Capítulo 2

Sus ojos se iluminan. Casi sonrío.

—Lo es, sin duda. —Bianca se inclina, encantada—. Se cree la gran cosa porque se acuesta con Roman Valtieri.

Valtieri.

El nombre encaja de inmediato. A Roman Valtieri lo conocen como el Fantasma, porque nadie lo ve venir antes de morir. A su padre le encantaba mandarlo a arreglar sus desastres. Joder, yo nunca lo he visto, solo sé que mató al objetivo que yo buscaba antes de que yo llegara. Me cabreó, pero al menos fue una muerte menos en mi historial.

Lo había dejado sentado en un banco de la iglesia, con la garganta abierta limpiamente y el cuchillo aún metido en la chaqueta del muerto. Lo odié por eso. Lo odié aún más porque el corte fue perfecto.

Los Valtieri son una familia rival. Una religión rival. Y Roman ocupó el puesto de su padre hace dos años. Nadie pregunta cómo. Nadie es tan tonto.

Mi padre lo odia con ese odio que parece heredado. Viejo. Profundo.

La voz de Bianca baja de tono, con un aire de complicidad. —Vale, pero… muchas chicas matarían por acostarse con ese hombre.

Le entrego la pistola y los protectores auditivos a una de las guardias, indicándole que haga lo mismo. El metal se me escapa de la mano y casi echo de menos el impacto. Prefiero una hoja. Pero cuando disparo, no fallo.

—¿Por qué? —pregunto, porque es más fácil dejarla hablar que explicar cómo los chismes se convierten en moneda de cambio en esta casa.

—Obviamente no lo he visto. A Bellandi y Valtieri. —Pone los ojos en blanco—. Pero corre el rumor de que está buenísimo. De esos que te arruinan la vida.

Resoplo. —Eso suena a Valentina intentando resignarse a la vida monótona. Los italianos bajitos nunca han sido precisamente un gran premio.

—Lo he oído de varias mujeres —insiste Bianca. —Y es alto.

Alto. Peligroso.

Lo guardo y no vuelvo a pensar en ello.

—¿Cuándo fue la última vez que te acostaste con alguien? —pregunta con demasiada naturalidad.

La pregunta me toma por sorpresa.

Me detengo y la miro. —¿Qué?

—Es decir, cada vez que menciono a un hombre atractivo, lo conviertes en un ogro. Ella inclina la cabeza. —¿Te gustan los hombres? ¿Hay algo que quieras decirme?

—Eres ridícula. La interrumpí antes de que pudiera replicar. —Para empezar, tienes un gusto pésimo. Segundo, Valtieri es un enemigo. ¿Por qué iba a elogiarlo?

Canta eso de «No contestaste mi pregunta» como una niña que pide golosinas.

Me dirijo hacia la salida. Las luces fluorescentes zumban sobre mi cabeza. Unos blancos de papel flotan en la corriente que entra por la puerta.

La última vez que dejé que alguien se acercara, mi padre lo hizo desaparecer. No lo mató, simplemente se fue. En silencio. Como mi padre hace todo.

Bianca no lo sabe.

Ella no lo hará.

Afuera, el aire huele a sal y gases de escape. La ciudad avanza entre bocinazos y tendederos que se extienden entre los edificios. Y por un instante, me pregunto cómo habría sido mi vida si simplemente hubiera sido… una persona común y corriente.

Entramos en el estacionamiento con el aspecto de dos chicas nacidas de la misma sangre y destinadas a usos muy diferentes.

Bianca tararea desafinadamente, probablemente ya imaginando la historia que contará en la cena. La observo con expresión impasible. Su suavidad siempre me ha parecido algo que no debería tocar.

—Señorita Bellandi.

La voz de Silvio Costa rompe el silencio.

Está de pie junto al sedán negro con el motor en marcha, vestido con un traje impecable. Siempre ha sido bueno en ser el hombre que desaparece como por arte de magia hasta que se le necesita.

Mi padre lo llama mi sombra.

El coche ya está esperando.

—Tu padre requiere tu presencia en la cena.

Siento un nudo en el estómago.

Bien. La cena. Lo que se suponía que debía recordar.

—Mierda —murmuro.

El rostro de Bianca refleja mi pánico.

Intercambiamos una mirada que solo las hermanas pueden pronunciar con fluidez. Esa que dice que estamos muertas.

—Silvio Costa —intenta decir Bianca, con una risa nerviosa—. ¿Crees que se dará cuenta si estamos un poco…?

—Siempre se da cuenta —interrumpí.

Silvio Costa abre la puerta sin decir palabra. Con un silencio que no deja lugar a negociación.

Bianca exhala dramáticamente. —Fantástico. Ni siquiera me cambié.

Primero me deslizo en el asiento trasero; el cuero está fresco al tacto. El habitáculo huele ligeramente a aceite de armas y cítricos. Bianca se sienta a mi lado, sin dejar de hablar de su pelo y su ropa. No presto atención a su discurso dramático. Estoy demasiado absorta en lo que estamos a punto de encontrar.

La puerta se cierra con un golpe sordo y decisivo.

El motor ronronea.

Y así, el mundo exterior cobra vida, los edificios y la luz del sol se funden mientras Silvio Costa nos conduce hacia la mansión, hacia el hombre que lo construyó todo.

Somos hermanas de nombre, pero opuestas por naturaleza.

Y ambas estamos a punto de sentarnos a la misma mesa con el diablo que se hace llamar nuestro padre.

La mansión Bellandi se cierne sobre nosotros, aterrorizando a North Shore con su promesa de violencia.

Soldados con traje y auriculares permanecen de pie en la puerta, con las manos siempre cerca de las fundas de sus pistolas. Uno de ellos tamborilea nerviosamente con el pulgar contra la palma de la mano. Me miran más tiempo a mí que a Bianca. Aquí, la seguridad es algo que hay que ganarse. E incluso así, puede ser revocada.

El coche reduce la velocidad. La grava cruje bajo los neumáticos. Paredes de estuco color crema, molduras frescas descoloridas por la sal y el paso del tiempo. Los azulejos de terracota arden con los últimos rayos de luz. Las puertas de entrada son enormes, de madera tallada ennegrecida por el paso del tiempo. Han visto pasar a generaciones enteras sin importarles quién saliera.

La fuente sigue funcionando en el patio. A los ángeles de mármol que la adornan les faltan las manos. Aun así, el agua se derrama, colándose entre las enredaderas que trepan por las paredes como si intentaran escapar.

El último Bellandi construyó este lugar en los años 70. Mi padre lo restauró, pero nunca lo modernizó.