Capitolo 3

Damián Zafra alza le spalle. —E allora?

Scuoto la testa incredulo. Damián Zafra, nella migliore delle ipotesi, ha una bussola morale discutibile. Certi giorni è severo con il comportamento delle persone, rimprovera i dipendenti che si maltrattano a vicenda, fa rispettare le regole per assicurarsi che nessuno si faccia male. Altri giorni, dà la caccia ad assassini, cospiratori e criminali per puro divertimento.

—Quindi, probabilmente gli uomini hanno troppa paura di avvicinarsi abbastanza a me da rischiare di rovinare tutto e mettersi nei guai con te —dico, cercando di fargli ricostruire la storia.

Fa qualche passo verso di me, con le mani in tasca, un atteggiamento che sembra troppo informale per il modo in cui sta parlando in questo momento.

—Se qualcuno ti farà del male, Vega Santamaría, lo incatenerò al centro del branco e lo dissanguai fino a quando ognuno di loro giurerà di non farti mai più del male. Nei suoi occhi non c'è altro che una volontà incrollabile.

Non lo dice senza motivo. Lo pensa davvero.

—Sei così teatrale.

—Alzo gli occhi al cielo, sapendo che non farà del male a nessuno se ci sono di mezzo io.

—Anche se sei il mio migliore amico, sei terrificante.

—Voglio proteggerti.

—La sua voce si addolcisce.

Indico i moduli sparsi sulla scrivania.

—Trovatemi una moglie, proteggetela e lasciatemi vivere la mia vita in pace.

Si fa avanti, scompigliandomi i capelli. —Che peccato. Continuerò a darti fastidio.

Lo spingo via, borbottando tra me e me. Odio quando fa così. Mi fa sentire come se avessimo di nuovo quindici anni e lui si stesse prendendo gioco di me.

—Allora, hai finito di fare il lavoro sporco per mia madre, o hai intenzione di sederti e perdere questa partita a carte? —Prende il mazzo dal comodino e sfoglia le carte con il pollice.

Mi sta distraendo, ma abboccherò all'amo.

Scivolo giù dal letto e mi siedo a gambe incrociate sul pavimento, aspettando che mi raggiunga.

—Come se stessi perdendo contro uno come te.

~Damián Zafra

I miei passi sono quasi silenziosi mentre percorro il corridoio.

—Dove credi di andare?

Mi fermo, facendo una smorfia, prima di voltarmi. Mia madre esce dal suo ufficio, con le sopracciglia inarcate, in attesa.

Siamo praticamente la stessa persona e condividiamo molte qualità. Sfortunatamente per entrambi, non mi riferisco solo alle somiglianze fisiche.

—Oh mio Dio, non so dove, sono venuta a parlare con te, mento. Oggi avevo fatto di tutto per evitarla.

—Mmm, è quello che pensavo anch'io.

—Incrocia le braccia, tamburellando con le dita sui bicipiti. —Hai controllato quei profili che Vega Santamaría avrebbe dovuto portarti?

—Per quanto strano possa sembrare, Vega Santamaría è entrata nella mia stanza, è inciampata e ha gettato tutti i profili nel fuoco.

—Gli sorrido e gli do una pacca sulla spalla.

Mi ignora, alzando gli occhi al cielo.

—Damián Zafra.

Sospirai al suo tono esasperato. Lei e Vega Santamaría si comportavano come se il branco stesse per sciogliersi senza un senso di unità.

—Li ho letti, affermo. —E non mi interessano.

Il suo viso spigoloso non accennava a cambiare espressione, rimanendo impassibile. —E perché no?

—Non sono quello che sto cercando.

—Sono donne di nobile nascita. O sono immensamente ricche. Cos'altro si potrebbe chiedere? —Fa un passo avanti, la sommità della sua testa sfiora appena il mio mento. Mi toglie un minuscolo granello di lanugine dalla spalla.

—Non lo so.

Non gli mento per divertimento. Non so davvero cosa sto cercando. Semplicemente non… li guardo.

La sua espressione si addolcisce mentre mi accarezza dolcemente la guancia.

—Credo di sì —mormora. —Tu desideri l'amore, mio caro ragazzo.

—Non mi interessa l'amore. —Ritira la mano mentre scuoto la testa. Il suo sguardo duro e penetrante mi dice che non mi crede.

Gli Alfa non si sposano per amore. Sono cresciuto credendo in questo, anche se i miei genitori facevano eccezione. Mio padre, prima di morire, mi disse che, in quanto Alfa, non avrei mai dovuto credere che l'amore al di fuori dei legami di sangue potesse essere autentico.

Ci ho sempre creduto. Finché non ho incontrato Vega Santamaría.

—Questo branco ha bisogno di una Luna. Gli altri branchi percepiscono la debolezza —insiste la madre, la preoccupazione celata dietro le sopracciglia aggrottate.

—Io sono l'Alfa più forte-

—Forse, ma senza una Luna, i dubbi si diffonderanno. —Il tuo popolo brama un erede. L'ultima cosa che vuoi è che pensino che ci sia qualcosa che non va in te.

Mi strofino gli occhi con la mano e sospiro.

Farei qualsiasi cosa per il mio popolo. Ho già sacrificato così tanto per loro. Mi rendo conto che questo aspetto del lavoro è il più difficile.

—Forse sì.

Lo sguardo di mia madre è fisso su di me. —Se non ti impegni a trovare una moglie, porterò qui queste donne e ti costringerò a scegliere. Hai capito?

Lascio che il mio silenzio e il mio sguardo lungo e freddo le facessero capire quanto fosse ridicola quella frase.

Capisco di avere un dovere da adempiere. Ho degli obblighi urgenti. Voglio solo più tempo. Settimane, mesi, forse anche anni.

—Non puoi portarli qui— le dico con calma.

—Perché no?

—Non ho intenzione di innamorarmi di uno di loro solo perché mi è vicino, insisto, calmando il respiro.

Non ho mai permesso a mia madre di vedermi arrabbiato. Frustrato, forse. A volte irritato. In genere, le ho sempre mostrato un lato calmo e posato di me.

Mi si stringe lo stomaco quando vedo il suo sorriso malvagio.

—Ha funzionato con Vega Santamaría.

—Vega Santamaría è diversa. Loro non sono… non saranno come lei. Mi passo una mano tra i capelli. —E non sono innamorato di Vega Santamaría.

Lei mi fissa.

—Hmm.

Da quando io e Vega Santamaría siamo diventati amici, ho sentito queste accuse. È facile ignorare il fatto che dicano che lei è il mio giocattolo, il mio divertimento a letto dopo una lunga giornata, perché non è vero.

Essere accusato di amarla è un'accusa molto più difficile da smentire.

—È la mia migliore amica. Punto e basta, affermo con fermezza. —È vero. Non sto mentendo.

Mia madre si fa avanti e abbottona alcuni dei bottoni superiori che di solito lascio slacciati; le sue unghie rosso acceso contrastano con il tessuto scuro. La lascio fare.

—Gli alfa non hanno amici. Tutti nella loro cerchia devono avere un titolo. I suoi occhi grigio acciaio si spostano tra il mio viso e i pulsanti.

Continuo a rimuginarci sopra. Cosa sta insinuando?

—Stai dicendo che Vega Santamaría non è degna di essere mia amica? Un velo luminoso di rabbia comincia a materializzarsi davanti a me. —Non capisco. Pensavo che la amassi?

Mia madre espira lentamente, accarezzandomi le spalle prima di indietreggiare. È comprensibile che ritenga più opportuno mantenere una certa distanza tra noi in questo tipo di conversazione.

Vega Santamaría ha lavorato diligentemente per me per molti anni e le voglio molto bene. Questo non ha nulla a che vedere con il valore economico. Tuttavia, è evidente a chiunque visiti questa casa che Vega Santamaría è qui grazie alla sua generosità, non alla mia.

Quando alzò lo sguardo, seppe che non c'era più modo di tornare indietro.