Capítulo 3: La prenda

El reservado se quedó mudo en cuanto entré.

Doce amigos de Adrian. Doce cabezas girándose. Doce pares de ojos rebotando entre yo, Adrian y el hombre enorme que apoyaba la mano en la base de mi espalda.

Sienna se recompuso primero. Se desenredó de Adrian lo justo para parecer adorable y no lo suficiente para parecer culpable.

—¡Ivy! Dios mío, ven aquí. Ven a conocer a mi novio.

Mi novio.

Me lo dijo a la cara. A la cara de la mujer que se los presentó. Nueve años de amistad, y lo dijo con una sonrisita, porque se suponía que yo era una pizarra en blanco, una muñeca con la memoria borrada, inofensiva.

Adrian no la frenó. Le gustaba. Vi cómo le gustaba: la emoción de abrazar a otra mujer delante de mí y salirse con la suya.

—Hola —dije, muy amable—. Perdona, no recuerdo tu nombre.

La sonrisa de Sienna parpadeó. Solo una vez.

Alguien sirvió copas. Alguien propuso jugar a cartas: el que pierde, prenda, evidentemente, porque esta gente tiene veintiocho años y la cabeza de dieciséis.

El ambiente se animó. Sienna tiró de la cara de Adrian hacia la suya.

—¡Bésala! —gritó alguien—. ¡Bésala, bésala!

Lo hizo. Despacio, de cara a la galería, con una mano en su pelo y los ojos desviándose a mitad de beso para comprobar que yo miraba.

Yo miraba.

A mi lado, Dante no se había movido. Pero noté el cambio en él: esa manera en que baja la temperatura justo antes de una tormenta.

Entonces saqué mi carta.

Besa a alguien de esta sala durante treinta segundos.

La mesa entera enmudeció.

Todos se inclinaron hacia delante, porque todos sabían, y yo se suponía que no sabía, y la chica sin memoria estaba a punto de buscar por instinto al hombre que su cuerpo recordaba.

Adrian se puso rígido. Miró al techo. A la pared. A cualquier sitio menos a mí. No quería que lo eligiera, no delante de Sienna, no delante de sus amigos.

Y Dante —Dante Moretti, que una vez le dijo a una mesa llena de hombres hechos que prefería un tiro antes que cenar conmigo— se había quedado absolutamente inmóvil.

Dejé la carta y sonreí.

—Bueno, está claro —dije—. Besaré a mi marido.

Me giré hacia él. Ya me estaba mirando. Sentí la tensión abandonarle los hombros como agua.

—¿Listo? —pregunté.

No contestó. Solo inclinó la cabeza, esperando, dejando que fuera mi decisión, y eso me deshizo un poco más de lo que debería.

Así que le rodeé la nuca con las manos y lo besé yo primero.

La sala estalló. Silbidos. Gritos. Cristales chocando.

Y entonces se hizo el silencio, porque la mano de Dante subió hasta mi pelo y me devolvió el beso como un hombre que llevaba tres años muriéndose de hambre: hondo, sin prisa, persiguiéndome la boca cuando intenté respirar, con un brazo cerrado en mi cintura para arrastrarme sobre su regazo.

Treinta segundos son muchísimo tiempo.

En algún lugar lejano, una silla cayó al suelo.

—Basta. —La voz de Adrian se quebró en el aire—. Basta. Es mía, no tienes derecho a tocarla…

Me aparté, mareada, sin pintalabios, y parpadeé mirándolo con mi mejor cara de amnésica confundida.

—Perdón —dije—. ¿He besado a quien no era?

El silencio fue precioso.

Sienna se rio demasiado alto y agarró el brazo de Adrian.

—¡Está de broma! Es un bromista.

Adrian intentó levantarse. Ella lo empujó de vuelta al asiento. Él se giró hacia ella con una mirada de puro veneno.

Y Dante —todavía sujetándome en su regazo como si ese fuera mi sitio— alzó el pulgar y me limpió la comisura de la boca. Despacio. A conciencia. Mirando a Adrian todo el tiempo.

Después dejó su copa en la mesa.

—Tócala —dijo en voz baja— y pierdes la mano.

Nadie en esa sala respiró.

Porque todos sabían que Dante Moretti no hacía amenazas.