Capítulo 7

El cajón se cierra con más dificultad de la necesaria.

Me giro bruscamente. —Absolutamente no.

Parpadea, medio ofendida, medio complacida por la rapidez con la que obtuvo una reacción. —¿Por qué no? Siempre dices que es un monstruo. Así que déjame distraerlo. Podría hacer que se enamore de mí y…

—Y acabar muertos por la mañana —interrumpí.

Mi voz es aguda. Me sorprende. La sola idea me revuelve el estómago.

—No sabes qué clase de hombre es, Bee. —Mantengo un tono bajo y controlado, porque aquí siempre hay oídos en las paredes—. Valtieri no es como los chicos de tus galas. No coquetea. Caza.

Bianca se cruza de brazos, alzando la barbilla. —Entonces tal vez aprenda lo que sucede cuando persigue a la chica equivocada.

Es intrépida. O estúpida. Quizás ambas cosas.

Me acerco al tocador. Me miro fijamente. Cabello oscuro. Ojos marrones que no expresan nada. Mi rostro ahora pertenece a Roman Valtieri. Al menos en teoría.

Agarro la mesa con fuerza hasta que se me ponen los nudillos blancos.

—No necesito que me salven —digo—. Y menos aún de ti.

El reflejo de Bianca aparece detrás del mío en el espejo. Su expresión se suaviza.

—Tienes derecho a tener miedo —dice ahora con un tono más suave.

—No tengo miedo, miento.

Mis ojos se encuentran rápidamente con los suyos. Firmes. Sin parpadear.

—Estoy haciendo cálculos.

Pone los ojos en blanco, pero se acerca de todos modos, apoyando la barbilla en mi hombro como si intentara brindarme calidez y estabilidad.

—Siempre lo eres —murmura ella.

Por un segundo, casi siento algo.

Entonces suspira dramáticamente y se endereza. —De acuerdo. Pero si es feo, no voy a dejar que sufras solo. Envenenaré su vino.

Casi se me escapa la risa. Casi.

—Envenenarías al hombre equivocado y empezarías una guerra.

Ella sonríe, radiante y despreocupada. —Entonces, al menos, las cosas serían interesantes.

—Eres imposible —murmuro.

—Alguien tiene que serlo. Se dirige hacia la puerta, avanzando ya como la luz del sol. —Además, papá quiere que bajes en una hora. Dice que viene un estilista.

Me quedo paralizada. —¿Un estilista?

—Sí. Su voz se oye desde el pasillo. —Para la cena de mañana.

Se me cierra la garganta.

—Con Roman.

La puerta se cierra antes de que pueda responder.

Durante un largo instante, permanezco allí descalza sobre el mármol frío, con la luz del sol calentándome la cara, intentando regular mi respiración.

Mañana conoceré al hombre que ahora tiene mi futuro en sus manos.

Y si tengo que ponerme la máscara de una novia italiana obediente para descubrir qué esconde… pues que así sea.

Abro el cajón de nuevo, esta vez más despacio.

Debajo del encaje doblado hay metal frío.

Tomo mi arma. El peso me resulta familiar. Mis dedos la conocen mejor que a mi propia familia.

Luego lo deslizo de nuevo al cajón y lo cierro con cuidado.

Pase lo que pase mañana, no iré desarmada.

El satén está frío cuando me pongo el vestido. Se pega a mi piel, como si supiera que no lo quiero.

Color vino. Largo midi. Escote discreto. El tipo de elegancia que le agrada a mi padre. Nada demasiado revelador, nada demasiado llamativo.

Silvio Costa espera en la puerta, con su expresión indescifrable como siempre. Cuando asiento, se da la vuelta y empieza a caminar por el pasillo. Lo sigo, rozando con los dedos la cruz de oro que llevo al cuello. La cruz de mi madre. Lo único que conservo de ella, lo único que mantiene viva su memoria en una casa construida para enterrar todo lo humano.

Los suelos de mármol relucen bajo las lámparas de araña. Cuento a los guardias mientras camino. Seis junto a las escaleras. Dos en el vestíbulo. Tres junto a las puertas del patio. Más de lo habitual. Bianca no se daría cuenta, pero yo estaba entrenada para ello.

Ha aumentado la seguridad.

No confía en los Valtieri. Pero de todos modos me entregará a uno de ellos.

Silvio Costa me guía por los pasillos. Se detiene en un pequeño salón. Mi padre solo usa esta habitación cuando quiere esconderse tras terciopelo y oro. Silvio Costa abre la puerta. Se hace a un lado.

—Señorita Bellandi —murmura.

La habitación tiene un ligero aroma a humo de cigarro y perfume caro. Las paredes están revestidas con estanterías de nogal oscuro repletas de libros sicilianos antiguos e iconos de santos, y la luz se filtra a través de vidrieras que tiñen el mármol de color ámbar. La idea de mi padre de preservar la historia se parece más a mantener vivos a los fantasmas.

Una mujer está de pie junto a la ventana. Morena, de unos cuarenta años. El pelo recogido, ropa impecable. Detrás de ella, un perchero con vestidos. Marfil, azul marino, verde. Todos transmiten el mismo mensaje: obedece, pero con estilo.

Y luego está mi padre.

Vittorio Bellandi se sienta cómodamente en el sofá de cuero, con una pierna cruzada sobre la otra, un cigarro encendido en una mano y una taza de espresso en la otra. Parece la viva imagen del autocontrol, con el humo envolviéndolo perezosamente como un halo.

Las puertas se cerraron tras nosotros. Los guardias se quedaron fuera.

—Señorita Helena Ward —dice mi padre sin siquiera levantar la vista—. Ella es Sienna Bellandi. Mañana se reúne con su prometido. Déjela presentable.

Prometido.

La palabra se me ha quedado grabada en la mente. Ayer todavía era útil. Hoy soy una moneda de cambio con tacones.

Helena Ward me sonríe con una profesionalidad impecable. La sonrisa no llega a sus ojos. —Un placer, señorita Bellandi.

Le devuelvo la sonrisa o hago algo parecido para disimular. Llevo años practicando cómo fingir que no me están despellejando viva.

Mi padre apura el último sorbo de su espresso y se levanta. Su chaqueta se ajusta a sus hombros sin una sola arruga. «Tienes dos horas», le dice a Helena Ward. —Busca algo apropiado. Cuando vuelva, espero que esto esté resuelto.

Resuelto.

Como si fuera un problema de agenda. Un cabo suelto.

Su mirada se posa en la mía, fría y deliberada, esperando a ver si le complico la vida más de lo que él quiere.

No.

Aprendí hace mucho tiempo lo que cuesta luchar contra él.

—Papá —le digo antes de que llegue a la puerta—. ¿Ni siquiera vas a hablar de esto conmigo?