Capítulo 9

Como a un sospechoso.

Cada familia antigua tenía un escudo de armas. Cada familia antigua tenía hombres que usaban anillos y mentían durante la cena. Si Roman Valtieri supiera algo sobre la noche en que murió mi madre, lo averiguaría.

El día transcurre lentamente y, sin embargo, desaparece.

A las tres llega el vestido, doblado en papel de seda y dentro de una caja, y lo único que siento es una fatalidad inminente. Silvio Costa me lo entrega con su estoicismo habitual y regresa cada hora para recordarme: La cena es a las ocho en punto.

Las palabras resuenan en mi cabeza como el tictac de un metrónomo. Ocho en punto. Ocho en punto.

Son las siete y media. No puedo hacer esto.

Intento respirar como me enseñaron: despacio, en silencio, obedientemente, pero el pánico me oprime el pecho, el mismo temblor que se apoderó de mí la noche en que murió mi madre. Quiero gritar, pero el sonido se queda atrapado en mi pecho. En vez de eso, me quedo mirando al espejo.

El vestido es precioso. Cruel, pero precioso.

Un ceñido vestido de seda negra que brilla con cada movimiento. La abertura en mi pierna susurra: la única muestra de rebeldía que permitiré; los finos tirantes rozan mis hombros. La tela me mantiene en su sitio, recordándome que la belleza en este mundo no es más que otra forma de restricción.

No me puse la cruz de mi madre. En cambio, llevo una gargantilla de oro y pendientes de ónix: elecciones frías y deliberadas. Mis tacones combinan. Una sola rosa de seda negra adorna mi cintura.

Lo único que controlo esta noche es el espejo. Me maquillo los ojos con un ahumado que nunca uso. Labial rosa, lo suficientemente apagado como para esconderme detrás. El pelo recogido con fuerza. Severo. Me hace parecer indiferente.

Cuando llaman a la puerta, espero ver a Silvio Costa otra vez. Pero la puerta se abre de golpe y la habitación se inunda de luz solar.

Bianca entra con gracia, vestida de oro de pies a cabeza. Su vestido de satén se ciñe como metal fundido, y el cinturón de cadena en su cintura refleja la luz. Su cabello cae en ondas perfectas, su maquillaje resplandece e impecable, como si el mundo hubiera sido creado para admirarla.

Se detiene en seco. —¡Guau!

—¿Qué? Miro de nuevo mi reflejo, de repente insegura.

—Estás guapísima. Su sonrisa se ensancha. —Y, ¡Dios mío!, ¿eso es un maquillaje de ojos ahumado?

Se abalanza sobre mí, con la voz un tono demasiado agudo, como siempre que se emociona con los chismes. Veo venir su mano antes de que lo haga, y la aparto de un manotazo antes de que pueda tocarme la mejilla.

—Bee, le advierto.

Ella ríe, sin ofenderse. —¡Lo siento, lo siento! Siempre te vistes como una monja en los funerales. No me esperaba lo de la seductora oscura.

Pongo los ojos en blanco. —No es nada. Y lo último que intento es seducir a ese hombre.

—Claro —dice con una sonrisa—, ese es mi trabajo.

Me giro, entrecerrando los ojos hasta que la alegría desaparece de los suyos. —Aléjate de él. Me casaría con él cien veces si eso significa protegerte de ese destino.

Su expresión se suaviza, la burla se desvanece en sus labios. El silencio se prolonga hasta volverse casi incómodo.

—¿Qué? pregunto.

—Yo solo… Duda, mirándome fijamente a la cara. —Sé que te cuesta mostrar tus emociones. Simplemente nunca me había dado cuenta de cuánto te importo.

Su voz se quiebra ligeramente al final, y siento un nudo en el estómago. A pesar de todo su drama, su brillo y sus risas, Bianca siempre ha sido la que da por sentado que no siento nada. Quizás la he dejado creer eso durante demasiado tiempo.

Aparto la mirada. —Bueno, sí —digo simplemente, dándole un codazo en el brazo—. Y siempre lo haré.

Parpadea sorprendida, luego se abalanza hacia mí y me abraza. Me quedo paralizada —instintivamente, inútilmente —antes de obligarme a respirar y devolverle el abrazo.

Por un instante, el mundo se reduce a solo nosotros dos: uno hecho de luz solar, el otro de sombra, aferrándonos el uno al otro antes de ser engullidos por completo.

Entonces Bianca se aparta, con los ojos brillantes. —Si lloras, también me arruinaré el maquillaje —advierte, sonriendo a pesar de las lágrimas.

—Yo no lloro —digo con seriedad—. Es muy difícil hacerme llorar. Mi padre me enseñó que llorar es una debilidad, sobre todo en una mujer.

Ella sonríe aún más. —Este es un momento muy especial para estrechar lazos, así que… puede que llores.

Suspiro y aliso mi vestido; la seda es suave bajo mi palma. —Esperemos que no.

Bianca apoya las manos en las caderas, observándome como si se observara a sí misma en el espejo. —¿Cómo crees que estará Roman?

Su nombre basta para dejar a la habitación sin aliento. Siento cómo el peso vuelve a posarse sobre mi pecho: opresivo, pesado, asfixiante. Bajo la mirada, fijándome en las finas costuras de mi falda. —No lo sé. Los rumores no le favorecen en absoluto.

Se encoge de hombros, apoyándose en el marco de la puerta. —Le hacen algunos favores. Sabemos que está buenísimo.

—Pretendidamente.

—En realidad. Su tono es juguetón, demasiado ligero para el tema, y cierro los ojos, negando con la cabeza.

—Bee —digo en voz baja— es un monstruo.

La palabra queda suspendida entre nosotros.

He oído lo suficiente como para saber que no son chismes. Dicen que Roman Valtieri es lo último que ves antes de morir, y con razón. Que su sonrisa es más rara que la misericordia. Que sus enemigos desaparecen antes del amanecer.

Bianca enrosca un mechón de pelo alrededor de su dedo. —Lo sé —dice en voz baja. —Solo intento… ¿encontrar el lado positivo?

La miro fijamente como si hubiera perdido la cabeza. —¿Crees que lo positivo se mide en una escala de lo atractivo que es?

Ella resopla, agitando las manos en el aire. —¡Actúas como si eso fuera malo!

Casi me río. —Precisamente por eso tienes tan mal gusto para los hombres.

—¡Qué grosera! —exclama, fingiendo estar ofendida.

—Tengo razón —respondo, dirigiéndome hacia la puerta.