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Cantorbéry, Angleterre, 1068

Il y avait beaucoup d'incitation et de rires autour de lui et Fallon était assis au milieu de tout cela et pourtant en était à l'écart.

Il leva les yeux du bord de sa tasse, la bière à peine consommée alors qu'il examinait son clan alors qu'ils conversaient avec des servantes et sirotaient joyeusement dans leurs béchers. Un assortiment de nourriture était éparpillé le long de la table à tréteaux, mais Fallon trouva peu d'appétit pour en expédier quoi que ce soit.

Ses pensées troublées l'emportèrent, vers un endroit où il préférerait être, un endroit où il n'y avait que lui et une beauté rousse.

Alana.

Il avait rêvé d'elle de nombreuses nuits, son esprit continuellement tourmenté par le souvenir de la terre et des fleurs, d'une mèche soyeuse de cheveux roux qui avait glissé si doucement entre ses doigts, de lèvres si délicates d'un rose qu'il avait envie de goûter.

Chaque douleur dans son corps rappelait sa mémoire ; l'image d'une jeune fille saxonne dont le cœur compatissant l'avait ressuscité, et pourtant avait volé un morceau de lui.

Il y avait eu d'innombrables femmes depuis ce temps, mais aucune ne pouvait apaiser le désir insatiable de la beauté ardente qui avait volé son cœur.

Ses doigts s'enroulèrent fermement autour de sa tasse alors qu'il était ramené au jour où il s'était réveillé pour le trouver dans un lit qui n'était pas une paillasse de fortune et pour voir une femme au visage simple soigner ses blessures.

Peu de temps après, il avait été informé que le village saxon avait été réduit en cendres et qu'il ne restait plus que de la suie et des débris noircis. La plupart des habitants du village s'étaient échappés et seuls quelques hommes avaient été tués en défendant ce qui n'était plus qu'un tas de cendres.

Quand il a appris cela pour la première fois, il a été submergé par une rage folle. Il avait fait une promesse et cette promesse a été rompue. Un village a été détruit et plusieurs villageois gisaient morts et sa mystérieuse Alana avait disparu.

« Qu'est-ce qui vous trouble, milord ?

Fallon cligna des yeux pour prendre conscience et regarda l'homme à sa gauche. Ranulf avait été son bras droit pendant quelques années mais avant tout son compagnon de confiance. C'était un ours d'homme avec une poitrine en tonneau qui portait plus de cicatrices qu'on ne pouvait en compter. Ses cheveux, naturellement foncés, étaient rasés jusqu'au cuir chevelu. Son visage rugueux portait un gros nez qui, à cause des bagarres précédentes, était crochu et une cicatrice proéminente qui traversait clairement son front droit. Sa voix était tonitruante et formidable, instillant la peur chez ceux qui ne le connaissaient pas.

Ils avaient raison de le craindre. Ranulf était une mèche courte; sa manière agressive et parfois intraitable lorsqu'il est conduit à la folie. Toute raison de se bagarrer était une raison suffisante. Beaucoup le considéraient comme un homme intense avec des cicatrices, un homme endurci au combat qui prospérait dans le combat et la douleur. Fallon connaissait suffisamment l'homme pour savoir que ses cicatrices allaient plus loin que la surface et que le combat était un moyen de libération.

Outre son apparence bestiale et sa nature agressive, il était incontestablement loyal et impeccable au combat.

"Ah, il pense à sa jolie demoiselle." A aiguillonné Ivan à sa droite, ses yeux brillant comme des saphirs avec une pointe d'humour alors qu'il se prélassait nonchalamment sur une chaise, ses jambes croisées confortablement sur la surface de la table.

Ivan était aussi impulsif qu'imprudent avec de beaux traits aristocratiques qui trompaient des femmes illimitées en leur faisant croire qu'il était aussi charmant qu'il en avait l'air. C'était un jeune séduisant qui allait et venait à sa guise, ne s'engageant et ne divertissant jamais ses journées avec des enquêtes. Il était grand et exceptionnellement maigre avec des cheveux courts en acajou, un menton carré et un nez droit. Sa manière décontractée tirait sur la patience des autres, mais son habileté au combat compensait son impulsivité.

Avec un large sourire indifférent, Ivan tendit la main et frappa froidement Fallon dans le dos alors qu'il faisait signe aux femmes dans la pièce. « Avez-vous un choix, chef ?

Fallon grommela avec irritation en levant son gobelet et en buvant de la bière. Il regarda les femmes dans la pièce par dessus le bord de sa tasse mais ni l'une ni l'autre ne l'intéressait.

Ivan gloussa légèrement et haussa ses épaules maigres alors qu'il posait ses pieds au sol et se promenait dans le couloir.

"Si tu veux, je vais embrocher le bâtard et en finir avec ça."

La bouche de Fallon s'étira en un sourire alors qu'il regardait l'homme qui s'installait maintenant dans la chaise d'Ivan. Il n'était pas aussi grand en stature que les autres, mais ce qui lui manquait en taille, il le compensait en prouesses et en esprit.

Gavin était du genre silencieux, généralement occupé par ses pensées mais parfois il crachait quelques répliques.

Fallon remarqua immédiatement les paires d'yeux féminins attirés par l'homme à sa droite. Gavin était tout aussi conscient de l'attention qu'il recevait alors que ses yeux noisette se déplaçaient avec appréciation sur les femmes qui le regardaient.

« Avez-vous des nouvelles de Guillaume, mon suzerain ? demanda Ranulf, changeant la donne.

Fallon inspira profondément en posant sa tasse et une douleur sourde fit surface dans sa poitrine. Même après plusieurs mois de revitalisation, il y avait encore une douleur modérée qui refait surface à maintes reprises.

Depuis la bataille de Senlac Hill, William avait consacré toute son attention à sa terre accomplie. Il s'était absorbé dans la construction de structures de pierre dans toute l'Angleterre, la première étant construite à Hastings, perdant peu de temps à établir l'ordre.

Pour leur aide dans la bataille et la chute d'Harold Godwinson, William a accordé à tous ses chevaliers des terres et des titres, disposant les propriétaires fonciers saxons de leurs donjons et leur inculquant des chevaliers normands.

Fallon a obtenu la propriété du donjon Linden. C'était une magnifique forteresse avec de hauts murs de pierre et de grandes tours rondes et un long mur-rideau qui suivait les murs extérieurs.

Lorsqu'il est tombé sur la structure tristement composée lorsqu'il en a reçu la maîtrise, ce sont les anciens habitants qui ont fui la structure au mot de son arrivée; c'était à peine une structure de murs fragiles et de bois pourri. Avec autant de temps et de dévouement, lui et ses hommes entreprirent rapidement de reconstruire ce qui était maintenant une formidable forteresse, érigée pour résister à toute force imposante. Il avait besoin de beaucoup plus de construction et de divers objets inanimés pour remplir ses pièces vides, mais dans un an, Linden serait complet.

Un serviteur entra dans le hall et contourna les servantes. Fallon leva les yeux de son assiette intacte alors que l'homme apparaissait à ses côtés. "Monseigneur, une missive est arrivée pour vous." Il a étendu la lettre ci-jointe.

Fallon l'a accepté et l'a renvoyé. Il déchira le sceau et parcourut le griffonnage avec des yeux plissés.

« Qu'y a-t-il, mon suzerain ? » demanda curieusement Ranulf.

Gavin se pencha en avant, remarquant une tension soudaine autour de la bouche de Fallon.

"Ma présence a été demandée par un Lord Emerson McLeod."

Gavin fronça les sourcils, « McLeod ?

« Il est saxon. Grogna Ranulf avec dégoût.

« Que demande-t-il ? » demanda Gavin.

"Il souhaite m'enrôler dans une affaire concernant sa terre."

« Sa terre ? Ranulf se moqua.

Fallon sourit, "Il dit que son allégeance est avec William."

« Hah ! » Ivan s'exprima bruyamment en pénétrant dans le hall. "Aucun Saxon n'est fidèle au Conquérant."

Fallon leva la main et la pièce se tut : « J'ai des raisons de croire que cet homme est fidèle à sa parole. Il affirme que l'affaire est importante. Préparez les chevaux.

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