.

Mein Gott, was ist los mit mir? Ich bin nicht hier, um ihn zu bewundern. Ich bin hier, um einen Job zu finden, damit ich ein Dach über dem Kopf habe.

Sein eigener Blick gleitet über meinen Körper, als ob ich ihn endlich davon überzeugt hätte, dass ich einen zweiten Blick wert bin.

Sein Kiefer arbeitet und dann nickt er. "Bußgeld. Eine Woche. Seien Sie am Montag um elf Uhr hier.

Ein langsames, triumphierendes Lächeln breitet sich auf meinen Lippen aus. "Ich werde da sein."

"Bußgeld."

"Großartig."

Er wirft mir einen letzten müden Blick zu und macht dann eine kleine Geste mit der Hand auf jemanden hinter mir.

Ras erscheint oben auf der Treppe.

„Sie ist bereit zu gehen“, sagt De Rossi nach einem Moment.

„Ich begleite dich raus.“ Ras streckt seine Hand in meine Richtung aus.

Ich nehme es und De Rossi runzelt die Stirn. Wahrscheinlich bereut er unseren Deal bereits. Als ich die Stufen hinuntersteige, spüre ich, wie seine teuflischen schwarzen Augen ein Loch in meinen Hinterkopf bohren.

Ich weiß bereits, dass er es nicht einfach machen wird, aber ich habe mit Lazaro zwei Monate der Hölle überlebt. Ich schaffe es, eine Woche mit De Rossi zu überstehen, egal, was er mir in den Weg stellt.