Chapitre 3

Les parents d'Arthur n'avaient aucun moyen de savoir qu'Arthur deviendrait un gaspilleur lascif, tandis que son frère, Christopher, deviendrait un médecin honnête ayant des liens avec Médecins sans frontières et effectuant un travail bénévole dans les quartiers les plus défavorisés de Londres.

Mais même s’ils avaient su comment leurs deux fils allaient évoluer, cela n’aurait probablement fait aucune différence.

Après la mort de leurs parents, le frère cadet, Christopher, était allé à Eton et dans d'autres écoles indépendantes très britanniques pour le préparer à une excellente carrière car il devrait travailler pour gagner sa vie.

Arthur Finch-Hatten avait grandi dans l'un des internats les plus chers du monde en Suisse, l'Institut Le Rosey, où les très riches abandonnaient leurs enfants gênants.

Pas étonnant que ce pauvre con ait si mal tourné, songea Gen. Il n'avait aucune chance. Tout le monde dans cette école hoit-toity avait probablement l'éthique de travail d'un paresseux avec un problème de Quaalude.

Arthur avait grandi parmi les descendants de cheiks saoudiens, de membres de la royauté européenne déchue, de dictateurs africains et latino-américains, d'hommes politiques et d'hommes d'affaires de tous les continents, ainsi que de mafieux russes. La blague était que Le Rosey organisait ses conférences parents-enseignants en conjonction avec le Forum économique mondial qui avait lieu en janvier à Davos, en Suisse, car de toute façon, de nombreux parents étaient en ville cette semaine-là. « Davos » est l'événement annuel où les 2 500 personnes les plus puissantes du monde se réunissent pour discuter de leur domination mondiale et skier. Certaines forces de sécurité parmi les plus efficaces au monde, complétées par des mercenaires d'élite, ont repoussé les théoriciens du complot et les anarchistes qui manifestaient à l'extérieur et à une distance considérable.

L'écran de son téléphone indiquait onze heures trente.

Gen mélangea les papiers et vérifia ses notes.

Peut-être que, comme Horace, elle aurait dû simplement supposer que Lord Severn serait en retard d'au moins une demi-heure et fixer les rendez-vous d'autres clients entre-temps.

Elle passa l'heure, son compteur professionnel indiquant ses honoraires toujours croissants, fixant les pages du dossier qu'elle tenait à la main et se demandant pourquoi l'affaire en était arrivée jusqu'ici. Il semblait que n’importe quel juge aurait dû rejeter cela.

Les parents avaient rédigé leur testament.

C'était un testament légal.

Il était aligné sur les lois et coutumes de l’Angleterre.

Le domaine avait été réglé vingt ans auparavant.

Gen ne voyait pas comment Christopher pourrait même le contester.

Sauf que l'accusé était le célèbre débauché, Lord Severn.

Elle regardait toujours le journal lorsque Miriam, l'une des employées juniors, ouvrit la porte de la salle de conférence et se pencha à l'intérieur en riant. "Votre client est là", a-t-elle pratiquement pulvérisé.

Miriam n'a jamais rien pulvérisé . Le greffier était l'âme du décorum et s'occupait des honoraires de Gen avec le plus grand professionnalisme.

Miriam se retira et la porte s'élargit.

Gen s'est préparée pour le combat. Cette cliente qui gaspillait énormément d'oxygène n'allait pas lui en laisser une.

Lord Severn entra dans la pièce, ses longues jambes recouvrant le tapis à un rythme rapide même s'il marchait tranquillement.

Gen avait bien sûr déjà vu Lord Severn, mais elle avait esquivé derrière d'autres personnes et s'était précipitée vers son bureau pendant qu'il rencontrait Horace. Un noble avec des honoraires aussi exorbitants attirait toujours l'attention de l'avocat le plus ancien du bureau.

Lorsqu'il entra, Lord Arthur Finch-Hatten, le comte de Severn, regardait toujours droit devant la fenêtre qui donnait sur les rues bondées du centre de Londres, donc le premier regard de Gen fut son profil.

La lumière du soleil du matin qui coulait par la fenêtre s'accrochait à sa peau dorée. Ses pommettes étaient des entailles dures, et sa mâchoire formait un angle droit au-dessus du col blanc et impeccable de la chemise habillée et du costume noir qu'il portait. Ses lèvres luxuriantes se courbèrent en un sourire, comme si regarder Londres depuis un avantage aussi prestigieux lui convenait. Le léger relèvement de son menton et le roulis de ses larges épaules suggéraient que, si l'histoire avait été différente, il aurait pu gouverner le pays qui s'étendait sous la fenêtre.

Il se tourna pour examiner le reste de la pièce et surprit Gen assis à table, bouche bée.

Oh mon Dieu. Elle regardait.

Il la surprenait toujours en train de la regarder.

Elle regardait les boucles noires de ses cheveux noirs qui caressaient ses oreilles et sa nuque, et elle regardait la façon dont son costume très précisément coupé effleurait ses fortes épaules et les biceps arrondis de ses bras, puis se rétrécissait vers ses bras. taille et hanches, et elle regardait sa taille extravagante, ses longues jambes et la façon dont sa tête penchait avec amusement alors qu'il la surprenait en train de le regarder à nouveau.

Le cerveau de Gen est devenu gluant.

Bon sang, Lord Severn était un homme magnifique.

Non non Non.

Non, Gen était un avocat hautement qualifié, pas une écolière idiote rencontrant un bel homme pour la première fois. Elle avait vu beaucoup de beaux hommes.

Beaucoup d'entre eux.

Beaucoup.

Beaucoup-beaucoup-beaucoup-beaucoup-beaucoup. La substance gluante dans son esprit formait des vrilles floues, et de la barbe à papa remplissait son crâne et bouchait ses oreilles.

Ses pensées ralentirent lorsqu'elle rencontra son regard.

Mon Dieu. Ses yeux.

Ses yeux n'étaient ni bleus, ni gris, ni aucune couleur qu'elle ait jamais vue sur un être humain réel auparavant.

Ses yeux brillaient d’un plaisir et d’une intelligence inattendus.

Ils se rétrécirent lorsqu'il eut ce sourire naturel et bon enfant qui lui faisait signe.

Et surtout, ses yeux brillaient d'argent et étaient délimités par un anneau bleu foncé.

Ils changeaient de couleur en fonction de la lumière, du bleu layette au gris argenté et toutes les nuances intermédiaires. Gen vit toutes les variations alors qu'il tournait son visage vers elle, loin de la lumière du soleil.

Ils étaient séduisants, magiques, surnaturels.

Ce n’était vraiment pas juste.

Gen avait entendu parler de l'affaiblissement des genoux, mais elle était déjà assise. Pourtant, ses os se sont transformés en argile molle et elle a saisi les côtés de sa chaise parce qu'elle risquait de glisser hors de celle-ci et sur la moquette sous la table de la salle de conférence.

Lord Severn se dirigea vers elle.

Il était d'usage que les avocats se lèvent pour saluer un client.

Elle devrait se lever. Tu devrais vraiment te lever.

Lève-toi, bon sang.

Gen agrippa les côtés de sa chaise et poussa avec ses bras pour se relever.

Même si Gen, trop grande, portait des talons arrondis de deux pouces, Lord Severn mesurait toujours quelques centimètres de plus qu'elle. Au moins quatre pouces. Ce qui signifiait qu'il mesurait au moins six heures quatre.

Blatter. Son cerveau bouillonnait.

Sa cravate était du même argent azur que ses yeux, mais en soie scintillante.

Bon Dieu. Elle avait déjà vu Lord Severn plusieurs fois, et il avait toujours cet effet sur elle.

Elle et presque toutes les personnes attirées sexuellement par les hommes. L'un des employés, Roland, s'était en fait évanoui après que Lord Severn eut quitté la chambre une fois.

Elle aurait dû devenir immunisée contre lui lors d'expositions ultérieures, n'est-ce pas ? Cette réaction folle aurait dû s’estomper maintenant, non ?

Des vertiges lui tournaient la tête et elle avait le souffle coupé parce qu'elle avait oublié comment respirer.

À son stupide bruit de succion, Lord Severn sourit, même si c'était un sourire triste comme s'il regrettait que sa simple présence l'accable à ce point.

Il tira une chaise de l'autre côté de la table. « J'ai été terriblement désolé d'apprendre le décès prématuré d'Horace Lindsey. C’était un excellent avocat et un ami de la famille.

Même s'il n'était que onze heures trente du matin, l'haleine de Lord Severn portait une légère odeur de whisky sous la menthe, comme s'il venait de sortir d'un brunch entre gentlemen.

L'esprit de Gen cherchait des mots.

N'importe quel mot.

Wut arrre werdz.

Elle rassembla son cerveau et en sortit quelque chose.

"Oui, c'était une grande perte pour nous tous", a-t-elle réussi.

Lord Severn hocha la tête. « Il a fait l’éloge de vous. Je suis heureux que vous preniez en charge mon dossier.

"Tu es?" elle a lâché. Oh, bon sang. Pourrait-elle être encore au collège ? «Je veux dire, M. Lindsey a fait beaucoup de travail pour préparer cette affaire. Je suis honoré de le défendre à sa place.

«Horace et moi discutions toujours de mon cas autour d'un déjeuner liquide dans mon club. Pourquoi ne pas vous absenter du travail pendant quelques heures et profiter de mon hospitalité ?

"Oh, je ne pouvais pas", dit Gen. "Je dois comparaître au tribunal avec Mme Hawkes cet après-midi."

"Quand?"

"Trois heures."

"Je pourrais te récupérer d'ici là."

"Mais je dois lire les mémoires envoyés par les avocats pour savoir de quoi je parle." Son accent texan s'est élargi dans sa bouche. "A quoi sert un mercenaire s'ils ne savent pas sur qui tirer ?"