Kapitel 4

- Zieh dich selbst aus", antwortete er. - Oder hast du mich deshalb hierher geschleppt?

Die Frage ist dumm, und ich ertappe mich dabei, wie ich nur auf Max ziele, der schnaubt und so etwas wie "Du bist nicht mein Typ, Babe" sagt und nicht versucht, Doktor zu spielen.

Schließlich habe ich mir sein Instagram angeschaut. Die Mädchen waren alle gleich: langbeinig, schlank und blonde Haare bis zum Hintern. Wie Baby-Signets aus dem Laden - alles das Gleiche.

Aber es geht mich nichts an, mit wem Max Young schlafen will. Genauso wenig wie es ihn etwas angeht, wer meine Hüfte und mein Knie sind.

- Taya", beginnt er und rollt mit den Augen, "ich muss eine Frau nicht in das Haus eines Freundes schleppen, um mit ihr zu schlafen.

- Max, ich muss doch nicht vor einem Mann, den ich nicht kenne, die Hosen runterlassen", erwidere ich im gleichen Tonfall und nähere mich ihm.

Ich rieche wieder Mandeln. Aus irgendeinem Grund wollte ich das Blut auf seiner Wange berühren, um mich zu vergewissern, dass das Blut echt war.

- Taya...

Ich schnappe mir das Peroxid und den Verband und mache mich auf den Weg ins Bad, in der Hoffnung, dass die Einrichtung typisch ist und ich nicht in der Villa des unbekannten Alick herumlaufen muss.

Max folgt mir, aber als sich die Badezimmertür vor ihm schließt, versucht er nicht zu klopfen oder einzutreten. Aber ich kann ihn in einer Mischung aus Englisch und Russisch fluchen hören, und sein Russisch ist viel lebendiger.

Die Jeans ziehen sich von selbst aus und zischen wie eine Katze, wenn der Schmerz zurückkehrt. Eine flüchtige Untersuchung zeigt, dass keine ernsthaften Schäden entstanden sind. Er hat sich die Haut aufgerissen und einen blauen Fleck bekommen. Das Knie lässt sich beugen und lösen, muss aber zu Hause geflickt werden.

Ich muss schnell einen Verband anlegen. Die Jeans müssen verschmutzt angezogen werden, aber ich werde sie hier nicht waschen. Ich schätze, dass ich in kürzester Zeit fertig sein werde und verlasse das Bad, wobei ich Max fast mit der Tür treffe.

Wer hätte gedacht, dass er genau in diesem Moment vorbeikommen würde?

- Wie läuft's denn so? - fragt er.

Ich sehe, dass er die Wunde immer noch nicht gereinigt hat. Hat er den Kessel aufgesetzt? Männer. Manchmal sind sie verdammt schwierig, wenn es um die Heilung geht. Sie haben keine Angst vor dem Feind, der sie töten will, aber sie fürchten vielleicht den Arzt, der ihnen helfen will. Wir sind so ungeheuerlich verschieden, dass ich nicht ausschließe, dass wir von verschiedenen Planeten stammen. Ein Mann kann eine Frau nie verstehen. Eine Frau kann einen Mann niemals verstehen. Nur oberflächlich und kardinal, wie in einem dunklen Saal mit einer riesigen Leinwand für einen bunten Film. Die Wirkung ist da, aber es bleibt zu wenig Zeit, um zu verstehen, wie das Ganze funktioniert. Das Ende. Das Ende. Fin. Verlassen Sie bitte den Hörsaal, die nächste Sitzung beginnt gleich. Voilà!

- In Ordnung", antworte ich. - Jetzt Sie.

- Ich komme auch ohne Hilfe zurecht", sagt er schärfer, als er es in dieser Situation getan hätte, aber ich höre nicht auf ihn, packe ihn am Arm und ziehe ihn ins Bad.

Max wehrte sich nicht, weil er überrascht war. Er hatte wohl nicht erwartet, dass ein Mädchen, das sich fast mit Gewalt in ein fremdes Haus hatte bringen lassen, nicht schüchtern in der Ecke stehen und sich nicht trauen würde, ihren Herrn anzuschauen.

Das werde ich nicht.

Ich habe nie stillgehalten und habe es auch nicht vor. Seit meiner Kindheit musste ich den Beruf eines Mannes erlernen, in der Gesellschaft eines Jungen sein und meine eigenen Entscheidungen treffen.

Ich kann sehen, wie die bernsteinfarbenen Augen vor Wut aufblitzen, aber dieser Funke erlischt schnell, denn Max weiß, dass ich Recht habe. Er murmelt etwas von einem fremden Schriftsteller und ist sich offensichtlich nicht sicher, ob er mich rauswerfen oder behalten soll.

Ich verschränkte meine Arme vor der Brust.

- Ich werde nicht gehen", sagte ich in einem Ton, der ihn erstarren ließ. - Das werde ich nicht tun", sagte er so, dass er zusammenzuckte, und dann würde man sagen, ich hätte verschlafen, und der Schöpfer der schönen Tattoos sei in der Blüte seines Lebens gestorben.

Für einen Moment erscheint eine Falte zwischen seinen Augenbrauen. Ich bin misstrauisch und versuche herauszufinden, was ihn bei seinen Worten ertappt hat, aber in der nächsten Sekunde dreht sich Max abrupt um und zerrt am Wasser.

Ich beobachte den gesamten Prozess von Anfang bis Ende. Ich reagiere nicht, als man mich plötzlich sehr taktvoll auf die Tür hinweist. Denn Max ist ein schelmischer Junge, der nicht tut, was er tun soll. Er rümpft auch komisch die Nase und weiß nicht, dass ich sein Spiegelbild sehen kann.

In meinem Kopf weiß ich, dass ich aussteigen sollte. Aber etwas Teuflisches und Freudiges plätschert in mir, erschreckend neugierig und ungreifbar unter meinen Fingerspitzen. Dasselbe, was Gott einst in eine Frau legte, die erkannte, dass sie keinen Teufel auf ihrer Schulter zu haben braucht, um die Seele eines Mannes oder ganze Völker in die Flammen zu stürzen.

Eine gestreifte Katze taucht in der Tür auf, schnuppert an meinen Beinen und wirft Max einen fragenden Blick zu. In einem Blick auf diesen schwanzlosen Bastard steckt mehr Bewusstsein und Verständnis für die Welt als in den Hunderttausenden von Bildern glamouröser Mädchen und Jungen auf Instagram.

Irgendwann halte ich es nicht mehr aus und mache einen Schritt auf Max zu.

- Gib es mir", sage ich knapp und heiser und merke in diesem Moment nicht, dass ich es mit Youngs Intonation sage.

Ich hielt ein mit Peroxid getränktes Wattestäbchen in der Hand. Sie berührt meine gebräunte Haut und wischt das bereits geschwärzte Blut weg.

Die Luft wird zähflüssig. Ich spüre, wie Max sich anspannt, obwohl er keinen Finger rührt. Das Raubtier ist eingefroren. Das Raubtier ist angespannt. Jederzeit bereit, sich auf ihn zu stürzen und ihm an die Kehle zu gehen.

Die steifen Stoppelhaare kitzeln meine Finger, die Hitze seiner Haut verbrennt mich und erschwert mir aus irgendeinem Grund das Atmen.

Max ist nah dran. Ich erinnere mich noch an den harten Griff an meinem Handgelenk und werde ihn nicht vergessen. Und der Blick voll gedämpfter Wut. Und ein Flüstern, bei dem ich mich unwohl fühlte.

Ich stehe in einem Käfig mit einem Raubtier. Eins zu eins. Und das Adrenalin ist genauso aufregend wie der Alkohol. Ich weiß nicht, wie diese Bestie reagiert. Aber ich sehe ihn gerne an: den starken, biegsamen Körper, die Dornen und dämonischen Tätowierungen, die auf seinen Armen und Schultern blühen, und das Blut auf seinem Gesicht, ich sehe ihn auch gerne an.

Die Katze gibt ein langes Miauen von sich. Max zuckt zusammen und wendet seinen Blick dem Haustier zu.

- Pirat, du...

- Das ist besser", informiere ich ihn und beende schnell, was ich angefangen habe. - Jetzt brauche ich noch ein Pflaster.

- Direkt in eine Mumie. - Er fängt meine Hand ab und kneift die Augen ein wenig zusammen. - Das reicht, Dr. Groth, Sie haben alles getan, was Sie können. Der Patient will nicht mehr.

"Was für ein Idiot", entweicht es mir fast, aber ich zucke nur mit den Schultern.

Großer Junge. Er wird es selbst regeln.