Capítulo 5

Era ele, obviamente, e assim que Cristina Ade teve plena consciência disso, sentiu suas mãos começarem a tremer e sua agitação aumentar dramaticamente.

Há muito tempo ele imaginava o encontro deles, era inevitável e ele sabia muito bem disso. Ele havia perdido horas de sono com isso, fantasiando, construindo castelos nos quais ela lhe lançaria um olhar orgulhoso e altivo, passando por ele com Gianluigi, nos quais ela poderia finalmente olhá-lo nos olhos sem sentir suas pernas virarem gelatina.

Eu havia previsto tudo: as perguntas, as respostas, uma conversa indolor e casual, talvez com um suco, como duas pessoas maduras e civilizadas.

O que ele não havia planejado, no entanto, era encontrá-lo tão cedo e de forma tão inesperada, e esperava sinceramente que esse pequeno evento inesperado não atrapalhasse seu plano infalível baseado em uma indiferença talvez excessivamente pretensiosa.

-Pietro Provenzano. Sim, sou eu mesmo", disse ele, tentando controlar o tremor em sua voz, e deu uma sugestão de sorriso que, no entanto, acabou sendo mais uma careta.

Pietro enfiou as mãos nos bolsos traseiros de sua calça jeans desbotada e rasgada na altura dos joelhos. - Você está ótimo. Não mudou nada, exceto seu cabelo, que está mais escuro. -

Cristina Ade permaneceu em silêncio, pensando que talvez fosse melhor dar as costas, fingir que não tinha ouvido e andar como se nada tivesse acontecido, mesmo que isso significasse ter que deixar a porta da frente aberta.

Enquanto isso, Pietro ainda não havia tirado os olhos dela; Cristina Ade havia lhe dito uma vez que odiava a maneira como ele a olhava, porque parecia que ele podia ler dentro dela.

Quem sabe se depois de todos esses anos ele ainda seria capaz de fazer isso, de pular as barreiras e passar pelas aberturas, mesmo agora que as primeiras foram reforçadas e as últimas remendadas.

-Você também está bem. Erm... Eu adoraria ficar e conversar, mas, como você pode ver, estou muito ocupada", ela murmurou por fim, voltando para o molho de chaves.

Ele riu, mostrando seus dentes perfeitamente brancos, que iluminavam um rosto fino, com bochechas levemente afundadas e traços delicados e inconfundivelmente mediterrâneos.

- Entendo. Por acaso você precisa de ajuda? - Ele se aproximou um pouco mais, estendeu a mão tatuada e pegou as chaves.

Cristina Ade, intrigada, deixou que ele fizesse isso e se viu olhando para ele, como se estivesse procurando um sinal deixado por todos aqueles anos que haviam se passado.

Ele não havia mudado muito, mas parecia diferente, mais maduro, menos despreocupado, talvez. Tinha deixado crescer a barba e o cabelo, que costumava usar bem curto, às vezes raspado, mas que agora estava mais comprido, estava puxado para cima em uma espécie de tufo que caía sobre a testa.

Ela não conseguia acreditar que estava realmente ali, em frente à sua casa em Monte Santo Spirito; tudo ainda parecia tão surreal, tão distante do mundo que ela havia construído ao seu redor durante aqueles oito anos, que a havia protegido do passado e das lembranças.

No entanto, quanto mais os segundos passavam, mais a realidade se materializava diante de seus olhos, tão vívida que não podia ser ignorada: tinha acontecido, depois de oito anos ela tinha visto Pietro Provenzano novamente, ou, como ela o chamava, o antigo idiota, que partiu meu coração, mas a quem, de uma forma ou de outra, eu sempre estarei ligada.

Nem mesmo ela conseguia dar um nome ao turbilhão de emoções que estava sentindo naquele momento: era como ir até um barman e pedir que ele colocasse o que quisesse no copo, desde que fosse bom e forte. E era isso que ela sentia dentro de si: um coquetel alcoólico do qual ela reconhecia vagamente alguns sabores sem conseguir distingui-los bem.

Eu tinha certeza de que não era raiva ou ressentimento: esses sentimentos haviam diminuído com o tempo. Era principalmente a consciência nostálgica de estar diante de uma pessoa importante, que, por mais que ela tentasse acreditar no contrário, não podia demonstrar sua indiferença.

Pietro levantou o rosto com uma expressão triunfante: seus olhos eram os mesmos de sempre, grandes, profundos e penetrantes, castanhos como chocolate escuro, com um brilho e uma luz estranha que os iluminava.

Ela gostava muito dos olhos dele: combinavam perfeitamente com sua pele âmbar, constantemente bronzeada devido ao trabalho que o obrigava a estar em contato direto com o sol.

Pietro se aproximou da porta e a fechou com duas voltas e meia.

"Obrigada", disse Cristina Ade, apoiando-se em um pé só.

- Algumas coisas nunca mudam: vocês que discutem com as chaves, com as tampas das garrafas, com os recipientes que abrem e fecham do Galbanino e dos biscoitos. -

Cristina Ade olhou rapidamente para ele e, em resposta, ele sorriu arrogantemente e jogou as chaves nela; ele obviamente não esperava, então errou feio, fazendo com que elas caíssem no chão.

Pietro riu e se inclinou para a frente.

"Olha, você não é legal", ela o repreendeu, imitando-o com diversão, forçada a morder o lábio para abafar um sorriso. - Sim, hilário, é claro. Você pode parar agora? Todos estão se voltando para nós.

- Sim, todos eles estão lá sunnu, in taliari a natri. -

Cristina Ade olhou para ele: ele tinha razão, ninguém estava olhando para eles. Não havia uma alma viva na rua e, nas mesas do bar, os velhos estavam ocupados demais xingando e insultando uns aos outros, acusando-se mutuamente de trapaça: o torneio de trunfo estava em jogo e uma reputação a ser mantida, a deles certamente não se importava com os dois.

A verdade é que ela não queria se ver rindo com ele como se fossem apenas velhos amigos, como se fosse muito pouco para voltar ao tempo em que ele a provocava e ela fazia beicinho, mas então ela cedeu, contagiada pela risada dele.

"E ria, vamos lá", brincou Pietro; no entanto, diante do olhar seráfico dela, ele desistiu. - Ora, ora. É claro que o ar de Turim realmente o surpreendeu, hein. -

"Que vergonha", disse ele, ficou na ponta dos pés e depois caiu sobre os calcanhares.

Pietro assentiu: - Sim, é realmente uma pena. -

O silêncio que se instalou entre eles após essa frase, que, curiosamente, não pareceu desagradar a nenhum dos dois, foi interrompido pelo toque de um telefone celular.

- Bem, talvez eu deva... hum... -

- Resposta? perguntou Peter retoricamente.

- Sim, de fato. Bem, ela ainda será minha mãe", ele bufou, tirando o iPhone do bolso.

Dessa vez, no entanto, a palavra "Love" (Amor) apareceu na tela.

Cristina Ade olhou para cima e se sentiu incrivelmente desconfortável. Ela não sabia por que, mas aquele telefonema de Gianluigi, que ela não tinha ouvido durante todo o dia, a estava incomodando naquele momento.

"Oi", ela o cumprimentou com uma voz aguda demais e automaticamente deu as costas para o belo siciliano, esperando que ele fosse embora.

O que ele esperava, afinal de contas - que ele colocasse o viva-voz e os três pudessem ter uma conversa agradável juntos?

- Então você já está aqui? Você não me disse mais nada, eu estava pelo menos esperando uma mensagem", repreendeu-a carinhosamente seu futuro marido.

Cristina Ade massageou as têmporas: "Sim, desculpe, achei que você estivesse muito ocupada com exames e reuniões... -

Na verdade, ligar para Gianluigi tinha sido o último pensamento que lhe passara pela cabeça. Gianluigi era seu presente, seria seu futuro, mas no momento em que ela saiu do avião e sentiu aquela agradável rajada de siroco atingir seu rosto, ela se viu imersa em seu passado, presa entre as lembranças de uma Cristina Ade que seu namorado não conhecia. Não conheço de jeito nenhum.

- A propósito, como você está? A viagem foi boa? - perguntou Gianluigi, pensativo.

- Estou bem, sim. Só estou um pouco cansado. Escute, Gian, eu te ligo mais tarde, ok? -

"Bem, aparentemente ela não era sua mãe? "Pietro apontou, agora examinando-a com atenção.