Глава 3-2. Сборы

- Винсент, - мой мучитель стоит за кроватью, в его фигуре что-то неуловимо изменилось. Посмотреть на него во сне я по традиции не могу, но на больничное одеяло удачно падает тень. В его руке нож, узкий, похожий на скальпель. Какое разнообразие внесено в сюжет. А я уж боялся... - Не передумал?

- Вырежи мне язык, - я поглядел на ампулу, мирно лежащую на тумбочке, которую не мог взять, при всем желании. Не мог вколоть антидот и не мог исцелиться. Руки и ноги двигались строго по сюжету. Вольными были только глаза, и рот – частично. - Вырежи, а?

Киллер наклонился, волосы, как обычно, свесились, и показались руки в тонких перчатках. Это не нож, это карандаш, тень меня обманула. Он пишет что-то на спинке кровати, целует меня в темя и уходит. Ампула разбивается. Я хочу повернуться и прочитать, удушье неумолимо забирается вглубь и перебивает дыхание. Буквы прыгают, я успеваю заметить только „dead”. Что-то там dead. Очевидно, что я – мертвый. Эх... пора просыпаться.

* * *

Бальтазар заявился утром без приглашения. Трое моих соседей вытаращились на него как птенцы на корм, широко разевая рты. Ну ещё бы, «дикий» боец в форме, почти при полном параде и при оружии. Я сам тихо застонал, посмотрев на его ноги... Ботинки не так страшны, как у киллера в моем сне, но ведь похожи.

- Я ухожу на вызов. И ты идешь со мной. Прислали робота поднять наверх твои вещички. Даю минуту на дожевывание завтрака и переодевание, - из ящика у входа в мою секцию он достал песочные часы (я даже не знал, что они там лежали), перевернул их и поставил. - Минута пошла.

Эй, он не шутит!

Я забегал как ошпаренный, сбрасывая сковородку с омлетом и чашку в мойку, не попадая в рукава и штанины и спотыкаясь на каждом шагу. Бэл наблюдал за моими жалкими метаниями и посмеивался, а другие новички подглядывали в приоткрытую дверь. Вот кретины.

Но я был отомщен тотчас же спустя эту страшную минуту. Потому что Бальтазар крепко схватил меня под руку и повел. А ребята тупо смотрели нам вслед. Я так счастлив снова прикасаться к Бэлу... закусывать губу, ругаться про себя, но прикасаться все равно!

Он смотрит на мой слабый румянец критически. И я пытаюсь отвлечь его внимание.

- Куда мы идём?

- Едем. Мотоциклом в аэропорт, потом самолетом на материк.

- А что там?

- Задание. Не болтай много, Стю.

- Но я и так... - и я засунул свое мнение в задницу. Да, я ни с кем обычно не общаюсь, и меня прозвали молчуном, но я много думаю. И многое хочу спросить, только не решаюсь никак.

- Твоя девочка, - Бэл кивнул куда-то в конец моторяда, а сам оседлал огромного чёрного с красным монстра. - Полностью заправлена. Береги её. Погнали.

Мой мотоцикл действительно был похож на девочку: небольшой, изящный, фиолетовый с серебряными обтекателями. Наверное, всем новичкам такой полагается. Я бы предпочёл ехать вдвоем с Бэлом, сесть впереди него, если бы он позволил... Зачем я об этом думаю?

Как будто мне горя мало.

Я бросился его догонять, попутно вспоминая те четыреста двадцать часов учебной езды по стадиону, которые входили в мою полугодовую подготовку. Тогда было весело нарезать круги. А сейчас – страшно. Из багажника я вытащил авиабилет на свое имя. В Лос-Анджелес.