Capítulo 03

La Corte del Aullido se reunió con una rapidez obscena: los tres Ancianos con túnicas raídas, el Beta con cicatrices como ríos bajándole por el rostro, y nuestro padre de pie detrás de Serena, con la política inscrita en su postura. La capilla olía a cera de abeja e incienso antiguo, a pieles de invierno colgadas para secar. Lunas de vitrales nos observaban con ojos coloreados e indiferentes.

La mirada de la Anciana Maeve se posó en mi herida y luego en la mordida limpia y brillante que asomaba sobre el cuello de Serena.

—Enredos predestinados —murmuró, más para el pasado que para nosotros—. Ha pasado mucho tiempo.

—Demasiado —dijo mi padre, cargando la palabra de advertencia—. Tenemos invitados, Ancianos. Cuatro Alfas aliados llegan esta noche. No podemos poner sangre sobre la nieve.

—Entonces quizá sus hijas deberían haber mantenido la sangre dentro de sus gargantas —espetó el Anciano Rowan, impaciente como siempre. Se volvió hacia mí—. Niña, expón tu reclamo.

Di un paso hacia el círculo central, el lugar donde la verdad ata. La boca me sabía a cobre y calor.

—Yo, Clara Halewood, hija del Alfa Regente Marcus Halewood, compañera predestinada de Damien Blackwood...

Un murmullo rodó como trueno ante aquella admisión.

—...exijo el Rito de Separación. Antes de que se ponga la próxima luna.

—¿Y sobre qué fundamento? —preguntó la Anciana Maeve, aunque todos lo sabíamos.

Mostré mi cuello.

—Marca secundaria ilegal.

La sala se volvió hacia Damien. Incluso el vitral pareció inclinarse.

Podría haber mentido. Podría haber reído y llamarme delirante, afirmar que yo había presionado mi garganta contra su boca para forzar una marca. Pero su orgullo no le permitía abaratar la verdad. Sostuvo mi mirada como un desafío.

—Marqué lo que es mío.

—¿Dos Lunas? —preguntó el Beta, seco.

—Una Luna —dijo Damien, tranquilo como el invierno— y una compañera que necesita... manejo.

Las palabras cayeron como una bofetada.

Manejo.

Como si mi corazón fuera un berrinche.

Los Ancianos deliberaron en un siseo de telas y tradición. Cuando se volvieron, la ley era una sentencia entre sus dientes.

—Según las viejas costumbres —recitó el Anciano Rowan—, una Separación solo puede proceder si la marcada sobrevive a tres pruebas al salir la luna. Si triunfa, el vínculo se rompe y regresa a la Diosa: sin amor, sin reclamo, sin atadura. Si falla en cualquier prueba, el vínculo la devora. El Alfa conserva a la Luna.

Sus ojos se suavizaron, casi con compasión.

—Pocas lo eligen.

La voz de Damien fue hielo.

—Lo prohíbo.

—No puedes —dijo la Anciana Maeve, por una vez complacida de decir no—. El derecho es suyo. El poder no es tu única herencia, Alfa.

Mi pulso se estabilizó en ese frágil espacio de justicia.

—Entonces fijen la hora.

—Esta noche —dijo Rowan, cansado—. Antes de que despierte la política.

La mano de Serena volvió a encontrar la mía, sus uñas marcando medias lunas en mi piel.

—Clara, por favor. No hagas esto. Podemos encontrar una forma. Damien puede...

—No —dije, con suavidad pese a la tormenta interior—. Puedes ser su Luna con un vínculo limpio o no serlo en absoluto. No quieres una sombra pisándote los talones durante todo tu reinado. Y yo me niego a pasar mi vida medio reclamada, medio odiada, medio viva.

Damien dio un paso más cerca. El calor brotó de él, el olor a cedro y nieve presionando mis sentidos, el vínculo tirando con fuerza suficiente para dejar moretones.

—¿Crees que el dolor te liberará? —preguntó en voz baja, demasiado baja—. Solo te enseñará cuánto me necesitas.

Sonreí sin humor.

—Entonces ambos aprenderemos de qué estoy hecha.

Su mirada cayó hacia mi boca, y algo parecido al hambre quebró su calma. Durante un latido imprudente, el mundo se redujo a la línea de su garganta, al sabor de su marca en mi sangre, al trueno de un futuro que quería devorarme entera.

Podría haberme besado.

No lo hizo.

Ofreció su mano.

—Camina conmigo hasta el bosque sagrado. Haremos esto según las reglas.

La corte exhaló. El hechizo del momento se rompió, y la sala se puso en movimiento: los Ancianos arrastrando los pies, los guerreros murmurando, Serena susurrando plegarias entre dientes. Salimos hacia el frío, bajando por los escalones traseros donde respiran las leyendas, hacia el bosque de abedules donde nuestros ancestros se arrodillaban para jurar, romperse y morir.