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Me recuesto en la cama, enciendo el portátil y hago clic en la señal de Vigilancia del apartamento de la chica Scardoni, como he hecho todas las noches durante la semana pasada. La primera noche que lo hice, me dije que era sólo un interés benigno, convencido de que era sólo una fijación pasajera.

Echaría un vistazo rápido, apagaría la alimentación y me iría a dormir. Terminé viendo la grabación completa. Y he hecho lo mismo todas las malditas noches desde entonces. La necesidad de verla es demasiado fuerte para ignorarla.

Retrocediendo la grabación hasta esta mañana, cuando ella habría regresado de su turno de noche, presioné Enter y reproduje el video.

El lugar es una maldita caja de zapatos y dos cámaras son suficientes para

cubrir cada centímetro. Observo a Milene entrar, casi tropieza con el gato dormido en medio de la entrada y desaparece en el baño. Diez minutos más tarde, sale con una camiseta que le queda grande, se arrastra hasta la cama y se desliza bajo la manta. ella tira de la esquina

cerrar en un reconfortante abrazo. Ni un minuto después, su gato idiota salta a la cama. Es de un color gris fangoso, delgado y parece que le falta parte de la cola. ¿Lo sacó de un contenedor de basura? El gato merodea hacia los pies de la cama, luego golpea y rasca los pies de Milene, que asoman por debajo de las sábanas.

No hay audio, así que cuando Milene salta de la cama, solo puedo ver sus labios moverse. Por la expresión de su rostro, está gritando. El gato corre debajo de la cama. Milene se vuelve a tumbar, pero en el momento en que vuelve a tapar la manta, el gato regresa. Acecha hacia la cabeza de Milene, extiende su pata delantera y golpea su nariz. Ella no reacciona, a pesar de que el gato la toca unas cuantas veces más. La maldita cosa es persistente. Milene extiende su mano para agarrar al gato por la cintura, abrazándolo cerca de su costado y entierra su cara en la almohada.

Hago zoom en el video y observo su forma dormida, iluminada por la luz del sol del mediodía que entra por la ventana. El gato se da vuelta en algún momento y tiene su cabeza presionada contra el cuello de Milene.

¿Por qué diablos vive en ese basurero? Le pedí a Nino que revisara sus cuentas.

Su hermano deposita una enorme suma de dinero cada mes, pero ella no retira nada. Sólo utiliza su segunda cuenta, aquella en la que recibe su magro sueldo mensual. Me pregunto si Scardoni sabe que está en Nueva York. Probablemente no. Debería haber llamado a Rossi el

momento en que descubrí quién era ella. En cambio, seguí espiándola, noche tras noche, y se convirtió en un impulso. Es ridículo. Pero no puedo parar.

Tratando de ignorar el dolor fantasma en mi pie izquierdo, me salto la grabación.

Se adelanta a las siete de la tarde cuando Milene se sobresalta y se sienta en su cama. Ella mira fijamente la puerta principal por un segundo, se envuelve en la manta mientras se levanta de la cama y se dirige en dirección a la entrada.

Está a medio camino cuando ese estúpido gato corre hacia ella, agarra la esquina de la manta que se arrastra por el suelo y se lanza entre sus piernas.

Milene tropieza. El gato salta sobre la cómoda y tira al suelo una cesta decorativa, junto con una pila de papeles y otros objetos. Milene mira el desastre a sus pies, sacude la cabeza y avanza hacia la puerta.

Aparece un repartidor que sostiene un enorme ramo de rosas rojas en sus brazos. Intercambian algunas palabras, luego él se va con las flores y Milene se dirige a la cocina con una especie de nota en la mano. Se detiene junto al cubo de basura, lo lee y frunce el ceño. Poniendo los ojos en blanco, tira la nota a la basura.

Tomo mi teléfono de la mesa de noche, le envío un mensaje a Nino diciéndole que averigüe quién envió las malditas flores y sigo mirando.

Sigo a Milene mientras revuelve unos huevos en la estufa, tamborileando con mis dedos en la computadora portátil todo el tiempo. ¿Envió las flores porque no le gustaban las rosas? La idea de que algún otro hombre le envíe flores arde en la boca del estómago. Quizás fue el color. Tomo mi teléfono nuevamente y llamo a mi secretaria. Cuando atiende la llamada, le hago saber lo que necesito. Hay unos momentos de silencio absoluto antes de que rápidamente murmure que hará que el florista me llame de inmediato. Mi teléfono suena cinco minutos después.

"Señor. Ajelló. Soy Diana de la boutique de flores. Por favor, déjame saber qué necesitas y lo arreglaré todo para ti”, chirría.

"Necesito que me envíen flores mañana por la mañana".

"Por supuesto. ¿Quieres algo específico? Tenemos increíbles rosas rojas de los Países Bajos y...

"Me llevaré todo lo que tengas, excepto las rosas rojas".

"¿Oh? ¿Todas nuestras rosas excepto las rojas? Absolutamente. Dónde-"

"Dije todo, Diana", digo. “Escribe la dirección. Necesito que me los entreguen a las seis de la mañana”.

Cuando termino la llamada con el florista, coloco el teléfono en el teclado frente a mí y lo miro fijamente. Nunca he comprado flores para nadie. Entonces

¿De dónde carajo viene ahora esta loca necesidad de hacerlo?

"Mierda", murmuro, jugueteando con el cerrojo.

Olvidé encender la alarma y casi me quedé dormido. La perilla finalmente gira y abro la puerta de entrada, con la intención de correr por el pasillo pero detenerme en el umbral. No habrá nadie corriendo por el pasillo, eso seguro. Tendré suerte si logro llegar a las escaleras porque parece que alguna empresa de reparto la jodió. A lo grande.

Ambos lados de todo el pasillo, que mide unos veinticinco metros de largo, están llenos de enormes cuencos y jarrones, todos repletos de flores. Cada arreglo consta de un tipo diferente de flor: rosas blancas, rosas amarillas, rosas durazno, margaritas, lirios, tulipanes y muchas otras que no reconozco. Cada ramo tiene un gran lazo de satén atado alrededor del jarrón en un color que combina con las flores.

"Jesús", murmuro, mirando el mar de flores, preguntándome cómo voy a llegar a la escalera sin derribar ninguna de ellas.

“¡Milene!” grita una voz femenina ronca.

Giro la cabeza y encuentro a mi casera parada en lo alto de la escalera con las manos en las caderas.

“Necesito que saques esto del pasillo. La gente necesita ir a trabajar”, continúa.

"No son míos", digo, mirando por encima de la explosión de colores. "La nota dice que sí".

Mi cabeza gira hacia la derecha. "¿La nota?"

Levanta una mano que sostiene un sobre rosa. "Los repartidores dijeron que te dieran esto".

"Debe ser un error."

"Tiene tu nombre".

Salgo al pasillo, haciendo lo mejor que puedo para no tirar nada, y me dirijo hacia ella. Tengo que caminar en zigzag alrededor de lo que deben ser al menos cien jarrones.

“Déjame ver”, digo y me inclino sobre un gran arreglo de rosas blancas para agarrar el sobre. Ella está en lo correcto. Tiene mi nombre. miro por encima de mi

hombro, boquiabierto ante todas las flores, luego deslice la nota del sobre.

Elige lo que quieras.

Regala los que no.

Parpadeo. Leelo de nuevo. Voltealo. No hay firma. ¿Quién carajo compra flores por valor de miles de dólares y le dice al destinatario que regale lo que no le gusta? ¿Fue Randy? No me parece. Junto al

note no tiene una frase cursi y siempre escribe una. Vuelvo a mirar hacia el pasillo y hago un cálculo rápido. Cada uno de esos jarrones debió costar cien dólares. Probablemente más. Entonces el total seria mi cabeza

le responde bruscamente a la casera, con los ojos muy abiertos. Santo. Mierda.

"Los necesito fuera del pasillo", se queja y se da vuelta para irse. "Tienes treinta minutos".

¿Qué diablos voy a hacer con todo esto? ¿Y quién es el maníaco que compró lo que parece una floristería entera? Este es un nivel especial de

loco.

Saco mi teléfono y llamo a Pippa, mi amiga del trabajo.

“¿Puedes darme el número de teléfono de uno de los chicos que trabajan en el servicio de lavandería del hospital?” Pregunto.

"¿Servicio de lavandería?"

"Sí. Necesito un favor. Y una camioneta —digo, mirando las flores. "Uno grande."