Mi enemigo en el altar

Mi boda era en seis horas.

Mi novio estaba en un avión.

No hacia mí: hacia ella.

Su mejor amiga de la infancia tenía fiebre.

Así que me dijo que lo aplazáramos.

Le dije que no.

Y ese fue el momento exacto en que mi vida se partió en dos.

—Ava, no te pongas dramática. —La voz de Ryan llegaba por el teléfono, tranquila, razonable, la voz que usaba con los periodistas hostiles—. Sienna tiene treinta y nueve y medio. Está sola en una obra a mil kilómetros. ¿Qué querías que hiciera?

—Casarte conmigo —dije—. Ese era el plan. Lleva siendo el plan once meses.

Estaba de pie en mitad de la casa que nos habían comprado mis padres, sujetando una copa de champán grabada con «Ryan & Ava», y oía a una mujer toser suavemente de fondo.

No sonaba como si se estuviera muriendo.

Sonaba como si estuviera sonriendo.

—Estás siendo mezquina —dijo Ryan—. Sabes por lo que ha pasado Sienna.

Sí. Lo sabía.

Lo sabía porque llevaba cuatro años pagándolo.

En mi veintisiete cumpleaños, a Sienna le dieron un empujón en una gala benéfica y se hizo un morado en el codo. Ryan se fue de mi cena de cumpleaños antes de los principales y condujo hora y media para sujetarle una bolsa de hielo en el brazo.

En nuestro aniversario, alguien en una fiesta llamó trepa a Sienna. Ella lloró. Ryan salió de nuestra suite del hotel a las once de la noche y volvió a las siete de la mañana oliendo a su perfume.

Y anoche —la noche antes de nuestra boda— Sienna le mandó la foto de un termómetro.

Él me besó la frente, me dijo que durmiera bien y cogió un vuelo nocturno.

—Ryan. —Dejé la copa de champán con muchísimo cuidado, porque mis manos querían lanzarla—. Una pregunta. ¿Puedes estar en la Capilla Vale a las doce? Sí o no.

—Ava…

—Sí o no.

—Estoy a tres horas del aeropuerto más cercano. —Una pausa. Ruido de tráfico. Su tos otra vez—. Es físicamente imposible. Pásala a mañana. Un día. Todo el mundo lo entenderá.

—Pasarla —repetí—. Mi madre está ahora mismo planchando doscientas servilletas. Mi abuelo ha venido en avión desde Escocia con una bombona de oxígeno. Cuatrocientos invitados ya están conduciendo hacia la capilla. Media prensa del país ha confirmado porque a tu familia le encanta una buena foto.

—Pues llámalos.

—¿Y les digo qué, Ryan?

Silencio.

Le oí alejarse de ella. Oí cerrarse una puerta. Y recuerdo haber pensado: es lo primero considerado que hace en todo el día, y lo ha hecho por la intimidad de ella, no por la mía.

—Diles que la boda se aplaza —dijo—. Di que la novia se ha echado atrás, si te resulta más fácil.

Algo dentro de mi pecho se quedó muy callado.

No gritó. Se calló.

Como se queda una casa cuando el incendio por fin se apaga.

—Voy a ser extremadamente clara —dije—. Si no estás delante de ese altar a las doce en punto, hemos terminado. No aplazado. Terminado.

Se rió. De verdad se rió.

—Ahí está. Los celos. Ava, sé que hoy estás sensible, las novias se ponen sensibles, pero esto del ultimátum no te queda bien. —Su tono se endureció hasta esa superioridad de los Cole que llevaba puesta como colonia—. Si no quieres perderme, aplaza la boda. Ese es el trato.

—Ese es el trato —repetí.

—Buena chica. Te llamo esta noche.

Colgó.

Me quedé ahí de pie con una bata de seda de dos mil euros y el pelo en rulos, en una casa que elegí porque la luz de la mañana entraba perfecta en la cocina, mirando la pared de fotos de compromiso enmarcadas que mi madre había colgado ayer con sus propias manos.

Cuatro años.

Llevaba cuatro años viendo su pequeña función y me había dicho a mí misma que estaba siendo generosa. Segura. Madura.

No era madura.

Era una idiota con un imán de «reserva la fecha» en la nevera.

Cogí la foto más cercana —el brazo de Ryan en mi cintura, mi cara vuelta hacia él como si fuera un clima por el que dar gracias— y la solté.

Cristales por todas partes.

Mi hermana pequeña vino corriendo.

—¿Ava? Ava, ¿qué te ha…? —Me vio la cara y apretó la boca—. Menudo cabrón. Apártate. Déjame romper las demás.

No me aparté.

Ya estaba pasando mis contactos.

Pasé de Ryan. Pasé de mamá. Pasé de todas las amigas que me dirían que llorara.

Y me detuve en un nombre que había bloqueado, desbloqueado y vuelto a bloquear durante siete años.

El hombre que había convertido mi vida en una zona de guerra desde que tenía veintidós.

Mi enemigo.