Kapitel 3

Hallo, Taya!

Auch ich bin Schriftstellerin und beende gerade mein erstes Buch. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mir eine Rezension geben und das Manuskript an den Verlag schicken könnten. Ich danke Ihnen!

Viktoria, Tomsk

Hallo Victoria! Viel Glück und Inspiration bei der Arbeit an dem Buch. Auf den Websites der einzelnen Verlage finden Sie eine E-Mail-Adresse, an die Sie Ihr Manuskript schicken können. Viel Glück!

Taya Groth

Fazit: Was man selbst kann, sollte man nicht auf die Schultern anderer abwälzen.

Eine dümmere Situation kann man sich nicht vorstellen. Ich sitze einem Mann gegenüber, der mir kürzlich versprochen hat, mich in Schwierigkeiten zu bringen, wenn etwas schief geht. Er steht einer Frau gegenüber, die er nicht leiden kann, weder mit ihrem Verhalten noch mit ihren Worten.

Aber ich habe sein Leben gerettet. Und diese Erkenntnis ist wie ein Durchbruch durch den Nebel, der versucht, zu meiner Vernunft vorzudringen. Zu dumm nur, dass der Schädel so hart ist, dass nichts herauskommt und man nur die dumpfen Schläge auf ihn hört. Aber was ist daran so dumm? Es ist das Herzklopfen, das mir bis zum Hals zu springen scheint.

- Du blutest", sagt Max und starrt wie gebannt auf mein Bein.

Es stört ihn nicht sonderlich, dass sein Wangenknochen und sein Jochbein in Fetzen gerissen sind. Es war ja auch kein schwerer Schlag.

Ich schaue auf meinen Oberschenkel hinunter, das Blut dringt durch meine Jeans. Es sieht beängstigend aus, und meine Augen werden für einen Moment dunkel. Doch dann riss ich mich zusammen und erinnerte mich daran, dass ich vor nicht allzu langer Zeit im Flur eine Ecke zerkratzt hatte, als ich von einem eingestürzten Regal abprallte. Es muss wieder bluten. Ich kann nicht genau sagen, wo es am meisten weh tut. Ich fühle mich, als wäre mein ganzer Körper auf die Straße geworfen worden, aber ich kann nicht umhin, ein wenig dösig-optimistisch zu sein, dass alles in Ordnung ist. Ich frage mich, ob es der Sturz auf dem Bürgersteig ist, der diese Wirkung auf mich hat.

- Es ist ein Kratzer", sage ich, und meine Lippen sind aus irgendeinem Grund trocken.

Max stürzt sich in eine Schimpftirade, in der ich die Beinamen für den Arschlochfahrer und den unintelligenten Schriftsteller nur vage erahnen kann. Es raubt mir den Atem vor Empörung. Du... Du... Du...

Er steht auf, atmet geräuschvoll aus, nimmt mich dann am Arm und stellt mich praktisch auf die Beine. Mir ist schwindlig. Ich vergesse den Drang, alles zu sagen, was ich über ihn denke, und schnappe mit dem Mund nach Luft. Ich glaube, ich habe es mit dem Unsinn ein wenig übertrieben. Aber ich hätte vorsichtiger sein können.

Es ist, als ob Max das merkt, wenn auch nicht sofort.

- Tut es weh? - fragte er gedämpft. - Können Sie laufen? Ich wohne in der Nähe, ich muss die Wunde verbinden. Oder ins Krankenhaus?

Ich versuche, meinen Arm aus seinem Griff zu befreien, aber Max hält mich nur noch fester fest.

- Falsche Antwort", sagt er leise, aber ich kann den Ärger in seiner Stimme spüren.

- Gehen Sie nicht ins Krankenhaus", antworte ich schließlich, als ich merke, dass er die Frage gestellt hat. - Aber ich werde nicht zu Ihnen gehen.

- Und das werde ich auch nicht", sagt er mit einer so entwaffnenden Gelassenheit, dass ich ihn mit leerem Blick anstarre und meinen Ohren nicht traue.

- Was ist das für ein Unsinn? - frage ich ihn etwas lauter, als mir lieb ist.

- Kann ich Ihnen helfen? - Ich höre eine Stimme neben mir.

Wir drehen beide den Kopf wie auf Kommando. Ein Junge und ein Mädchen stehen nebeneinander und halten sich an den Händen. Sie sehen sympathisch und misstrauisch aus, wie kleine wilde Tiere. Aber keine gleichgültigen Tiere, sondern solche, die nicht an zwei Menschen vorbeikommen, mit denen eindeutig etwas nicht stimmt.

- Nein, nein, es ist alles in Ordnung", lächelt Max plötzlich charmant. Er nimmt mich unter seinem Ellbogen und zieht mich sanft zur Seite. - Nur blaue Flecken.

Die jungen Männer haben keine Zeit, etwas zu sagen, und ich beobachte, wie meine Füße Max folgen, um sicherzugehen, dass ich nicht wieder abstürze.

- Taya, glaub mir, ich weiß, dass ich nicht der Ritter aus deinen Träumen bin, und außerdem habe nicht ich dich gerettet, sondern du mich. Aber das ist, gelinde gesagt, dumm", sagt er.

- Willst du scharf sein? - Ich knurre.

- Ich mag es würzig", schnüffelte er, "wenn Sie sich an meinen Beruf erinnern.

Ich verstehe nicht sofort, dass es um die Art und Weise geht, wie ich mein Tattoo bekomme. Aber fast sofort verspüre ich den Drang, etwas Schweres auf meinen dunklen Hinterkopf zu legen. Aber stattdessen wird mein Blick von etwas Weißem unter seinem schwarzen Haar angezogen. Ich blinzle. Ein winziger Streifen, aber was ist das?

- Vielleicht musst du wirklich ins Krankenhaus", sagt Max.

- Oder du", sage ich automatisch.

- Ich bin gesund.

Der Drang, meinen Kopf aufzuschlagen, kommt zurück. Ich hätte mich nicht retten sollen.

Aber sofort dreht sich etwas schmerzhaft in meiner Brust, das schreckliche Bild eines Autos, das Young trifft und dessen Körper zur Seite geschleudert wird.

Ich schaudere.

Max wirft mir einen kurzen Blick zu.

- Wir sind da", sagt er auf eine überraschend ruhige... nein, beruhigende Art und Weise, und zieht mich in den Eingangsbereich, und dann sind wir im ersten Stock.

Es ist sauber und recht gemütlich. Ich bemerke es aber nur aus dem Augenwinkel. Meine Hüfte fängt an zu schmerzen und mein Knie auch.

Er öffnet die Tür und führt mich in die Wohnung.

- Keine Angst, mein Freund wohnt hier, Ordnung ist ein ebenso seltener Gast hier wie ein Liebesromanautor", informiert mich Max und zuckt zur Seite, als ich ihm "versehentlich" auf den Fuß trete.

Die Tür schließt sich, das Schloss klickt. Ein wilder Gedanke kommt auf, dass ich ihn umsonst verfolgt habe, denn jetzt kann dieser Mann alles tun. Doch alle Gedanken verschwinden, als mein Handy klingelt.

Vera.

Warum sie?

Ich hätte mich viel mehr gefreut, wenn Valka oder Lizaveta gleich nach dem Piepton mit mir geschimpft hätten, weil ich zu spät gekommen bin. Max gelingt es, einen Blick auf das Handy-Display zu werfen, und mein Gesichtsausdruck scheint ihm nicht zu gefallen.

- Ist es der richtige? - fragt er in einem lässigen Ton.

Die eine. Die eingefleischte Schlampe, die ihre E-Mails durchsickern lässt und meint, sie verdiene die Wärme von jemandem, dem sie "die Augen öffnet". Sie brauchen mir nicht die Augen zu öffnen. Wenn ich Max Young nicht mag, dann mag ich ihn nicht im privaten Schriftverkehr oder wenn er so herumsteht.

Ich habe keine Lust zu antworten, aber ich finde einen Ausweg und nicke stumm. Er soll verstehen, was er will.

- Weiß er es? - stellt er trocken klar.

Ich schüttle den Kopf und will das Telefon in meine Tasche stecken, aber Max kommt mir zuvor, reißt es mir praktisch aus der Hand und drückt auf den Anrufknopf.

- Hey!", stoße ich hervor und versuche, das Handy wegzunehmen, aber es reagiert nicht einmal auf mich.

- Guten Abend, Vera", sagt Max mit tadelloser Höflichkeit, und seine tiefe Stimme jagt mir einen Schauer über den Rücken, lässt mich erschaudern.

Max ist nach außen hin ruhig, aber ich kann förmlich spüren, wie er sich zurückhält.

- Du musst dir keine Sorgen machen, Taya geht es gut. Nach unserem Gespräch beschloss ich, sie persönlich zu treffen. Wissen Sie, es kommt nicht jeden Tag vor, dass man die Gelegenheit hat, ein persönliches Gespräch mit einem Schriftsteller zu führen.

Ich zwinkere unfreundlich, aber ich muss zugeben, dass ich überrascht bin. Jedes Wort von Max ist eine in Flanell eingewickelte Klinge. Es ist weich-weich-weich, aber du zeigst eine scharfe Kante und deine Venen sind zerschnitten und das Blut rinnt unaufhörlich deine Finger und die Linien auf deiner Handfläche hinunter.

- Nein, nein, du brauchst nicht zu kommen", lächelt Max, "uns geht es gut. Stimmt's, Taya?

- Fahr zur Hölle", ist das Einzige, wozu ich im Moment fähig bin.

Mir ist schwindlig und ich möchte mich aufsetzen. Und ich möchte Max Young, in dessen Wohnung ich gerade bin, sagen, dass er sich ins Knie ficken kann.

- Es ist alles in Ordnung. Auf Wiedersehen, Vera", verabschiedet sich Max und gibt mir mein Handy zurück.

- Warum dieser Zirkus? - frage ich ein wenig müde.

- Ich mag keine Verräter", zuckt Max mit den Schultern. - Besser ein ehrlicher Feind als ein Freund, der jederzeit bereit ist, einem anderen seine Geheimnisse zu verraten.

Ich sehe Max mit Interesse an. Für ein rotes Wort, oder können Sie das wirklich nicht leiden? Schließlich hat Vera ihm in gewisser Weise einen Gefallen getan. Sie zeigte ihm zum Beispiel, dass er bei ihr immer auf seine Zunge achten sollte. Aber seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, wusste er den Gefallen zu schätzen, Vera jedoch nicht.

- Kommen Sie herein", runzelte er ein wenig die Stirn. - In Alicks Wohnung herrscht immer Chaos, aber so ist es nun mal.

Das Chaos ist wirklich da. Dinge, Kisten, Farbdosen, Blumentöpfe und eine gestreifte Katze, die faul auf der Fensterbank liegt und uns mit einem gelben Auge ansieht. Denn der andere schläft tief und hat nicht die Absicht, in die wunderbare Welt namens "Wakefulness" zurückzukehren.

Das Sofa ist erstaunlich teuer und von guter Qualität. Wenn nicht ein Berg von verdächtig aussehendem Material darauf liegen würde, wäre es in Ordnung.

Während Max etwas Peroxid und Verbandszeug holte, hatte ich Zeit, mich in der Wohnung umzusehen. Im Grunde ging es bei dem Durcheinander mehr um das verstreute Zeug als um den Schmutz. Es würde mich nicht überraschen, wenn jemand es aufräumt.

An den Wänden befinden sich Gemälde. Das ist alles Fantasy und Science-Fiction. Ich kann Royo und Valejo riechen. Natürlich auch einige andere Künstler, aber ich weiß nicht, wer sie sind. Wenn Lizaveta hier wäre, würde sie es sofort wissen.

Heute wird sie mich wahrscheinlich zu ihrer Ausstellung am Mittwoch einladen. Einen Moment lang plagt mich mein Gewissen. Das ist nicht gut. Aber ich rufe an, bereue es und komme trotzdem.

Max kehrt zurück und sieht mich mit einem kritischen Blick an.

- Ziehen Sie sich aus", sagt er trocken und lässig, als ob er mir eine Tasse Tee anbieten würde.