Capítulo 2: La casa que me conocía

No dormí.

A las seis de la mañana me levanté para buscar el baño y me estampé contra una pared de pecho desnudo y caliente.

Dante. Albornoz de seda negra, el pelo mojado, una toalla al cuello. Me sujetó por los codos.

—¿Qué haces aquí? —solté.

Una ceja oscura se arqueó.

—Es mi casa. ¿Dónde iba a estar?

Cierto. Casada. Estaba casada con él. Se supone que llevaba un año despertándome a su lado cada mañana.

Lo esquivé y el talón me resbaló en una baldosa húmeda.

Me caí de golpe. O no. Su brazo me rodeó la cintura y tiró de mí, y aterrizamos juntos en el suelo, él absorbiendo el impacto con el hombro, mis palmas planas sobre su pecho. El albornoz se abrió. Me llevé una buena ración de tinta, cicatrices y un cuerpo al que, obviamente, le habían disparado más de una vez.

—¿Estás bien? —Su voz sonaba áspera.

—Estoy bien. —Me tapé los ojos con la mano—. Ciérrate el albornoz.

Se rio. Se rio de verdad. Llevaba tres años conociendo a ese hombre y jamás le había oído ese sonido.

Intenté levantarme. Tiró de mí otra vez hacia él.

—¿Por qué te sonrojas? —Tenía la boca en mi oreja, el aliento caliente en mi garganta—. Las esposas no se sonrojan.

Se me trabó el pulso.

Era su casa. Su territorio. Si a Dante Moretti se le ocurría dar un paso, no había nada en este mundo que yo pudiera hacer para impedirlo. Y peor aún: una parte traidora de mí se había quedado muy quieta y muy interesada.

Solo me besó otra vez en la frente.

—Vístete —dijo, levantándose y tirando de mí con una mano—. Esta noche te llevo a un sitio.

—¿Dónde?

Ya se había ido.

Así que pasé el día haciendo lo que haría cualquier mujer en una casa en la que supuestamente vivía.

Registrarla.

Nada. Ni una prenda en los armarios salvo las que habían traído el día anterior con la etiqueta puesta. Ni una fotografía. Ni un cepillo de dientes que no fuera nuevo.

Y entonces abrí el armario de la cocina.

Dentro: una caja del té Assam ahumado que solo vende una tienda en toda la ciudad, el que bebo cada mañana. Caramelos de mantequilla salada de la pastelería italiana de Taylor Street, los que me comí de tres en tres en el cumpleaños de Adrian hace cuatro años. Un bote exacto del champú que uso desde la universidad.

Me quedé allí con la caja de té en las manos, temblando.

Adrian no sabía qué té bebía yo. Adrian me había regalado lirios durante seis años porque nunca se fijó en que los lirios me cierran los ojos de la hinchazón.

Lo dejé todo exactamente como estaba.

Esa noche, antes de salir, me vibró el móvil.

Sienna: ¡¡¡Ivy!!! Adrian me ha contado lo del accidente. ¿Estás bien?? No he podido dormir de la preocupación ??

Sienna: ¿De verdad no te acuerdas de nada? ¿Ni siquiera de mí?

Miré aquel mensaje de mi mejor amiga de nueve años —la chica que durmió en el suelo de mi casa cuando murió mi abuela, la chica a la que pagué el alquiler dos veces— y escribí:

Ivy: Perdona. ¿Quién eres?

Aparecieron los tres puntos. Desaparecieron. Volvieron a aparecer.

Sienna: Ay, cariño. Soy Sienna. No te preocupes por nada. Yo me ocupo de Adrian por ti ?

Me reí a carcajadas en un ático vacío.

Dante apareció en el umbral con traje negro, observándome.

—¿Algo gracioso?

—Estoy recordando cómo se sonríe —dije.

Me tendió la mano. La cogí.

Y ese fue el momento en que dejé de planear una broma y empecé a planear otra cosa completamente distinta.

Porque Adrian Vale me había tirado como un abrigo que ya le aburría.

Me había entregado a otro hombre para que me mantuviera calentita hasta que él terminara de jugar.

Vale.

Pues vamos a ver qué pasa cuando el otro hombre decide que no me quiere devolver.

El coche de Dante se detuvo delante de un club privado en Rush Street.

A través del cristal, en un reservado iluminado de dorado, vi a Adrian.

Y acurrucada contra su pecho, riéndose con la mano metida dentro de su chaqueta, estaba Sienna.