Kapitel 4

VALENTINA

Einige Zeit später wecken mich Turbulenzen. Vor meinem Fenster ist der Himmel mit magentafarbenen und orangefarbenen Strichen bemalt, und unter uns erstrecken sich flauschige weiße Wolken, so weit das Auge reicht. Der Bildschirm auf der Rückseite des Sitzes vor mir zeigt an, dass wir in vierzig Minuten in Barcelona landen.

Ich habe nicht geträumt, aber jetzt, wo ich zurück im Land der Lebenden bin, explodieren Bilder in meinem Kopf. Converse-Mädchen rollte sich in fötaler Position auf dem harten Kellerboden zusammen. Meine Handfläche drückte sich um die kalte Waffe. Lazaro brach auf dem Boden zusammen, dickes Blut sickerte unter ihm hervor.

Vielleicht ist es mir gelungen, ihn zu töten.

Dieser Gedanke beruhigt mich. Die Ruhe dringt in mich hinein und nimmt zum ersten Mal seit Monaten wieder Einzug in meinen Körper.

Jeder Morgen, an dem ich neben Lazaro aufwachte, markierte den Beginn eines weiteren endlosen Tages. In den Stunden vor Lazaros Rückkehr aß ich mein Frühstück, verschluckte mich an meinem Mittagessen und bekam ein oder zwei Panikattacken.

Ich wusste nie, ob er an diesem Tag jemanden mitbringen würde oder nicht. Er operierte nicht nach einem regelmäßigen Zeitplan, da das Geschäft des Clans auch keinen solchen hat. Alles herrscht Chaos, regiert von Blut und weißem Pulver, und gerade als man glaubt, die Regeln gelernt zu haben, ändern sie sich.

Es waren zehn. Durchschnittlich eine pro Woche seit dem Tag nach unserer Hochzeit. Ich kenne die meisten ihrer Namen nicht, aber ihre Gesichter werden mir für immer in Erinnerung bleiben.

Ich strecke meine kalten, schmerzenden Füße und reibe meine Handflächen an meinen Armen, damit etwas Blut in meine Extremitäten fließen kann. Ich widerstehe dem Drang, aufzustehen, auf die Toilette zu gehen und einen Blick auf das Converse-Mädchen zu werfen. Ihr geht es gut. Sie sagte, sie könne vom Flughafen abgeholt werden, was bedeutet, dass sie Freunde oder Familie in Spanien haben müsse. War ihr Akzent Spanisch oder Italienisch? Wenn ich jetzt darüber nachdenke, könnte es beides gewesen sein. Wenn sie weiß, dass ich in ihrem Flugzeug bin, wird sie nur ausflippen.

Das Licht geht an und der Kapitän verkündet, dass wir gleich mit dem Abstieg beginnen werden. Während sich das Flugzeug mit den Geräuschen des Anschnallens und schläfrigen Gesprächen füllt, teilen sich die Wolken und geben den Blick auf Land und das unverwechselbare Glitzern des Meeres frei.

Als ich aus dem Flugzeug auf die Jet-Brücke steige, erfasst mich eine drückende Hitzewelle. Die Schilder sind auf Englisch und Spanisch verfasst und ich folge ihnen bis zum Zoll. Ich möchte nur aus der Sperrzone herauskommen, damit ich meinen nächsten Schritt planen kann.

Ich war einmal in Spanien für eine Hochzeit in Sevilla. Carolyn, jemand, den ich aus der Highschool kannte. Der einzige Grund, warum Papà mich gehen ließ, war, dass ihr Vater Senator war. Es waren vier Tage voller Trinken, Tapas-Essen und Faulenzen in wunderschönen Palästen, die für alte Könige gebaut wurden.

Mein Bruder Vince war mein Begleiter, aber er blieb nicht lange, als ein anderer weiblicher Gast seine Aufmerksamkeit erregte. Ich hatte sowieso nicht vor, etwas Dummes zu tun, nicht, da ich bereits mit Lazaro verlobt war. Ich war nervös, ihn zu heiraten, aber ich hätte Papà nicht ablehnen können, als er mir sagte, dass Lazaro mein Ehemann sein würde. Sobald die Worte seinen Mund verlassen hatten, galt es als beschlossene Sache. Jedem Anzeichen von Meinungsverschiedenheit wäre mit strenger Disziplin begegnet worden.

Der Zollbeamte stempelt meinen Reisepass ab und gibt ihn mir zurück. „Willkommen in Spanien“, sagt er und winkt mich durch.

Der Flughafen Barcelona ist riesig und weitläufig. Ich tausche meine Dollars in Euro um, hole mir ein Gebäck und einen Espresso und setze mich an einen kleinen Tisch im Café.

Ich muss in Bewegung bleiben, damit ich schwerer aufzuspüren bin, aber wohin soll ich gehen? Ich habe kein Telefon mehr und kann daher nicht einmal online recherchieren.

Über mir befinden sich zwei riesige Bildschirme, die durch eine scheinbar endlose Liste von Flügen rotieren. Ich überfliege sie, während ich kaue, und gerade als ich es schaffe, einmal die gesamte Liste durchzugehen, setzt sich eine Gruppe junger britischer Männer neben mich an den Tisch.

„Ich kann es kaum erwarten, Solomun zu sehen“, sagt einer von ihnen aufgeregt. „Er wird morgen Abend bei Revolvr spielen und alle sagen, es sei die wildeste Party.“

Sein Freund gibt ihm einen Stoß auf die Schulter. "Hast du vergessen? Wir haben Addie bereits versprochen, dass wir sie im Amnesia sehen würden. Sie arbeitet dort den Sommer über als Kellnerin.“

Dies löst bei seinen Gefährten ein lautes Gejohle aus. „Versuchst du immer noch, mit diesem Mädchen klarzukommen?“ ruft einer von ihnen. „Vergiss es, Kumpel. Sie ist auf Ibiza und denkt nicht an dich.“

Ich nehme einen Schluck von meinem Espresso und schaue zurück zur Tafel.

In anderthalb Stunden gibt es einen Flug nach Ibiza.

Das Einzige, was ich über Ibiza weiß, ist das, was alle anderen tun. Es ist eine Insel, die für Hardcore-Partys bekannt ist. Wie die europäische Version von Vegas, nehme ich an. Ein Ort, an dem ständig Menschen kommen und gehen. Ein Ort, an dem sich ein Mädchen leicht verirren könnte …

Ich trommele mit den Fingerspitzen gegen die Tischkante. Was habe ich zu verlieren? Es ist nicht so, dass ich eine bessere Idee hätte, wohin ich gehen soll.

Zwanzig Minuten später stehe ich am Tor.

Der Rest meiner Reise ist verschwommen. Nachdem ich auf Ibiza das Flugzeug verlassen habe, registriert mein Geist eine Reihe von Schnappschüssen – die Taxireihe am Terminal, die Werbetafeln für DJs entlang der Straße, die Palmen, die die Gehwege säumen.

Der Fahrer bringt mich nach Sant Antoni de Portmani – eine Stadt, die seiner Meinung nach weitaus günstiger ist als die Innenstadt von Ibiza. Ich bin so müde, dass ich, wenn ich endlich aus dem Auto steige, nicht zweimal darüber nachdenke, in die erstbeste Herberge zu gehen, die ich finde.

In der winzigen Lobby riecht es nach Weihrauch und Holz. Fotos der Insel bedecken die meisten Wände und überall stehen Regale mit Kerzen und Reisebüchern zum Verkauf. Auf einem winzigen Tisch steht ein Krug mit Wasser, daneben stehen ein paar gestapelte Tassen.

Wenn ich mit meiner Familie reiste, übernachteten wir immer in Fünf-Sterne-Hotels. Glänzende Marmorböden, hohe Decken, Concierges in frisch gebügelten Uniformen und Schokolade auf unseren Kissen. Ich erinnere mich, dass ich bei den dümmsten Dingen wählerisch war – der Fadenzahl der Laken und der Festigkeit der Matratze.

Jetzt bin ich so erschöpft, dass es mir gut gehen würde, auf einer Holzpalette zu schlafen.

Ich bitte um ein Privatzimmer für zwei Nächte. Das sollte ausreichen, um herauszufinden, was als nächstes kommt.

Die Rezeptionistin beäugt mich neugierig, während sie ein paar Dinge auf ihrem Computer tippt. Ich habe Angst, dass sie mir Fragen stellt, die ich nicht beantworten kann, aber abgesehen davon, dass sie meinen Pass sehen will, hält sie den Mund. Wie groß sind die Chancen, dass die Technikgenies, die Papà auf seiner Gehaltsliste hat, mich im System des Hostels aufspüren können? Selbst für sie ist das ein langer Weg.

"Bitte schön." Sie gibt mir meine Quittung und einen Schlüssel, der an einem einfachen Metallschlüsselbund befestigt ist. Darauf ist die Zahl Fünf eingraviert. „Du bist ganz am Ende der Halle. Letzte Tür rechts.“

"Danke."

Drinnen ist mein Zimmer einfach, aber sauber. Ich lasse mich aufs Bett fallen und versuche ein Nickerchen zu machen, aber obwohl ich todmüde bin, kann ich nicht einschlafen. Die Angst, nicht zu wissen, was ich hier tun werde, nagt an mir. Nachdem ich mein Zimmer bezahlt habe, ist mein Portemonnaie um hundert Euro leichter und ich habe keine Möglichkeit, mein Bargeld aufzufüllen.

Ich setze mich wieder auf und nehme einen Hauch von mir selbst wahr. Mein Gott, ich stinke. Ich werde definitiv keinen Job finden, wenn ich so aussehe, als hätte ich seit zwei Tagen nicht geduscht. Ich schleppe mich ins Badezimmer, mache mich so gut ich kann frisch und mache mich dann auf den Weg, um mir ein paar Toilettenartikel und ein paar Wechselkleidung zu kaufen.

Wie ein bunter Wandteppich breitet sich die Stadt um mich herum aus. Es ist etwas heruntergekommen, aber das Ufer und das azurblaue Wasser machen das mehr als wett.

Ich laufe ein bisschen umher, aber als der Nachmittag hereinbricht, dreht sich das Zifferblatt der Sonne ganz nach oben. Es ist unglaublich heiß. Die Feuchtigkeit macht meine Haut klebrig und das Geld, das ich in meinen BH gesteckt habe, weil ich nichts im Hostel zurücklassen wollte, juckt mich. Ich nehme das meiste heraus und verstaue es in meiner Handtasche.

Es gibt ein kleines Einkaufsviertel, das die Rezeptionistin empfohlen und auf meiner Touristenkarte mit einem X markiert hat. Sie sagte, ich würde dort alles finden, was ich brauchte, also mache ich mich auf den Weg.

Ich nehme drei Oberteile, eine Shorts, ein leichtes Kleid, ein Paar Turnschuhe, etwas Unterwäsche und einen Rucksack für alles. Nachdem ich alles bezahlt habe, schaue ich am Eingang des Ladens vorbei und zähle schnell, wie viel Geld noch in meiner Handtasche ist. Eintausendachthundertvierunddreißig Euro plus der kleine Rest, der in meinem BH übrig ist. Das ist gut. Ich werde dafür sorgen, dass es funktioniert.

Inzwischen muss meine Familie wissen, dass ich weg bin. Es sind fast vierundzwanzig Stunden vergangen. Wenn Lazaro tot ist, muss ihn die Magd gefunden haben. Wenn er noch am Leben wäre, hätte er Papà erzählt, was passiert ist.

Als ich zum Hostel zurückgehe, tauchen in meinem Kopf Bilder von Lazaro auf, die auf dem Boden ausgebreitet sind. Ich empfinde kein bisschen Mitleid mit ihm. Ich spüre überhaupt nichts.

Ein Schauer durchläuft mich. Das ist falsch, nicht wahr? Ich sollte ein gewisses Gefühl bei der Tatsache haben, dass ich meinen Mann ermordet haben könnte. Was ist, wenn etwas in mir dauerhaft beschädigt ist? Ist das meine Strafe? Verdammt sein, den Rest meines Lebens taub zu verbringen? Unfähig, normale menschliche Emotionen zu empfinden und unfähig zu Empathie oder Liebe?

Ich habe Converse-Mädchen geholfen. Das muss etwas zählen. Als ich sie dort sah, so jung und verängstigt, konnte ich es nicht tun. Doch diese eine Tat entschädigt nicht für die anderen Menschen, die ich verletzt habe. Nicht annähernd. Ich hätte jedem von ihnen helfen können, aber ich habe es nicht getan.

Ein Körper prallt so hart gegen mich, dass mir die Luft aus der Lunge gepresst wird.

"Was zum Teufel?"

Alles, was ich sehe, ist ein Wirbel schwarzer Kleidung und das Aufblitzen eines männlichen Gesichts.

„Disculpe!“ sagt er, und dann rennt er vor mir weg.

Ich brauche insgesamt drei Sekunden, um zu begreifen, was gerade passiert ist.

Meine Handtasche ist weg.

Ich beginne einen Sprint in meinen dünnen Ballerinas, während mein neuer Rucksack schmerzhaft gegen meinen unteren Rücken prallt, und schreie dem Dieb hinterher, aber der Abstand zwischen uns wird nur größer.

Er ist schneller als ich.

Passanten bleiben stehen und starren, einige versuchen sogar, den Mann zu packen, aber keiner von ihnen schafft es. Irgendwann höre ich auf und mein Atem stößt keuchend aus dem Mund. Meine Hände pressen sich gegen meine Schenkel und die Blase der Hoffnung, die ich hinterlassen habe, platzt.

Mein Geld ist weg.

Mir ist schlecht.

Als ich ins Hostel zurückkomme und der Rezeptionistin erzähle, was passiert ist, zeigt sie Mitgefühl.

„Möchten Sie Anzeige bei der Polizei erstatten?“ Sie fragt.

„Glauben Sie, dass es helfen wird?“

Sie zuckt entschuldigend zusammen. "Ehrlich? Nein. In den fünf Jahren, in denen ich hier arbeite, habe ich miterlebt, wie etwa ein Dutzend Gäste ausgeraubt wurden, und nur einer von ihnen konnte ihre Handtasche zurückbekommen. Leer."

Ich seufze und lehne mich gegen die Theke. Natürlich kann ich nicht zur Polizei gehen. Ich kann ihnen meinen Reisepass nicht zeigen, den ich noch habe, weil ich ihn in meinen Rucksack gesteckt habe. Warum zum Teufel habe ich das nicht mit dem Geld gemacht?

Ich habe ein paar zerknitterte Geldscheine in meinem BH. Was mache ich, wenn es aufgebraucht ist?

Alles geht schief.

Ich bin den Tränen nahe, als sich die Tür zum Frauenschlafsaal öffnet und zwei junge Frauen herauskommen. Sie tragen kurze Shorts und grafische T-Shirts. Eine von ihnen, eine große, hübsche Blondine mit großen blauen Augen, wirft mir einen mitleidigen Blick zu.

„Wir haben belauscht, was passiert ist“, sagt sie. „Das ist so beschissen.“

Ihre Freundin nickt zustimmend. „Letztes Jahr wurde ich in Barcelona ausgeraubt. Sie haben meinen Ausweis, mein Telefon, alles. Es war das Schlimmste.“ Sie steckt eine dunkle, lockige Haarsträhne hinter ihr Ohr. Sie ist kleiner als die Blondine und auf ihrem grünen T-Shirt steht: Du kannst sein, was du willst.

„Ich hätte vorsichtiger sein sollen“, sage ich. „Ich habe meine Wachsamkeit aufgegeben.“

„Wie wäre es, wenn wir dir etwas zu trinken bringen?“ fragt die Blondine. „Wir wollten gerade in eine Bar in dieser Straße gehen.“

Alkohol. Ja, das klingt viel besser als das andere, was ich in Betracht ziehe – unter die Räder eines Lastwagens zu springen.

Ich schenke ihnen ein müdes Lächeln. „Klar, das wäre schön.“

Während wir spazieren gehen, stellen sie sich vor. Die Blondine ist Astrid und die Brünette ist Vilde.

"Wie heißen Sie?" fragt Vilde.

Mist. Die Rezeptionistin kennt meinen richtigen Namen, also kann ich ihnen nichts völlig Zufälliges sagen, für den Fall, dass sie ihn vor ihr benutzen, aber je weniger Leute meinen richtigen Namen kennen, desto besser. „Es ist Ale“, sage ich. Gut genug. Theoretisch könnte es ein ungewöhnlicher Spitzname für Valentina sein. "Woher kommst du?"

"Schweden." Astrid öffnet eine Tür zu etwas, das wie eine Bar aussieht. Über der Tür hängt ein Schild mit der Aufschrift Caballo Blanco. "Was ist mit dir? Machst du hier Urlaub?"

Ich hätte meine Antworten wirklich im Voraus vorbereiten sollen, anstatt sie spontan preiszugeben. "Ich komme aus Kanada. Bin nur ein paar Monate unterwegs. Was ist mit dir?"

„Wir sind Saisonarbeiter“, sagt Vilde, als wir an einem freien Tisch Platz nehmen. „Wir wurden erst letzte Woche eingestellt.“

"Was für eine Arbeit machen Sie?" Ich frage, nachdem ein Kellner unsere Bestellung für einen Krug Sangria entgegengenommen hat.

„Ich bin Tänzerin“, sagt Astrid. „Und Vilde ist Barkeeperin.“ Ein breites Grinsen breitet sich auf ihrem Gesicht aus. „Es ist schon seit einiger Zeit ein Traum von uns, eine Saison lang auf Ibiza zu arbeiten.“

„Es ist Arbeit, aber es macht auch viel Spaß“, sagt Vilde.

Meine Stimmung bessert sich ein wenig, als die Sangria kommt. Ich habe nicht viel getrunken, bevor ich Lazaro geheiratet habe, aber während unserer Ehe habe ich mich auf eine Flasche Wein pro Tag hochgearbeitet. Ich schütte das gesamte Glas in zwei Schlucken zurück und bete, dass der Alkohol schnell einsetzt. Ich brauche etwas, das die Schärfe abmildert.

„Glaubst du, ich könnte hier einen Job bekommen?“ frage ich, während Astrid mein Glas nachfüllt. "Ich bin nicht wählerisch. Dieser Typ hat mir das meiste Geld genommen, und wenn ich nicht herausfinde, wie ich mehr bekomme, weiß ich nicht, was ich tun soll. Ich muss etwas sparen, bevor ich woanders hingehen kann.“

Astrid stöhnt und schüttelt den Kopf. "Was ein Alptraum. Ich kann nicht glauben, dass dieses Arschloch deine Reise ruiniert hat. Aber hör zu, auf Ibiza gibt es immer Arbeit für hübsche Mädchen.“

Meine Wirbelsäule richtet sich auf. "Das denkst du?

„Die Clubs stellen für die Hochsaison eine Menge Leute ein, und das fängt gerade erst an.“

„Ich kann nicht tanzen und das einzige Getränk, das ich zubereiten kann, ist ein Martini“, sage ich.

„Bitte, du wirst einen Job finden.“ Astrid klopft mir auf die Schulter. „Ein Blick auf dich und die Clubmanager werden dir aus der Hand fressen.“

„Sie hat recht“, sagt Vilde. „Sie gehen wie verrückt durch die Leute, weil viele Arbeiter zu viel feiern und einfach nicht mehr auftauchen. Sie stellen immer ein. Kommen Sie heute Abend in unseren Club. Wir arbeiten bei Revolvr. Wir würden ein gutes Wort einlegen, aber da wir noch so neu sind, wird es nicht viel zählen. Sie sollten einfach versuchen, mit einem der Manager zu sprechen.“

Was muss ich verlieren? Ich habe nicht viel zu bieten, bin aber bereit zu lernen.

Es gibt jedoch noch ein anderes Problem. „Ich weiß nicht, ob ich hier legal arbeiten darf.“

Astrid tsks. „Du wirst einen Weg finden, das zu umgehen.“

„Ich hatte einen Freund aus Argentinien, der hier drei Sommer hintereinander unter dem Tisch arbeitete“, sagt Vilde. „Das ist hier keine Seltenheit.“

Illegal auf Ibiza arbeiten – wow, das Leben nimmt wirklich scharfe Wendungen. Aber wenn ich ohne Papiere einen Job bekomme, bin ich praktisch unauffindbar.

„Es ist einen Versuch wert“, sage ich.

Astrid lächelt mich aufmunternd an. „Kommen Sie gegen eins dort hin“, sagt sie, bevor sie über meinen verwirrten Gesichtsausdruck lacht. „Die Party geht hier die ganze Nacht und den ganzen Morgen.“

Klingt, als würde ich gleich zu einem Geschöpf der Nacht werden. Es könnte eine gute Sache sein.

Schließlich gibt es im Dunkeln mehr Versteckmöglichkeiten.