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Esemplare perfetto

"Usa un sorriso orgoglioso come scudo; attacca, ha paura e vuole incutere timore. In realtà è colui che finge di essere colui che fa fuggire gli altri".

WD.Rose

...

Sento già il sudore scorrere lungo le linee dei palmi delle mani, un leggero tremito nelle gambe, il cuore che batte all'impazzata nell'attesa. Mi serve il lavoro, mi servono i soldi, sarebbe un peccato non rimanere lì. Sono già dieci minuti che aspetto. Alzo di nuovo lo sguardo, il corridoio è deserto.

Mi copro il viso, sospiro per la quinta volta. Una voce sottile mi fa uscire dal mio isolamento mentale e alzo la testa per trovare il proprietario. È la stessa donna che mi ha accolto, con un grembiule e un fiocco in testa. L'aspetto di una cameriera, credo di vedere il mio riflesso, quella sarò io nel giro di pochi minuti. Ma non è tutto detto, devo aspettare l'ultima parola.

-Giovane, Viscardi, seguitemi, per favore... -mi dice gentilmente, incoraggiandomi a lasciare il mio posto e ad alzarmi.

La seguo alla pari, non so dove mi stia portando. La villa è splendida, lussuosa e ruba la mia attenzione lungo il percorso. È impossibile non notare i dettagli dorati, c'è una sorta di atmosfera sontuosa che intrappola, è una calamita; è tutto ciò che è lontano da molti, e pochi sono i fortunati. Sorrido quando all'improvviso mi guarda, si ferma davanti a una porta scura.

-Ecco, Aryanna, cerca di non essere indiscreta e di non fare domande inopportune. Ho un buon presentimento su di te, il capo può essere difficile, buona fortuna. -Aggiunge di corsa, non mi sento più tanto sicuro di girare quella maniglia.

-Va bene. -Sussurro quasi impercettibilmente.

Se ne va subito, lasciandomi solo, in una strana situazione che si snoda in una spirale di paure dentro di me. Non ho più la convinzione di potercela fare, quanto è difficile il signor De Castelbajac? Il tipo di persone complesse o complicate da cui sono sempre fuggita, ora sembra che cadrò nell'imboscata.

Ora o mai più.

Nel momento in cui metto piede in quello che mi sembra un ufficio buio e freddo, il cuore mi balza nella cassa toracica, lo stringo in un pugno. Continuo a respirare, ma far entrare l'ossigeno in circolo è già diventata un'attività di routine. I miei polmoni divorano l'aria in un attimo e mi sento soffocare.

Non ho mai vissuto un momento di tensione come questo, rasenta l'angoscia, divento sinonimo di debolezza. Finisco di entrare, chiudo la porta furtivamente. Sento il bisogno di non fare rumore, tanto lui saprà che sono arrivato. Il tipo etichettato come "difficile" è girato di spalle e studia qualche libro sulla sua libreria. Sulla sua scrivania c'è un portatile chiuso, oltre a un Mac, fogli sparsi e un telefono. Il mio sguardo curioso vola verso il quadro appeso alla parete alla mia sinistra, una foto di un uomo con il torso nudo, come un modello professionista che esibisce le caratteristiche virili dell'esemplare dei sogni di ogni donna.

Mi si secca la bocca, mi batte il polso, ma riesco a mantenere la lucidità.

-Buongiorno, signor De Castelbajac", saluto con la poca aria che mi circola.

Lui non si gira, continua a fare il suo lavoro. A giudicare dalla sua ignoranza, penso che sia sordo. Cerco di essere calmo, soprattutto paziente. Ho parlato troppo piano?

-Buongiorno, sono venuto per il....

-So cosa sei venuto a fare, non c'è bisogno che mi ripeta ancora le cose", finalmente mi affronta e penso di cadere a terra.

Ma perché questo atteggiamento ostile?

Indossa una camicia blu reale che mette in risalto i suoi occhi azzurri, e ora le sue mani sono nelle tasche di quei pantaloni sartoriali. Mi misura, non posso sopportare più di tanto.

Deglutisco a fatica.

-È solo che... -Cerco di mettere insieme un'altra parola, ma è difficile parlare.

I suoi occhi emanano un certo potere che mi risucchia, esisto a malapena, quel poco che resta di me è imprigionato nell'inquietudine. Non solo mi arrendo alla timidezza, ma anche al nervosismo che fa impazzire ogni fibra del mio essere. Lo sguardo di quest'uomo è potente e mi mette in una condizione che schiaccerebbe chiunque. Evito il contatto visivo, qualcosa mi impedisce di sostenere la connessione.

-Non ha nemmeno bussato, ma andiamo al sodo", dice, prendendo posto.

È vero, non ho bussato e sono costretto a scusarmi. Speriamo che non sia una falsa partenza.

Devo sedermi? Non so se chiederglielo, lui mi guarda e alza un sopracciglio. Mi siedo, aspettando che inizi a parlare. Apre il portatile e inizia a scrivere sulla tastiera, mi perdo nel suono delle sue dita che colpiscono ogni tasto. Rimango in silenzio, approfitto del fatto che lui è immerso nello schermo, silenzioso, e studio l'interno in cui mi trovo. Tra le cose spicca un set di divani, accompagnato dal tavolino su cui non giace un solo oggetto. Noto un minibar e lascio lo studio, voltando lo sguardo verso di esso.

Temo che mi abbia colto in un'occhiata mal dissimulata.

-Mi dispiace.

Improvvisamente smette di scrivere e unisce le punte delle dita mentre appoggia i gomiti sulla scrivania. È un gesto che mi trasmette una certa dominanza. Cosa diavolo c'è in lui che mi fa sentire così?

-Lei è Aryanna Viscardi? -Mi chiede di controllare e io annuisco. Perché sei qui?

Socchiudo gli occhi, confusa: si è dimenticato che sono qui per il lavoro? La mia espressione cambia quando mi ricordo che ha fatto la domanda per spiegare o parlare di me. Ma non ne sono felice, non ho nulla di interessante da dire.

-Ho bisogno del lavoro, è l'unico modo per aiutare mia madre con le spese domestiche...

-Problemi finanziari", mi interrompe, sbottando sulla triste realtà in cui mi trovo. Non c'è un briciolo di emozione nella sua voce.

-Sì", sussurro dolcemente.