05

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ASSIS À MA PROPRE fête de fiançailles et ennuyé à mourir, je me demande ce que ma mère penserait de cet arrangement. Elle était un bon match pour mon père - le calme, doux et réservé à son sauvage, impétueux et indompté.

Et en regardant Anastasia Morozov, nichée si prudemment sur son bout de canapé, clairement apprise à prendre le moins de place possible, je me demande si elle sera assez bonne pour moi.

Je ne peux pas nier qu'elle est attirante - avec une posture parfaite, une silhouette mince de modèle, une peau sans tache, crémeuse et lisse comme de la porcelaine, et de longs cheveux blonds brillants. . . la liste continue. Ses pommettes hautes et ses grands yeux crient sa marque - innocente. Parfaitement organisée pour que je sauve sa famille. Je me demande s'ils ont honte de vendre leur fille comme ça.

Je m'en fous.

Mon père et Yuri parlent, mais le patron de Morozov refuse même de regarder mon père, qui regarde Yuri comme s'il était sur le point de lui tirer dessus avec un couteau. Et de la façon dont les deux parties grouillent de soldats, il est clair qu'il ne s'agit pas d'un engagement à l'amiable.

« Nous voulons les territoires du nord », dit mon père.

Étant donné que Yuri remet sa fille, demander un terrain est un peu trop ambitieux.

"Non," souffle Yuri.

Attendu.

Mon téléphone vibre dans ma poche. Je le sors pour trouver le nom de Luca dans une notification sur mon écran.

LUCA

Ennuyé?

Quand je me tourne pour le regarder, il est assis bien droit sur le canapé de velours, les pouces sur son téléphone. Je plisse les yeux. Mon petit cousin n'a jamais vraiment grandi hors de sa phase de lycée.

MOI

Qu'en penses-tu?

En expirant, j'appuie sur le bouton d'alimentation sur le côté et l'écran s'estompe. Ma main se déplace pour empocher mon téléphone, mais il se met à vibrer sans cesse avant que je puisse le faire.

LUCA vous a invité à jouer au 8 ball.

LUCA vous a invité à jouer au 8 ball.

LUCA vous a invité à jouer au 8 ball.

Je serre la mâchoire, glissant vers ses messages pendant que je tape, j'ai une arme sur moi.

LUCA

Au lieu de répondre, j'appuie accidentellement sur sa putain d'invitation et je suis transporté à une table de billard. La guerre froide et réticente entre les Yuri et mon père est toujours d'actualité. En soupirant, je décide de céder à mon imbécile de cousin.

Dix minutes plus tard, il perd.

LUCA

Merde!

MOI

L'aboiement de Rhaegar à l'extérieur détourne mon attention de mon téléphone. Soudain, une fille entre par la porte d'entrée, fermant brusquement la porte derrière elle, coupant le silence gêné et feutré de la pièce. Je ne peux pas dire que je ne suis pas reconnaissant pour l'intrusion.

Cette rencontre commençait déjà à m'ennuyer.

Je fixe mon regard sur la fille. Elle a l'air sale, vêtue de Docs battus et de salopettes tachées de graisse qui dissimulent toutes les formes de son corps, ses cheveux sont tirés en arrière dans une longue tresse brun renard indisciplinée qui part du sommet de sa tête.

Sa peau est réchauffée par le soleil - rien de comparable à notre coloration italienne plus profonde, mais pas d'un blanc laiteux comme le reste de la ligne Morozov. Et elle est couverte de tellement de crasse que je ne peux distinguer aucune cicatrice, ni savoir si sa peau est lisse ou non.

Rhaegar, mon bullmastiff, entre dans la maison par l'autre entrée. Je m'attends à ce qu'il revienne à mes côtés après avoir terrorisé cette bonne, mais il ne le fait pas. Au lieu de cela, il se glisse vers elle, lui léchant la main. Et elle le permet, le regardant avec un sourire à peine visible, comme si elle n'avait pas fait irruption ici à cause de lui.

Rhaegar est fidèle. Il ne se réchauffe pas rapidement avec les étrangers. En fait, il est à la limite de l'hostilité avec eux. Plissant les yeux, je décide de l'ignorer. Peut-être qu'il aime son parfum.

Ils m'appellent Hellhound. Ils disent que c'est parce que je peux sentir la peur. Ce n'est pas vrai. Je doute que les humains puissent réellement sentir la peur à moins que quelqu'un ne pisse dans leur pantalon. Je suis simplement doué pour lire les gens. Anastasia a appris à bien cacher sa peur, mais j'en ressens toujours le sous-jacent à chaque fois que je lui parle.

Cette fille - celle qui respire fort à la porte en caressant mon chien - elle a peu peur.

Par la quantité de saleté et de graisse qui recouvre son corps, mon premier soupçon est qu'elle est une bonne. Mais même une bonne connaîtrait l'étiquette de base. Et une bonne aurait plus de remords après avoir fait irruption avec si peu de décorum.

Cette fille est prise comme un cerf dans les phares, oui, mais elle n'a toujours pas l'air effrayée. Elle a l'air calculatrice. Comme si elle essayait de trouver un moyen de sortir de ce pétrin. Et quand ses yeux se posent sur moi, ils flamboient.

Haine.

Et puis je le remarque - l'emblème Morozov scintillant d'une chaîne autour de son cou.

Et du coup, je ne m'ennuie plus autant.

Mes lèvres se contractent vers le haut.

Je t'ai trouvé.

Je n'ai jamais vu la petite Morozov auparavant, je n'en ai entendu parler qu'à voix basse. Comme un mythe. Mais elle me déteste. Bien sûr qu'elle me déteste putain. Je suis le méchant qui vole sa soeur.

Ils l'ont cachée.

De moi.

C'est risible - parce que ça ne fait que piquer ma curiosité. Ses yeux sont illuminés d'une flamme vacillante de haine. Je veux l'étouffer. L'étouffer à mains nues. Apprivoisez-le.

"Changement de plan," j'annonce en m'éclaircissant la gorge.

Greta Morozov, la mère d'Anastasia, fronce les sourcils.

Mon regard se pose délibérément sur la fille de l'autre côté de la pièce. "Je veux sa main dans le mariage, à la place."

La salle éclate. Les visages de Greta et Anastasia tombent.

"Quoi?" Yuri aboie.

Au fond de la pièce, les yeux de la jeune Morozov s'écarquillent, comme si elle n'arrivait pas à croire ce qu'elle entendait.

Yuri ne croise pas mon regard. "Elle n'est qu'une femme de ménage."

Il devrait savoir qu'il ne faut pas cracher des mensonges aussi flagrants. Je lève un sourcil. "Est-elle?"

Yuri blanchit comme si ses peurs les plus profondes avaient pris corps. De l'autre côté de moi, je saisis la prudence dans les traits de Luca. Vito touche mon épaule en signe d'avertissement. "Forse dovresti pensarci per un po'."

J'y ai pensé. J'y ai pensé pendant des années. Devenir obsédé par l'idée d'exiger enfin ma vengeance.

Il ne me faut pas longtemps pour considérer les variables. Il existe un large éventail de raisons pour lesquelles le jeune Morozov serait un meilleur choix. Anastasia a été préparée et amorcée toute sa vie pour m'épouser, donc elle s'attendra à mon attention. Peut-être même mon affection. Deux choses que je ne pourrai jamais lui donner.

Mais cette fille, avec son étiquette inappropriée et sa salopette sale - complètement non formée et gâtée dans une vie normale par son père - elle semble être la dernière personne à se soucier de ce que je fais.

J'ai dit que je voulais sa main dans le mariage, mais ce n'est techniquement pas la vérité. Je ne la veux pas vraiment. Je veux juste être remboursé sans que personne ne s'immisce dans mon entreprise.

Il y a cinq ans, j'ai tué Lucky avant qu'il ne puisse me dire son nom. Il a laissé un peu à l'imagination. M'a donné faim pour le jeu. J'avoue que je n'ai jamais fait assez d'efforts pour apprendre à connaître nos petits blanchisseurs. Je ne connaissais que vaguement l'existence de la jeune Morozov, de deux ans plus jeune que sa sœur, abrité, protégé, hautement adoré par son père et gardé comme un secret.

Je ne peux pas nier que j'ai souvent imaginé à quoi elle ressemblerait. Et aucun d'eux n'a hésité à la voir en chair et en os. Voir le visage de son père décoloré quand j'ai demandé sa main en mariage au lieu de celle de sa sœur.

Cela m'amuse.

"Elle n'est pas prête pour le mariage", dit Yuri, "je refuse."

« Elle a vingt et un ans », je réplique.

Le choc pénètre dans les yeux clairs de Yuri, comme s'il ne s'attendait pas à ce que j'en sache autant. Comme s'il ne m'étendait pas pour savoir quoi que ce soit. Il jette un coup d'œil à mon père. "Ce n'était pas l'accord."

Mon père hausse les épaules, puis dit quelque chose qui me rappelle pourquoi j'aurais dû laisser le vieil homme rester à la maison cette fois. "L'accordo era per una puttana Morozov."

L'accord était pour une putain de Morozov.

La tension dans la pièce est suffisamment épaisse pour être tranchée. Les yeux clairs de Yuri flamboient et il fait quelque chose que je n'aurais jamais prévu.

Il attrape son arme.

Il est courageux. Mais stupide. Tellement stupide.

Je suis trop rapide pour lui. Il me faut moins d'une seconde pour saisir mon propre pistolet et tirer, visant son bras droit.

On dit que les Italiens ont le sang chaud, les Russes le sang froid. C'est un tas de merde, parce que le sang de Yuri Morozov est chaud alors qu'il éclabousse mon visage.

Putain génial.

« Cazzo ! »

Des cris féminins et des jurons masculins - des sons italiens et russes retentissent dans les airs.

Rhaegar aboie follement, immédiatement à mes côtés avec un grognement bas et bouillonnant. Enfin. Le cabot était attaché au jeune Morozov comme si c'était elle qui l'avait nourri et hébergé pendant six putains d'années.

Normalement, je ne tirerais pas, mais le fait que Yuri ait pensé qu'il pouvait tirer sur moi et s'en sortir indemne était complètement stupide.

La petite Morozov court de l'autre côté de la pièce à une vitesse impressionnante, se jetant devant son père blessé et tenant la main de sa sœur de manière protectrice.

Les yeux d'Anastasia sont remplis de larmes alors qu'elle serre la main de sa sœur comme une ancre. N'était-elle pas entraînée à gérer quelques coups de feu et du sang ?

Et qu'en est-il de cette fille - la jeune Morozov, qui pousse son père à la défendre si effrontément ?

Les gardes des deux côtés lèvent leurs armes. Yuri tient deux doigts sur la blessure par balle dans le haut de son bras pour empêcher le sang de jaillir de son bras.

"N'est-ce pas de mauvaises manières," je marmonne sèchement, "de pointer une arme sur votre futur gendre et invité?"

Les respirations de Yuri sont étouffées alors qu'il chancelle à travers la douleur. Je dirais que je me sens mal, sauf . . . Je ne sais pas. Le connard ne peut pas me tromper. Il a déjà été abattu. Vous n'atteignez pas son niveau sans quelques sales affaires.

"Pas Freya," bredouille Yuri. « Ce n'était pas l'accord. Sur mon cadavre."

Freya. Je dessine un cercle autour de ma tempe avec le canon du pistolet, où une douleur sourde commence déjà. Je ne connaissais pas son nom. Le baiseur a bien gardé sa fille. Au fil des ans, je n'avais même pas été capable de la sentir. Sur son cadavre ? "Qui peut être agencé."

"Arrêt." Le petit Morozov — Freya — parle. Elle me regarde droit dans les yeux, et s'il y avait de la haine là-bas avant, il y a là maintenant un feu brûlant de mille enfers. Même ses cheveux semblent être traversés par un feu pur.

Elle devrait savoir que c'était injuste – qu'elle est clairement la préférée de son père. Qu'il était prêt à se battre pour elle, mais pas pour Anastasia. Que sa sœur a passé toute sa vie à se préparer à cela et que maintenant les rôles se sont si cruellement inversés. Je vais détruire tout sentiment de normalité dans sa vie.

"Arrêt." Elle répète, plus pour elle-même que pour moi. "C'est bon. Je suis d'accord."

Je dissimule ma surprise.

Les yeux d'Anastasia sont grands ouverts. « Freya – »

Yuri bobines. « FREYA, idi v svoyu komnatu ! SEYCHAS ! —"

« Je suis d'accord », répète Freya en rencontrant mon regard, la mâchoire serrée. "Je vais t'épouser."

L'entêtement durcit ses traits, et ses yeux me disent ce que ses lèvres ne veulent pas. Je te déteste. Une telle haine insistante. Et pourtant, l'héroïque petite païenne a défié son père pour moi.

Pour m'épouser.

C'est amusant.

Alors je ne croise son regard que de manière égale et je dis: "J'ai hâte d'y être, petit Morozov."

Debout, je sors un mouchoir de ma poche pendant que je m'arrête pour essuyer le sang de son père sur le côté de mon visage.

Puis je m'abaisse devant elle et attrape sa main. Elle essaie de l'arracher de ma prise, mais je ne fais que tenir plus fort, sortant la bague en diamant de ma poche.

Sa main est étonnamment petite dans la mienne, et son pouls s'emballe follement sous mes doigts - généralement un signe de peur certain, mais quand je la regarde dans les yeux, il n'y a rien de tout cela. Seulement la haine. Je serre la mâchoire. Il y a un halètement audible et collectif dans la pièce alors que je glisse la bague sur son doigt – le diamant scintillant géant contraste fortement avec la saleté et le sang sur sa main.

Et juste comme ça, le petit Morozov devient mon oiseau en cage.