Kapitel 4.2

Ich lasse sanft meine Hand los und gehe auf den Korridor hinaus. Der Pirat sieht Max an, als ob er krank wäre. Dann dreht er sich um und folgt mir. Er scheint instinktiv zu spüren, dass die Frau, die gelegentlich im Haus ist, mich füttern kann. Oder mich wenigstens anders streicheln, als es unhöfliche Bastarde tun.

Ich gehe in die Hocke und beginne mit Pirate zu gurren. Ich streichle seinen Kopf und seinen Rücken, kraule ihn hinter den Ohren. Die Katze beginnt ohrenbetäubend zu schnurren, ein kleiner Traktor, Modell Stripey.

- Verdammte Scheiße", kommentierte Max grimmig. - Auch die Katze hat mich schon verraten.

Ich sage nichts und behalte einen gleichgültigen Gesichtsausdruck bei. Ich tue so, als liefe alles nach Plan. Aber eigentlich ist es noch einfacher: Ich habe keine Ahnung, was ich als nächstes tun soll.

Ich kann mich also nicht wirklich dagegen wehren, wenn Max sich entscheidet.

- Ich brauche einen Drink", sagt er. - Desinfizieren Sie nicht nur die Außenseite, sondern auch die Innenseite.

Zunächst möchte ich protestieren. Ich habe nicht vor, zu trinken... Aber Pirat drängt sich frech in meinen Schoß und fordert Zuneigung, und ich verliere das Gleichgewicht. Und Max ist rechtzeitig da, um mir beim Aufstehen zu helfen.

Nach einer Weile sitze ich in der Küche eines anderen, trinke Kaffee und Schnaps und sehe den Mann an, der noch vor kurzem bereit war, die Wand zu beschmieren. Bildlich gesprochen. Denn dass Max kein Schwächling ist, war schon auf den Bildern zu sehen, ganz zu schweigen davon, dass er neben ihm stand.

Der Kaffee ist bitter, der Cognac auch. Aber der Hopfen hat nicht gezogen, alles war darauf ausgerichtet, meine Emotionen zu überdecken, meine zerrissenen Nerven zu beruhigen. Der Stress ist nicht verschwunden, er lauert nur wie eine Giftschlange, die auf den richtigen Zeitpunkt wartet, um zuzubeißen, so fest sie kann.

"Ich werde einen Text 'Tea Party on Bloody Jeans' nennen und schreiben, dass er auf wahren Begebenheiten beruht", blitzt ein Gedanke auf.

Der seltsame Titel ist eher anziehend als abstoßend. Mein Leser ist es gewohnt, dass alles von mir... seltsam ist. Unbegreiflich. Dadurch wird das Muster unterbrochen.

- Du machst mich nervös", sagt Max dumpf und nimmt einen Schluck aus einem großen Becher mit einem abgebrochenen Henkel. - Wenn du so aussiehst.

- Wie sollte ich sonst aussehen? - frage ich und unterdrücke ein nervöses Glucksen in meiner Kehle.

- Etwas bescheidener", schlägt er vor, und ich bin sprachlos vor Empörung.

Was bedeutet "bescheiden"? War das eine Andeutung, dass ich ihn wie ein Mädchen anstarrte, das noch nie einen Mann gesehen hat?

Ich wollte gerade sagen, dass ich gar nicht daran gedacht hatte, ihn anzuschauen, als mein Blick auf seinen Arm fiel. Ich erstarre und atme tief durch. Verzaubert. Stumm. Bewegungslos. Jedes Detail, jede Linie, jeder Übergang von einer Farbe zur anderen. Und plötzlich wird mir klar: Das ist cool. Es ist unheimlich cool. Eine ganze Welt, geschaffen durch die Farbe und den subtilen Sinn für Schönheit, der in die Haut eingebettet ist.

Ich habe schon Männer gesehen, aber noch nie solche Tätowierungen aus nächster Nähe.

Max fängt meinen Blick ab. Er sagt nichts. Die Pause dauert wieder an. Dieses Mal scheint es jedoch nicht unangenehm oder langwierig zu sein. Es ist einfach so. Ich sehe mir die Zeichnung an, Max wartet. Ich warte. Und es ist nicht einmal klar, ob er meine Worte braucht.

Aber darüber denke ich im Moment nicht nach.

- Es ist wunderschön", sage ich leise.

Und ich glaube, meine Stimme klingt genau richtig, denn Max öffnet erst den Mund und schließt ihn dann wieder. Er runzelt ein wenig die Stirn. Dann nickt er.

- Ich danke Ihnen.

- Wer hat das getan? - frage ich.

Und dann weiß ich, dass der Name des Meisters mir nichts sagen wird. Aber ich kann nicht einfach nicht fragen. Diese stacheligen Stängel sehen echt aus. Noch ein wenig mehr, und man spürt die Straffung der Haut, spürt die Tropfen des heißen Blutes.

Ich möchte sie unbedingt berühren, mit den Fingerspitzen über den tintenvioletten Stiel streichen, aber ich verbiete es mir. Es ist nicht mehr der Wunsch, Schönheit zu empfinden, sondern einen Mann zu berühren, der bereits angespannt ist und kaum erwartet, dass ich ihn berühre.

- Edik", sagt er mit einer unnahbaren und nachdenklichen Stimme. - Edward Caspian.

Der Name sagt natürlich, wie ich erwartet hatte, nichts aus, aber das Zögern, mit dem er den Namen des Meisters aussprach, entging mir nicht. Ein Freund? Ein Bekannter? Oder habe ich mir das nur eingebildet und Max hat nur meine Frage beantwortet?

Ein ungeduldiges Klingeln meines Handys unterbricht meine Nachforschungen. Ich habe Lizavetas Nummer gesehen und sie zurückgesetzt. Ich tippe schnell mit einer Hand eine Nachricht, in der ich sage, dass ich am Leben bin und es mir gut geht, dass ich es ihr später sagen werde, dass ich es Verka nicht zu sagen brauche.

Lizavetas Antwort ist so knapp wie Sodbrennen: "Ich werde dich töten.

Ich empfinde sogar ein wenig Reue, aber die hält nicht lange an. Lizaveta ist immer so. Schließlich ist man als Lehrer ein Leben lang tätig. Und ein Mathelehrer ist für die Unendlichkeit von Raum und Zeit. Und kaum jemand interessiert sich dafür, dass Lizaveta vor einigen Jahren die Schule verlassen und ihre Schüler zurückgelassen hat und nun Bilder malt. Ja, und er veranstaltet Ausstellungen.

Sie und ich sind uns teilweise ähnlich. Wir haben beide für die falschen Dinge studiert, und das ist nicht das, was wir am Ende geworden sind. Beide erhielten von Familie und Freunden die Zusicherung, dass nichts funktionieren würde, dass es sich nicht lohne, einen warmen und vertrauten Ort für einen Traum im Himmel aufzugeben.

Sie ahnten nicht, dass der Weg in den Himmel durch die tägliche Arbeit auf der Stahlleiter untermauert wurde, von der aus sie den Traum nicht nur anfassen, sondern auch fest in die Hand nehmen konnten.

Traum. Tun Sie es.

Das ist der einzige Weg.

- Können sie sich nicht beruhigen? - Max brummt. - Ich esse keine Frauen zum Abendessen, auch wenn der Kühlschrank leer ist.

Letzteres ist verständlich, denn auf dem Tisch steht nichts außer Kaffee. Aber es handelt sich nicht um ein romantisches Abendessen oder eine geschäftliche Verabredung. Nur eine geglättete Unbeholfenheit, bevor ich gehe. Allerdings kann ich nicht ausschließen, dass Max keine Ahnung hat, was er als Nächstes mit mir machen soll, und ich auch nicht.

- Besorgt", antworte ich so neutral wie möglich. - Das ist normalerweise nicht der Fall.

- Welcher ist es? - Er klärt unschuldig auf. - Du kommst nicht unter die Räder von Autos oder ziehst Männer aus ihnen heraus?

Ich trinke meinen Kaffee aus und schniefe:

- Leider. Weder noch. Vielen Dank für den Kaffee und das Peroxid. Ich werde heute Abend daran denken.

- Aber bitte nicht in Büchern", rollt er mit den Augen. - Ich möchte meine Unschuld in der Welt der Bücher bewahren.

Du wirst gar nichts tun, Schatz.

Aber das brauchen Sie nicht zu wissen.

Ich schaffe es nur zu lächeln, denn das Handy klingelt wieder. Ich will zum Telefon greifen und ihre Freunde anschreien, aber auf dem Bildschirm erscheint plötzlich: "Lyalya.

Und dann fühle ich mich unwohl.