Capítulo 3

—¡¿Qué estás haciendo?! —Patricia se lanzó sobre la mesa a por mi teléfono.

Di un paso atrás, tranquila, y me lo llevé a la oreja.

—Sí, buenas tardes. Quiero denunciar un delito en curso. Whitmore Hale Group, planta veintidós. Una mujer me acusa de agresión, y tengo motivos para creer que me están incriminando y extorsionando. Envíen agentes, por favor. Sí, permaneceré en el edificio.

Colgué.

Se habría oído caer un alfiler sobre la moqueta.

Brielle se había puesto del color del papel viejo. Sus ojos saltaban —a Patricia, a Grant— en parpadeos rápidos y presos del pánico que ninguna víctima real haría jamás.

La voz de Grant salió estrangulada.

—Cass. ¿Entiendes lo que acabas de hacer? En cuanto la policía lo registre, es público. Periodistas. Accionistas. Ya no hay vuelta atrás.

—¿Y por qué iba a querer volver atrás? —Me senté, crucé las piernas y miré a Brielle—. Mientras esperamos, charlemos. Dices que te agredí en la escalera oeste. ¿A qué hora exactamente?

A Brielle le temblaban los labios.

—A las… cuatro y media…

—¿Qué llevaba puesto?

—Una… una americana color crema. Tacones negros. —Impecable. Alguien había estudiado la foto de mi tarjeta de acceso de esa misma mañana.

—¿Había alguien más en la escalera?

—No —susurró—. Nadie usa esa escalera. Y la cámara de esa planta lleva semanas estropeada, así que usted sabía que nadie iba a…

Se detuvo.

Se llevó la mano a la boca.

Dejé que el silencio se estirara hasta gritar.

—Interesante —dije con suavidad—. Una auxiliar júnior, tres meses en la empresa. Y conoces el estado de mantenimiento de una cámara concreta en una planta concreta.

—Yo… la gente habla… todo el mundo lo sabe…

—¿Ah, sí? —Me volví hacia Patricia—. ¿Tú sabías que esa cámara estaba estropeada?

Patricia abrió la boca. No salió nada.

Grant se interpuso entre nosotras.

—Basta ya. Estás interrogando a una chica traumatizada…

La puerta del despacho se abrió de golpe.

Los empleados inundaban el pasillo, móviles en alto, flashes disparándose. Alguien lo había publicado en el chat interno. Por supuesto.

—¡Es ella! ¡La mujer del fundador! ¡Le ha pegado a una becaria!

—¡Mira el cuello de la pobre chica!

—¡Los ricos se creen que pueden hacer lo que quieran!

Y entonces una mujer se abrió paso entre la multitud. Skyler Dunn, la compañera de piso de Brielle, recién incorporada a contabilidad. La barbilla alta, la voz resonante, una heroína entrando en su foco de luz.

—¡Yo lo vi!

El pasillo enmudeció.

—¡Lo vi todo! —Skyler me señaló, el dedo temblando de furia justiciera—. A las cuatro y media pasaba por la escalera oeste. Oí gritar a Brielle. Y cuando corrí hacia allí, ¡vi a Cassandra Whitmore salir por esa puerta como una loca!

Brielle estalló en sollozos renovados.

—Skyler… gracias… gracias por ser lo bastante valiente para decir la verdad…

La multitud reventó. Eleanor chillaba algo sobre la deshonra. Patricia ya estaba redactando mi despido mentalmente; se lo vi en los ojos.

Grant me cogió del codo, y bajo la suavidad su agarre era de hierro. Se inclinó hacia mí, y su susurro me rozó la oreja como una promesa.

—Última oportunidad, Cass. Una testigo lo cambia todo. Firma lo que Patricia te ponga delante o te juro por Dios que, cuando esos policías crucen la puerta, no te salvaré.

Abajo, en la calle, veintidós pisos más abajo, una sirena se acercaba aullando.

Luces rojas y azules barrieron el techo.

Le sonreí a mi marido.

—Grant —dije dulcemente—, ¿quién te ha dicho que necesito que me salven?