Tre

L'alba ricoprì Mosca con la sua coltre di neve, ma all'ultimo piano del Palazzo Petrov l'inverno non era fuori... era nella voce di Mikhail Baranov.

L'ufficio assomigliava più a un tempio che a uno studio: mobili in mogano scuro, tende pesanti e, in fondo, un enorme dipinto del Cremlino, come se persino il potere politico russo stesso stesse reagendo ad esso dalla parete. La luce era fioca, ma sufficiente a far percepire a tutti i presenti ogni ombra come una minaccia.

Là sedevano i sette uomini più potenti della Russia: ministri, generali, uomini d'affari con fortune incalcolabili. Eppure, in quel momento, sembravano tutti insignificanti al confronto di Mikhail.

Stava in piedi dietro la sua scrivania, con le mani giunte dietro la schiena, lo sguardo fisso su ognuno di loro. Quegli occhi azzurri, gelidi e inflessibili non cercavano risposte... esigevano obbedienza.

«Allora?» chiese infine, la sua voce profonda che rompeva il silenzio come uno sparo secco. «Qualcuno mi spiega perché Alexandra Morgan si trova nella mia città... senza il mio consenso?»

Il generale Smirnov si schiarì la gola, visibilmente a disagio.

"Non avevamo alcun motivo per negarle l'ingresso, Mikhail. Non è arrivata con armi né con un programma politico."

«No?» la interruppe lentamente. «Una delle eredi dell'impero Morgan ha stabilito la sua base a Mosca e tu pensi che sia venuta per turismo?»

Il silenzio si fece più denso, come una tempesta di cui nessuno osava pronunciare il nome.

"Si è presentata come una legittima donna d'affari", ha aggiunto uno degli uomini, sistemandosi la cravatta con le dita sudate. "Tutto è... legalmente in regola."

Mikhail camminava lentamente intorno alla sua scrivania. La sua eleganza era intimidatoria. Ogni passo era come una silenziosa dichiarazione. Si fermò davanti al ministro delle finanze, che evitò il suo sguardo.

—Dimmi una cosa, Igor… Da quando in qua lasciamo che sia la legge a decidere chi può entrare a Mosca?

«Mai», mormorò l'uomo, abbassando la testa.

—Esattamente —rispose Mikhail—. Noi siamo la legge.

Sbatté il palmo aperto sulla scrivania. Secco. Preciso.

—E tu… tu hai permesso a quella donna di insediarsi nel cuore della mia città come se fosse sua. Ha organizzato un gala, attirato telecamere, diplomatici, oligarchi. Si è presentata come se il mondo le appartenesse, e tu… —si interruppe, il suo sguardo azzurro tagliente come il ghiaccio— tu hai applaudito.

"Abbiamo paura di creare un conflitto con l'Inghilterra", disse qualcuno dal fondo.

Mikhail girò lentamente la testa.

—Non temo i conflitti. Li provoco.

Tornò al suo posto, si sedette con calma e lasciò che il peso del silenzio li schiacciasse ancora una volta. La sua presenza era insopportabile. Nessuno respirava profondamente. Nessuno osava muoversi senza il suo permesso.

«Qualcuno qui sa perché si trova davvero a Mosca?» chiese, con voce più flebile, come se la calma fosse persino peggiore della furia.

Nessuno ha risposto.

«Quindi ascoltate attentamente», continuò, con un tono quasi profetico. «Non mi interessa se siete venuti qui per affari, per nostalgia o per vendetta. Non mi interessa quanti trattati abbia firmato vostro padre o quanto siano validi i vostri documenti. Questa città ha un proprietario. E il suo nome non è Alexandra Morgan.»

Aprì un cassetto. Ne estrasse una piccola scatola di legno, la posò sulla scrivania e l'aprì. Dentro, un pezzo degli scacchi: la regina bianca.

"Su questa scacchiera, ha deciso di iniziare a giocare come regina." Sollevò la pedina e la rigirò tra le dita. "Una scelta interessante."

Improvvisamente, gettò l'oggetto a terra. Il suono dell'avorio che si frantumava contro il marmo echeggiò come uno sparo.

—Ma qui non è la regina a comandare. Qui è il re a divorare per primo.

Tutti abbassarono lo sguardo. Solo un uomo osò parlare: Dmitry Vasiliev, il capo della sicurezza del Cremlino, fedele a Mikhail fin dai giorni più bui.

—Quali sono i suoi ordini, signore?

Mikhail sorrise per la prima volta. Freddo. Imperturbabile. Pericoloso.

"Voglio informazioni. Tutto. Con chi parla, dove dorme, cosa mangia, chi guarda. La Morgan Enterprises, i suoi contatti in Europa, i suoi conti. Voglio conoscerla meglio di quanto conosca me stesso prima che batta le palpebre di nuovo. E se fa una mossa sbagliata..."

Si sporse in avanti. La sua voce si fece un sussurro, ma tutti lo sentirono.

—...allora lasciamo che Mosca gli mostri cosa facciamo con i fiori che cercano di mettere radici nel territorio dei lupi.

Dmitry annuì. Anche gli altri, tremando, fecero lo stesso.

«E un'ultima cosa», aggiunse Mikhail, accendendosi con calma una sigaretta. «Se qualcuno di voi decidesse di schierarsi dalla parte giusta, non si preoccupi di chiedere asilo. Né in Inghilterra... né all'inferno.»

Le ultime parole aleggiarono nell'aria mentre il fumo si levava come un presagio.

In quello stesso istante, dall'altra parte della città, Alexandra Morgan osservava Mosca dal balcone della sua camera da letto. Mosca, luminosa e gelida, sembrava sfidarla a ogni secondo.

Natalia arrivò con un vassoio di tè.

"Va tutto bene, Alex?" chiese Natalia.

Alexandra accennò appena un sorriso, senza distogliere lo sguardo dall'orizzonte.

— Sì, sto solo pensando.

— Più che la tua assistente Alexandra, sono tuo amico, non giocare con il fuoco, e Mikhail Baranov è il re degli Inferi.

— È lui quello arrabbiato con me, apparteniamo a mondi diversi, Natalia, lui è un potente boss mafioso, io sono l'amministratore delegato di un'azienda.

— Mikhail Baranov si sente minacciato da te.

— Non ha senso, Natalia. Inoltre, lui è mille volte più pericoloso di me.

— Va bene Alexandra, ma te lo dico solo per avvertirti, fai attenzione.