Capitolo 4

Non appena due cameriere mi afferrano i polsi e mi conducono al grande tavolo da toeletta, rifiuto immediatamente la domanda.

Mi dissero di sedermi e iniziarono a pettinarmi e a truccarmi, mentre io contemplavo il mio riflesso nel grande specchio con la cornice bianca.

I miei capelli mi ricadono sulla schiena in morbidi ricci, proprio come piacciono a Octavio Ferrer.

Il trucco che mi hanno applicato era sufficiente a coprire i lividi più recenti senza alterare i miei lineamenti, proprio come desiderava.

E il mio vestito è bello, anche se mi sta troppo stretto, due taglie più piccolo, per essere precisi.

Realizzato in un tessuto bianco morbido e fluente che cade con grazia, scende fino a terra.

Con la schiena completamente scoperta e la parte anteriore abbastanza scollata da mostrare un po' di décolleté.

Mi ha detto che dovrei vestirmi con eleganza e «comportarmi da signora». Non so esattamente cosa si intenda per «comportamento da signora» con quell'abito, ma non mi interessa abbastanza da chiederglielo.

Solo quando le cameriere se ne vanno mi alzo e vado al comodino a prendere la scatolina che mi ha lasciato Teresa.

Ma prima ancora che potessi aprirla, la porta si spalancò; sobbalzai e mi voltai verso l'ingresso, trovandomi davanti Octavio Ferrer.

La mano che teneva il regalo si nasconde dietro la schiena, celando la scatola mentre osservo il suo viso.

La sua espressione rimane impassibile finché non mi vede, e quando lo fa, il suo viso si illumina e un ampio sorriso le si dipinge sul volto.

Non posso fare a meno di sentirmi ancora più perplesso dalla strana espressione sul suo volto.

Lui è felice.

Un romanzo horror è una rarità.

«Valentina, vieni con me, mia regina», dice, tenendomi dolcemente la nuca mentre mi dà un bacio delicato sulla fronte.

Annuisco leggermente, pervasa da un'ondata di paura, mentre nascondo velocemente la scatola marrone sotto il cuscino.

Con un braccio intorno alle mie spalle, mi accompagna fuori dalla stanza e lungo il corridoio, solitamente tranquillo.

E mentre proseguiamo, attraversiamo numerose stanze spaziose, ognuna abbastanza grande da echeggiare, e il suono dei miei tacchi risuona contro il pavimento di marmo bianco e nero immacolato.

La luce del sole inonda la stanza attraverso le finestre, illuminando le pareti splendidamente dipinte e decorate con squisita maestria, conferendo al corridoio un'inaspettata atmosfera di calore.

Anche se può sembrare insolito, credo che questo posto mi mancherà davvero.

Ad ogni passo che faccio, il mio sguardo si sofferma oltre le finestre, assaporando la vista mozzafiato della vasta distesa verde che circonda la casa principale.

Si estende per centinaia di ettari, facendo da sfondo agli innumerevoli ricordi che ho creato durante le estati torride e le giornate nevose trascorse qui.

E, stranamente, già sento la mancanza di tutto ciò che sto per lasciarmi alle spalle.

Forse è il malinconico miscuglio di emozioni che mi commuove, o forse è il modo in cui la mia mente mi spinge ad aggrapparmi alla sicurezza di ciò che mi è familiare anziché osare avventurarmi oltre i suoi limiti.

Non lo so.

Né mi ci soffermo ossessivamente, poiché la mia attenzione viene immediatamente distratta dalla scultura bianca fuori posto che mi appare davanti.

Mi costringe a raccogliere tutti i miei pensieri e ad abbassare la testa, confuso, per fissare l'opera.

Un leone ringhiante si erge fiero, emergendo dall'altura, affondando i denti nella gola di una povera creatura, ponendo fine alla sua vita e preparandosi per il suo prossimo pasto.

E quella povera creatura pende senza vita, con il piccolo corpo e il muso di un cervo.

Smarrito e spaventato, intrappolato nella morsa implacabile della sua prigionia.

È la stanza che mi piace di meno in questa casa; mi faceva venire gli incubi da piccola.

Forse a causa del suo aspetto inquietante.

O forse è perché mi ci identifico molto.

Quanto mi rattrista.

Ai re maestosi non importa mai.

I leoni impavidi non smettono mai di imporre il loro dominio e il loro potere uccidendo qualsiasi creatura osi frapporsi sul loro cammino.

Mi ricordano gli uomini che si aggirano per questi piani.

E, circondata da loro, dai leoni, mi sono sempre sentita come un coniglio vulnerabile, che cerca di stare alla larga.

La volpe lotta per fuggire.

Mi sono sempre sentito come un cervo.

La povera creatura indifesa, circondata da enormi predatori spinti dalla fame.

Pronto a morire, ad arrendermi, ad accettare qualunque destino la vita mi riservi.

Non so perché sono attratto dalla rappresentazione della vulnerabilità quando ho quegli stessi leoni tutt'intorno a me, pronti a proteggermi.

Ma forse non sono queste le cose che mi spaventano davvero; forse la paura deriva dal fatto che non ho mai dovuto affrontare pericoli reali o raccogliere le mie forze per difendermi.

Ho il terrore di non avere la forza di affrontare i leoni che mi aspettano fuori, di sopravvivere nel mondo al di là di queste mura.

So che essere il cervo mi condurrà solo alla morte,

Sebbene sia l'unico modo in cui mi è stato insegnato a vivere.

«Attento», mi grida la voce roca di Octavio Ferrer accanto, stringendomi la presa quando inciampo.

E mentre mi chiedo chi mai possa aver spostato l'enorme scultura dal corridoio sul retro all'altro lato della mia stanza, nonostante tutti sappiano quanto la detesti, vengo condotto al piano di sotto.

Giungemmo presto nella grande sala dove un gruppo di uomini, vestiti con abiti eleganti e accessori sfarzosi, era in attesa.

E mentre scendo le scale, i loro sguardi collettivi si posano su di me, con espressioni strane che fatico a decifrare.

Sento delle risatine mentre Octavio Ferrer mi scosta alcune ciocche ricce dal viso, mettendomele dietro l'orecchio proprio mentre raggiungiamo il fondo della grande scalinata.

Scruto i loro volti, riconoscendo alcuni parenti tra i tanti, ma notando anche gli sconosciuti.

Tutti gli occhi sono fissi su di me, e il loro sguardo fa vagare il mio, nel tentativo di comprendere la moltitudine di sguardi diretti verso di me.

E nonostante il disagio che ancora persiste in me, non riesco a contenere la mia curiosità.

Perché sono qui?

Mi chiedo.

Che diavolo vorrebbero da me?