Capítulo 2

La puerta del despacho de Patricia estaba abierta cuando llegué, y lo primero que me golpeó fue el sonido.

Sollozos. Delicados, musicales, ensayados.

Brielle estaba acurrucada en el sofá de cuero, la blusa rota por el cuello, arañazos rojos y furiosos bajando por la columna pálida de su garganta. En cuanto me vio, se encogió contra los cojines como si yo hubiera entrado con un hacha.

—Por favor… por favor, no dejen que se me acerque…

Grant estaba junto a la ventana. Mi marido. Quince años de matrimonio y, en mi vida anterior, ni una sola vez vi lo que había debajo de esa cara guapa y razonable.

Ahora lo veía.

—Cass. —Tenía la mandíbula tensa—. Dime que no has hecho esto.

—No he hecho esto.

—¡Entonces explica los arañazos! —Patricia estampó una foto sobre la mesa—. ¡Explica la blusa rasgada! ¿Crees que una chica de veinticuatro años se ha hecho esto a sí misma?

—¿Por qué no? —dije.

La habitación se quedó en silencio. Los sollozos de Brielle dieron un hipido, apenas medio segundo: un tartamudeo en la interpretación.

Patricia se recompuso primero.

—¿Te estás oyendo? Esta pobre chica ha venido de la nada. Sin contactos, sin dinero, manda la mitad de su sueldo a su madre enferma. ¿Qué podría ganar mintiendo sobre la mujer del director general?

—Cofundadora —corregí en voz baja—. Y accionista mayoritaria. Seamos precisos sobre quién soy, Patricia. Va a importar.

Grant cruzó la habitación y bajó la voz, y ahí llegó: el tono que recordaba de mi vida anterior, el tono que una vez confundí con amor.

—Cass, escúchame. Nadie tiene por qué enterarse. Le pides perdón, la compensamos discretamente, firma un acuerdo de confidencialidad y esto desaparece. Intento protegerte. Intento proteger a Lily. ¿Quieres que nuestra hija vea la cara de su madre en las noticias?

En mi vida anterior lloré cuando dijo eso. Creí que estaba de mi lado.

En mi vida anterior, tres semanas después de esta misma conversación, yo llevaba esposas y Brielle dormía en mi cama.

—Protegerme. —Lo miré a los ojos—. Haciendo que confiese una agresión que no cometí.

—¡Siendo inteligente!

La puerta se abrió de golpe. Mi suegra, Eleanor Whitmore, entró en una nube de Chanel N.º 5 y furia, echó un vistazo a la cara empapada de Brielle… y vino directa hacia mí.

La bofetada restalló en el despacho como un disparo.

Mi cabeza se fue de lado. La mejilla me ardía.

—¡Mujer envidiosa y miserable! —El dedo de Eleanor temblaba delante de mi cara—. ¡Atacar a una chica indefensa de la mitad de tu tamaño! Le dije a Grant que no se casara contigo. ¡Le dije que el dinero no compra clase!

Brielle gimió desde el sofá.

—Señora Whitmore, por favor, no discutan por mí… No lo valgo… Me iré, dimitiré, desapareceré, no quiero destrozar la familia de nadie…

—Pobre criatura. —Eleanor corrió hacia ella y le tomó las manos—. Tú no te vas a ninguna parte. La que va a irse de esta empresa es ella.

Patricia se cruzó de brazos.

—Cassandra, estas son tus opciones. Una disculpa por escrito, tu renuncia al consejo y una indemnización. O Brielle pone una denuncia y sales de este edificio esposada delante de trescientos empleados.

Grant dijo en voz baja:

—Piensa en Lily. ¿Quieres que te visite en la cárcel?

Me toqué la mejilla ardiente. Miré a los cuatro —mi marido, su madre, su prima, su amante—, colocados a mi alrededor como un pelotón de fusilamiento.

Y empecé a reírme.

Eleanor retrocedió.

—Ha perdido la cabeza.

—No —dije—. Nunca he estado más cuerda.

Saqué el móvil y lo dejé sobre la mesa entre nosotros, con la pantalla hacia arriba, para que todos pudieran ver cómo marcaba.

—¿Llamar a la policía? Excelente idea, Patricia.

Pulsé el 911.