Capítulo 1

No se me da bien nada de eso.

No ser una Bellandi. No ser la hermana mayor de nadie. No doblegarme y llamar sagradas las reglas solo porque esta familia dice que lo son.

Nunca he sido lo que querían. Quizás porque, en realidad, alguna parte de mí nunca les perteneció.

Durante años, en el fondo, seguí sintiendo lo mismo que Navarro.

Hasta la noche en que vi morir a mi madre.

Yo tenía cinco años.

Y lo recuerdo todo.

El suelo de mármol estaba resbaladizo por su sangre. El disparo aún resonaba en la habitación. Mis manos, tan pequeñas que apenas podían cubrir la herida, presionaban y presionaban como si pudiera mantenerla unida. Como si, si me quedaba quieta el tiempo suficiente, ella también se quedaría quieta.

Su perfume, jazmín y humo, aún se aferra a los rincones de mi memoria.

Los hombres que la mataron no me tocaron. A eso lo llamaron misericordia.

He tenido veinte años para discrepar.

Me dejaron con vida y jamás olvidé sus rostros. La única pista que tengo es un anillo de sello que vi cuando la pisotearon como si fuera un mueble. Un escudo italiano, desgastado en los bordes como si mil dedos descuidados lo hubieran besado.

Durante años, pensé que pertenecía a mi padre.

Vittorio Bellandi. Jefe de la familia de North Shore. Un hombre cuyo nombre hace que la gente baje la voz.

Pero su anillo es diferente. Y mi madre ya estaba huyendo de él cuando la encontraron.

Tuvo una aventura con la hija de un capo de un cártel del Pacífico. Esa hija era mi madre. Cuando nací, huyó conmigo a Tampa. Ciudad nueva. Nombres nuevos. No importaba. No se puede escapar de la sangre.

Cuando ella murió, Vittorio me encontró.

Me dio su nombre. Su idioma. Sus reglas.

No me dio opción.

Marcella Bellandi, su esposa, fingía tolerarlo. De todos modos, no tenía ningún poder. Yo era la mancha que no podía borrar de su mantel impecable. Nunca dejó de intentarlo.

Cuando me sacaron de Tampa, yo seguía arrodillada junto al cuerpo de mi madre, esperando a que abriera los ojos.

Luego me desperté en North Shore.

Nos entrenaron para olvidar. Para disparar. Para luchar. Para servir.

No se puede heredar un imperio siendo ilegítima.

Pero sí puedes protegerlo.

Sangrar por él.

Matar por él.

En eso me convertí. En la espada de mi padre. Siempre cerca. Apuntando hacia donde necesitaba derramar sangre.

Si las demás familias descubrieran que Vittorio Bellandi usó a su hija bastarda como ejecutora, lo llamarían por su nombre. Desesperación. Deshonor. Por eso me mantienen oculta.

Bianca Bellandi, la hija predilecta de Marcella, será el rostro del imperio. El mundo se rendirá ante su sonrisa y sus tacones de diseño.

El mundo sabía que Vittorio Bellandi tenía dos hijas. Solo que conocía mejor a la bonita. Bianca sonreía para las cámaras. Yo aparecía en los archivos familiares, en los papeles de bautismo, en las fotos benéficas tomadas desde malos ángulos, siempre lo suficientemente presente como para ser legítima y lo suficientemente ausente como para ser olvidada.

Me mantengo entre bastidores, buscando a los hombres que llevaban ese anillo.

Y cuando los encuentre, haré que deseen haberme matado también.

—¿Me estás escuchando?

La voz de Bianca se impone por encima del estruendo de los disparos.

Parpadeo. El aire pica a pólvora y lejía. Los blancos cuelgan en sus carriles, destrozados.

Bianca se quita las orejeras y exhala. Su pintalabios no se ha corrido.

—Estoy escuchando. Observo cómo el blanco se desliza hacia nosotros por su polea.

¿En serio? ¿Entonces qué acabo de decir? Bianca se pone las manos en las caderas. Se le da mejor mostrarse decepcionada que enfadarse.

—Algo sobre… Miro su expresión, me arriesgo. —¿Un chico?

Es una suposición. Y una mala.

Bianca protesta. —Me arrastras hasta aquí para que estemos juntas y te desconectas a la mitad de mi historia. ¡Increíble!

Yo no llamaría a eso un momento de hermanas. Bianca es sensible y necesito protegerla. Eso es lo que es.

La diana se detiene frente a nosotras.

Su diana: fallos por todas partes. Un tiro certero al corazón. Mejor que la semana pasada.

—Estaba escuchando —miento. Hago una señal a los guardias. Se acercan sin hacer ruido: corbatas oscuras, ojos aún más oscuros.

—No, no lo eras. Dije que Valentina Rossetti me llamó rubia falsa —Bianca se sacude el cabello rubio—. Como si las italianas no pudieran ser rubias.

Me detengo. El nombre resuena en algún rincón de mi memoria. —¿Quién?

—Menuda zorra. Si papá te dejara venir a las galas, Sie, sabrías perfectamente a quién me refiero.

—Sabes por qué no voy. Reviso la pistola. —Muéstrame tu postura.

Bianca levanta una pistola invisible, pero de forma incorrecta. Como si estuviera posando para una cámara, en lugar de prepararse para el retroceso.

—Apoya bien los pies. Le doy un codazo en el talón con la bota. —Estás otra vez en cuarta posición. Esto no es ballet. Si no te apoyas bien, el retroceso te hará caer al suelo.

Suspira, con la postura encorvada. El sarcasmo asoma entre las arrugas cansadas de su rostro. —Bien. Olvídate del baile. ¡Mentalidad de matar! Las palabras salen secas. Levanta las manos, cansada pero desafiante. —En serio, es una tontería que te mantenga escondida. Tú eres la que sabe disparar.

Levanto el arma. Su peso se asienta en mi mano, firme y familiar. Una de las pocas cosas honestas que conozco.

—Estoy exactamente donde él quiere que esté.

El siguiente objetivo comienza a deslizarse hacia atrás por el carril. Bianca observa, con los labios entreabiertos, una pausa vulnerable en su rostro, como si cualquier sentimiento real pudiera hacerse añicos si se arriesgara a decirlo en voz alta.

Disparo.

Una vez. Dos veces. Tres veces.

Tres agujeros perfectos en el corazón.

El blanco se aleja. No lo miro mucho tiempo. Me giro hacia ella.

Hace pucheros, deliberadamente, esperando a que yo ajuste la distancia. Su mirada es un desafío. De esos que hacen que los hombres se disculpen antes de saber por qué.

Como ya dije, nunca se me ha dado bien eso de ser la hermana mayor.

Nos parecemos a primera vista: boca carnosa, nariz pequeña y piel que se broncea al sol. Pero ahí terminan las similitudes. Ella es rubia, de piel dorada y rasgos claros. Mi cabello es tan oscuro que podría ahogarme en él. Sus ojos son azules; los míos, marrones. Además, me saca un par de centímetros: Bianca mide un metro setenta y yo, uno sesenta y ocho.

Bianca lo intenta, siempre. Intenta superar lo que parece una distancia infranqueable. No soy fácil de querer. Mis manos recuerdan cosas que las suyas no. Convencí a mi padre para que me dejara enseñarle a defenderse. Es lo más parecido a una rama de olivo que tengo.

Aunque no lo haga bien como hermana, es por ella.

Ella nunca me trató de manera diferente después de enterarse de la verdad sobre mi madre.

Eso cuenta para algo.