Chapitre 2

La huitième nuit, elle n'était pas là.

Elle l'était dans la neuvième nuit. Et elle ne portait pas son foutu chapeau.

Elle se tenait devant lui, lui tendant son plateau, son regard fixé directement sur le milieu de sa poitrine, cette sale monstruosité orange baissée sur sa tête. Aucun signe du bonnet en cachemire bleu doux qu'il avait demandé à Sandra, sa secrétaire, d'acheter chez Barneys à l'heure du déjeuner quelques jours plus tôt.

Xavier ne pouvait pas croire qu'il en était irrité, et pourtant il l'était. D'habitude, les femmes adoraient quand il leur achetait des trucs, elles les mangeaient avec une putain de cuillère, riant et battant des cils et se mettant en quatre pour le remercier. La plupart du temps, il s'en sortait même, même s'il ne s'intéressait pas à cette femme de cette façon. Il voulait seulement l'aider.

Apparemment, son aide n’était pas suffisante.

"Qu'as-tu fait de mon chapeau?" » demanda-t-il avant de pouvoir s'arrêter.

Elle ne dit rien, son petit visage pointu et inexpressif. Elle avait les cils noirs les plus longs et les plus épais, et pendant une seconde, il crut apercevoir des yeux noirs brillants qui le fixaient à travers eux.

Puis elle s'est dirigée vers le volontaire à côté de lui, qui lui a servi une portion des légumes trop cuits qu'ils servaient ce soir-là.

Pourquoi est-ce que ça compte pour toi ?

Il ne savait pas et merde, ça n'aurait plus d'importance. De toute façon, il se rendait à Washington dans quelques jours, pour une réunion avec d'autres gros bonnets politiques, et il devait se comporter de la meilleure façon possible, ce qui signifiait s'énerver contre les femmes sans abri parce qu'elles ne portaient pas les chapeaux qu'il avait apportés. c'était une perte de temps.

Il sourit à la personne suivante dans la file, un jeune homme avec des plaies sur le visage et un regard maniaque dans les yeux. « De la soupe pour vous, monsieur ? Cela ne me dérange pas si je le fais. Alors qu'il servait la soupe. Son regard revint sur la créature au chapeau orange, incapable de s'empêcher de la regarder alors qu'elle se dirigeait vers les tables et s'asseyait, courbant ses épaules comme pour essayer de se rendre plus petite.

Et pour la centième fois environ depuis qu'il l'avait vue pour la première fois, il essaya de comprendre pourquoi elle était si fascinante. Elle n'était pas jolie, elle n'était pas belle. Elle était sous-alimentée et probablement sale. Mais . . . Christ. Il y avait juste quelque chose en elle. Même ici, même entourée de tous ces autres pauvres, elle se démarquait. Il y avait là, dans ses yeux, dans ses traits aigus et intenses, une lumière vive et brûlante.

Tout le monde ici empestait le désespoir, comme ils l'emprisonnent dans ses propres cercles sociaux. Il est vrai que c’était différent dans les penthouses de la Cinquième Avenue. Il ne s'agissait pas là-bas d'une simple question de survie, mais plutôt d'une question de pouvoir : soit les gens étaient désespérés de l'acquérir, soit ils étaient désespérés de le conserver.

Mais ce n'était pas le désespoir qu'il ressentait à cause d'elle. Il ne savait pas ce que c'était, n'avait pas vraiment de moyen de décrire ce qui rayonnait d'elle, mais ce qu'il pouvait s'en rapprocher le plus était... . . . détermination. C'était une femme qui savait ce qu'elle voulait et qui allait l'obtenir.

Ouais, il savait de quoi il s'agissait.

Il la regarda tandis que la personne suivante venait chercher à manger, ne prêtant aucune attention alors qu'il versait la soupe dans leur plateau. Que diable voulait une femme comme elle ? Quand vous n’aviez rien du tout, quelle était la chose que vous étiez le plus déterminé à avoir ? Était-ce simplement survivre chaque jour ? Ou espérait-elle plus ?

Il fallait que ce soit plus. Ce genre de détermination parlait d’espoir, ce qui était une chose étrange à penser quand on se trouvait en plein milieu d’un tel désespoir.

La file avançait et Xavier continuait de regarder.

Il n'y avait plus de paparazzi dehors désormais, tout le monde ne s'intéressait plus au fils du milliardaire en armement qui servait des repas dans un refuge pour sans-abri. Les seules personnes qui restaient étaient deux gardes du corps de De Santis Corp qui avaient insisté pour le suivre jusqu'ici, même s'il pouvait très bien prendre soin de lui-même. On lui avait dit qu'ils devaient rester dehors car cela mettait les gens du refuge mal à l'aise, et il était d'accord avec cela. Il ne pensait pas qu'un seul de ces pauvres salauds pourrait le frapper avec un couteau, même s'il l'avait voulu.

Là encore, cela animerait un peu les choses s’ils le faisaient.

Il distribuait le reste de la soupe lorsque des voix élevées attirèrent son attention.

Deux personnes avaient une altercation à l'une des tables et il était inquiet de voir qu'elles l'avaient très près de sa créature au chapeau orange.

Elle se releva, reculant du combat qui se déroulait, se jetant sur un vieil homme plutôt frêle qui tendit la main pour s'empêcher de tomber, attrapant une poignée de son chapeau orange. Elle émit un petit bruit de protestation, s'éloignant du vieil homme alors que les gens allaient l'aider, ses mains tendant la main pour fixer plus fermement son chapeau sur sa tête.

Mais pas avant que Xavier n'ait aperçu quelque chose de bleu sous la laine orange.

Elle portait son bonnet bleu en dessous.

Quelque chose de tordu en lui, quelque chose de dur, de sauvage et de primitif. Une combinaison de satisfaction farouche et d’une sorte de possessivité sauvage qui lui était complètement étrangère.

Il avait passé une grande partie de sa vie d'adulte à ne vouloir rien et à ne se soucier de personne, donc l'intensité de ce sentiment particulier aurait dû l'inquiéter. À tout le moins, cela aurait dû le mettre vaguement mal à l'aise. Mais il n'était ni inquiet ni inquiet, il la regardait seulement se retourner et se diriger vers les portes de l'abri sans même un regard dans sa direction.

"Mia", appela quelqu'un, et il la vit vérifier. Mais elle ne s'est pas arrêtée, elle a simplement continué à sortir dans la nuit froide, disparaissant dans l'obscurité.

Mia. C'était son nom, il en était certain. Et elle avait gardé son chapeau.

Dixième soir, il était là tôt, prenant place derrière le grand bol de chili qui accompagnait les tacos de tout le monde.

Il était censé assister à une réunion au siège de De Santis pour passer en revue les derniers résultats des tests effectués sur le gilet pare-balles qu'il emportait avec lui à Washington, mais cela pouvait attendre. Au moins, cela pourrait attendre qu'il ait accompli son devoir communautaire.

Et j'ai vu une créature au chapeau orange, alias Mia.

Mais il est resté là toute la nuit et elle n'est pas venue.

Il a refusé d'être déçu. Absolument refusé. Et il refusait absolument de s'inquiéter pour elle non plus.

Pourtant, alors qu'il terminait son poste de restauration, il s'est tourné vers le gars qui organisait tous les repas et lui a demandé : « La femme au chapeau orange. Je ne l'ai pas vue ce soir.

L'homme cligna des yeux, ne s'attendant visiblement pas à être interpellé, puis il regarda autour de lui la salle à manger bruyante. "Euh . . . Mia, tu veux dire ?

Donc, elle s'appelait Mia . "Ouais, elle."

« Non, je ne la vois pas. Parfois, elle vient et parfois non. Il haussa les épaules. "Comme ils le font tous."

Xavier fronça les sourcils, n'aimant pas l'attitude cavalière du type. « Où va-t-elle alors ?

L'homme le regarda. "Pourquoi demandez-vous?" Il n'y avait qu'un soupçon de suspicion dans son ton, mais Xavier le perçut néanmoins.

Jésus. Qu'est-ce que le gars pensait qu'il allait faire ? Si Xavier voulait qu'une femme baise, il n'allait pas vraiment se rendre au refuge pour sans-abris local pour en trouver une. "Je veux juste m'assurer qu'elle va bien", a-t-il déclaré, déversant le charme de De Santis. « Il a fait très froid ces dernières nuits et si elle est dans la rue. . .»

L'homme soupira. « Il y a des lits ici pour les gens s’ils en ont besoin. Mais certains d’entre eux n’aiment pas cet endroit. Ils n’aiment pas être avec d’autres personnes ou n’aiment pas les règles. Beaucoup de choses différentes. Mia est. . . indépendant. Et têtu. Si elle ne veut pas être ici, peu importe le froid, elle ne le sera pas.

Xavier n'aimait pas ça. Je n'ai pas aimé ça du tout. "Il neige. Si elle est là-bas, elle mourra de froid.

« Beaucoup de gens meurent de froid là-bas, M. de Santis », dit l'homme, et cette fois Xavier ne manqua pas le léger mépris dans sa voix. Dirigé vers lui, clairement. "Mais vous ne pouvez pas leur faire prendre un lit s'ils ne le veulent pas."

Connerie. On pouvait obliger quelqu'un à faire n'importe quoi si on faisait suffisamment d'efforts, et il est clair que les bénévoles du refuge n'en faisaient pas assez.

Pourquoi devriez-vous vous en soucier ? C'est une tragédie, bien sûr, mais ce n'est qu'une femme. En plus, vous devez passer par Washington. Vous ne pouvez pas vous permettre de vous laisser distraire maintenant.

C'était malheureusement vrai. Son père voulait ce contrat et s'il ne l'obtenait pas, il pourrait dire au revoir au ranch de sa mère.

Pas question qu’il mette cela en péril.

Xavier fit un signe de tête à l'homme puis il sortit de là.

Et j'ai essayé de ne pas penser à Mia.

Onze heures du soir, il était en retard, revenant d'un dîner de famille qui avait été la définition même du dysfonctionnement. Et non, il n'avait pas utilisé le refuge comme excuse, bien sûr que non. Lorenzo avait été comme d'habitude, froid et tendu, se disputant avec leur père, tandis que Rafael s'était efforcé de garder tout le monde calme.

Il avait raté la première occasion parce qu'il détestait ces conneries. Et franchement, être ici, dans la chaleur et l'humidité de l'abri qui sentait la nourriture rassis et la sueur aigre était une expérience bien plus paisible que d'être assis dans le penthouse sur-décoré de son père à écouter ses frères se disputer sur l'orientation de l'entreprise.

Il sourit aux gens qui faisaient la queue devant lui. "Qui est pour le chili?"

Personne ne répondit, mais il commençait à s'y habituer. En fait, c'était plutôt agréable de parler sans que personne ne discute avec lui ou ne lui demande ce qu'il voulait dire par là, ou ne l'interroge sur ses convictions politiques et s'il pensait que livrer des armes à la population en général était une erreur.

Il ne parlait toujours de rien à personne en particulier, quand il leva les yeux et la trouva debout devant lui, fixant à nouveau sa chemise.

La chose étrange et possessive en lui resta très, très immobile. Comme si un faux mouvement allait l’effrayer.

Il devrait lui demander si elle allait bien. Si elle avait un endroit chaud pour dormir. Il devrait lui rappeler que l'abri était chaud et qu'elle devrait y rester, car c'était beaucoup plus sûr que la rue.

Mais il ne l'a pas fait.

"Tu l'as gardé, n'est-ce pas ?" il a dit.

Elle ne dit rien, mais encore une fois, pendant un bref instant aveuglant, elle leva les yeux et croisa son regard. Il y avait de petites flammes dans ses yeux – il aurait pu le jurer – et il ne parvenait pas à détourner le regard.

"Je le sais," continua-t-il, complètement captivé. « Vous l'avez gardé. Il y a eu une bagarre l’autre jour et un vieil homme a tiré sur cette hideuse chose orange sur ta tête et tu portais mon chapeau en dessous.

Quelque chose brillait dans ses yeux, seulement pendant une seconde, puis il disparut. Ses épais cils noirs descendirent et elle se détourna, sans prendre la peine cette fois d'aller à la prochaine station pour manger, se précipitant vers les tables pour s'asseoir pour manger.

"Mia," dit-il doucement, juste pour le dire à voix haute. Elle n'aurait pas pu l'entendre – c'était beaucoup trop bruyant dans la salle à manger – mais il la vit vérifier légèrement lorsqu'il prononça son nom.

Enfin. Ce n'était pas grand-chose et ce n'était certainement pas ce à quoi il était habitué, mais c'était quand même là. Une réponse.

Et qu’est-ce que tu vas faire exactement avec ça ? Qu'est-ce que tu attends d'elle ?

Fallait-il vouloir quelque chose ? Ne pouvait-il pas simplement continuer à faire ça ? Venir au refuge tous les soirs, lui parler, voir ce qui susciterait une réponse de sa part. C'était un spectacle sacrément plus intéressant que n'importe lequel des jeux auxquels il jouait dans les quartiers chics, avec les mondains expérimentés avec lesquels il s'impliquait habituellement.

Tu ne devrais pas jouer avec elle. Elle ne connaît pas les règles.

Eh bien non, mais ce n'était pas comme s'il la voulait pour du sexe ou quoi que ce soit. Il était seulement curieux à son sujet et voulait voir ce qui la faisait vibrer. De la même manière qu'il avait joué avec de vieux morceaux d'appareils électroniques et de machines quand il était enfant. Les démonter et les remonter, ou faire exploser des choses comme il l'avait fait avec son nécessaire de chimie.

Ouais, elle n'est pas spécialiste en chimie, connard.

Xavier s'appuya sur le comptoir, regardant par-dessus la tête des gens assis aux tables, se concentrant sur l'éclair orange vers le fond de la salle.

Non, elle ne l'était pas. Mais il allait quand même aimer jouer avec elle.

* * *

Mia a quitté le refuge dès qu'elle a pu, son cœur battant à tout rompre, la nourriture qu'elle avait mangée s'accumulant dans son estomac comme un poids de plomb.

La neige tourbillonnait autour d'elle et elle dut tirer les revers de son pardessus pour l'empêcher de tomber sur le col de sa chemise. Mais certains y sont quand même descendus, la faisant frissonner.

Elle détestait avoir peur, détestait l'émotion tremblante et frémissante qui se tordait en elle comme un serpent. Il l'avait observée, vu le combat, vu le vieil homme attraper son chapeau et l'avoir baissé. Il avait vu ce qu'elle portait en dessous et pire que ça, il connaissait son nom. Comment savait-il cela ?

Où l'avait-il entendu ?

En marchant vite, elle s'est perdue dans la foule sur le trottoir, mettant de la distance entre elle et le refuge. De temps en temps, elle regardait derrière elle, juste pour vérifier qu'elle n'était pas suivie. C'était quelque chose qu'elle faisait de toute façon, ne voulant pas que quiconque sache où se trouvait sa cachette, mais maintenant cela lui semblait extrêmement important.

Tu penses qu'il va réellement te suivre ?

Non, mais les gens ont fait des choses bizarres. On ne pouvait pas leur faire confiance, ni à aucun d'entre eux.

Elle fit le long chemin jusqu'à son allée, vérifiant derrière elle tout le temps, mais personne ne la suivit et elle réussit à se glisser derrière la benne à ordures sans se faire remarquer.

La neige était tombée tout autour, mais le sol sous elle était sec, maintenu ainsi par la boîte en carton effondrée qu'elle avait posée sur le béton. Elle avait une autre boîte coincée entre la benne à ordures et le mur du bâtiment comme une sorte de plafond qui protégeait principalement la neige et la pluie.

Elle se blottit contre le tuyau, attendant qu'un peu de chaleur pénètre à travers les couches qu'elle portait, détendant ses muscles et atténuant sa peur.

Une fois qu'elle se sentit un peu mieux, elle ôta son chapeau orange puis le bonnet en dessous, le tenant dans ses mains. Elle n'en avait toujours pas assez de le toucher. C'était l'une des choses les plus douces qu'elle ait jamais ressenties dans sa vie et si incroyablement chaude pour quelque chose d'aussi mince. Elle aurait dû s'en débarrasser, bien sûr, mais elle n'avait pas réussi à s'y forcer. Elle l'avait donc caché sous son chapeau orange, en espérant que personne ne le verrait.

Jusqu’à ce qu’il l’ait fait.

Elle regarda la chose douce dans ses mains. La couleur était si bleue, si profonde. La couleur de ses yeux. Non pas qu'elle aurait dû le remarquer, mais comme ses yeux étaient fixés sur les siens, elle ne pouvait pas s'en empêcher.

Elle n'aurait pas dû lever les yeux. Elle aurait dû continuer à faire comme s'il n'était pas là. Mais quelque chose en elle l’avait poussée à le faire, et elle n’avait pas pu résister à la tentation.

Grand et large dans son costume sombre et sa cravate bleu vif. Encore une fois, tout comme ses yeux.

Pourquoi remarquait-elle des choses à son sujet ? Pourquoi laissait-elle même son existence enregistrée ? Elle avait à peine pu continuer à le regarder, tant il était brillant, brillant et propre. C'était le genre d'homme qui marchait avec son attention tournée vers le ciel et non vers le sol sous ses pieds. Il ne voyait pas de gens comme elle, ces types-là ne le faisaient jamais, alors pourquoi la regardait-il maintenant ?

Elle n'aimait pas ça. Cela la rendait anxieuse et agitée et… . . faux.

Ses doigts s'enroulèrent dans la douce laine du bonnet. Vraiment, elle devrait s'en débarrasser, le jeter à la benne et l'oublier. Mais elle se retrouva quand même à le soulever et à le remettre sur sa tête.

Demain peut-être. Elle le donnerait à quelqu'un d'autre.

Elle a mal dormi cette nuit-là et le lendemain il faisait froid, il y avait de la neige partout. Parfois, le froid rendait la recherche de nourriture facile car elle ne se gâtait pas aussi vite qu'en été, mais son repaire habituel, les déchets à l'arrière d'un Starbucks, avaient été ramassés tôt et il ne restait plus rien pour elle.

Elle ne s'est pas laissé atteindre. Les journées étaient comme ça parfois, et il n'y avait rien d'autre à faire que de continuer à avancer, à garder clairement dans sa tête ce qui la faisait avancer.

Un appartement à elle. Il n'était pas nécessaire que ce soit grand, bon sang, même une pièce était plus grande que ce qu'elle avait maintenant après tout. Mais quelque chose qui lui appartenait, qui avait une porte qu'elle pouvait fermer et verrouiller. Un endroit chaud, sec et sûr, où elle n'avait pas à craindre d'être déplacée, attaquée ou de se réveiller trempée, ce qui lui était arrivé à un moment ou à un autre.

Parfois, comme maintenant, quand il faisait froid et qu'elle avait faim, elle regrettait de ne pas avoir quitté la maison de sa grand-mère, mais pas très souvent. Les rues étaient plus sûres à bien des égards et elles lui faisaient certainement beaucoup moins de brûlures de cigarettes.

Cet après-midi-là, elle s'est arrêtée au refuge, voulant voir si Tony avait reçu du courrier pour elle. Ils essayaient de lui obtenir un acte de naissance, mais n'avaient pas beaucoup de chance car elle ne connaissait aucun détail sur sa mère. Elle avait laissé Mia avec sa grand-mère alors qu'elle n'avait que sept ans et sa grand-mère n'avait pas vraiment été très ouverte. En fait, les seuls détails dont Mia disposait étaient que sa mère s'appelait Rose et qu'elle était née quelque part dans le nord. Elle ne connaissait même pas son nom de famille puisque sa grand-mère ne parlait jamais de sa fille.

Mais il n'y avait pas de courrier, Tony lui lançant le regard inquiet et sympathique qui la déstabilisait toujours. "Je fais une recherche sur les actes de naissance de ta mère, Mia, mais sans nom de famille, ni date, ni même état, ça va être vraiment difficile."

Il y avait bien sûr une alternative. Il s'agissait d'essayer de retrouver sa grand-mère, de voir si elle était encore en vie, puis d'obtenir des détails sur elle.

Mais Mia aurait préféré mourir plutôt que de retourner auprès de cette vieille salope, alors elle se contenta de regarder Tony et de hocher la tête. «Je sais», dit-elle. "Je vais voir si je me souviens de quelque chose."

Mais elle ne l'avait pas encore fait, et elle savait qu'elle ne le ferait probablement pas. Mais cela ne l'a pas empêchée d'essayer de toute façon, car une fois qu'elle a arrêté d'essayer, elle pourrait aussi bien mourir. Et il n’était pas question qu’elle meure dans la rue, pas question.

"Hé," dit Tony alors qu'elle s'apprêtait à sortir. "M. de Santis demandait de vos nouvelles. Est-ce que tu sais pourquoi?"

"M. de Santis ? » demanda-t-elle automatiquement. "Qui c'est?"

« Vous ne le connaissez pas ? Le gars qui fait du bénévolat au refuge.

La riche."

Il ne pouvait y avoir qu'un seul homme dont Tony parlait. Yeux bleus, cheveux noirs, costume propre. . .

Mia cligna des yeux, secoua la tête et sortit, son cœur battant plus vite.

Il connaissait son nom et maintenant, elle connaissait le sien. Bien sûr, elle avait son bonnet, ce qui signifiait qu'il avait toujours plus d'emprise sur elle qu'elle sur lui, mais quand même. C'était quelque chose de plus que ce qu'elle avait auparavant, un petit morceau de pouvoir.

Cette nuit-là, elle a regardé par les fenêtres de l'abri et, bien sûr, il était là. M. de Santis. C'était la soirée souper et il servait de la chaudrée à la louche, souriant aux gens devant lui. Mais son regard bleu intense et exigeant ne cessait de scruter la foule, à la recherche de quelque chose. . .

Toi. Il te cherche.

Elle se sentait essoufflée. Effrayé. Mais pas le genre de peur qui venait des mecs effrayants qui la suivaient et criaient des choses dégoûtantes, ou des quelques fois où des connards drogués lui avaient brandi un couteau et lui avaient pris ses affaires.

Non, c'était différent et elle n'arrivait pas à comprendre pourquoi.

Cela lui faisait encore plus peur, alors elle n'entra pas. Avoir faim pendant une nuit ne la tuerait pas, mais s'il faisait plus froid, elle devrait repenser les choses.

Effectivement, le lendemain, il faisait plus froid et elle a été forcée de se faufiler devant les portes du refuge, ayant besoin de nourriture pour la garder au chaud pour la nuit. Elle avait presque peur de regarder les bénévoles qui s'occupaient des postes de restauration, mais elle s'est forcée. Et cligna des yeux.

Parce qu'il n'était pas là.

C'est bien, n'est-ce pas ?

Ouais, c'était bien. C'était très bien. Maintenant, elle n'avait plus à faire face à ce sentiment étrange en elle, maintenant elle pouvait se sentir en sécurité dans son anonymat. Pourtant, lorsqu’elle montait chercher sa nourriture, elle se sentait… . . étrange. En colère presque. En colère qu'il ne soit pas là.

Irritée contre elle-même, elle a mangé sa nourriture et est sortie de là dès que possible. Il reviendrait probablement la nuit suivante. Ou s'il ne l'était pas, cela signifiait qu'il avait disparu dans son stupide appartement ou partout où les gens comme lui retournaient. Ce qui était une bonne chose, une très très bonne chose.

Il n'était pas là la nuit suivante ni la nuit suivante, et elle savait qu'elle avait raison. Il avait terminé son travail bénévole et était retourné dans les tours dans lesquelles vivaient des gens comme lui. Elle ne le reverrait plus jamais, ce qui était parfait. Elle n’avait pas besoin que des gens comme lui la remarquent. Elle n’avait pas besoin que les gens remarquent ses règles.

Mais cette étrange colère était en elle et elle ne pouvait pas s'en débarrasser. Et plus elle pensait à lui, plus la situation semblait empirer.

Il lui avait offert un chapeau. Il lui avait montré quelque chose de nouveau. Il l'avait créée. .

. vouloir.

Vouloir était mauvais, n'est-ce pas ?

Là encore, sans besoin, elle n’aurait pas l’espoir d’avoir sa propre maison, n’est-ce pas ? De plus, se mettre en colère contre lui était inutile, car de toute façon, elle ne le reverrait jamais.

La nuit suivante, tout s'est figé et quand elle s'est réveillée, elle avait si froid qu'elle pouvait à peine bouger. Même la pipe chaude ne semblait pas la réchauffer. Elle savait ce que cela signifiait ; elle allait devoir aller au refuge jusqu'à ce qu'il fasse plus chaud.

Cette information la mettait de mauvaise humeur toute la journée, mais elle savait qu'il valait mieux ne pas essayer de l'endurer. Elle avait fait cela plusieurs fois auparavant et était presque morte de froid. Alors ce soir-là, alors que le soleil se couchait et que les rues de la ville devenaient glacées, elle rassembla les quelques maigres affaires qu'elle possédait et se dirigea lentement vers le refuge.

Elle s'en approchait toujours de l'autre côté de la rue, afin de pouvoir vérifier qui était dehors et ce qui se passait avant de s'en approcher. Mais ce soir, elle était distraite, essayant de se préparer à passer une nuit dans la même pièce que beaucoup d'autres personnes, alors elle n'a pas remarqué jusqu'à ce qu'elle soit presque aux portes que toutes les fenêtres étaient sombres.

Fronçant les sourcils, elle essaya de regarder à l'intérieur, mais elle ne put rien voir. Se dirigeant vers les portes, elle les poussa expérimentalement. Ils restèrent fermement fermés. Il y avait une affiche collée sur le verre sale. Elle savait lire, mais pas bien, et il était difficile de distinguer les mots, mais l'affiche semblait annoncer que le refuge était fermé. Il y avait une adresse en dessous, qui était probablement celle du refuge d'Upper Manhattan, mais elle ne voulait pas y aller. Elle avait été agressée la dernière fois, en pleine nuit également, et franchement, elle préférait affronter le froid plutôt qu'un éventuel coup de couteau.

Si vous survivez au froid.

Mia enfila plus fermement son pardessus autour d'elle, rejetant la peur toujours présente. Non, elle survivrait. Elle serait bien obligée de le faire, n'est-ce pas ?

Puis quelque chose la rendit complètement immobile.

Un parfum qui l’enveloppait. Luxueux, épicé et chaleureux. "Bonjour Mia," dit une voix sombre derrière elle.