Capítulo 8

Él se detiene.

Por un instante, me permití creer que tal vez me respondería como a una persona en lugar de un problema. Entonces se da la vuelta, y cualquier esperanza que hubiera llegado hasta allí se desvanece rápidamente.

—No hay nada que discutir —dice. —Harás lo que te digan. Deja la logística en manos de los hombres.

Mis dedos se cierran alrededor de la cruz que llevo en el cuello. —¿Así que eso es todo lo que soy ahora? —pregunto en voz baja. —No soy tu soldado. ¿Solo una mujer a la que puedes vestir y ordenar que se calle?

Esa última parte es solo para él.

Él me mira fijamente. No hay calidez en su mirada, solo cálculo. —Olvídate de eso ahora, Sienna. Tu propósito ha cambiado. Eres una mujer que cumple con su deber.

Se da la vuelta para marcharse de nuevo, pero no puedo callarme. —¿Cuál es tu plan? No se puede confiar en Roman Valtieri; tú mismo lo has dicho.

Su temperamento estalla, rápido y cortante. —Abbastanza, Sienna —gruñe, mientras el italiano se enrosca como humo. —Haces lo que te digo. Sin preguntas. ¿Qué demonios te pasa?

Se me quiebra la voz, pero no me importa. —Me vendiste al diablo. Eso es lo que cambia.

Exhala, una respiración lenta y peligrosa. —¿Quieres que te llame Bianca? Porque te elegí por una razón. Sabes cómo mantener la boca cerrada y hacer lo que te digo.

Eso sí que impacta. Las palabras golpean más fuerte que cualquier bofetada.

Exacto. Soy su arma, no su hija.

Por un segundo, casi me creo la mentira. Que le importo. Que hay un plan. Que no me abandonaría a mi suerte sin motivo alguno.

Pero mientras se marcha, dejando una estela de humo tras él, lo sé. Confundí la estrategia con el amor. A él nunca le importó.

Aun así, una parte de mí quería creer que sí lo había hecho.

Helena Ward se aclara la garganta después de que se cierra la puerta.

—Bueno —dice ella, con un tono demasiado alegre y cauteloso—, deberíamos empezar.

Se acerca al perchero y hojea los vestidos con destreza.

—Presenté varias opciones que tu padre ya aprobó. Un clásico. Lo suficientemente modestas como para mantenerlo contento.

Asiento con la cabeza y me subo a la alfombra frente al espejo.

Primero, muestra un vestido de color oro pálido. —Tradicional. Símbolo de prosperidad.

Niego con la cabeza. El oro parece una rendición.

El siguiente: satén azul marino con mangas cortas; demasiado severo.

Seda roja. Encaje a los lados como sangre. Casi perfecto. Demasiado atrevido para la cena de paz de papá.

Helena Ward alza el marfil.

—No.

—A tu padre le gusta la inocencia.

—Entonces debería dejar de venderla.

Helena Ward me mira y luego toma un vestido del fondo. De seda negra. Un vestido que absorbía la luz.

Cuando ella lo levanta, la tela ondula como humo.

—Esa es —digo antes de que pueda hablar.

Helena Ward me mira a través del espejo, con una leve sonrisa divertida en los ojos. —Por supuesto. Negro. El color de los santos en duelo y de los pecadores en confesión.

Eso es un poco dramático.

Me ayuda a ponérmelo, con un tacto rápido e impersonal, pero sus palabras mesuradas. —Algunos dicen que el negro simboliza elegancia y sofisticación —dice mientras sube la cremallera a lo largo de mi espalda. —Otros dicen que significa poder y rebeldía.

Su reflejo se encuentra con el mío, firme y nítido. —Sospecho que, en tu caso, es lo segundo.

El comentario me toma por sorpresa. La observo en el espejo, pero su expresión no revela nada, solo una leve y cómplice curva en sus labios.

—¿Qué quieres decir?

Helena Ward alisa la tela ajustando los tirantes para que quede bien ceñido. —Por favor, señorita Bellandi —dice en voz baja. —Tiene usted la postura de una debutante y la mirada de alguien que ha visto sangre. Y es callada. Lo hará bien.

Casi me río. Bien. Así es como le llaman cuando estás condenado.

El vestido se asienta en su sitio, pesado y fresco. Al girarme, la seda negra capta la luz fragmentada de las vidrieras, reflejando tonos azules y carmesí. Por un instante, la cruz dorada en mi cuello brilla contra mi piel. Un acto de desafío disfrazado de devoción.

Helena Ward retrocede, evaluando su trabajo. —Perfecto —dice. —Moderno, pero con carácter. A tu padre le encantará.

Por supuesto que lo hará. En esta casa, la aprobación lo es todo.

Levanta el móvil y toma una sola foto. El clic del obturador resuena en el silencio. Al bajarlo, su expresión se suaviza ligeramente. —Se la enviaré. Le gustará.

Observo mi reflejo mientras ella teclea. La mujer en el espejo luce tranquila, serena, con cada mechón de cabello en su lugar. Pero bajo la tela y la postura, mi pulso late con fuerza.

Helena Ward levanta la vista una vez más. —Le sienta muy bien el negro, señorita Bellandi. Es el color del poder.

La miro a los ojos a través del espejo. Mi voz suena inexpresiva. —Es cuestión de supervivencia.

Cuando termina la prueba de vestuario, Helena Ward recoge sus cosas y asiente con rigidez antes de marcharse.

La habitación parece más grande una vez que se va, y vuelve a estar más silenciosa. Me quito el vestido y lo cuelgo, sintiendo cierto alivio. Me cambio rápidamente y me marcho.

Afuera de la puerta, Silvio Costa espera. Siempre atento, con expresión tallada en mármol.

Me detengo a su lado, pasando las palmas de las manos por mi falda.

—¿Qué tan grave? —murmura. Su voz es áspera. No es suave. Tampoco es fría. Es firme, como siempre lo ha sido en los momentos en que mi padre no lo era.

—Lo de siempre —digo. —Órdenes que fingen ser consideradas.

Exhala, mira a su alrededor en el pasillo. —Está nervioso. Por eso hay más guardias. Roman no juega limpio.

—Lo sé —respondo mientras me ajusto la cruz de oro que llevo en el cuello—. Pero de todas formas me va a enviar con él.

Silvio Costa aprieta la mandíbula. —Solo confía en sí mismo. Ni siquiera en ti. Pero si algo sale mal mañana, si necesitas desaparecer, puedo ayudarte.

Eso es lo más parecido a consuelo que alguien puede ofrecer aquí.

—Gracias —digo en voz baja—. Silvio Costa siempre ha sido como un tío para mí. Nos entendemos muy bien, y por eso le estoy agradecida. Tenemos un vínculo inquebrantable.

Silvio Costa me enseñó a desarmar a un hombre que me doblaba en tamaño cuando tenía doce años, y luego me compró un helado de limón porque no paraba de temblarme las manos. Nunca lo llamó amabilidad. Por eso confiaba en él.

Él asiente brevemente, con la misma expresión que muchos de estos soldados dan cuando no hay lugar para las emociones.

Empiezo a caminar por el pasillo hacia mi habitación, el eco de mis tacones siguiéndome como una cuenta atrás.

En mi habitación, abrí la vieja caja de puros que tenía debajo de la cama y desplegué el boceto que había hecho años atrás. El anillo del asesinato de mi madre.

Mañana me enfrento a Roman Valtieri. El hombre con el que me han ordenado casarme.

Me estudiará al otro lado de una mesa llena de mentiras. Yo le devolveré el estudio.