Capitolo 3

Continuarono a guidare verso est. Io continuai a seguirli.

Il pick-up si fermò infine davanti a un negozio di attrezzatura outdoor ai margini della città. Era grande, con una facciata interamente in vetro e una struttura in acciaio nero opaco—freddo, elegante.

Lui scese per primo, fece il giro e le aprì la portiera. Lei posò la mano nella sua con naturalezza, come fosse un gesto provato mille volte.

Era la mattina di Capodanno, e il negozio era già pieno di gente che faceva acquisti per l’inverno. I due entrarono fianco a fianco senza voltarsi nemmeno una volta.

Parcheggiai dall’altra parte della strada, alzai la cerniera della giacca fino al collo e li seguii dentro.

Sierra si muoveva nel negozio come sembrava muoversi in ogni cosa—con una calma sicurezza, come se fosse l’aria stessa a farsi da parte per lei.

Lucas camminava accanto a lei, la mano appoggiata bassa alla base della sua schiena, il pollice che tracciava lentamente cerchi sul tessuto fine del suo cappotto di cashmere.

Lo stesso modo in cui tracciava cerchi nel mio palmo.

Lei girò la testa verso di lui mentre lui mormorava qualcosa. Un sorriso le sfiorò l’angolo della bocca—leggero, naturale. Il sorriso di una donna a cui non era mai stato detto di aspettare in macchina.

Andarono prima al reparto abbigliamento.

Sierra prese un parka grigio-bianco bordato di pelliccia di lupo e sollevò un sopracciglio verso Lucas.

Lui fece appena un cenno, come un uomo che aveva già risposto a quel tipo di domanda innumerevoli volte.

Lei lasciò il cappotto su un braccio e proseguì.

Strati base in lana merino. Guanti in pelle di cervo conciata. Una gonna da trekking color verde petrolio con uno spacco laterale. La tenne contro il corpo, e Lucas rimase lì a guardarla con una concentrazione così immobile da far sembrare che non esistesse altro al mondo.

Quando pagò, non guardò nemmeno la cifra.

Poi passarono al reparto scarpe.

Sierra si sedette su una panca di pelle spessa mentre Lucas—l’uomo che una volta mi aveva detto: «L’erede del branco Wildpaw non si inginocchia mai»—si abbassò su un ginocchio e le infilò personalmente un paio di stivaletti in camoscio ai piedi.

Lei lo guardò dall’alto, sorridendo con gli occhi.

Lui la guardò.

E sul suo volto—facilità, attenzione, nessuna della sua solita riserva.

Uno sguardo che in cinque anni non avevo mai ricevuto.

Lei lo aveva senza sforzo.

Una commessa li osservò e sorrise raggiante. «La nostra futura Luna ha davvero un ottimo gusto.»

Nessuno dei due la corresse.

Io stavo dietro a un’esposizione di tende e bastoncini da trekking, le unghie che si conficcavano nei palmi, la gola piena di qualcosa di metallico e amaro.

Cinque anni come sua compagna predestinata, e Lucas Wilde non mi aveva mai comprato nemmeno un singolo capo.

Niente sciarpe. Niente gioielli. Nemmeno un biglietto scritto a mano.

Quando passeggiavamo nei boschi, a volte mi fermavo un po’ troppo a lungo davanti a una vetrina. Lo sguardo si posava su qualcosa—niente di lussuoso, magari solo un ciondolo in ossidiana a forma di piuma, o un coltello da caccia artigianale.

Lui lo notava sempre.

E ogni volta rispondeva con quel tono trattenuto, quasi didattico:

«Non ti servono, Clara. Sono solo cose. Credo che tu abbia bisogno di un cuore più nobile.»

Così ingoiavo quel piccolo impulso e andavo avanti, arrivando perfino a vergognarmi di aver mostrato un desiderio così terreno.

E ora stavo lì a guardarlo mentre passava una carta nera per un paio di stivali che costavano più di diversi mesi delle rate della mia macchina, senza battere ciglio.

Solo perché gli occhi di Sierra Blackwood si erano illuminati provandoli.

Solo per quello.

Un solo sguardo.

Alla fine si spostarono più all’interno, verso il banco dei gioielli.

Sierra indicò qualcosa dietro il vetro con la punta del dito—una spilla a forma di testa di lupo, con pietre verde intenso al posto degli occhi. Prima ancora che finisse di parlare, Lucas aveva già fatto cenno al commesso.

Gliela appuntò lui stesso, le dita che indugiarono un istante sulla chiusura. Lei sollevò leggermente il mento e si osservò nello specchio. Lui abbassò il capo e le sfiorò la tempia con un bacio—un gesto rapido, naturale, come se il suo corpo non avesse più bisogno del permesso della mente.

Le luci dall’alto colpirono le pietre e rifletterono un lampo verde nei miei occhi.

Distolsi lo sguardo.

Uscirono dal negozio e risalirono sul pick-up.

Li seguii a distanza finché il veicolo non svoltò verso un gruppo isolato di baite private vicino al lago.

Parcheggiai appena prima del bivio, sotto la copertura degli alberi, e aspettai.

Attraverso gli spazi tra i tronchi, li vidi dirigersi verso una baita indipendente. Qualcuno li aspettava già sul portico e consegnò una chiave. Poi entrarono insieme e la porta si chiuse.

Rimasi in macchina e contai fino a trecento.

Poi presi il telefono e chiamai il mio compagno.

Squillò sei volte.

In sottofondo c’era una musica lieve—ovattata, indistinta, il tipo di musica ambient che si sente sempre nei luoghi costosi.

«Ehi.» La sua voce era facile, rilassata, perfettamente fluida.

«Dove sei?» chiesi.

«Sono appena arrivato nel territorio. Stanno preparando l’altare per stanotte—sai com’è. Caos totale.» Fece anche una risata bassa, quasi convincente. «Perché?»

«Lucas.» Resi deliberatamente la mia voce sottile e tremante, come quando avevo davvero paura. «Il legame... fa male. All’improvviso. Non riesco a respirare.»

Un attimo di silenzio.

Sapeva che il nostro legame a volte reagiva in modo strano quando le mie emozioni diventavano instabili. La sacerdotessa del Tempio della Luna ci aveva avvertiti due anni prima che era raro, ma possibile.

«Quando è iniziato? Prova a respirare. Calmati.»

«Non si ferma. Ci ho provato. Puoi tornare? Sembra... instabile. Come se il legame si stesse spezzando.»

Lasciai che il silenzio si allungasse. Resi il respiro corto e irregolare.

«Io—» Si fermò.

Potevo sentire il calcolo muoversi sotto il silenzio.

Tornare avrebbe significato lasciare Sierra sola nella baita.

Avrebbe significato inventare subito una scusa.

Avrebbe significato rischio.

E la vita di Lucas Wilde era stata costruita quasi interamente sull’evitare il rischio.

Ma se non fosse tornato, e a me fosse successo davvero qualcosa—

Allora una voce filtrò debolmente dall’altoparlante. Così lieve da perdersi quasi sotto la musica.

«Lucas? Il bagno è pronto. L’acqua è perfetta.»

Una voce di donna.

Dolce. Intima.

La voce di una donna che richiama un uomo a letto.

L’aria nei miei polmoni si fece immediatamente dura come gesso.

Anche Lucas la sentì.

Il calcolo lasciò il posto a un lampo di panico.

«Clara, ascoltami—non posso andarmene adesso.» Le parole uscirono più in fretta, accavallandosi. «Ci sono già alcuni anziani nella sala di pietra, sono nel mezzo di—chiama i soccorsi, va bene? Arriveranno più in fretta di me.»

Una pausa secca, poi la sua voce si abbassò.

«Devo andare. Mi stanno chiamando.»

La linea cadde.

Abbassai lentamente il telefono sul grembo.

La luce dello schermo si affievolì.

Poi si spense del tutto.

Come l’ultima cosa fragile che mi ostinavo ancora a chiamare il nostro legame fosse svanita insieme ad essa—netta, completa, recisa.