Capitolo 5: Chariton

Eva.

Wow.

La stessa che ha condotto Adamo sulla via della dissolutezza. E anche se si tratta solo di un mito, e l'uomo discende da una scimmia, il nome di Eva sarà sempre associato al peccato. Peccato dolce e luppolato.

E se fossi un prete, verrei bruciato per aver pensato a quella peccatrice all'antica. Quella gonna non le dona. E nemmeno quel maglione a maglia. Un tailleur pantalone bianco si adatterebbe alla sua figura snella.

Lancio uno sguardo verso la cucina e decido di prendere io stesso il piatto. Non nego nemmeno il desiderio di vederlo prima di immergermi nuovamente nel mio lavoro e dimenticare la realtà. Creare interi mondi può essere molto faticoso.

Mi fermo e la vedo caricare i piatti nella lavastoviglie. È piegata e osservo la sua gonna tesa, i capelli argentati che le ricadono. Sono biondi. Una tonalità così irreale.

- Non vuoi tingerti i capelli di scuro? Mi piacciono di più le brune.

Quasi lascia cadere il piatto, si guarda alle spalle, mi esamina e sorride.

- Non vuoi essere normale? Mi piacciono i datori di lavoro adeguati.

Questo novellino si alza e mette in tavola la spesa per preparare la cena. Cavolo, barbabietola, un pezzo quadrato di carne rossa. Farà il borscht?

- Cosa ti dà il diritto di parlarmi così? Non ti sembra di essere un po' un poveraccio per essere un poveraccio?

- Per essere un povero, stai sprecando troppo del tuo prezioso tempo con me. Vai a lavorare", brandì abilmente il coltello e io mi bloccai per un attimo, osservando i muscoli della sua mano sottile. Le dita che afferrano delicatamente ma saldamente il coltello.

Mi infastidisce, mi fa arrabbiare francamente con il suo tono autoritario, ma il pensiero di ciò che quelle mani potrebbero toccarmi, di come potrebbero stringere, porta la mia immaginazione molto al di sotto della cintura. Non ci sono più desideri romantici, ma solo sporchi, così sporchi che le mani mi tremano letteralmente e il corpo mi fa male.

- Ho portato un piatto.

È sorpresa dal cambio di argomento, e io continuo a tenere il mio piatto e ad aspettare che si giri con tutto il corpo.

- Quindi mettetelo sul tavolo.

- Venite a prenderlo.

- Ho da fare. Sono qui per cucinare, non per soddisfare ogni tuo capriccio. Non fare il bambino.

- I miei pensieri sono tutt'altro che adolescenziali e voi siete qui perché avete bisogno di soldi. Quindi venite a prendere un piatto.

Lascia cadere il coltello. Sospira irritata. È una cosa bella. Farla arrabbiare. Sbilanciarla, tutta severa e gelida.

- Sei normale? Quante volte puoi comportarti come se volessi.....

- Lo faccio.

È persa e io non la lascio rilassare. Mi volto di lato per farle digerire il pensiero, per vedere cosa succederà al suo viso.

Niente. Non reagisce. Si avvicina con calma e prende il piatto senza toccarmi la pelle, come se fossi un lebbroso.

- Invece di pensare stupidamente a ciò che non avrete mai, fareste meglio a pensare a come rimettervi in piedi.

- Se fosse così facile", dissi a denti stretti. - Pensi che me ne starei seduto in questo dannato posto?

- Si può stare in piedi...

- Mi stai facendo male!

- Ma puoi stare in piedi", disse, senza nemmeno guardarmi. - Non vuoi lavorare su te stesso perché è più facile vivere così. È più facile commiserarsi.

- Cosa ne sai tu, cuoco?

- Molto più di quanto si pensi.

- Allora raccontami, raccontami la storia della tua vita.

- Preferisco sentire la tua. Vuoi che mi dispiaccia per te. Allora dimmi come sei finito su quella sedia.

Le guardo la schiena, rendendomi conto che nessuno l'aveva mai chiesta così. Ruvida. Senza pietà. Spargendo veleno intorno a me. Come se la mia storia la spingesse a odiarmi ancora di più.

E oso farlo, perché il suo odio mi dà la speranza di essere ancora vivo. Devo solo capire da dove viene questo odio.

- Se pranzate con me, ve lo dirò.

La sua schiena, se possibile, diventa ancora più dritta e la sua testa si inclina leggermente, come se stesse valutando il mio ultimatum.

- Va bene.