Capitolo 2

Il complesso dei Valentino occupava sedici ettari sul lungomare di Long Island: una fortezza travestita da tenuta, circondata da mura che sembravano decorative e non lo erano affatto. La sicurezza era di livello militare. I giardini erano splendidi. Gli uomini che pattugliavano il perimetro portavano armi che ufficialmente non esistevano.

Non lo vedevo da sei anni.

L’auto blindata attraversò i cancelli: scansione biometrica, posto di controllo armato, un cane che annusò il veicolo mentre Lily premeva il viso contro il vetro antiproiettile.

«Mamma», sussurrò. «È un castello da principessa?»

«No, tesoro. È dove è cresciuta la mamma.»

«Sei cresciuta in un CASTELLO?»

«Non è un…» Mi interruppi. Sedici ettari, una casa principale con trentasei stanze, un molo privato, un eliporto e una cantina che fungeva anche da stanza antipanico. «Va bene. È un po’ un castello.»

Mia madre ci aspettava alla porta.

Elena Valentino. Sessantun anni. Nata in Sicilia, educata in convento, e più pericolosa di qualunque uomo nell’organizzazione di mio padre, perché Elena Valentino uccideva con le informazioni, non con i proiettili, e le informazioni non lasciavano tracce forensi.

Mi guardò. Guardò Lily. La sua espressione passò dalla gioia alla furia, poi a qualcosa di freddo e chirurgico nel giro di circa un secondo.

«Dentro», disse. «Ho pasta, vino e l’avvocato di tuo padre. In quest’ordine.»

Lily fu portata via dallo staff, con dolcezza e calore, verso una camera da letto che notai essere stata appena decorata. Pareti rosa, letto a baldacchino, peluche, libri in inglese e in italiano. Nuovi.

«Da quanto tempo questa stanza è pronta?» chiesi a mia madre.

«Dal giorno in cui te ne sei andata», disse semplicemente. «Tuo padre aggiorna i giocattoli a ogni compleanno. Li sceglie lui. L’anno scorso ha comprato a una bambina di cinque anni una scacchiera dipinta a mano da Firenze. Non ha idea di cosa piaccia ai bambini, ma ci prova.»

Il senso di colpa era un peso familiare. Me n’ero andata per fuggire dal nome Valentino. Avevo sposato Marco Moretti, bello, ambizioso, potente a modo suo, perché mi aveva guardata come una donna, non come una dinastia. Avevo nascosto la mia identità, vissuto nel mondo di Marco, recitato la parte della moglie silenziosa, senza mai rivelare che la donna tranquilla che preparava la cena della domenica era la figlia del boss più potente del Paese.

Avevo voluto l’amore senza leva.

Invece avevo ottenuto il tradimento.

Mio padre era nel suo studio, dietro la scrivania di quercia che aveva ospitato senatori, giudici e uomini finiti al telegiornale della sera per tutte le ragioni sbagliate. Dominic Valentino, a sessantacinque anni, era ancora l’uomo più dominante in qualsiasi stanza: tempie argentate, spalle larghe, occhi capaci di leggere una bugia a cinquanta passi di distanza.

Si alzò quando entrai. Attraversò la stanza. Mi avvolse tra le braccia, e sentii il tremito nelle sue mani: il tremito di un uomo che si era trattenuto per sei anni, osservando da lontano, aspettando.

«La mia bambina», sussurrò. «La mia coraggiosa, testarda, bellissima bambina.»

«Mi dispiace, papà.»

«No.» Si scostò, stringendomi le spalle. «Sei andata a cercare qualcosa di vero. Questo è coraggio. Che quell’uomo non ne fosse degno è un fallimento suo.»

Mi guidò alla sedia davanti alla sua scrivania e versò due bicchieri di vino. Poi aprì un fascicolo.

«Marco Moretti», lesse, con voce clinica. «Nuovo Don della famiglia Moretti. Controlla il corridoio del Nordest: droga, armi, sindacati edili. La sua catena di approvvigionamento passa dai miei porti. Le sue armi arrivano dai miei contatti. Il suo denaro viene riciclato tramite banche di cui io possiedo le chiavi.» Alzò lo sguardo. «Il suo intero impero funziona sull’infrastruttura dei Valentino.»

«Non lo voglio morto, papà. È il padre di Lily.»

«Non sto parlando di ucciderlo. Sto parlando del suo giudizio.» Mio padre chiuse il fascicolo. «Ti ha umiliata davanti a ogni famiglia della Costa Orientale. Ha dato l’anello dei Moretti a un’altra donna mentre sua figlia era seduta a tre metri da lui. E sua madre ha detto a mia nipote, mia nipote, che non era voluta.»

«Papà…»

«Le famiglie stanno già parlando. La figlia di Dominic Valentino, scartata pubblicamente. Se non faccio nulla, sembriamo deboli. Se reagisco troppo, iniziamo una guerra.» Intrecciò le dita. «Quindi dobbiamo essere chirurgici.»

«Cosa vuoi da me?»

«La domanda è: cosa vuoi tu, Sienna?»

Posai il vino. «Voglio la custodia completa di Lily. Voglio che Marco capisca esattamente cosa ha gettato via. E voglio che Catarina Moretti impari che la donna che ha chiamato “nulla” potrebbe smantellare l’intera operazione della sua famiglia con una sola telefonata.»

«E Marco stesso?»

Pensai all’anello. Al bacio. Al modo in cui i suoi occhi mi avevano oltrepassata come se fossi già sparita.

«Voglio che venga strisciando», dissi lentamente. «Non perché scopre chi sono. Ma perché capisce cosa ha perso. E poi voglio che scopra che ciò che ha perso era infinitamente più potente di quanto abbia mai immaginato.»

Mio padre si appoggiò allo schienale. Un sorriso lento e predatorio gli si allargò sul volto.

«Questa», disse, «è una strategia da Valentino.»

Prese il telefono.

«Passami Russo a New York. E sveglia gli avvocati.» Controllò l’orologio. «Abbiamo lavoro da fare prima dell’alba.»