La Vierge du milliardaire

Alors que Xavier de Santis, mauvais garçon milliardaire et plus jeune fils du deuxième homme le plus riche de New York, versait du ragoût dans les assiettes en fer blanc des pauvres et des nécessiteux du refuge pour sans-abri de Midtown où son père l'avait forcé à faire du bénévolat, il réalisa que c'était " C'est la réalité physique réelle des pauvres et des nécessiteux de Manhattan qui le dérangeait le plus.

C'était l'odeur. Pas les corps non lavés, ni les cheveux négligés, ni l'haleine terrible. Non, aussi désagréable que cela puisse être, qu'il pouvait gérer.

C'était l'odeur du désespoir, du désespoir, avec laquelle il avait du mal.

Il ne savait pas pourquoi, puisque le désespoir et le désespoir étaient également répandus dans les cercles sociaux dans lesquels il évoluait, mais peut-être était-ce parce que dans son monde, ils étaient simplement mieux cachés. Ici, parmi les gens faisant la queue pour ce qui était probablement leur seul repas de la journée, ils lui faisaient face.

Cela le mettait mal à l'aise, et s'il y avait une chose que Xavier détestait, c'était d'être mal à l'aise. Surtout quand son inconfort le faisait courir à la bouche comme un outil.

«Je n'aime pas ça», dit-il au vieil homme aux dents cassées qui se tenait devant lui en lui tendant une assiette. «Je veux dire, je suis désolé. Je ne peux tout simplement pas désespérer. Il souleva la louche de ragoût et la versa dans l'assiette de l'homme. « Le désespoir, très bien. D'accord, non, ce n'est pas bien, évidemment. Mais c'est plus facile d'une manière ou d'une autre, tu sais ?

Le vieil homme le regarda, le visage complètement vide, puis continua son chemin comme si Xavier n'avait pas parlé.

"Et toi?" » demanda Xavier alors qu'une autre personne se déplaçait devant lui, un autre vieil homme qui paraissait quatre-vingt-dix ans mais n'en avait probablement que soixante. « Vous voulez un peu de désespoir avec votre désespoir ? Ou êtes-vous plutôt une personne désespérée avec un côté secondaire de désespoir ?

L'homme cligna des yeux comme s'il parlait grec.

« Moitié-moitié, ai-je raison ? Xavier servit encore du ragoût. « Le désespoir et le désespoir sont assez équilibrés et vous ne favorisez ni l'un ni l'autre ? J'aime ça. La vie est une question d'équilibre, n'est-ce pas ?

L'homme secoua la tête, marmonna quelque chose dans sa barbe et partit chercher sa portion de pain, tandis que le volontaire à gauche de Xavier lançait à Xavier un regard dégoûté.

Droite. Il parlait probablement encore trop. Mais comment était-il censé s’en sortir autrement ? Il préférait jeter de l'argent sur un problème, de préférence à distance, sans avoir à regarder son visage sombre et hagard et ses vêtements usés et en lambeaux.

Malheureusement, à cause d'une bagarre ivre avec un paparazzi qui avait pointé son stupide appareil photo devant le visage de Xavier, Xavier a pu se rapprocher de lui.

Le paparazzo, comme beaucoup d'entre eux, avait été un connard, voyant instantanément les signes d'un dollar au moment où Xavier avait saisi l'appareil photo incriminé et l'avait jeté dans une poubelle à proximité. Des signes en dollars signifiant des accusations d'agression, malgré le fait que Xavier l'avait à peine touché.

Normalement, Cesare de Santis, directeur de De Santis Corp, le plus grand fabricant de produits de sécurité personnelle du pays, et père de Xavier, laissait généralement ses fils gérer leurs propres problèmes, mais dans ce cas-ci, il a dû intervenir, usant de son influence. et de généreuses sommes d'argent liquide pour que le pap abandonne les accusations. Il avait également fait comprendre très clairement à Xavier qu'une démonstration publique de pénitence était nécessaire, car associer le nom de Santis à la violence était un pas de trop pour les acheteurs qui n'aimaient pas qu'on leur rappelle que la sécurité personnelle incluait les armes et que les armes pourraient en fait être utilisées pour tuer des gens.

« La protection, c'est ce qu'ils achètent », avait toujours dit son père. "Et c'est ce que nous vendons."

Xavier n'avait aucun problème avec ça. Ce qui lui posait problème, c'était de s'excuser. Cela et s'abaisser. C'était un putain de De Santis et il n'avait pas besoin de prouver à quel point il était désolé pour ce qu'il avait fait, parce que (a) il n'était pas vraiment désolé et (b) il n'avait même pas reçu de coup de poing, même s'il je l'aurais vraiment voulu.

Pourtant, il s'agissait soit de faire du bénévolat au refuge, soit de perdre la seule chose au monde qu'il souhaitait réellement, la seule chose pour laquelle il avait passé la majeure partie de sa vie d'adulte à travailler : la propriété du ranch du Wyoming de sa défunte mère.

Blue Skies appartenait désormais à son père et parce que Cesare savait

Xavier le voulait, il le tenait au-dessus de la tête de Xavier à chaque occasion afin de faire faire à son fils ce qu'il voulait. Cesare de Santis était un salopard manipulateur et le vrai plus, c'est que ça marchait.

Si Xavier voulait ce ranch – et il le voulait vraiment très, très fort

- il devait faire tout ce que son père lui disait. Ce qui signifiait travailler chez De Santis Corp en tant que vendeur glorifié, faire la démonstration de nouveaux produits, attirer des clients potentiels et, de manière générale, être l'heureuse affiche des systèmes de sécurité personnelle De Santis.

C'était aussi pour cela qu'il se trouvait dans ce refuge pour sans-abris merdique de Midtown, distribuant des sordides, étant venu faire son bénévolat directement après une fête au Met.

Il n'avait même pas pris la peine d'enlever son smoking.

Par la fenêtre qui donnait sur la rue, les paparazzi traînaient, prenant des photos de lui à travers la vitre, même si l'équipe de sécurité de De Santis qui l'attendait à l'extérieur faisait de son mieux pour les faire avancer.

Xavier sourit et leur fit un signe désinvolte. Ce qui, à la réflexion, n'était pas très repentant de sa part. Du tout.

La personne suivante se plaça devant lui, lui tendant son plateau.

« Que puis-je obtenir pour vous aujourd'hui ? » » demanda-t-il, s'ennuyant maintenant. "Est-ce que ce sera le ragoût ou le ragoût?"

Mais cette fois, ce n'était pas un vieil homme qui se tenait devant lui. C'était une femme.

Elle était petite et vêtue d'une chemise boutonnée bleu foncé unie, d'un pardessus marron sale au moins trois tailles trop grand pour elle et d'un hideux bonnet en laine orange vif rabattu sur sa tête. Ses traits étaient délicats et fortement anguleux, pas jolis mais intenses d'une certaine manière, et ses grands yeux noirs relevés aux coins comme ceux d'un chat.

Quelque chose brûlait dans ces yeux, une sorte de feu qui l'atteignait et le saisissait à la gorge, et Xavier, qui avait toujours quelque chose à dire, ne trouva soudain plus un seul mot.

Elle lui tendit son plateau, ses yeux noirs brillants l'observant avec méfiance.

Par réflexe, il lui sourit en lui distribuant son ragoût.

Son expression n’a pas changé du tout. En fait, elle détourna le regard comme s'il n'existait pas, allant chercher du pain auprès de la personne à côté de lui.

Xavier cligna des yeux. Il ne pouvait pas penser à la dernière fois où une femme n'avait pas répondu à son sourire. Ou, à bien y penser, il l'avait complètement rejeté. Il suffisait de complexer un gars, pas qu'il soit du genre à complexer. Bon sang, c'était même assez drôle qu'une pauvre petite femme sans abri puisse tuer l'un des mauvais garçons les plus recherchés et les plus notoires de New York.

Il sourit intérieurement et l'oublia rapidement.

La nuit suivante, cependant, il était de retour au refuge, tard cette fois parce qu'il avait fait une présentation à des clients du gouvernement qui avaient insisté pour traiter avec lui personnellement. Il les avait vraiment impressionnés avec le nouveau développement de De Santis en matière de gilets pare-balles, et depuis que son père avait clairement fait savoir que si Xavier parvenait à conclure ce contrat particulier, il ferait un pas de plus vers l'acquisition du ranch. , il se sentait particulièrement de bonne humeur.

Il siffla en distribuant le repas de ce soir – des lasagnes cette fois – en souriant aux opprimés alignés devant lui.

Deux hommes âgés, trois femmes d'âge moyen et un jeune homme avec une dépendance évidente à la méthamphétamine plus tard, Xavier a trouvé un hideux bonnet orange brûlé dans son champ de vision. Il fronça les sourcils, puis baissa son regard pour rencontrer une paire d'yeux noirs brillants et familiers.

C'était elle. Encore.

Une curieuse secousse le parcourut, ce qui était tout simplement étrange puisqu'il n'aimait pas les femmes en pardessus sales et en bonnets orange. Ses goûts allaient de grand et athlétique à petit et voluptueux, il n'était pas si pointilleux sur la forme, pour être honnête. S’ils étaient en lui et qu’il était en eux, tout allait bien. Mais en général, il préférait choisir ses partenaires dans les bars ou les soirées plutôt que dans les refuges pour sans-abri.

Alors pourquoi cette femme devrait retenir son attention, personne ne le savait.

Elle était juste. . . en fait, il ne pouvait pas mettre le doigt sur ce qu'elle était. Il y avait un . . . le feu en elle. Un feu qu'il n'avait jamais vu chez aucune autre femme, ou du moins pas un feu aussi intense. Pour une raison totalement inexplicable, cela le fascinait.

Il lui sourit à nouveau, lui infligeant le traitement complet de Xavier de Santis qui faisait habituellement s'agiter et rire les femmes comme des adolescentes devant leur star de cinéma préférée. Mais encore une fois, cette femme l'a masqué comme s'il n'était même pas là.

Cette fois, ce n'était pas si amusant.

Bizarrement irrité d'être irrité par cela, Xavier chassa cela de son esprit.

Jusqu'au soir suivant où elle réapparut devant lui, lui tendant son plateau, ses fascinants yeux noirs clignant vers lui.

« Bonsoir, madame », dit-il, car il serait damné s'il laissait une femme lui faire perdre la parole deux fois en une semaine. « Veux-tu prendre le caviar ?

Elle n'a rien dit. Et quand il lui distribua la chaudrée de palourdes, elle se détourna comme s'il n'avait rien dit. Encore.

Nom de Dieu.

Il n'arrivait pas à comprendre pourquoi il était si irrité, car qu'importe qu'une femme ne réponde pas à ses sourires parfaitement amicaux ? Elle n'était pas obligée de le faire, et elle avait sans aucun doute des choses bien plus importantes à régler que de lui rendre son sourire. Mais reste.

Cela l'a piqué.

La quatrième nuit, il arriva directement du bureau, toujours dans son costume et cravate sur mesure, distribuant une louche d'une horrible soupe aux légumes. Les paparazzis à l'extérieur s'étaient quelque peu atténués, la nouveauté d'un de Santis aidant dans un refuge pour sans-abri s'estompant, ce que Xavier trouva un peu exaspérant. Il aimait être le centre de l'attention, et quand les projecteurs n'étaient pas braqués sur lui, il commençait à devenir nerveux.

Alors que les gens faisaient la queue pour prendre leur repas, il se retrouva à regarder leurs visages, comme s'il cherchait quelqu'un. Effectivement, quand il a repéré ce bonnet orange, il a senti quelque chose en lui s'installer.

D'accord, aussi ridicule que cela puisse paraître, s'il pouvait faire une démonstration des dernières armes de haute technologie De Santis pour le plus grand plaisir des militaires, sans parler du gouvernement, alors il pourrait au moins obtenir une sorte de putain de réaction d'une petite femme sans abri.

Elle s'approcha de lui en lui tendant son plateau. Mais cette fois, Xavier ne lui sourit pas et ne dit pas un mot. Il l'a juste regardée. Elle regarda droit dans ses yeux noirs et maintint son regard avec le sien, libérant sur elle toute la puissance du charisme infâme de Santis.

Elle fronça le nez et se détourna.

Cette fois, il n'était pas seulement irrité. Il était ennuyé.

Ridicule de s'énerver autant à propos d'une femme qui l'ignorait, surtout quand il y avait tant de femmes qui tombaient à ses pieds, et cela faisait vraiment de lui un cliché d'être autant fasciné par la seule femme qui ne l'ignorait pas.

Mais . . . il ne pouvait tout simplement pas s'en empêcher. Il était ennuyé.

Cinquième nuit, il décida que si elle était là, il l'ignorerait complètement. Aucun sourire. Non rien. C'était stupide pour quelqu'un comme lui de laisser quelqu'un comme elle dans sa peau, complètement stupide.

Mais cette fois, la femme aux yeux noirs et son bonnet orange révélateur n'étaient pas là.

Non pas qu'il s'en souciait. Il avait bien d'autres choses plus importantes dont il devait s'inquiéter, comme obtenir ce contrat gouvernemental et enfin convaincre son père de lui remettre Blue Skies.

Il ne pouvait pas attendre, putain. Ce n'était pas que la ville lui importait beaucoup, mais son cœur avait toujours été dans le Wyoming, d'où leur famille était originaire et où il avait passé ses étés lorsqu'il était enfant. Il avait toujours prévu d'y retourner, même si son père ne le savait pas encore. En fait, son père ne le saurait pas jusqu'à ce que Blue Skies appartienne enfin à Xavier, car il était presque sûr que ce vieux salaud manipulateur essaierait de trouver un moyen de l'arrêter s'il le faisait.

Pour Cesare de Santis, les affaires – et donc l'univers tout entier – tournaient autour de New York, et non d'un ranch au milieu de nulle part, et New York était l'endroit où il avait insisté pour que sa famille reste.

Mais pas Xavier. Il allait sortir dès qu'il le pourrait.

La sixième nuit, Xavier était arrivé avant une fête à laquelle il devait se rendre à Hell's Kitchen. Seuls quelques paparazzi traînaient dans les parages cette fois-ci, et ces types étaient plus intéressés à jouer avec leur téléphone qu'à lui. Ce qui était aggravant.

Il n'a pas cherché le bonnet orange – il n'a pas cherché délibérément – et il n'a pas dit un mot aux gens qui faisaient la queue pour prendre leur repas.

Et soudain, elle se retrouva devant lui. Elle portait la même tenue qu'elle portait trois jours plus tôt, ce bonnet orange baissé au-dessus de sa tête. Il y avait de la neige sur les épaules de son pardessus et des ombres sous ses yeux sombres. Mais ces yeux brillaient encore plus fort ce soir, comme si quelque chose avait attisé le feu en elle, et il avait la plus étrange impression qu'il pouvait lui tendre les mains comme si elle était un feu, et que ses doigts se réchaufferaient.

Il ne dit rien tandis qu'elle lui tendait son plateau, versant le même genre de ragoût qu'il avait servi six soirs plus tôt. Mais alors qu'elle se détournait pour aller chercher

son pain, il murmura : « Tu as besoin d'un nouveau chapeau.

Son regard vacilla. Et pendant une seconde, ses yeux sombres se posèrent sur les siens.

Puis elle détourna le regard.

Ce n'était pas grand-chose, mais c'était la première réaction qu'il avait eu d'elle, et il la ressentit comme une victoire, un élan de satisfaction l'envahissant.

La prochaine fois, oh la prochaine fois, il s'assurerait qu'elle ne détourne pas le regard.

* * *

Le gars était de nouveau là, la regardant alors qu'elle trouvait une place à table et commençait à manger. Mia pouvait presque sentir ses yeux percer des trous dans son dos.

Elle n'aimait pas ça. Elle n'aimait pas qu'il la regarde, la voie. Elle n'aimait pas qu'il la regarde comme s'il attendait quelque chose d'elle.

Non pas qu'il soit difficile de comprendre ce que la plupart des hommes attendaient d'elle, mais ce qui était étrange avec ce type, c'était qu'elle ne pensait pas qu'il recherchait le sexe.

Elle ne savait pas ce qu'il cherchait et c'était ce qui la déstabilisait.

La première nuit où il était apparu au refuge, elle n'avait presque pas pu le regarder, il l'était tellement. . . brillant. Et brillant. Et propre.

Il portait un smoking et était si grand, avec tout ce tissu noir impeccable qui s'étendait devant elle, et quand elle l'avait regardé dans les yeux, elle avait senti quelque chose en elle tomber. Ils étaient bleus. Bleu comme le petit coin de ciel qu'elle avait aperçu depuis sa cachette actuelle dans la ruelle.

Elle n'aimait pas ça non plus. Pas ses yeux bleus ni la forme de son visage, les plans et les angles de son nez, ses pommettes et sa mâchoire s'organisant en quelque chose qu'elle savait probablement beau. Plus que ça même. Ou ses cheveux noirs, à quel point ils semblaient épais, hérissés et doux, comme si elle pouvait y enfoncer ses doigts comme dans un manteau de fourrure.

Non. Elle n'aimait pas les beaux hommes aux yeux bleus et aux cheveux noirs en smoking. Ils figuraient en bonne place sur sa liste de personnes à qui il ne fallait jamais faire confiance, aux côtés des flics, des travailleurs sociaux, des prêtres et des médecins. En gros, n’importe qui lui disait qu’il voulait « l’aider ».

Elle n'avait pas besoin de leur aide. Elle n'avait besoin de personne.

Mia avala sa nourriture puis se débarrassa du plateau, tout en essayant d'ignorer les yeux de l'homme qui la regardait. Elle se demandait si elle devait passer la nuit au refuge car il faisait froid dehors, mais l'homme la rendait nerveuse et elle ne le fit pas.

Elle se précipita devant lui sans le regarder à nouveau.

Il ressemblait à un dieu et elle ne faisait pas confiance aux hommes qui ressemblaient à des dieux.

Elle ne faisait pas non plus confiance aux dieux.

Surtout pas ceux qui ont fait des commentaires sur son chapeau.

Cette nuit-là, elle s'est blottie à sa place entre la benne à ordures et le mur du bâtiment derrière elle. Elle s'était sentie très heureuse de l'avoir trouvé car il y avait un tuyau chaud qui courait le long du bâtiment contre lequel elle pouvait s'appuyer pour se réchauffer. Mais ce soir, le froid était un peu profond, la neige tourbillonnait dans l'air et le tuyau chaud ne semblait pas assez chaud.

Putain d'hiver. Elle détestait ça. Quand il faisait trop froid, elle était obligée de retourner dans les refuges remplis de gens qui toussaient, qui toussaient, se plaignaient et pleuraient. Des gens qui avaient renoncé à la vie et à qui la vie aussi avait renoncé.

Elle détestait ça aussi, le rappel de la direction que prendrait sa propre vie si elle ne trouvait pas un endroit où vivre. Là encore, tout n'était qu'attitude, n'est-ce pas ? Ces gens représentaient un avenir cauchemardesque auquel elle devait parfois faire face, pour lui donner la force de continuer, de continuer à avancer. Continuez à survivre.

Parce que s’il y avait une chose qu’elle n’allait pas faire, c’était finir dans la rue pour le reste de sa vie. Elle n'allait pas finir comme la vieille Catherine, la femme sans abri qui avait aidé Mia pour la première fois lorsqu'elle s'était échappée de sa grand-mère et était sortie dans la rue. Qui avait fini morte dans une ruelle avec les détritus de sa vie éparpillés autour d'elle. Ne manque à personne, ne pleure personne. Connu de personne. Personne sauf Mia.

Non, pas question qu'elle finisse comme ça. Elle allait sortir de la rue. Elle allait se trouver une maison.

Mia se blottit contre le tuyau et regarda le ciel nocturne, ignorant les bruits d'un trafic de drogue qui se déroulait de l'autre côté de la benne à ordures. Elle ne pouvait pas voir les étoiles à Manhattan, mais elle savait qu'elles étaient là-haut. Tout comme elle savait que quelque part, une maison l'attendait.

Il lui suffisait de continuer à croire qu'elle y arriverait.

La nuit suivante, elle est restée à l'extérieur de l'abri, essayant de voir à travers les fenêtres embuées si l'homme était là. Ce serait vraiment chiant s'il le faisait, parce qu'elle n'avait pas réussi à trouver de la nourriture de la journée et, si elle voulait manger, il lui faudrait quelque chose ici. Sauter un repas serait acceptable – une fois qu'elle aurait passé deux jours entiers sans nourriture – mais elle avait besoin de manger pour l'aider à faire face au rhume.

"Mia?" Tony, l'un des bénévoles, était à la porte et il lui sourit. "Tu viens ce soir ?"

Tony était l'un des meilleurs bénévoles. Il n'a pas posé de questions et n'a pas essayé de la forcer à faire quelque chose qu'elle ne voulait pas faire. Il écoutait – enfin, surtout écoutait. Lorsqu'elle avait commencé à lui poser des questions sur la façon de trouver un logement, il lui avait été d'une grande aide, lui expliquant ce qu'elle devait obtenir : acte de naissance, numéro de sécurité sociale, compte bancaire. Des choses qu'elle n'avait pas, mais dont elle avait besoin pour trouver un logement.

Il lui avait également proposé un logement. Dans l'un des plus grands refuges où elle pourrait avoir sa propre chambre, mais elle ne le voulait pas. Elle voulait quelque chose de permanent. Cela ne serait pas emporté par le vent, ni déplacé, ni emporté par la prochaine tempête de pluie. Elle voulait quelque chose qui serait pour toujours.

Elle essaya de regarder à travers les portes sans que Tony ne le remarque, parce qu'elle ne voulait pas avoir à expliquer pourquoi elle ne voulait pas entrer. Mais encore une fois, elle ne voyait rien.

«Je ne sais pas», marmonna-t-elle.

« Ce sont des spaghettis. Tu aimes les spaghettis, n'est-ce pas ?

En fait, elle aimait les tacos. Les spaghettis lui rappelaient sa grand-mère, et elle détestait qu'on lui rappelle sa grand-mère.

Son estomac, le putain de traître, choisit ce moment pour grogner, ce qui fit hocher la tête de Tony vers l'entrée. "Continue. Tu dois manger quelque chose."

Et c’était vrai, elle l’a fait. L'odeur de la nourriture était épaisse et riche, et même s'il y avait de mauvais souvenirs associés à cette odeur, son corps s'en fichait. Il lui fallait du carburant. Alors elle haussa les épaules comme si cela ne lui importait pas d'une manière ou d'une autre, et franchit les portes.

Il faisait chaud à l’intérieur, l’odeur de la nourriture se mêlant à l’odeur aigre des corps non lavés. Mia, habituée, l'a à peine remarqué. Elle était trop occupée à regarder les bénévoles qui tenaient les comptoirs où ils distribuaient la nourriture.

Il n'était pas là. Merci à Dieu pour cela.

Elle s'installa, attrapa un plateau et fit la queue, restant là, écoutant silencieusement le bourdonnement des conversations des gens autour d'elle. Elle n'aimait pas parler aux gens, car ils posaient toujours trop de questions, mais elle aimait écouter les autres parler. Cela lui faisait se sentir connectée d’une manière qu’elle faisait rarement.

La file d'attente était longue mais elle avançait rapidement, et bientôt elle se dirigea avec son plateau vers l'une des tables, trouvant une place pour s'asseoir qui n'était pas trop près de quelqu'un d'autre et mangeant rapidement.

Il y eut une petite éruption de bruit près de la porte, plus de gens parlaient que riaient. Mia, trop occupée à manger, ne s'est pas retournée. Et puis elle l'entendit, le son d'une voix, grave et sombre, douce et chaleureuse. Une voix chère.

Lui.

Elle courba les épaules et resta immobile, une réponse primitive au danger, certes, mais cela l'avait maintenue en vie dans le passé. Non pas qu'elle pensait qu'il allait la tuer ou quoi que ce soit, elle ne voulait tout simplement pas qu'il la voie. Ou, en fait, remarquez-la d'une manière ou d'une autre.

Le son de sa voix roulait sous celui de tous les autres, les traversant sans effort comme s'il ne s'attendait jamais à ne pas être entendu ou à ce que quiconque ne l'écoute pas lorsqu'il parlait. Mais cela ne semblait pas se rapprocher, ce qui était une bonne chose.

Elle racla le reste de sauce à spaghetti au fond de son plateau en métal. Si elle était rapide, elle pourrait sortir d'ici avant qu'il ait la chance de remarquer sa présence.

Puis toutes les terminaisons nerveuses de son corps furent mises au garde-à-vous, les poils de sa nuque se soulevant. Parce que quelqu'un se tenait derrière elle. Quelqu'un de très grand. Et elle pouvait sentir quelque chose d'épicé et de luxueux, un parfum pour lequel elle n'avait aucune comparaison et qu'elle ne pouvait pas décrire. Une odeur qui lui donnait faim – et pas de nourriture, ce qui était tout simplement déroutant.

Elle se figea, la peur s'installant en elle.

Une main se posa sur la table à côté d'elle, bronzée, aux doigts longs et très masculine. Une main avec des cicatrices blanches éparpillées partout. Et il y avait quelque chose entre ces longs doigts, quelque chose de laine bleu nuit.

"Ici", dit cette voix grave et sombre. "Vous pourriez trouver une utilité à cela."

Puis il est parti. Elle pouvait l'entendre s'éloigner, parler à quelqu'un d'autre maintenant, sa voix s'estompant, ce délicieux parfum s'estompant avec lui.

Elle cligna des yeux, fixant ce qu'il avait laissé sur la table.

Il était tricoté et avait l'air doux, et elle avait l'horrible impression que ce pourrait être un chapeau.

La colère montait en elle, épaisse et brûlante, parce qu'elle détestait quand les gens lui donnaient des choses sans rien lui demander. Sans se demander si c'était quelque chose que quelqu'un d'autre pourrait vouloir et qui pourrait alors lui être volé. Elle préférait ne rien avoir du tout, car moins elle en avait, moins les autres la considéraient comme une cible.

Elle devrait le laisser sur la table, ou mieux encore, le jeter par terre et essuyer dessus ses sales baskets, le déchirer et le détruire. De cette façon, personne ne pourrait l'avoir.

Le vieil homme à quelques sièges de là tendit la main pour l'arracher, et avant qu'elle puisse s'en empêcher, Mia trouva ses doigts se refermant autour de la laine bleue et la fourrant dans sa poche.

C'était si incroyablement doux qu'elle ne pouvait pas se forcer à le lâcher.

Bon sang, c'était une idiote. S'il y avait une chose que la vie dans la rue lui avait apprise, c'était que s'attacher à quoi que ce soit était une mauvaise décision, parce que tôt ou tard, soit on le perdait, soit quelqu'un d'autre nous le prenait.

Mieux vaut laisser le vieil homme s'en charger.

Mais elle ne le sortit pas de sa poche et cinq minutes plus tard, alors qu'elle sortait dans la nuit glaciale, elle le tenait toujours dans ses mains.