Capítulo 1: «Él es tu marido»

Desperté en una cama de hospital con tres costillas fisuradas y un diamante en el dedo.

Mi prometido estaba a los pies de la cama.

Me miró directamente a los ojos y dijo:

—Yo no soy tu prometido.

Después señaló al hombre del abrigo negro que estaba junto a la ventana.

—Es él. Dante Moretti. Tu marido.

El hombre más peligroso de Chicago ni siquiera parpadeó.

—Así es —dijo Dante—. Soy tu marido.

Dos minutos antes, yo había decidido fingir amnesia como broma.

Eso era todo. Una tontería, una travesura estúpida. Había abierto los ojos, había visto a Adrian Vale —el hombre al que había querido durante seis años, el hombre al que había pagado la carrera de Derecho trabajando en dos empleos— y había pensado: a ver cómo se le queda la cara cuando le pregunte quién es.

Así que pregunté.

—¿Quién eres tú?

Esperaba pánico. Lágrimas. Que me cogiera la mano y dijera nena, soy yo.

En vez de eso, se le iluminó la cara como a quien le acaban de entregar un indulto.

Y me regaló.

Me quedé muy quieta bajo aquella manta fina de hospital, con el corazón golpeando tan fuerte que el monitor me delató, y miré a Dante Moretti. Uno noventa y tres. Una cicatriz partiéndole una ceja. Ojos de pizarra mojada. El amigo más antiguo de Adrian, su socio, el hombre que en tres años jamás me había mirado con nada más cálido que desprecio.

El hombre que me odia.

No corrigió a Adrian. Se acercó a la cama, me cogió la mano y deslizó el pulgar sobre mi alianza como si se la hubiera puesto él mismo.

—Te has dado un golpe en la cabeza, tesoro —dijo—. No te esfuerces.

Sonreí con toda la dulzura del mundo.

—¿Me llevas a casa?

La casa resultó ser un ático sobre el río, con suelos de mármol negro y cristaleras del techo al suelo. Dante me dijo que llevábamos un año viviendo allí juntos.

Recorrí todas las habitaciones.

No había ni rastro de mí. Ni una foto, ni un cepillo, ni uno solo de mis libros. Fuera lo que fuese aquello, se lo habían inventado en algún momento entre que mi coche volcó en Lake Shore Drive y yo abrí los ojos.

Asentí y dije:

—Es precioso.

Luego fui a por un vaso de agua y oí voces en el salón.

—Un mes —decía Adrian—. Solo te pido eso. Haz de marido suyo un mes.

—¿Y cuando recupere la memoria?

—Entonces la convenzo. Ivy lleva enamorada de mí desde los diecinueve. —Una risa—. Llorará, gritará y me perdonará. Siempre lo hace. Solo necesito espacio para respirar.

Espacio para respirar.

Me quedé en el pasillo a oscuras, con el vaso en la mano, y sentí que algo dentro del pecho se me quedaba muy, muy callado.

—Así que al final pasó lo de Sienna —dijo Dante.

—No lo digas así. —La voz de Adrian se volvió engreída—. Yo quiero a Ivy. Voy a casarme con Ivy. Sienna es… divertida. Blandita. No me exige nada. —Una pausa—. Pero ni un dedo encima de mi chica, ¿eh? Por eso te elegí a ti. Nunca la has soportado.

Silencio.

Y entonces Dante dijo, en voz baja:

—No. Nunca pude.

Me giré para marcharme y el codo tiró un jarrón de cristal de la consola.

Estalló contra el mármol.

Los dos aparecieron por la esquina a la vez. A Adrian se le fue el color de la cara: por un segundo vi miedo de verdad, el miedo del hombre al que acaban de pillar con la mano entera dentro del fuego.

Dante llegó primero.

Yo estaba descalza en medio de un mar de cristales. Cruzó la habitación en cuatro zancadas, se agachó y me levantó del suelo antes de que una sola esquirla me rozara la piel. Sentí su corazón a través de la camisa. Firme. Lento. Como si nada en este mundo pudiera asustarlo.

—Estás sangrando —dijo.

No era verdad. Sangraba él. Una astilla le había abierto una línea roja y fina en el dorso de la mano al apartar el cristal.

Ni siquiera la miró.

Me llevó al sofá, me dejó allí como si fuera algo que se rompe y se puso en cuclillas delante de mí. Detrás, Adrian seguía congelado en el umbral, con la boca entreabierta.

Dante me apartó el pelo de la cara.

Y entonces, delante del hombre que acababa de decirle que no me tocara, se inclinó y me besó en la frente.

—Todavía no me recuerdas —murmuró—. No pasa nada. Iremos despacio.

Lo miré por encima de su hombro —directamente a la cara blanca y furiosa de Adrian— y por fin entendí una cosa.