Capítulo 4

—Por supuesto que sí. —El enfado estalla de repente—. Llevo semanas hablando del acuerdo con ellos.

Apenas puedo oír por encima del latido de mis oídos.

La está vendiendo.

Su propia hija.

Por motivos políticos.

—Papá, esto es una locura —exclama Bianca, con la voz quebrada por el pánico. Extiende la mano por encima de la mesa y cubre la suya con la de él. Porque todavía cree que la ternura puede cambiarlo—. Por favor, no…

Sus labios se curvan, pero la sonrisa no llega a sus ojos.

—Tranquila, Bianca. —Su tono es casi suave, lo que lo empeora aún más. —No se casará contigo.

El alivio inunda su rostro.

Por un instante, el mío también.

Entonces mi padre dirige su mirada hacia mí.

—Se casará con Sienna.

El silencio estalla.

Bianca y yo hablamos al unísono. —¿Cómo?

La mirada de mi padre me paraliza. —Te casarás con Roman Valtieri.

Mi silla chirría sobre el mármol al ponerme de pie. —No. De ninguna manera.

Él no parpadea.

—No soy lo que él quiere. —Mi voz se alza antes de que pueda controlarla. —No soy una esposa tradicional. No soy… Me detengo. El resto de la frase es una puerta que no abro en esta mesa.

—Siéntate, Sienna.

—Papá, escúchame.

—Siéntate.

La orden resuena en la habitación como un trueno.

Me arde la garganta.

Ya lo he desobedecido antes. Cosas sin importancia. Pero nunca así. La última vez que lo desafié, aprendí hasta qué punto podía sufrir antes de decirle lo que quería oír.

Me dejo caer de nuevo en la silla. Mis manos tiemblan debajo de la mesa.

—Créeme —dice con voz baja y fría— no elegiría esto si tuviera otra opción.

Se inclina hacia adelante, con la mirada fija en la mía. Quiero ver calidez en sus ojos color avellana, pero solo veo algo frío y penetrante. Nunca muestra calidez, y menos conmigo.

—Eres la mayor —continúa. —En teoría, eres hija de Marcella Bellandi. Italiana pura. Un nombre que no suscita dudas. Si le pongo Bianca, despierta curiosidad.

Su mirada se dirige rápidamente hacia Bianca, como si ella fuera un estorbo.

—La curiosidad se convierte en ventaja. Y Roman Valtieri está hecho para detectar la debilidad.

Trago saliva con dificultad.

—No le daré a Roman Valtieri la hija que no puedo permitirme perder.

Sus palabras hieren, pero esa siempre es su intención. Quiere sumisión, y yo rara vez se la doy.

Se inclina más cerca. —Te casarás con él. Este es tu deber. Tu propósito. Harás lo que yo te ordene. ¿Entiendes?

Asiento con la cabeza una vez. El resto de mi cuerpo se va a otro lugar completamente distinto.

—Mírame.

Me obligo a alzar la mirada.

—Dilo.

—Sí, papá.

Las palabras saben a ceniza.

Exhala y se recuesta, como si se hubiera quitado un gran peso de encima. Da otra calada al cigarro. La brasa se aviva.

—Bien. —Su voz se torna práctica, profesional. —Habrá una reunión. Se discutirán los términos. Te comportarás. No me harás pasar vergüenza.

La cena termina como todas las cenas de Bellandi.

Con silencio y humo.

Cuando alguien es traspasado mientras todos fingen que es una estrategia.

Mi padre nos despide con un gesto de la mano, buscando ya su teléfono, con la mente puesta en la próxima guerra. Silvio Costa abre las puertas del comedor.

Bianca y yo entramos al pasillo. Las puertas se cierran tras nosotras con un clic que suena demasiado definitivo.

El aire fuera del comedor se siente más frío. La luz de la araña se desvanece en el pasillo hasta que solo nos guían los apliques, charcos de ámbar sobre mármol.

Bianca me agarra del brazo en cuanto nos perdemos de vista. —Sie. Su voz se quiebra. —No puede ser que hable en serio.

No contesto. Los latidos de mi corazón resuenan como un tambor en mis oídos.

—¡Di algo!, suplica, siguiéndome cuando empiezo a caminar.

—¿Qué quieres que diga? —Intento mantener la voz firme, pero suena más suave de lo que pretendo—. Lo oíste.

—Ha perdido la cabeza. Bianca gesticula con vehemencia mientras habla, sus pulseras tintinean. —No puedes casarte con él. Roman Valtieri no solo mata gente, Sie, sino que disfruta haciéndolo. ¿La banda de Vescari? Todos. Desaparecidos.

—Silencio —susurro, mirando las cámaras del techo.

Baja la voz, pero no su enfado. —¿Vas a hacerlo sin más? ¿Obedecerle como a uno de sus soldados?

Me detengo al pie de la escalera. Ella no tiene ni idea.

—Eso es exactamente lo que soy —digo—. Su soldado. Su herramienta. Esto es solo otra orden.

—Eso no es cierto. —Se interpone en mi camino, bloqueando las escaleras. Su perfume —margaritas y vainilla —me llega antes de que pueda rodearla—. Lo has hecho todo por él. Todo. Y ahora él… te está cambiando como si nada…

—Como una propiedad, termino. —Eso es lo que somos. Activos. Nombres. Piezas.

Las lágrimas empañan sus ojos. —No te mereces esto.

Una especie de risa me recorre el cuerpo. —El merecimiento no existe en nuestro mundo.

A Bianca le tiembla la barbilla. —Hablaré con él.

—No lo hagas. —La agarro de la muñeca antes de que pueda moverse—. Por favor. Solo lo empeorarás.

Por un instante, nos quedamos allí parados. Su cabello refleja la luz. No suelto su muñeca.

No soluciona absolutamente nada. El espacio entre nosotros sigue ahí. Siempre lo ha estado.

—Prométeme que hablaremos más tarde —susurra ella.

—Prometo.

La suelto y subo las escaleras.

Odio la incompetencia. Odio la desobediencia. Odio el sentimentalismo. Todo.

Esos tres se arrastran alrededor del poder como gusanos en una herida. Ruidosos. Prepotentes. Inútiles.

Mi padre solía decir que la indecisión mata más rápido que las balas.

Le encantaba ese tipo de cosas. En aquellos tiempos en que todavía creía en su propia leyenda.

Luego murió y me dejó una casa llena de guerras a medio terminar y deudas impagadas. Como si el caos fuera una especie de tesoro familiar por el que debiera darle las gracias.

No estaba agradecido.

Me tocó el desastre. Y las ganas de quemarlo todo y dejarlo limpio.

El apellido Valtieri no se está suavizando para mí. Se está volviendo más incisivo. Más duro. Algo que hace que los hombres se orinen encima antes incluso de saber por qué.

Ya susurran mi nombre del mismo modo que susurraban el suyo. Algunos, por respeto.

Algunos lo hacen para ver qué sensación les produce en la boca, para decidir si el nuevo jefe sangra igual que el anterior.

Mi reputación como el fantasma de Boston me granjea respeto o temor. Cuando murió aquel viejo y miserable, ocupé su lugar. Nadie se atrevió a cuestionarlo.

Si alguien dudaba, se lo recordaba. Rápido. Sin discursos. Solo resultados.