Capitolo 3

Sognai casa.

Avevo sei anni. Papà era accucciato accanto alla vasca dietro la casa, gettava qualcosa di rosso nell'acqua, e le carpe koi salivano in superficie ribollendo, grasse e lente, le scaglie accese di quello strano colore da tramonto.

La carne umana fa i pesci più belli, lupetta, diceva, sorridendomi da sopra la spalla. Farò montare le loro scaglie in segnalibri per te.

Silas era sulla soglia, reggeva un braccialetto che aveva intagliato lui stesso, girandolo nella luce perché ne ammirassi la lucidatura.

Avevo nove anni quando uccisero mia madre davanti a me. Dopo, non riuscivo a dormire se non c'era una luce accesa.

E ne avevo ventidue quando Damien Cross lo scoprì e cominciò a tornare a casa in anticipo da ogni riunione, ogni trattativa, ogni guerra, solo per sdraiarsi dietro di me finché non smettevo di tremare.

Una volta dissi, così, di sfuggita, che mi piacevano le stelle.

Spese tutto quello che aveva per un osservatorio abbandonato fuori città e ci mise un fiocco sulla porta.

L'erede di un branco gli offrì una fusione da nove cifre se mi avesse messa da parte. Bloccò il suo numero davanti a me e disse, ad alta voce, davanti a quaranta Alpha:

«C'è una sola donna che amerò mai. Si chiama Seraphine.»

Gli credetti.

Così lo nascosi alla mia famiglia, e nascosi la mia famiglia a lui. Gli diedi in pasto l'eredità di mia madre. Presi una lama d'argento tra le costole destinata alla sua schiena. Per sette anni mi sono messa tra lui e ogni coltello di quella città, e ho tagliato i ponti con le uniche persone vive che mi avessero amata per prime.

E stanotte quell'uomo mi ha lasciata sanguinare sul pavimento di un ospedale perché un'altra donna aveva male.

Svegliati, ringhiò la mia lupa. Svegliati, qui non ci moriamo.

Mi svegliai.

Marcus era chino su di me, mi schiaffeggiava la guancia, la pelle grigia. «Luna. Luna, resti con me…»

«Marcus.» Gli afferrai il colletto. Chissà come. «Mio padre ti ha scelto di persona. Ti sei addestrato in casa sua. Hai visto la stanza sotto l'ala est.»

Smise di respirare.

«Sai cosa fa a chi mi tocca», dissi.

Le mani gli tremavano così forte che lo sentivo attraverso la camicia.

«Sta arrivando», dissi. «È già in viaggio. Portami un guaritore adesso e parlerò per te. Altrimenti, lascerò che sia Silas a scegliere la stanza.»

Marcus si divincolò e si precipitò verso la porta.

Poi si fermò. Si voltò. E qualcosa di brutto gli attraversò il viso — l'espressione di un uomo che fa i conti e decide di essere stato preso in giro.

Tornò indietro e mi colpì in pieno volto, così forte che la testa mi sbatté sul pavimento.

«Bel tentativo», sputò. «Questa struttura è a cinquanta chilometri dentro terreno privato. È schermata in argento. Nessun segnale in entrata, nessuno in uscita, niente odore, niente satellite. L'Alpha l'ha costruita così per te. Non verrà nessuno. Non è mai venuto nessuno.»

Sentii il sapore del sangue. Risi.

«Marcus», dissi, «secondo te dove l'ho preso questo ciondolo?»

«Cosa?»

«Mia madre lo indossava a un vertice, in un bunker sotto una montagna», dissi. «Non manda un segnale attraverso i muri. Manda un segnale attraverso il sangue. Mio padre ha la pietra gemella di questa. Brilla sulla sua scrivania da sei ore.»

Le gambe gli cedettero. Si sedette di colpo sulle piastrelle, fissandomi a bocca aperta, e vidi un lupo adulto trasformarsi in bambino davanti ai miei occhi.

«No», sussurrò. «No, no, no…»

«Sei ore dalla capitale per via aerea», dissi, e ogni parola mi costò un'ondata di dolore che mi sbiancò la vista. «Porta. Il. Guaritore.»

Strisciò. Carponi, fino alla porta, e poi corse e urlò lungo il corridoio chiedendo un chirurgo.

Mi riadagiai nel tepore bagnato e mi misi entrambe le mani sul ventre.

«Resisti», implorai. «Piccolo mio, ti prego. Il tuo nonno sta arrivando e ridurrà questo posto in cenere.»

Niente si mosse sotto i miei palmi.