Kapitel 3

Er war ein außergewöhnlich gut aussehender junger Mann. Seine Gesichtszüge waren schlank, mit einer geraden, feinen Nase, die der schönsten griechischen Skulptur würdig war, und dichten, langen Wimpern, die die dunkle Linie seiner mandelförmigen Augen mit Zartheit begleiteten. Die ganze Aufmerksamkeit auf seinem Gesicht galt jedoch seinen vollen, rosafarbenen Lippen, die ebenso intensiv wie glänzend waren, perfekt geformt und eines jeden Zeitschriftenmodels würdig, derer, die behaupteten, die Schönsten der Welt zu sein, obwohl es klar war, dass er viel, viel mehr war.

Ich musste den Kopf schütteln, um aus meiner Träumerei aufzuwachen, als er sich wieder räusperte und mich mit der gleichen Geste ansah, als hätte er einen schlechten Tag, als würde er mir die Schuld dafür geben, so wie ich es seit Jahren mit schwarzen Katzen mache und auf eine Antwort von mir warte.

-Nein, ich... Der Nächste ist meine Haltestelle", zögerte ich, bevor ich die Hand ausstreckte, um den Stoppknopf direkt hinter seinem Kopf zu drücken.

Er war keineswegs verlegen, wie ich es gewesen wäre, sondern hob erneut die Augenbrauen, bevor er sich von seinem Sitz erhob und mich höflich passieren ließ, obwohl seine Geste deutlich machte, dass er dies eher aus Pflichtgefühl als aus Freude tat.

Er rückte seine dunkle, ungebundene Jacke zurecht, während er versuchte, das Gleichgewicht zu halten, ohne sich an irgendwelchen Stangen festzuhalten, und als ich es schaffte, den Platz zu verlassen, schenkte ich ihm zum Dank ein kleines Lächeln, das er natürlich nicht erwiderte.

-Schönen Tag noch", sagte ich zum Abschied und griff schnell nach dem Griff meiner Tasche, als das Auto anhielt und sich die Türen öffneten, um mich aussteigen zu lassen.

-Das ist unmöglich", erwiderte er verächtlich, kehrte zu seinem Sitz zurück und legte die Aktentasche, die er bei sich trug, in seine rechte Hand, wo ich die ganze Zeit gesessen hatte, so lustlos wie jeder andere in diesem Bus und angewidert von allem, was ihn umgab. Verdammt unhöflich.

Gabrielle Bertin war eine zierliche Frau mit kupferfarbenen Haaren, die immer perfekt gefärbt waren, und übertrieben großen Augen, die in keinem Verhältnis zu ihrem kleinen sommersprossigen Gesicht standen, von denen eines ein sehr dunkles Braun und das andere so blau wie der Himmel war.

Zu meinem Pech war ich besessen von Pünktlichkeit und Sauberkeit, beides Gaben, die der Qualitätslieferant da oben im Himmel bei meiner Geburt vergessen hatte, und die mich sieben Mal fast meinen Job gekostet hätten.

Gabrielle öffnete den Laden montags bis samstags von halb neun Uhr morgens bis halb neun Uhr abends und teilte ihre sechsundzwanzig Angestellten in zwei Schichten ein, zu denen auch ich gehörte. Jeden Morgen waren wir dreizehn, verteilt auf dreizehn verschiedene Tische und dreizehn Nähmaschinen, eine für jeden von uns, und zu meinem Pech war meine die letzte.

Jeder kannte das Unglück dieser Zahl, die ich nur schwer laut aussprechen konnte, und natürlich war ich an der Reihe, an der zwölften Nähmaschine plus eins zu arbeiten. Manchmal machte ich diese verfluchte Zahl für meine stechenden Finger und mein Arbeitsunglück verantwortlich, und das nicht ohne Grund. Alles, was mit der Zahl Dreizehn zu tun hatte, war ein Graus.

An diesem Tag musste ich etwas schneller als nötig rennen, um in die Straße zu kommen, in der sich das Brautgeschäft befand, denn zwischen dem Verpassen des ersten Busses und den Gedanken an den schönen, respektlosen Mann auf dem nächsten Sitz, während ich mir den Weg durch die erste Straße bahnte, war es inzwischen acht Uhr fünfunddreißig und Gabrielle war nicht sehr geduldig.

Ich betrat den Laden wie ein Ausatmer und versuchte, durch die Nase und nicht durch den Mund zu atmen. Ich war kurz davor, in Ohnmacht zu fallen, weil mir die Luft fehlte und mein Körper nach diesem unnötigen Marathon von langen hundert Metern schmerzte, über den sich jeder normale Mensch weniger beschwert hätte als ich. Es würde mir gut tun, etwas Sport zu treiben. Ich würde am Montag damit anfangen.

Gabrielle wartete am Schalter vor Grégory, dem Postboten des Viertels, der dafür bekannt war, dass er hoffnungslos in Gabrielle verliebt war, obwohl sie mehr als zehn Jahre älter war als er.

Der dunkelhäutige Mann von schwindelerregender Größe schwieg, während meine Chefin ruhig den Brief in ihren Händen las, obwohl das Blatt Papier fast so sehr zitterte wie meine Muskeln nach dem schrecklichen Lauf.

-Guten Morgen", sagte ich, obwohl ich wahrscheinlich keine einzige Silbe ausgesprochen hatte.

Gabrielle sah nicht einmal auf und der Postbote, der sich nicht bewegen zu wollen schien, machte mir mit der Hand ein Zeichen, den Mund zu halten.

Ich gehorchte und ging in den hinteren Raum, in dem sich unsere Werkstatt befand, vorbei an der Chefin, ohne dass sie es bemerkte.

Alle meine Kolleginnen und Kollegen standen hinter der hellen Holztür, die sie von der Werkstatt trennte, und tuschelten neugierig über das, was vor sich ging, und hinderten mich daran, mich zu meinem Arbeitsplatz zu bewegen.

Was war so skandalös daran, in dieser Situation zu sein?

-Hat sie etwas gesagt? fragte eine der Näherinnen und schielte zu mir oder zur Tür, wer weiß, denn sie schielte ziemlich.

Ich schüttelte den Kopf und schaffte es, eine Lücke zwischen ihnen zu finden, um ihren Fragen zu entgehen.

Geselligkeit war nicht mein Ding.

Ich ging zu dem Tisch ganz rechts, Nummer dreizehn, und ließ meine Tasche darauf fallen, bevor ich in dem Durcheinander nach meinem Handy kramte.

Als ich es gefunden hatte, überprüfte ich hoffnungsvoll meine Nachrichten, obwohl mir noch nie jemand eine geschickt hatte.

Ich hatte in meinem kurzen Leben nur eine einzige Freundin gehabt, Paulette, und wie alle anderen in der Schande, die mein Leben war, hatte sie sich irgendwann von mir entfernt, wenn auch aus gutem Grund. Sie hatte mit der Liebe meines Lebens geschlafen, Graham Gallagher, der jetzt Redakteur von Modern Couture war, dem einflussreichsten Modemagazin in Paris, obwohl er, als wir ihn kennenlernten, nur der schottische Austauschschüler an unserer öffentlichen Schule in Lyon war. Ich erinnere mich noch gut daran, wie ich meiner besten und einzigen Freundin meine platonische Liebe zu dem grünäugigen Rotschopf gestand und wie sie den Jungen sofort angriff, sobald sie eine Gelegenheit sah. Zum Glück ging ich noch im selben Jahr nach New York, um Design zu studieren, und habe sie nie wieder gesehen. Das war auch besser so.

Das, was einer Freundin am nächsten kam, war Lady S. Und aus irgendeinem Grund war sie nicht in der Lage, mir eine Sofortnachricht zu schicken, obwohl es lustig gewesen wäre.

Ich erschrak, als zwei Hände mit voller Wucht auf meinen Schreibtisch schlugen, so dass mein Herz in der Brust pochte und ich mein Handy sofort fallen ließ, um einen Schritt zurückzutreten.

Marinette Lamartine, die psychotische Braut des Jahres, für die ich ihr Meerjungfrauen-Hochzeitskleid genäht hatte, stand vor mir, die Stirn in Falten gelegt und die Haare zerzaust, als wäre sie gerade aufgestanden.

-Was zum Teufel ist hier los, Alicia? -rief sie, als ob ich wüsste, wovon sie sprach.

Ich warf einen Blick über ihre Schulter auf die zwölf Angestellten hinter der Tür und hörte Gabrielles neue Schreie, die ich bis zu diesem Moment nicht bemerkt hatte.

-Wie bist du reingekommen? fragte ich und richtete meinen Blick wieder auf die junge Braut, die mit ihren ausgeprägten Augenringen und spröden Lippen immer mehr den Eindruck erweckte, als sei sie gerade aus dem Bett gekommen.

Marinette zeigte auf die weit geöffnete Hintertür, durch die früher die Lastwagen entladen wurden und wo die Mädchen zwischen den Näharbeiten eine Zigarette rauchten.

Ich denke, ich verdiene eine Erklärung, denn ich habe die ganze Nacht versucht, deine Chefin zu erreichen, und abgesehen davon, dass sie keinen meiner neununddreißig verpassten Anrufe beantwortet hat, komme ich hierher und man lässt mich nicht einmal durch die Vordertür. Was für ein Scheiß-Kundendienst ist das denn?

Ich zog beide Augenbrauen hoch, um meine Überraschung zu zeigen. Sie verdiente definitiv den Titel „Psycho-Freundin des Jahres“.

-Wir arbeiten nicht nachts und stehen dir auch nicht zu Diensten, also musst du wohl warten, bis Gabrielle zu dir kommt", antwortete ich und beobachtete, wie sich meine Kollegen in rasender Geschwindigkeit auf ihre Arbeitsplätze verteilten,

Meine Chefin stieß die Tür energisch auf und betrat die Werkstatt mit einer solchen Wut, dass sogar Marinette vor Überraschung zusammenzuckte.

-Ich will euch jetzt alle arbeiten sehen! Wenn ich eine von euch stillstehen sehe, schicke ich sie nach Hause und sie wird nie wiederkommen! -schrie sie, ihre Stimme zitterte und ihr Körper bebte. Sein Blick war auf Marinette gerichtet, aber ich bin mir sicher, dass er sie nicht sofort erkennen konnte, denn sobald er ihre Untätigkeit bemerkte, rief er erneut: „Du, auf deinen Posten, wenn du nicht willst, dass man dir in den Arsch tritt!

Die psychotische Braut richtete ihren Blick auf mich und verlangte eine Erklärung, aber ich zuckte nur mit den Schultern, während ich aus meiner chaotischen Handtasche den Skizzenblock herauszog, in dem ich die Skizze für ihr Kleid aufbewahrt hatte.

-Hast du mir nicht zugehört? -sagte die Chefin, die Arme in die Luft gestreckt, zu Marinette, obwohl sie sie sofort zu erkennen schien.

-Verdammter Scheißladen, ich hätte das verdammte Kleid bei Aliexpress kaufen sollen! -erwiderte die anspruchsvolle Braut und wandte sich von meinem Tisch ab, um Gabrielle anzusprechen.

Alle meine Begleiter beobachteten die Szene aufmerksam, ohne ein Wort zu sagen, was für sie nicht sehr üblich war.

-Miss Lamartine! -rief Frau Bertin aus und schlug die Hände über dem Kopf zusammen.

Marinette blähte ihre Brust auf, würdevoll, ohne an ihre verrückten Haare und ihre kilometerlangen Augenringe zu denken.

-Ich werde diesen Mangel an Respekt nicht dulden. Der Kunde steht an erster Stelle und du gehst nicht ans Telefon, du wirfst mich aus deinem Laden und obendrein schreist du mich an, als wäre ich dein Dienstmädchen. Ich gehe jetzt und komme nie wieder zurück", verkündete sie dramatisch und deutete mit einem Blick über die Schulter auf ihr Handy in der rechten Hand, bevor sie den Laden verließ und alle in völliger Stille zurückließ.

-Oh, nein, nein, nein, nein, was ist gerade passiert? -fragte Gabrielle besorgt, kratzte sich am Kopf und zerzauste ihr kupferfarbenes Haar.

Sie verschwand so schnell aus der Werkstatt, wie sie hereingekommen war, und alle Schneiderinnen sahen sich an, ohne zu verstehen, was in dem Wahnsinn vor sich ging, zu dem die Werkstatt geworden war.

In diesem Moment klingelte mein Handy zum ersten Mal seit langer Zeit.

„Ich möchte, dass du mein Kleid weiter machst, ich kann es nicht drei Wochen vor der Hochzeit aufgeben. Ich komme zu dir nach Hause, um es anzuprobieren, wenn es fertig ist, und ich werde den Restbetrag nur an dich zahlen. Ich wünschte, Aliexpress hätte einen schnelleren Versand und ich müsste diese Nachricht nicht schreiben.

-Marinette“.