Capítulo 2: ¿Quién ha dicho que no hay boda?

Antes de que diera el primer tono, mi madre entró por la puerta con las servilletas planchadas.

Miró los cristales rotos. Miró a mi hermana. Me miró a mí.

Y mi madre —que en toda su vida no ha levantado la voz por encima de un murmullo educado— dijo:

—¿Dónde está.

—En un avión —contestó mi hermana—. Hacia Sienna.

Las servilletas cayeron al suelo.

—¿Hoy? —La cara de mi madre hizo algo que nunca le había visto hacer—. ¿Se ha ido hoy?

—Se fue anoche —dije—. Me lo ha comunicado hoy.

Mi padre entró detrás de ella, todavía en camiseta interior, con la pajarita colgando suelta del cuello. Sesenta y tres años y se había pasado toda la semana ensayando su paseo hasta el altar para no tropezar.

—Pues cancelamos —dijo mi madre, buscando ya el móvil, entrando ya en modo control de daños, porque eso es lo que hacen las madres—. No pasa nada. Es humillante, pero no pasa nada. Mejor sin boda que con un mal matrimonio. Tu padre se lo explicará al abuelo y yo llamaré a…

—No.

Se detuvo.

—Ava, cariño…

—No voy a cancelar.

—Hija, no hay novio.

—¿Quién ha dicho que no hay novio?

La habitación se quedó en silencio.

Quiero que entendáis algo de mi familia. No somos dinero antiguo. Mi abuelo puso ladrillos durante treinta años. Mi padre levantó una empresa de materiales de construcción desde un garaje. Mi madre dio clase a niños de nueve años hasta los cincuenta. Cuando la madre de Ryan Cole los conoció, preguntó para qué cáterin habían trabajado.

Los Cole aparecen en tres libros de historia y tienen once euros en el banco. Eso es todo. El título desapareció hace generaciones. Solo queda el apellido y el desprecio.

Y se habían pasado once meses haciendo sentir a mi familia que se les estaba permitiendo entrar en algo.

Mi madre había aprendido qué tenedor. Mi padre se había comprado un traje que odiaba. Mi hermana se había memorizado los nombres de los padrinos de Ryan.

Cuatrocientas personas iban conduciendo hacia esa capilla ahora mismo, la mitad invitados de Ryan, todos listos para vernos humillados en alta definición.

Miré las manos de mi madre, todavía temblando alrededor del aire vacío donde habían estado las servilletas.

No.

Podía perder al hombre. Bien. Perdería al hombre.

Lo que no iba a perder era la dignidad de mi familia por culpa de un tío que ni siquiera se había molestado en cancelar su propia boda.

—Ava. —La voz de mi hermana salió muy pequeña—. ¿A quién estás llamando?

Giré la pantalla hacia ella.

Leyó el nombre.

Se le descolgó tanto la mandíbula que la oí crujir.

—¿Te has vuelto loca?

—Probablemente.

—Ese es… Ava, ese es Damien Blackwood. Ese hombre intentó enterrar tu caso de Harbor Row durante ocho meses. Te humilló en televisión en directo. Tú me dijiste, y cito textualmente, que preferías masticar cristal antes que compartir ascensor con él.

—Sí, lo dije.

—Entonces ¿por qué…?

—Porque —dije— es la única persona sobre la faz de la tierra que podría decir que sí.

Se me quedó mirando.

Pulsé llamar antes de poder pensarlo un segundo más.

Esto es lo que hay que saber sobre Damien Blackwood.

Hace siete años entré en la facultad de Derecho de Cardiff con una beca completa desde un instituto público, con una americana del mercadillo, y él ya estaba allí: único heredero de Blackwood Holdings, un metro noventa, mandíbula de retrato judicial, el tipo de hombre que pone nerviosos a los profesores.

Nos repartimos todos los premios de aquel curso. Todos. Primera en Contratos: yo. Primero en Responsabilidad Civil: él. Final de juicio simulado: mesas enfrentadas, y desmontó mi argumento con tal limpieza que después el juez me pidió perdón.

También me arruinó todas las citas que intenté tener en mi vida.

Una vez pasé un curso de verano entero flirteando con un estudiante de intercambio guapísimo. El día que por fin se ofreció a llevarme la bolsa, Damien apareció de la nada y dijo: «Winters, ¿te has roto el brazo o esto es una actuación?».

El chico no volvió a hablarme nunca.

Luego llegó el mundo real y acabamos en lados opuestos de la misma pelea: yo represento a los inquilinos de Harbor Row. Blackwood Holdings es dueña de la manzana.

Tres años de vistas. Tres años de él recostado en la silla con esa media sonrisa insoportable mientras yo destrozaba sus números. Tres años de titulares llamándonos fuego y hielo.

Toda la ciudad daba por hecho que nos odiábamos.

Yo también.

El teléfono dio un tono.

Dos.

Tres.

Cuelga, dijo mi cerebro. Cuelga ahora mismo, esto es lo más humillante que vas a hacer en tu…

La línea se abrió.

Y aquella voz grave —la que me había quitado el sueño antes de cada declaración durante tres años— dijo, con cuidado, casi con cautela: