Capítulo 9

Os cursos do clube também haviam começado no início de outubro, e Helen não poderia estar mais agitada do que isso: estava prestes a dar de cara com aquele monstruoso presidente de quem tanto ouvira falar.

Ela voltou para o quarto para vestir algo bonito, só para causar uma boa primeira impressão, e levou todo o tempo necessário para se vestir bem. Pena que assim que ele saiu do dormitório e fechou a porta dos fundos da escola atrás de si, ele instantaneamente esqueceu exatamente para onde deveria ir.

Onde estava a aula de jornalismo? Foi no primeiro andar? Ou foi o segundo? A cereja do bolo, a circular com data, horário e aula precisa marcada, havia sido esquecida em seu quarto.

Com a mente nublada pelo pânico do atraso, Helen não pensou em fazer outra ida ao dormitório e verificar rapidamente o aviso, simplesmente perambulando perdida pelos corredores e atraindo a atenção de funcionários e alunos da escola.

Ao passar por uma sala de aula com a porta aberta, a menina resolveu deixar a timidez de lado e colocar a cabeça para fora, interrompendo duas crianças que conversavam entre si. Atrás deles, um professor, diretor do curso, rabiscava apressadamente numa folha de papel.

- Com licença... - ele começou com a voz fraca. - O clube de jornalismo está aqui? -

Só quando abriu a boca percebeu que um dos dois presentes era na verdade o garoto da biblioteca.

E foi ele quem lhe respondeu.

- Não, teatro. O jornalismo fica no segundo andar. -

Helen agradeceu e saiu correndo, correndo até o lance de escada mais próximo para subir os degraus de dois em dois. Quando pisou no último elevador estava sem fôlego, mas não parou nem por um segundo para respirar fundo e começou a girar sem rumo novamente. Ela deveria ter perguntado às crianças no teatro se elas conheciam exatamente a turma dela, disse a si mesma, frustrada.

Mas graças a Deus, depois daqueles infortúnios, a sorte pareceu sorrir para ele por um momento: no final do corredor, no início da ala mais moderna, havia um quarto com a porta aberta e na porta estava um menino . olhando em volta ansiosamente então.

Helen acelerou o passo em direção a ele, rezando silenciosamente para que finalmente tivesse encontrado o caminho. O menino, um rapaz baixinho, de cabelos loiros e olhos azuis, virou a cabeça na direção dela, tirou os óculos, limpou-os na camisa xadrez e colocou-os de volta.

- Clube de jornalismo? Helen perguntou freneticamente.

- Afirmativo. ele respondeu, sorrindo e mostrando a ela os freios.

-Isaque. Ele se apresentou, estendendo a mão.

-Helen. - A garota respondeu, devolvendo o abraço apressadamente e correndo para se sentar.

Havia cerca de trinta pessoas presentes, e sentados à mesa estavam três meninos e o professor de bigode grisalho que Helen vira no salão de reuniões no primeiro dia. Assim que os adolescentes próximos a ele decretaram que já haviam esperado o tempo suficiente para que todos os membros aparecessem, o homem levantou-se da cadeira e começou solenemente com uma voz anasalada:

- Sou o professor Corner, ensino ciências para as crianças das séries C e B e também acompanho esse clube... -

O professor responsável, depois de um momento inicial realmente dedicado a apresentar o curso e suas funções, acabou se perdendo em um copo d'água e falando sobre temas que, com o jornalismo, tinham a ver com couve no lanche. Helen, para não deixar claro seu tédio, começou a observar os outros meninos da mesa, que, ao contrário, bocejavam e reviravam os olhos sem fazer barulho.

Sentada no centro estava uma jovem com um rosto áspero e anguloso; Ela tinha uma expressão severa, com cabelo escuro cortado rente, um par de brincos e um plug na orelha direita.

Ao lado dela estava uma garota com formas mais suaves e femininas - talvez acentuadas pelo leve excesso de peso -, com expressão entediada, pele negra e cabelos cacheados presos em um rabo de cavalo.

E finalmente, entre este e Isaac, havia um jovem que, embora sentado, sugeria perfeitamente o seu tamanho; Helen o imaginou flutuando entre um metro e oitenta e quarenta quilos e contando. Este, de bochechas carnudas, olhos escuros semicerrados e cabelos ruivos, parecia quase adormecer diante do discurso sem sentido do professor.

Só depois do que Helen presumiu serem vinte minutos é que o homem parou. Ele coçou os grossos cabelos grisalhos, torceu a ponta do bigode e continuou:

- Agora vou deixar você conversar com alguns assinantes antigos, vou tomar um café e volto. -

Assim que saiu da sala de aula, a menina de cabelos curtos levantou-se em completo silêncio, sem o menor sorriso, e se posicionou onde a professora estivera até recentemente.

- Bem, não tenho tempo a perder, então serei breve e conciso: o professor Corner não voltará, você pode se considerar um sortudo se vê-lo logo no início da hora. - ele começou com uma voz áspera.

Helen entendeu imediatamente que estava diante do tão falado presidente do clube, aquele que conquistou o título ao fazer seu antecessor se aposentar.

- Sou Olivia e administro o barraco. Atrás de mim está Sierra, minha assistente, este é Isaac e este é Nelson. Ele disse, apontando para os meninos ainda sentados à mesa. - São jornalistas, fazem a cobertura dos artigos e entrevistam se necessário. Você não faz isso, apenas verifica. -

Do fundo da sala, um soluço indignado fez com que todos se virassem, inclusive Helen. Um menino de cabelos compridos e braços cruzados olhou para o presidente.

- E o que devemos fazer quando você ainda não preparou nada? ele perguntou com os dentes cerrados.

- Não é meu problema. – Olivia respondeu sem rodeios – é pegar ou largar. Caso não lhe convém, você tem liberdade para retirar sua inscrição, clubes e cursos meio vazios aceitam pessoas mesmo após a data de envio dos formulários. Assim como a costura, Singh ficará feliz em saber que terá de ensinar onze pessoas em vez de dez. -

Por fim, Olivia dirigiu-se a todos os presentes:

- Eu disse o que tinha a dizer, se você não gostar está livre para ir embora. -

Helen, que não se moveu um centímetro da cadeira, observou impassível alguns alunos saírem da sala de aula, acompanhados por um murmúrio de indignação.

Sentado com as costas encostadas na parede, Logan lutou desesperadamente para não adormecer e bateu a cabeça no ombro do parceiro.

Professor Peterson, a história, na sua humilde opinião, pertencia àquele grupo de professores com o raro dom de fazer chorar... de desespero!

O velho de coroa quase totalmente careca - além de usar o mesmo jeans claro e o mesmo suéter azul de onde sobressai todos os dias uma camisa branca - tinha o hábito de falar, falar e falar sem nunca parar até o final do hora.

Dulcis in fundo, o professor tinha uma característica muito particular: sua voz era terrivelmente rouca, como se estivesse sempre tentando conversar com a comida que havia ido para o seu lado. Ninguém na turma tinha ideia de por que seu toque era tão estranho ou incomum, mas muitos eram da opinião de que era tudo culpa de seu hábito incurável de fumar; Na verdade, Peterson, desafiando as regras precisas do diretor sobre o assunto, descia ao jardim para fumar um cigarro a cada cinquenta e cinco minutos. Nem mais um, nem menos um.

O único momento agradável em que o professor pareceu uma companhia remotamente aceitável para Logan foi quando, de manhã cedo, ele resmungou contra o sistema de gravação eletrônico, tirando e colocando os óculos ovais repetidas vezes na tentativa de descobrir como ele podia ver. melhorar.

Depois disso, seus sermões soaram nos ouvidos do jovem como um jargão sem sentido, um sermão interminável que quase o fez dormir várias vezes.

Além disso, por alguma razão curiosa, Peterson estabeleceu como regra que todos deveriam ler alguns parágrafos durante seu horário de trabalho. Aborrecimento que durava inacreditavelmente, já que o homem tinha o incômodo hábito de interromper o leitor para fazer esclarecimentos sobre o texto, como se ele mesmo tivesse vivido os acontecimentos escritos no livro - o que, considerando sua aparência cinzenta e murcha, Logan considerou bastante provável.

Mas, felizmente para o jovem, o seu tempo estava longe; fossilizada no pobre Theo Dillingham, um colega de classe que sofria de dislexia, a leitura progredia lentamente.

E agora, graças ao cantarolar soporífero do menino e às contínuas e perturbadoras interrupções da professora, Logan estava a um passo de desmaiar. Ele procurou por algo mais interessante, mas todos pareciam estar ocupados com outra coisa.

Atrás dela, os olhos de Lauren seguiam a leitura em voz alta e Helen, à sua direita, rabiscava notas freneticamente, alternando apressadamente entre lápis e marcador para dar ênfase. Logan esticou o pescoço por curiosidade e descobriu que a garota alternava páginas sublinhadas com aquelas nas quais ela estava prestando atenção, e anotava apressadamente as noções acrescentadas pela professora.

Sim, porque Helen, ao contrário dela, adorava Peterson. Ela o respeitava tanto que, se o homem fosse quarenta anos mais novo, ela certamente teria se apaixonado por ele.

Pensando que provocá-la seria um ótimo passatempo, Ross arrancou um pedaço de lenço de papel, enrolou-o e jogou-o para a amiga, que descuidadamente o empurrou para longe do livro de história.

Mas a paciência da menina tinha limite e, ao quarto pontinho de papel que caiu sobre ela sem motivo, ela ergueu o olhar irritado para o menino.

- Você quer plantar? ele perguntou baixinho.

Lauren, ao lado dele, riu por baixo do bigode.

- QUEM? Não fiz nada. Logan rugiu.

Helen começou a responder na mesma moeda, mas percebendo que a reviravolta dolorosa do pobre Theo Dillingham havia acabado de terminar e que o professor Peterson já havia começado a antecipar o conteúdo dos próximos dois parágrafos, ela teve que colocar uma pedra para impedi-lo. anote cada um. palavra falada pelo homem. Um comportamento que Logan simplesmente não conseguia conceber e que, portanto, em sua opinião também poderia ser perturbado.

E quando outra bola de papel caiu em seu cabelo, Helen rapidamente desviou o olhar do livro; A passagem de alguns estudantes no corredor chamou sua atenção e ele virou a cabeça bem a tempo de ver o misterioso veterano caminhando em frente à porta aberta.

Talvez a turma das disciplinas literárias dele fosse próxima da sua?

Uma pergunta que permaneceu em seu cérebro durante toda a hora e que, entre essa curiosidade e os constantes empurrões da amiga, a impediu de se concentrar na aula de história.

Ao final da aula, a primeira coisa que ele fez foi simular a vontade de ir ao banheiro só para poder observar com mais calma se o mais velho realmente estava por perto.

Para grande decepção do garoto de quatorze anos, assim que a campainha tocou, não havia ninguém no corredor. Ele havia se movido rápido demais. Mas depois de perder alguns minutos em frente ao espelho de serviço, onde ela disse várias vezes a si mesma que talvez um pouco de maquiagem nas bochechas pálidas não fizesse mal, o corredor já havia ganhado vida.

Alguns garotos do ^D, da turma vizinha à dela nos horários obrigatórios, demonstravam grande maturidade ao vaiá-los assim que saíam do banheiro, mas Helen os ignorava; O menino misterioso – encostado na parede e decidido a conversar com alguns colegas – não estava a muitos metros dele.

A professora Morgan saiu calmamente da sala dos meninos, deixando claro para a morena que o veterano também estava cursando a turma A.

Alguns fatos bobos, sem importância, mas que deram energia à jovem: ela havia descoberto seu clube, a seção, o ano, algumas de suas disciplinas eletivas, e também sabia que pegava o mesmo ônibus de casa; mas agora eu também queria saber o nome.

Ela havia se comportado como uma perseguidora, até tentando encontrá-lo no Facebook através de amigos em comum, mas sabendo apenas o nome David Brooks - e tendo uma lista interminável de contatos - tudo acabou sendo uma busca exaustiva por uma agulha em uma alpaca. .

Mas, talvez graças ao fato de que ele finalmente se adaptou e não ficou se atrapalhando no escuro como nas primeiras semanas, ele logo descobriu que a escola era menor do que parecia inicialmente. Ela frequentemente o via andando pelos corredores durante as mudanças de horário, tomando café nas máquinas de venda automática, parado na frente da turma - e como ela queria ressaltar, ela também percebeu que estava sendo observada - e almoçando. com os amigos na sala de jantar ocupada pelos mais velhos.

Resumindo, eu o vi mais vezes nos últimos dias do que em todo o mês anterior.

Helen se perguntou se não teria passado todo o mês de setembro num torpor persistente, sem perceber.

Ela também o encontrou numa tarde de terça-feira, quando Olivia (a quem os críticos veteranos se referiam sub-repticiamente como "Sargento") a mandou buscar algumas resmas de papéis em seu escritório. Ele se dirigiu a ela num tom que alterou um pouco o humor instável de Helen, já frustrada pela perspectiva chata de simplesmente ter que receber ordens de um tirano e por não ter adquirido sua adesão mais cedo quando solicitado a oferecer a oportunidade. . Mas seu dia melhorou quando seu novo amor, sempre vestido de preto, a viu ir embora com um pesado maço de papéis nos braços magros.

Helen não podia se gabar nem de longe de uma capacidade física aceitável e também estava suando de fadiga e tensão, mas se forçou a manter a atitude relaxada de uma atleta. Na verdade, seus antebraços e bíceps estavam queimando, e até suas pernas não cooperavam quando ele começou a subir as escadas; mas aquele menino, a quem ela seguia como um pequeno perseguidor, olhou para ela e isso lhe deu forças para pular a cada passo como uma menina no meio de um prado florido.