chapitre 2

Au bout du pâté de maisons, Dorothy's Diner était comme un phare de quartier. L'entrée était juste au coin, deux longs murs de fenêtres s'étendant sur douze bons pieds de chaque côté pour que ceux qui passaient par là puissent avoir une vue facile de la foule à l'intérieur.

Et il y avait toujours du monde chez Dorothy. Au fur et à mesure des convives, c'était une institution. Un havre de paix au milieu de l'enfer et une tranche de paradis de la soul food tout en un. Comme d'habitude, Emerson était au comptoir de style soda, perché sur le tabouret de bar le plus proche de la porte d'entrée, ses épaules légèrement penchées en avant et ses avant-bras autour de son assiette comme un secondeur prêt à protéger sa nourriture. Ses cheveux blonds sales étaient un clin d'œil au côté paternel de la famille et étaient un peu trop longs et ébouriffés comme ceux de n'importe quel autre garçon de sept ans l'étaient probablement à la fin de la journée d'école, mais son expression était beaucoup trop vide. Ses yeux noisette étaient trop dénués d'émotion pour quelqu'un d'aussi jeune.

Elle se força à un autre faux sourire et ouvrit la porte vitrée. La cloche au-dessus de la tête sonnait joyeusement et deux ou trois serveuses par terre criaient pour saluer.

Evie leur fit à tous un signe poli, mais se dirigea directement vers son enfant et ajouta un peu de désordre supplémentaire à ses cheveux avec un volant ludique. « Hé, champion. Comment était l'école?"

Pendant une brève seconde, son petit garçon la regarda. Pas grand-chose de plus qu'un soupçon de sourire, mais suffisamment pour lui faire savoir que l'enfant qui s'était pelotonné si innocemment sur ses genoux il y a quelques années était toujours là quelque part. L'ouverture d'esprit disparut à nouveau en un clin d'œil, le air renfrogné qu'elle avait appris à détester dirigé vers une assiette de dinde et de vinaigrette. Il haussa les épaules et mordit une bouchée de dinde. "Juste un jour."

"Oui, mais c'est un vendredi et tout le monde sait que les vendredis sont toujours meilleurs par défaut." Elle se glissa sur le tabouret à côté d'Emerson et laissa son sac tomber sur la marche surélevée sous ses pieds. « Quelque chose d’important s’est passé pendant la récréation ? Emerson secoua la tête. « Des tests surprises ? » Une autre secousse.

« Rencontrez des filles mignonnes ? »

À cela, il leva simplement la tête et la regarda comme s'il était déchiré entre rentrer chez lui sans elle et lui suggérer de faire examiner sa tête.

"Eh bien, au moins, cela a retenu votre attention", dit-elle. "Tu sais, quand j'avais ton âge, ma mère ne pouvait pas me faire me taire."

Emerson poussa un haricot vert qui s'était trop approché de sa vinaigrette vers la partie exilée de son assiette. "Cela ne sert à rien de parler s'il ne se passe rien."

"Hmm." Elle croisa les bras et fit semblant de regarder le reste des clients du restaurant pendant que son cerveau cherchait un indice sur la façon d'interagir avec son fils. Il n’avait peut-être que sept ans, mais il parlait avec plus de sophistication que la plupart des adultes. Presque aucun argot. Pas de manières créoles et certainement pas de grossièretés. Plutôt un gentleman coincé dans un corps d'enfant. Alors, pourquoi elle pensait qu'une révélation choquante sur la façon de lui parler à son niveau allait se frayer un chemin au premier plan de ses pensées dès cette seconde après plus d'un an de recherche la dépassait. "Eh bien, si vous ne me parlez pas, peut-être que Miss Dorothy le fera. Vous l'avez vue ?

Emerson s'essuya poliment la bouche avec sa serviette et pencha la tête vers la cuisine. « Elle a disparu là-dedans juste avant votre arrivée.

La septième table n'a pas aimé leur spécial.

Evie jeta un coup d'œil à la dinde et à la vinaigrette dans l'assiette d'Emerson. « Quelqu'un se plaint de la cuisine ? Sont-ils élevés ?

Miracle des miracles, la bouche d'Emerson se contracta avec un sourire qui ne se libéra pas vraiment. "Tout le monde n'a pas bon goût, maman."

"C'est vrai," répliqua-t-elle, souhaitant de tout ce qu'elle pouvait amener son enfant à lâcher prise et à redevenir un enfant. Elle pivota vers la cuisine et agita la main vers son sac. «Regarde ça pour moi. Je ne veux pas que notre salaire trouve des jambes et s'enfuie sans nous. "Oui m'dame." Oui m'dame.

Evie se dirigea vers la cuisine, la réponse parfaite de son fils résonnant dans sa tête. Si elle avait grandi comme ça, sa mère l'aurait célébré avec des fêtes de rue et autant de contributions caritatives pour l'assiette d'offrandes que son compte bancaire lui permettait. Au lieu de cela, elle avait été impertinente. Jamais irrespectueux, bien sûr. Cela lui aurait valu des oreilles criardes ou des oreilles boxées. Mais un okie dokie pokey ou un you betcha était bien plus courant qu'un véritable Oui, madame .

Le frottement des pieds de chaise en métal contre le carrelage industriel noir et blanc traversa le restaurant.

Evie s'arrêta au bout du comptoir et se tourna vers le son.

À l'écart du stand rond populaire dans le coin arrière se trouvait un homme d'une quarantaine d'années, légèrement chauve, avec une chemise à carreaux à manches courtes couvrant à peine sa panse. Son pantalon noir était un peu trop court, mais il était propre et bien repassé. Il serra quelques papiers dans sa main et exécuta un demi-arc qui aurait pu être interprété comme de la peur ou un respect extrême. Peut-être un peu des deux.

Un simple coup d'œil à qui était assis dans la cabine et le geste tendu prenait tout son sens.

Sergueï Petrovyh.

Elle avait manqué de le voir en arrivant. Ce qui en disait long sur la façon dont le nouveau tournant de sa vie l'avait laissée distraite parce que le simple fait de penser à son nom la faisait rougir. En fait, le regarder la rendait, elle et les trois quarts de la population féminine, trop muettes pour parler. L'autre quart se jetait pour la plupart sur lui et priait tout dieu qui l'écouterait pour avoir une chance d'entendre de près et personnellement son profond accent russe.

De préférence dans une situation où aucun vêtement n’est impliqué.

Plutôt que de se mêler du discours de Dorothy contre le chef en cuisine, Evie attendit près de la caisse et rangea une pile de menus.

L'homme chauve dit quelque chose à Sergei, fit encore deux pas en arrière, puis se tourna et se dirigea rapidement vers la porte d'entrée.

Son regard revint sur Sergei, même si elle dissimula sa lecture tranquille en feuilletant un carnet de commande près de la caisse. Des cheveux noirs ondulés sur ses épaules, des traits du visage nets, une de ces barbes sexy comme l'enfer et un corps délicieusement grand et en forme pour aller avec.

Mais ce n’était pas seulement son apparence qui laissait les femmes désireuses. C'était son pouvoir. Un charisme brûlant derrière ses yeux bleu foncé et un côté gracieux mais prédateur derrière chaque mouvement.