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capitolo 3

Alek

Papà mi ha indicato Svetlana Ivanov mentre entrava nel club, e ho memorizzato il suo vestito perché non sono riuscito a vederla bene in faccia. È successo tutto un po' troppo in fretta.

Seduto in un'auto parcheggiata accanto all'edificio, guardo Vincent accendersi una sigaretta.

"La mamma perderà la pazienza quando torneremo a casa con la bambina", dico ovvio.

"Per fortuna non è un mio problema", mormora mio fratello. "Tornerò a St. Monarch non appena avremo finito con questo lavoro."

Emetto un sospiro mentre scruto ciò che ci circonda. "Vorrei poter venire con te."

St. Monarch's è una scuola di formazione in Svizzera per chiunque faccia parte del mondo criminale. È l'unico terreno neutrale sul pianeta dove ci viene insegnato come essere assassini, contrabbandieri e qualsiasi altra cosa legata al crimine. Vincent sta imparando tutto riguardo alle torture, ai combattimenti e alle sparatorie. Seguirò il suo stesso percorso una volta compiuti ventuno anni.

“Solo un altro anno.” Espirando una nuvola di fumo, mi guarda. "L'allenamento è duro."

“Se puoi farlo tu, posso farlo anch’io.”

Annuisce mentre i suoi occhi tornano all'ingresso della discoteca.

Il silenzio cade tra noi e guardiamo le persone entrare ed uscire dall'edificio.

Anche se non sono felice di rapire una ragazza, non posso farci niente. Sono nato nella bratva. È stata tutta la mia vita e ho sempre saputo che avrei ricoperto un ruolo nell'organizzazione non appena fossi diventato adulto. Mi aiuta il fatto che sto seguendo l'addestramento per diventare un difensore della bratva con Misha.

All'improvviso vengo strappato dai miei pensieri quando una ragazza che corrisponde alla descrizione di Svetlana esce sfrecciando fuori dalla discoteca, dirigendosi dritta verso di noi.

"Merda", esclama Vincent. "Prendila."

Apro la portiera della macchina e le corro dietro. I tacchi alti che indossa la rallentano e riesco a prenderla prima che possa scomparire dietro il lato dell'edificio.

Nervosamente, continuo a guardarmi intorno in cerca delle guardie, mentre le mie braccia la stringono attorno. Mentre sollevo Svetlana da terra, lei grida: “Mi dispiace. È stata una sua idea.

Sentendo il suo accento americano mi si acciglia la fronte, ma avendo un lavoro da fare, la trascino alla macchina. Vincent apre la porta sul retro e io spingo dentro Svetlana.

“Gesù,” sibila, lanciandomi un'occhiataccia.

Dopo che mi sono infilato accanto a Svetlana, Vincent avvia il motore e, pochi secondi dopo, ci allontaniamo dalla discoteca dove papà e Misha si prenderanno cura delle guardie nel caso tentassero di inseguirci.

Mi giro sul sedile per guardare fuori dal finestrino posteriore per assicurarmi di non essere seguiti prima di tirare un sospiro di sollievo.

"È stato più facile di quanto pensassi", esprimo i miei pensieri a Vincent, poi i miei occhi si fissano su Svetlana.

Santo. Cazzo. Cristo.

La donna seduta accanto a me è così dannatamente bella che riesco a fissarla solo per un minuto intero. Ha i capelli ondulati castano chiaro e i suoi occhi sono un misto di marrone e verde. I suoi lineamenti sono delicati e innocenti.

"Capisci l'inglese?" lei chiede.

Svetlana è russa. Nato e cresciuto. Questa donna ha un accento americano. Fanculo.

"Come ti chiami?" chiedo, pregando tutto ciò che è santo, di non aver preso la ragazza sbagliata.

"Oh, grazie a Dio parli inglese", fa una risatina di sollievo. “Sono Everleigh. Siete le guardie di Svetlana?" Lei guarda fuori dalla finestra, poi riporta nervosamente lo sguardo su di me.

"Che cazzo," sbotta Vincent da dietro il volante.

L'apprensione contrae i lineamenti della ragazza. “Questa è stata una sua idea. Ha lasciato la discoteca con le sue amiche. Guarda di nuovo fuori dalla finestra. "Puoi lasciarmi proprio qui."

“Gesù, dannato Cristo,” mormoro mentre tiro velocemente fuori il telefono dalla tasca. In russo dico a Vincent: "Papà ci ucciderà".

"Cosa fai?" Vincent scuote la testa mentre svolta a sinistra in una strada a caso. “Non chiamare papà. Pensiamo a un piano."

"Puoi fermare la macchina?" La ragazza... Everleigh sembra sempre più ansiosa di secondo in secondo.

Provo una fitta di panico perché non stavo mentendo quando ho detto che papà ci avrebbe ucciso per l'errore. Avevamo un lavoro e abbiamo fatto un casino.

I miei occhi si posano sul viso della ragazza mentre chiedo: "Dov'è Svetlana?"

Alza le spalle mentre stringe uno zaino al petto. "Non lo so. Ha lasciato il club dieci minuti prima di me."

All'improvviso si sente uno schianto di metallo, i nostri corpi vengono scossi e l'auto gira di lato.

“Blyadʹ”, impreca Vincent, cercando di riprendere il controllo del veicolo.

Lo shock mi vibra dentro, e l'aria nei polmoni mi esce dalle labbra. Istintivamente, afferro Everleigh, che è troppo sbalordito per emettere un suono. Vengo sbattuto contro la portiera e, mentre l'auto si ribalta, non posso fare nulla per evitare che veniamo sballottati di qua e di là.

Da Everleigh proviene un debole pigolare e sento le sue mani artigliarmi la maglietta. Il dolore mi attraversa il braccio sinistro e, un attimo dopo, tutto si ferma. Sento il gemito del metallo e qualcosa che gocciola.

Che cazzo?

Emettendo un gemito, scuoto la testa prima di alzarmi da dove sono disteso parzialmente sopra Everleigh.

Mi aggrappo al sedile del conducente e mi siedo. Noto che il sangue fuoriesce da uno squarcio sul mio avambraccio sinistro, poi i miei occhi si spostano su mio fratello, che è accasciato sul volante. Ha un taglio sulla fronte e del sangue che gli cola dalla bocca.

“Vincenzo!” Anche se avevo intenzione di gridare, il suo nome non è altro che un rauco sussurro.

"Dio", piagnucola Everleigh, cercando di sedersi.

Le porte vengono spalancate e, ancora stordito dall'incidente, la mia reazione è ritardata mentre vengo afferrato e trascinato fuori dall'auto.

Quando le mie braccia vengono tirate dietro la schiena e qualcuno inizia ad allacciarmi le fascette attorno ai polsi, faccio fatica, scuotendo di nuovo la testa, per liberarmi dalla nebbia rimasta dall'incidente.

Questa è un'imboscata.

Sento Everleigh piangere.

Mentre i miei occhi si spostano nella sua direzione, vedo degli uomini che tirano fuori lei e Vincent dalle macerie prima che un pugno mi colpisca in faccia. I miei muscoli si tendono, ma prima che possa fare qualsiasi cosa, un altro colpo mi colpisce la tempia e perdo conoscenza.

Arrivando mi sento come se fossi stato investito da un treno. Ho la bocca secca e la testa pesante mentre la giro di lato. C'è un battito sordo su un lato del mio viso.

Che cazzo è successo?

Non mi sembrano postumi di una sbornia e la mia mente è troppo annebbiata per ricordare ieri sera.

"Ehi", sento una voce femminile in preda al panico. "Svegliati. Dio. Per favore svegliati."

La mia mente si schiarisce un po' e quando muovo il braccio sinistro, pulsa. Ho già avuto un braccio rotto, quindi so che non è poi così grave.

Sdraiato su un fianco, apro gli occhi solo per vedere un muro macchiato. Sembra che ci siano gocce di sangue che si sono seccate secoli fa.

Fanculo!

"Svegliati! Per favore", implora ancora la donna.

Supero l'ultimo senso di intontimento e riesco a mettermi in posizione seduta.

"Grazie a Dio", piagnucola prima di emettere un singhiozzo.

Voltando la testa nella sua direzione, la fisso per un momento prima di riconoscerla e, all'improvviso, gli eventi dell'imboscata mi colpiscono.

Gesù Cristo.

La nostra macchina è stata colpita. Vincent impreca mentre cerca di riprendere il controllo del veicolo che gira. Ci siamo sballottati prima di essere tirati fuori dalle macerie.

“Blyadʹ”, mormoro, rendendomi conto di quanto sia seria questa situazione di merda.

Vincenzo!

Il mio battito cardiaco accelera e mi guardo rapidamente intorno, osservando ogni centimetro della piccola e sporca stanza in cui sembriamo essere chiusi.

Cerco di ricordare gli uomini che ci hanno teso un'imboscata ma sono usciti a mani vuote.

Non so chi ci abbia.

Forse Ivanov ha reagito?

"Come ti chiami?" chiede Everleigh. "Pensi che le altre guardie ci cercheranno?"

Guardandomi ancora intorno nella stanza vuota, non vedo altro che vecchie macchie di sangue. Ho una sensazione di vuoto allo stomaco.

Cavolo, questo è brutto.

"Per favore, parlami", implora Everleigh, con la voce tremante.

Il mio sguardo torna su di lei e scuoto la testa. "Alek." La mia lingua scatta fuori per bagnare le mie labbra secche. "Il mio nome è Alek."

I lineamenti di Everleigh si irrigidiscono e posso vedere le lacrime riempirle gli occhi. Il suo vestito è arruffato e i tacchi alti che indossava quando l'ho presa non si vedono da nessuna parte.

"Da quanto tempo siamo qui?" Chiedo.

Il suo sguardo spaventato è fisso su di me. "Un paio d'ore." "Hai visto cosa è successo a mio fratello?"

"Il tizio alla guida dell'auto?" Quando annuisco, lei scuote la testa. "Mi hanno messo un sacco in testa."

“Blyadʹ”, impreco di nuovo. Faticando ad alzarmi, vado verso la porta e la provo per vedere se è chiusa a chiave. La porta non si muove e io emetto un sospiro. "K chertu moyu zhizn'."

Me.

"Non capisco il russo", sussurra Everleigh, con gli occhi ancora incollati

"Ho detto che si fanculo la mia vita." Faccio un respiro profondo mentre la mia mano sfiora il

il punto in cui dovrei tenere la pistola dietro la schiena.

Sarebbe la prima cosa che prenderebbero. Ecco perché Everleigh non ha i tacchi alti. Noto anche che la mia cintura è sparita. Tutto ciò che poteva essere usato come arma ci è stato portato via.

Cadendo sul sedere accanto a Everleigh, mi strofino una mano sul viso. "Sai cos'è successo?" lei chiede.

Ho fatto un sospiro, poi ho spiegato: “Avremmo dovuto prendere Svetlana Ivanhov, ma lei ci ha dato la meglio. La mia ipotesi è che ci sia suo padre dietro l'imboscata.»

"Imboscata?"

I miei occhi incontrano lo sguardo in preda al panico della ragazza innocente e mi chiedo se sappia qualcosa del mondo da cui provengo.

"Sei americano?" Chiedo.

Lei annuisce. "Sono qui in vacanza."

Sento una fitta di pietà nel petto. "Mi dispiace essere portatore di brutte notizie, ma sei fottuta," glielo dico chiaramente. Non c'è tempo per addolcire la nostra situazione.

Prima si prepara all'inferno che si avvicina, meglio è per lei.

Il suo viso impallidisce, i suoi occhi saltano nervosamente sui miei lineamenti. "Cosa intendi?"

"Hai mai sentito parlare della bratva?" Lei scuote la testa.

“La mafia?”

Questa volta i suoi occhi si spalancano e il panico le fa respirare più velocemente.

"Sei rimasto coinvolto in una guerra." Scuoto la testa e, incapace di mentirle, dico: "Le cose si metteranno male, ma con un po' di fortuna, mio padre scoprirà dove siamo e verrà a prenderci".

Ma ci vorrà tempo e nel frattempo saremo torturati. Questo se non ci giustiziano oggi.

Come ho detto, siamo fregati.