Capitolo 2

Damien non tornò.

Non a mezzanotte. Non all'una. Non quando le contrazioni cominciarono ad arrivare così ravvicinate da non lasciare più spazio per respirare.

Alle due, smisi di aspettare.

Rotolai giù dal materasso e finii sul pavimento, a quattro zampe, e il sangue venne con me in un fiotto caldo che fece inclinare la stanza. La porta era a forse cinque metri.

Ci misi undici minuti. Li contai, perché contare mi teneva cosciente.

Riuscii a stringere le dita intorno alla maniglia. La trascinai giù.

Marcus Reed era appoggiato al muro del corridoio, a scorrere il telefono.

Il mio Beta. Scelto da mio padre, sette anni fa — ti proteggerà, lupetta, morirebbe per te.

«Marcus.» La mia voce era uno straccio. «Un guaritore. Ti prego. Il mio cucciolo non si muove…»

Mi guardò dall'alto come si guarda qualcosa che ha trascinato dentro il cane.

«Tutti i guaritori di questa struttura sono con la signorina Monroe», disse. «Ordine dell'Alpha. La Luna è pregata di aspettare.»

Cercai di afferrargli una caviglia. Fece un passo indietro e la mia mano si chiuse nel vuoto.

«Aspettare?» Qualcosa nel petto mi urlava. «Sono in travaglio. Che ferita potrebbe mai…»

«Davvero non lo sai.» Si accucciò, e sorrise, e vidi quanto si stesse godendo la scena. «Ieri notte l'Alpha ha passato il suo calore con lei. Non è stato gentile. Si è lacerata male. Era così sconvolto che ha ordinato a tutti i guaritori di restare al suo capezzale finché non starà di nuovo comoda.»

Il pavimento sparì da sotto il mondo.

Il suo calore. Un lupo passa il calore con la sua compagna. Non è una scelta, è biologia, è il legame — l'avevo sentito bruciare sotto la pelle tutta la notte mentre giacevo qui a sanguinare, e avevo pensato che fossero le doglie.

L'ha dato a lei. Ha scelto di darlo a lei.

«Stai mentendo», sussurrai.

«Vuole sentire la registrazione? Il personale ne ha una. Lei è molto rumorosa.»

Premetti la fronte contro le piastrelle fredde ed emisi un suono che non sapevo di saper fare.

«Marcus.» Gli strinsi l'orlo dei pantaloni. Umiliante. Non m'importava. «Allora chiamalo. Digli di venire a guardarmi. Dieci secondi. Digli che suo figlio sta morendo.»

«Perché?» Si scrollò di dosso la mia mano. «Ha tra le braccia una ragazza bellissima che lo guarda come se avesse appeso lui la luna. Cosa se ne fa di una donna gonfia e urlante che puzza di mattatoio?»

Si alzò.

«Sinceramente, Luna? Se sopravvive, resista. Se non sopravvive…» scrollò le spalle «…saranno tutti sollevati.»

Ogni parola atterrò da qualche parte dove faceva male, e ci rimase per sempre.

E la parte peggiore, quella che mi fece venire voglia di squarciarmi il petto con le unghie, fu sapere che su Damien aveva ragione.

Damien non sarebbe venuto.

Giacevo nel mio sangue in quel corridoio e pensavo al ragazzo che una volta mi aveva portata in braccio per tre chilometri nella neve con una caviglia rotta, perché avevo detto che il bosco era bello.

«Marcus», dissi. «Guardami.»

Non lo fece.

«Guarda il ciondolo», dissi.

Qualcosa nel mio tono doveva essere sbagliato, perché lo fece.

Guardò la pietra di luna nera, la minuscola chiusura scattata sul fianco, la debole e costante pulsazione azzurra sotto la pietra.

Rimase perfettamente immobile.

«Quello non è…» Deglutì a fatica. «Quello non è un localizzatore.»

«Lo è», dissi. «E anche qualcosa di più.»

«Non lo faresti.» Ora indietreggiava. «Hai tagliato i ponti. Hai giurato, hai rinunciato al nome, hai rinunciato alla corona…»

«Ci ho rinunciato per un uomo che passa il mio travaglio dentro la sua assistente», dissi. «Indovina cosa penso stanotte del mio giuramento.»

Il telefono gli scivolò di mano e si crepò sulle piastrelle.

Poi la vista mi si sbiancò ai bordi, si annerì al centro, e il corridoio rotolò di lato.

L'ultima cosa che sentii fu Marcus che urlava a qualcuno — a chiunque — di portare un guaritore.