Capítulo 3

Alguém está tocando meu nariz.

Pressiona-o como um botão, repetidamente. Não dói, apenas incomoda. Provavelmente é o Henry. Quero reclamar ou bater nele, mas está tudo tão escuro.

Por que tudo está escuro?

Ah, sim. Quando fui sugado para a nova cama mágica, que apelidei de The Cloud (A Nuvem), o sono veio silencioso e tentadoramente, e não consegui resistir. Mas, por algum feitiço maligno, há muita luz no meu quarto, então vasculhei as caixas em busca da minha máscara de dormir favorita. Comprei-a há alguns meses em uma loja de sucata chinesa. Ela é preta e tem as palavras FUCK OFF bordadas em letras grandes. Foi amor à primeira vista.

Depois de me enrolar em um casulo de cobertores e me cegar, afundei em um daqueles cochilos dos quais você não conseguiria acordar nem se a cama estivesse pegando fogo.

-É a única frase concreta que meu cérebro consegue formular. Tiro a mão de dentro do roupão e coloco a máscara na testa, pronta para insultar Henry por me acordar. Quando abro os olhos, grudados com rímel, os insultos se espalham pela minha cabeça como bolas de gude. Olho fixamente para dois olhos verdes incríveis e desconhecidos que me fitam com diversão. Ele está deitado de lado ao meu lado na nuvem, com uma mão sob a cabeça. Seus cabelos pretos caem sobre a testa desgrenhada e indisciplinada. Ele está usando uma camiseta verde, jeans escuros e Vans. Ele me pega tão desprevenido que nem percebo que ele está com seus tênis no meu céu pessoal.

Seu olhar desliza sobre cada detalhe do meu corpo e eu me esqueço instantaneamente de como respirar. Minha boca está pastosa e seca.

Então Nancy fala. Você diz alguma coisa. Frases, palavras, letras.

Perco completamente o contato com meu corpo.

O olhar dela recai sobre meus lábios e meu coração para de bater. Perfeito! Estou morrendo. Bastou que a mulher que usa roupas íntimas da Calvin Klein me olhasse nos olhos para que eu morresse. Realmente patético.

Antes de desmaiar por falta de oxigênio no cérebro, ele abre a boca e começa a rir. - Garanto a você que sem camisa é ainda melhor - .

Todas as partes do meu corpo voltam a si e se reconectam ao meu cérebro. Obviamente, era bom demais para ser verdade. Eu o empurro bruscamente para o lado em busca do espaço pessoal que ele roubou de mim. Eu me sento e me desvencilho do nó de cobertores.

- O que você está fazendo no meu quarto? E na minha cama? Por que você estava tocando meu nariz? E então podemos saber quem diabos você é? - .

- Nossa, são muitas perguntas, princesa. - Olho para ele com fúria, tirando a máscara da minha cabeça. - Qual delas você quer que eu responda primeiro? - .

Kafka pula graciosamente na cama e se aconchega contra ele, coçando suas orelhas. Traidor. Eu tinha que adotar um cachorro, ele seria defensivo e muito mais leal.

- Bem, vamos começar com algo simples. - Vou arrancar o gato de sua mão. -Quem diabos é você? - .

-Sou o Aaron. Ah, o músico atormentado. Agora muitas coisas podem ser explicadas. - Você é a Nancy, não é? - .

Meu estômago dá cambalhotas quando ele diz meu nome. Odeio o fato de gostar da maneira como ele o diz. Estou suada, desgrenhada e, provavelmente, com rímel espalhado pelo rosto. As primeiras impressões são as melhores marcas. De primeira qualidade.

- O que você está fazendo na minha cama e no meu quarto? - . Estou cansada dessa proximidade, não consigo pensar direito se ele estiver deitado na minha cama com aquele sorrisinho.

- Na verdade, antes de feminizarem, era o meu quarto. E isso - . Ele dá um tapinha no colchão entre nós. -Esta era a minha cama. Ele me dá um sorriso malicioso e levanta as sobrancelhas escuras. Você não tem nada. Tudo, menos isso. Eu lhe dou um tapa no peito, fazendo-o cair no chão com um baque que me enche de alegria.

Eu me levanto, me estico e bocejo alto. - Você não me disse por que está aqui.

Ele se levanta em um movimento fluido. - O jantar está pronto e April me fez vir e chamar você. Tentei me recusar, mas não deu certo. Pegue o Kafka. - Esse gato é muito gordo - .

Eu o tiro de suas mãos pela segunda vez em dois minutos seguidos. - Não tente insultar o Kafka. Ele tem pelo redondo, não é gordo.

- Kafka? - Ele franze a testa. -É um nome horrível. Você tem certeza de que ele existe? - .

Meu corpo se desliga de repente, tudo o que seu olhar me transmitia morreu com essa frase.

-Franz Kafka. O escritor alemão... - . Ele olha para mim e em seus olhos vejo apenas o vazio - Um dos maiores escritores do século 20, um expoente do modernismo.... Isso não diz nada a você? - Ele encolhe os ombros e balança a cabeça. Em que tipo de mundo vivemos?

- Bem, estou com muita fome para continuar com isso. Estou com muita fome para continuar essa conversa, então.... - . Passo por ele e me dirijo à porta.

- Você tem um nariz muito bonito - fico na porta e espero, tentando parecer impassível enquanto meu coração dispara. - É por isso que eu estava tocando em você. Parece um pequeno botão. Ele sorri com um daqueles sorrisos que Henry chama de “O Estripador de Calcinhas”, o que me faz corar. -Eu não respondi à pergunta.

Pensando bem, ele tem razão. Eu me encosto no batente da porta quando ele passa por mim para sair do quarto, meus joelhos tremem como gelatina.

Quando ele já está longe o suficiente, entro cambaleando no banheiro. O reflexo no espelho me faz pular. Meu cabelo está desgrenhado e bagunçado, meu rímel escorre até o queixo e as bolsas sob meus olhos estão mais roxas do que uma ameixa. Droga.

Lavo o rosto, prendo o cabelo em um rabo de cavalo alto e desço as escadas o mais devagar possível.

- Finalmente - mamãe ri alegremente. - Achamos que você tinha sumido.

- Ela coloca uma tigela cheia de batatas e orégano na mesa da sala de estar. Ela usa um avental de cozinha embaraçoso com vacas bordadas. Ele tem luvas de forno embaixo do braço. Essa versão caseira me dá arrepios. Em dezessete anos de vida, essa é a primeira vez que a vejo cozinhar. Em San Diego, só comíamos comida para viagem e nunca todos juntos.

A toalha da mesa, colorida e alegre, está coberta de comida. Há oito pratos de porcelana azul bem arrumados na frente de cada cadeira. Em casa, a mesa era tão bem posta, talvez apenas durante as festas de fim de ano. Há comida suficiente na mesa de vidro para alimentar um exército. Todos estão sentados e olhando para mim com impaciência, aparentemente só eu estou faltando. Desço apressadamente os últimos degraus e me sento no único lugar vazio, entre mamãe e Henry. Aaron se senta à minha frente e está com o mesmo sorriso malicioso de antes. Quero arrancá-lo dele com uma colher enferrujada, mas meu estômago se recusa. Estou com muita fome para formular um plano decente, então pego a comida. Quando estou prestes a pegar um maravilhoso sanduíche de grãos integrais, mamãe dá um tapa na minha mão, como se eu tivesse dois anos de idade.

- Primeiro temos que agradecer a você, querido - ela se justifica.

Agradecer a quem? Em uníssono, como em um culto satânico, elas apertam as mãos. Mamãe pega minha mão e eu me vejo fazendo parte do círculo de oração deles. Elas inclinam a cabeça em direção à comida e fecham os olhos.

- Dê-nos, Senhor, sua bênção sagrada sobre nós e sobre a comida que estamos prestes a comer", a voz de Jim ecoa no silêncio. Henry, desnorteado, fecha os olhos e abaixa a cabeça um pouco mais tarde. Olho em volta com desânimo; Aaron é o único da família que não está reunido em oração. Ele bufa e revira os olhos. Pelo menos eu não sou o único.

- E que sejamos sempre fiéis a seu serviço. Amém", conclui a mãe, rompendo o círculo. Que diabos eu perdi? Desde quando você se tornou cristã? Meu estômago ronca, lembrando-me de que preciso alimentá-lo se não quiser que ele coma meus outros órgãos.

Pego o sanduíche que vi antes e alimento minha barriga inquieta. Os pratos de mamãe circulam e os pratos ficam cheios.

- Você tem que experimentar o coelho com pimentão, Nancy. Minha mãe me incentiva, pegando a frigideira vermelha e colocando uma colherada de comida na concha. Ela está brincando, espero.

- Não, obrigada. Levanto a mão antes que ela jogue a comida no meu prato. - Sou vegetariano.

Ele franze a testa ao colocar a panela sobre a mesa. - Desde quando você é vegetariano? - .

Henry endurece e pega minha mão por baixo da mesa. - Há quase um ano e meio", eu digo, ”mas você não pode saber disso, você já tinha ido embora muito antes de eu ser um. Seu olhar magoado me enche de orgulho sombrio. Fazer com que ela se sinta culpada é meu esporte favorito.

Um silêncio ensurdecedor e viscoso cai sobre a mesa. Ela tenta sorrir, colocando uma mecha dourada de cabelo atrás da orelha. Odeio que seu cabelo seja parecido com o meu cabelo natural, é a única coisa que temos em comum. Loiro trigo, liso e comprido. É por isso que eu o pintei, não quero que nada me faça parecer com ela.

- Ah, bem... - ela murmura, ajeitando o vestido. Debaixo da mesa, Henry aperta minha mão, como se isso fosse suficiente para me fazer parar. Na verdade, ele me olha nos olhos pela primeira vez desde que veio nos buscar. Espero que ele veja tudo o que eu queria gritar para ele desde o dia em que ela foi embora. A culpa flutua em seus olhos como uma boia fosforescente.

Ela bate os cílios e retoma sua expressão estoica habitual. Abro minha boca para atacar novamente, mas sou rapidamente interrompido. - O que é vegetariano? pergunta Liv, inclinando-se sobre a mesa.

- Vegetariano, amor", o pai dela a corrige. - Nancy não come carne nem peixe.